tag:blogger.com,1999:blog-83665915842868045742024-03-05T15:50:38.830+01:00Atlantis 2050Xhttp://www.blogger.com/profile/04176805569132248548noreply@blogger.comBlogger376125tag:blogger.com,1999:blog-8366591584286804574.post-27599099465821220302013-03-21T01:00:00.000+01:002013-03-27T13:39:55.881+01:00Hacia lo salvajeMeralda vivió toda su vida en un ambiente hostil. Creció sola con su padre y no tenía ningún recuerdo de su madre. Tenía rumores, eso sí. Había quien decía que los lobos del bosque se habían aventurado hasta el exterior de la aldea, donde se hallaba su casa, y habían atacado. Esta teoría tenía poco peso porque muy rara vez los lobos eran tan intrépidos, y en lo habitual rehuían aproximarse tanto a la civilización. Otros culpaban a malhechores, bandidos y forajidos. Desterrados, en fin, que habían encontrado refugio en los bosques a falta de hallarlo en cualquier otra villa. Los más disparatados hablaban de una bruja oscura y bestias en forma de sombras. Los más osados aseguraban que la había matado su padre. La verdad no la sabía nadie. Ella aún no contaba un año cuando sucedió. Solo sabe que desde entonces, que para ella era toda su vida, la habían mirado con desconfianza.<br />
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Su padre nunca decía nada. No era muy hablador ni siquiera con ella, pero con los aldeanos directamente no hablaba, a excepción del alguacil y el doctor, sus únicos valedores. Era un hombre hosco, muy alto y corpulento. Tenía una mirada penetrante y el ceño siempre fruncido. Su barba y cabello eran negros como el carbón. Todo lo contrario que su madre, por lo que le habían contado. El pueblo no hablaba de ella con cariño, quizá por el temor que producen los sucesos trágicos y desconocidos, pero una anciana tejedora le había contado a Meralda todo lo que sabía de su madre. Tenía la piel del color de la nieve, decía siempre, y el pelo del de la sangre. Era una mujer dulce pero fuerte. No sabía nada más de ella. Meralda había salido más a su madre, excepto en el cabello, negro como una noche sin luna. Tenía la piel muy blanca y era de apariencia frágil, pero estaba curtida en trabajos agrestes. Dominaba la azada y el rastrillo, y aun la espada a instancia de su padre. Siempre pensó que no había nadie de quien defenderse, pues era en verdad una aldea tranquila que rara vez veía interrumpida su paz anodina, pero él, que era el herrero del pueblo, le procuró un acero liviano y resistente. <i>"Por si acaso"</i>, decía siempre.<br />
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No les iba mal. Siempre había alguien que necesitaba herrar un caballo, afilar un cuchillo, comprar un arado. No era menester hablar para desempeñar tales labores. Su padre escuchaba. Le llevaban un animal o un objeto, hacía lo que tenía que hacer, había un intercambio de monedas, unas gallinas, aceite. Meralda se ocupaba de un pequeño huerto detrás de la casa y por las tardes iba a la iglesia, el edificio más próximo por cierto, donde el reverendo Waselan impartía clase. Sus compañeros se burlaban de ella. La llamaban huérfana, sin-madre. Las chicas decían que era la puta de su padre, con quien se desfogaba carnalmente por las noches ahora que no tenía esposa. El reverendo acallaba en seguida todos estos chismorreos, a los que Meralda estaba más que acostumbrada por otro lado. Siempre la había protegido, era casi como un segundo padre. Los chicos del pueblo la insultaban y él los castigaba si se excedían.<br />
