Entre líneas

Como sé que los lunes siempre son lunes, os voy a contar una historia de no más de ciento cincuenta palabras. Ese era el límite que puso la FNAC en su I Concurso de Microrrelatos, y aunque nunca ha sido uno de mis formatos preferidos, tuve una idea y lo escribí en el momento antes de que se me olvidara, no ya el propio relato, sino la existencia del concurso. Así que lo escribí, lo mandé, y esperé a que llegaran los últimos días de mayo para, una vez sabiendo que no había pasado el corte, poder publicarlo aquí (ya que debían ser inéditos, claro). Pero el 02 de junio me llegó un mail diciendo que debido a la gran respuesta que había obtenido el concurso, hasta finales de junio no darían a conocer a los ganadores. Y volví a esperar.

Cuando dieron por fin la lista con los veinte relatos finalistas entre los que, obviamente, no estaba el mío. Los leí con interés y quedé decepcionado: no solo no encontré más que cuatro o cinco que me gustaran más que el mío, es que había varios que hasta tenían faltas de ortografía. Y, los que no, pues no valían un pimiento. Para mí, claro. Y no es que yo sea un escritor enamorado de mi obra (y menos, de esta), pero hay que ver los gustos del jurado. Lo bueno es que ya soy libre para publicar mi micro, de muchas menos palabras que estos dos habituales párrafos introductorios.

Casi se me olvida, la temática principal del relato había de ser el libro.

Entre líneas

Juan lanzó la novela por la ventana, hastiado. Todas le parecían iguales, igual de irrelevantes, igual de prescindibles. Igual de malas. Personas que iban y venían sin ir a ninguna parte, que hablaban sin tener nada que decir, que morían sin haber vivido de verdad. Comenzaba a leerlas pero nunca las acababa. Se preguntaba cómo podían publicar obras de tan cuestionable calidad mientras él, brillante, permanecía en el anonimato. "Siempre ganan los malos", decía, "en los libros ganan los buenos pero en la vida real no". Creía, el muy ingenuo, que escribía mejor que los demás, que era más inteligente, más ácido, más mordaz, que insultaba con más estilo; como si escribir fuera eso. Se levantó del sillón para procurarse un nuevo libro, pero nunca llegó a la librería: cayó sobre él una inevitable losa de papel, y quedó aplastado entre la cuarenta y la cuarenta y uno.