Football

Siempre que pienso en mi infancia, recuerdo con especial cariño la liga regional que jugaba con mis amigos. Nací y crecí en una pequeña ciudad del oeste de Inglaterra, en la que el rugby era muy popular. Pero en mi distrito lo que había, nadie sabe por qué, era un campo de fútbol, y mi colegio era el único que lo utilizaba, así que todos mis amigos y yo nos apuntamos al equipo. Éramos, pues, el clásico equipillo de barrio, nuestro entrenador era el profesor de gimnasia, que era también el padre de Thomas. Afortunadamente Tommy era un gran interior zurdo, digo afortunadamente porque podría haber sido un paquete y habría jugado igual.

La verdad es que éramos muy buenos, en la liga infantil acabamos un par de años como el mejor equipo local de toda Inglaterra. Recuerdo partidos épicos bajo la intensa lluvia (cabe señalar que nuestra ciudad es la más lluviosa del Reino Unido) en que era difícil ver al portero rival, y tirábamos con la fe de que no estuviera en medio de la trayectoria del disparo. Él se situaba con la fe de estarlo. Ganábamos incluso a los líderes, que venían a nuestro campo con la intención de comerse el mundo. Lo que era común a todos los equipos a los que recibíamos es que todos esperaban que la bola botase. Nosotros, que habíamos crecido allí, sabíamos que el balón caía a plomo y no había más forma de moverlo que pegarle otro patadón. Muchos de los pases que hacían se quedaban cortos, y los delanteros se dejaban el balón tras de sí. Casi siempre acabábamos manteniendo nuestra portería a cero. Por alguna extraña razón, como visitantes empeorábamos bastante...



No sé si el título del post, visto desde el blogroll, habrá disuadido a más de uno de leerlo, si es así... ellos se lo pierden. xD Este brevísimo relato no es más que un homenaje a todos aquellos capaces de emocionarse con un partido de fútbol y que entienden que reunirse con los amigos para lucir camiseta y lanzar cánticos de apoyo a tu equipo es un fin en sí mismo. Para los amantes del fútbol por encima de los colores y para los que creen que la magia cabe en un terreno de juego.

Hoy he tenido la suerte de vivir el ambiente previo a la final de la Copa del Rey que ha ganado, como suele desearse, el mejor. Mi facultad se encuentra literalmente pegada al Mestalla, y el bar donde hemos comido era un nido de aficionados de ambos equipos contendientes, aunque los del Athletic ganaban en proporción 5 a 1. Como poco. He visto hasta un burro con la camiseta del Bilbao. Sí, un burro, pequeñito, pero cuadrúpedo. Y un todo terreno rojiblanco con el escudo en el capó. También he visto blaugranas, pero menos. La verdad es que toda esta semana los medios han pretendido calentar el partido a su manera. La campaña pro-Athletic era tan evidente que Guardiola tuvo que decir en rueda de prensa lo que muchos culés pensábamos, que nosotros también queríamos ganar la Copa y que también teníamos derecho a pensar que nos la merecíamos. Es verdad que el Bilbao era, en esta final, el pequeño, y que para ellos el disputarla era un triunfo en sí, pero no eran los únicos.

Durante toda la tarde he visto a los aficionados del Athletic muy confiados. La corriente de fervor e ilusión se había tornado de repente en una seguridad absoluta en el triunfo. La alegría de jugar la final, en alegría por ir a ganarla. Los medios parecían señalar al Barça de confiados e incluso prepotentes, malentendiendo, quién sabe si deliberadamente, el ejemplo perfecto de humildad llevada al límite. Viajar en el día, sin hacer tanto ruido, sin ocupar una ciudad durante cuatro días antes al evento, sin fiestas, sin comilonas, sin llamar la atención. El Barcelona ha ganado la Copa casi sin despeinarse, como no podía ser de otra manera. Todos los ojos miraban al Athletic, todos lo convirtieron en protagonista, y en los nueve minutos que van del 55' al 64' el Barça asestó tres golpes definitivos. Sin ruido, sin protagonismos, con humildad. El partido ha acabado y se seguirá hablando del Athletic, el equipo que después de veinticinco años volvió a disputar una final de Copa. El Barça la ha ganado y mañana se hablará de Florentino. El periodismo deportivo a nivel nacional está podrido, pero el fútbol es inmortal, y hoy unos cuantos millones de personas que no hemos querido ser protagonistas somos un poco más felices que ayer.

Las aficiones, ejemplares. Al Athletic le doy la enhorabuena por llegar hasta aquí, que es a lo máximo que se puede aspirar hoy en día en España, a ser segundo. Volverán a soñar tarde o temprano. A los amantes del fútbol no necesito decirles nada porque han de estar contentos. Y a todos los madridistas y anticulés que querían ver perder anoche al Barça, gracias por hacer aún más dulces nuestros éxitos. :)