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La relación con el reverendo cambió cuando lo hizo su cuerpo. Meralda ya no era una niña. Había crecido, sus caderas eran más pronunciadas. Sus pechos, más que generosos, notables bajo el blusón. Y sus nalgas, firmes y duras, comenzaron a ser objeto de deseo de muchos hombres. Ella lo notó en seguida. Comprendió el poder de la atracción. Sus compañeros ya no se reían de ella, al menos no de la misma manera. Las chicas la odiaban, los chicos la deseaban. Y el reverendo aprovechaba la más mínima ocasión para tocarla con o sin disimulo. Al principio se dejaba, evitando pensar mal. Una mano se deslizaba por su culo, agarraba de la cintura, rozaba un seno por casualidad. Ya no era su protector. O al menos, ya no lo sería gratis demasiado tiempo.<br />
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Pensó hablar con su padre. Una tarde salió de casa, decidida a contárselo para la cena. Había estado evitándolo porque sabía que entraría en combustión y no quería que hiciera algo de lo que más tarde se arrepintiera. Se detuvo en el quicio de la puerta y se giró. Su padre se afanaba con unas tenazas. Se despidió, y él replicó con un gruñido inaudible. No volvería a verle jamás.<br />
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La clase en la escuela fue como de costumbre. Se sentó sola y prestó toda su atención a la enseñanza y ninguna a los cuchicheos a sus espaldas. Uno de sus compañeros le tocó el culo al pasar a su lado y el reverendo le dio una azotaina interminable. Estaba fuera de sí. Al final de la clase, solicitó a Meralda que se quedara un momento. Ella obedeció. Él le preguntó si le había gustado que azotase a su compañero. Si era consciente de todo lo que hacía por ella. Se aproximó más de lo que querría, pasó un brazo sobre sus hombros. Ella quería apartarse, pero la tenía bien asida. Cuando vio cómo su mano se aproximaba a su entrepierna, lo apartó de un golpe y le gritó que no volviera a intentarlo. El reverendo estalló en furia y se quitó el cinturón, pero ella salió corriendo. Corrió en dirección al centro de la aldea y se escondió en un granero. ¿Qué iba a hacer ahora? ¿Podría volver a la escuela? Esperó un tiempo prudente y volvió a casa cuando ya había anochecido, dispuesta a hablar con su padre. Se dio prisa, pues no quería preocuparle y era más tarde de lo habitual. Cerca de la iglesia oyó alboroto proveniente del Este, donde se hallaba su morada. Una muchedumbre se agolpaba a la entrada de su casa. Fue corriendo para ver qué sucedía. Se abrió paso entre el gentío. Parecía como si un huracán hubiese entrado por la ventana y salido por la chimenea. Toda la casa estaba patas arriba, y no había rastro de su padre. Al poco llegó el alguacil. Preguntó a todo el mundo, pero nadie había visto nada. Se habían aproximado al escuchar gritos. Eso era todo. Su padre se había desvanecido.<br />
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Esa noche fue a dormir a casa de Marie, la tejedora, y a la mañana siguiente fueron juntas a la suya. <i>"Igual que aquel día"</i>, dijo la anciana en cuanto entró. <i>"Está todo igual que aquel día"</i>. Le contó que también había ido a su casa el día que murió su madre, y el desorden era similar. No faltaba nada, la mayoría de los muebles estaban rotos, pero no así la puerta. Meralda le preguntó quién pensaba que había sido, pero Marie no dijo más. Se quedó pensativa, le dio un abrazo y se fue. La joven fue a ver al alguacil, que le recomendó marcharse a un pueblo a una semana de camino, donde vivía su hermano, con quien podría quedarse. Pero ella no quería abandonar su hogar. A pesar de haberse sentido siempre como una extraña, a pesar de haber gozado únicamente de la compañía de su padre y el afecto de un par de personas. Quería quedarse.<br />
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Y se quedó. Hacía cerca de un año del suceso. Desde entonces, Meralda vivió sola. Trabajaba el huerto de día y hacía remiendos por la tarde, ya que había dejado de ir a la iglesia y no había aprendido el oficio del padre. Sobrevivía, pero cada vez más encerrada en sí misma. Fue un año difícil. Una tarde llegaron a tirarle piedras, aunque eso no fue lo peor. Lo peor fue cuando el reverendo fue a visitarla y volvió a intentar propasarse con ella. Meralda cogió la espada y le amenazó de muerte. <i>"¡Te arrepentirás de este día!"</i>, dijo él encolerizado. Y llevó a cabo su promesa.<br />
