Talión

En el distrito portuario de alguna ciudad costera, allí donde el olor a pescado parece manar directamente de los adoquines, donde los borrachos beben de noche y duermen de día, donde deshacerse de un cadáver es tan fácil como arrojarlo al agua tras la puesta de sol, allí se ha cometido un crimen. En una calleja que desemboca directamente en el mar, un hombre de estatura mediana y vestido de oscuro asestaba un par de puñaladas a otro que yacía en el suelo, ahora moribundo, tiñendo el agua de rojo.

El homicida corrió en dirección opuesta, sabedor de haber cometido el crimen perfecto, como la mayoría de los que se perpetraban en esa caótica ciudad. Y debió haberlo sido, pero alguien lo vio todo. Vio las puñaladas, la muerte y la huida, vio al asesino, pero no pudo distinguirlo con nitidez entre la oscuridad, la niebla, el miedo y la rapidez con que todo se produjo. Y sobre todo no le detuvo, podía haberle increpado, haberse interpuesto entre él y la seguridad de las callejuelas, tal vez forzar otro fatal desenlace, pero la verdad es que le faltó valor, estaba oculto y no quiso descubrirse, no se atrevió, y se arrepentía.

Los días siguientes no dejaba de darle vueltas al asunto, pensando en el bastardo criminal que había salido indemne, en su propia cobardía, en el pobre hombre apuñalado, en la vida que tendría, en los hijos que dejó. Desesperado, atormentado y remordido, tomó la determinación de merodear por la zona hasta encontrar de nuevo al vil rufián, y ajustar cuentas por él y por aquellos que se habría llevado por delante.

No tardó mucho en encontrarlo, saliendo por la puerta trasera de alguna taberna. Supo que era él, a pesar de no recordar su rostro, logró distinguir su alma ennegrecida. Le emboscó tras una esquina, cuchillo en mano, y descargó la primera estocada. Se sintió muy bien, y hendió la carne una segunda vez, y una tercera. Escapó a la carrera, dejando tras de sí al antiguo malhechor.

Pero alguien lo vio todo.