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Al día siguiente se extendió por la aldea el rumor de que Meralda estaba maldita, rumor que fue confirmado en el sermón semanal del reverendo Waselan. Los más escépticos, o los más científicos -que viene a ser lo mismo-, como el alguacil o el médico, dijeron que había perdido el poco juicio que tenía. Pero la turba es fácilmente manipulable por vía del miedo y el reverendo era un orador experimentado. Acusó a Meralda de la desaparición de su padre, e incluso tuvo el descaro de culparla de la muerte de su madre. La masa enloqueció. Esa tarde hubo una reunión extraordinaria en la plaza para decidir lo que hacer. Meralda se atrincheró en casa. El alguacil partió en busca del Magistrado Supremo y prohibió acercarse a ella en los dos días que tardaría en volver con él, pero el pueblo ansiaba sangre, no justicia, y en ausencia de la autoridad, el reverendo estaba dispuesto a dársela.<br />
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Era medianoche cuando derribaron la puerta de su casa y la aprehendieron. Meralda no opuso resistencia, sabedora de que no podría vencer contra un centenar de parroquianos fornidos y exaltados. El reverendo se puso frente a ella, mientras dos hombres robustos la sujetaban por los brazos, y le cruzó la cara con una sonora bofetada. Ella no se quejó. <i>"¡No siente nada! ¡Está poseída!"</i>, gritó el vil manipulador. Ella le escupió en la cara y él rajó sus vestimentas, dejándola con apenas un paño que cubría su intimidad. Los machos gritaron de júbilo cuando vieron sus senos a la luz de las antorchas. Waselan se acercó y le lamió una mejilla, mientras le decía al oído: <i>"te habría salido más barato ser dócil"</i>. La llevaron frente a la iglesia, hasta un poste con un travesaño, donde afianzaron sus brazos en forma de cruz con unos grilletes. Meralda asistía como en tercera persona al proceso, resignada a su suerte. ¿Qué podía hacer? Aborrecía a sus semejantes. ¿Cómo podían llamarse a sí mismos personas? El reverendo se acercó con una estaca, jaleado por la plebe, prometiendo librarles de la amenaza de una chica de diecisiete años. Meralda derramó una lágrima. Miró a las montañas distantes, a los árboles cercanos. ¿Nadie llegaría en su auxilio? Por fin miró al cielo, suplicando ayuda. Una nube oscura se hizo a un lado en el momento de la agnición.<br />
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Experimentó un ligero mareo, mientras su ritmo cardíaco comenzaba a incrementarse. Waselan, escoltado por dos brutos, llegó hasta ella, levantó la estaca y la apoyó en su pecho. Lo que vio entonces no podía ser más insólito para esa hora: Meralda sonreía. Sonreía mientras las piezas encajaban y comenzaba a comprender. Los grilletes, otrora válidos para sus delgados brazos, se mostraron incapaces de contener los músculos inflamados y saltaron por los aires. El reverendo compuso una mueca aterrorizada mientras observaba cómo la licantropía inundaba al ser que tenía enfrente. Meralda ya no sonreía. Meralda ya no era Meralda. Un brazo poderoso y peludo cogió el tembloroso brazo del hombre y lo partió en un sordo chasquido. Waselan ni siquiera gritó. Lo último que vio fueron las fauces de la bestia cerrarse sobre su cuello.<br />
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La multitud rompió filas. Los dos avanzados pagaron cara su intrepidez. De un solo zarpazo convirtió el cuerpo decapitado del más cercano en un géiser de sangre. El segundo ya huía de espaldas cuando vio cómo una garra brotaba de su esternón. Las antorchas abandonadas prendían fuego a la hierba. Los civilizados humanos corrieron por sus vidas hacia sus casas, mientras Meralda, con poderosos saltos, abandonaba para siempre la aldea. Hacia el bosque. Hacia la libertad.Xhttp://www.blogger.com/profile/04176805569132248548noreply@blogger.com118tag:blogger.com,1999:blog-8366591584286804574.post-35581213884669297832013-03-07T07:00:00.000+01:002013-03-11T01:49:03.278+01:00La habitación nº 13<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNPzJjzmrbVGbs5wY0M5pootxRJmt6WeZnPS8WQYLkWcFffnyX_-zSVNWMzXMvO3Iqkq6z_jhO5cARcIqhGAmYDZ9W09-jV00LXx4mkZqQjn07sfKoBaILo-RxQ-z8LZXeUTLSKo1TOF8/s1600/Imagen+-+Apartamento+13+01.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNPzJjzmrbVGbs5wY0M5pootxRJmt6WeZnPS8WQYLkWcFffnyX_-zSVNWMzXMvO3Iqkq6z_jhO5cARcIqhGAmYDZ9W09-jV00LXx4mkZqQjn07sfKoBaILo-RxQ-z8LZXeUTLSKo1TOF8/s320/Imagen+-+Apartamento+13+01.jpg" /></a>Nunca le he contado esto a nadie, pero esta mañana me he cruzado con una chica que se le parecía tanto...<br />
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Hace casi diez años que sucedió. Acababa de mudarme a Los Ángeles en busca de un futuro como actor. Desgraciadamente, varias decenas de miles de estadounidenses tienen esa misma idea cada año, así que un joven de veinte años como yo estaba llamado a ser carne de bar. De bar, de restaurante, de cafetería, de supermercado... de cualquier oficio de esos en que lo más importante es sonreír al gilipollas que no entiende de educación porque, al fin y al cabo, el cliente siempre tiene la razón.<br />
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Teniendo ese tipo de trabajos, naturalmente, uno no opta a vivir en Beverly Hills. Sin embargo, si uno sabe buscar puede encontrar auténticas gangas. Primero, como casi todos, estuve durmiendo un par de semanas en el sofá de unos amigos, mientras me movía por las afueras en busca de algo asequible. Y lo encontré, un bloque de apartamentos de dos alturas con piscina comunitaria en el centro, muy acogedor. Las viviendas eran realmente pequeñas, apenas una habitación diminuta con una cocina integrada y un baño minúsculo, pero suficiente para un joven con, como suele decirse, la maleta llena de ilusión y ganas de comerse el mundo. La casera era una mujer latina, posiblemente mexicana, como lo eran en realidad casi todos los inquilinos. Aquello no era Melrose Place, pero por las noches se respiraba buen ambiente. Me gustaba mirar las sombras al otro lado de las ventanas, con las luces encendidas hasta altas horas de la madrugada, mientras fumaba un pitillo apoyado en la barandilla frente a mi habitación. Nada que ver con el rancio norte del que venía.<br />
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En el 15, por ejemplo, vivía una pareja de ancianos a cuál más borracho. Se pasaban la noche bebiendo cerveza, entrando y saliendo para tirar las latas en la basura (que teníamos fuera porque dentro de la habitación restaría mucho espacio y sumaría mucho hedor). En el 2 vivía una madura muy interesante. En el 9 habitaba una familia de tres hijos, siempre me pregunté cómo cabrían. El 8, donde vivía una chica joven, era el apartamento más transitado con diferencia, por todo tipo de varones que no permanecían demasiado tiempo. El 13 era el más misterioso, pues nunca tenía las luces encendidas y de noche, naturalmente, no podía ver nada. Una tarde me pareció ver a una chiquilla de quince o dieciséis años espiando por la ventana, pero en seguida desapareció. Yo vivía en el último, el 20. Era un buen sitio.<br />
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Una noche salí hasta tarde con compañeros del trabajo y cuando regresé al bloque estaba muy silencioso. Solo las luces de la piscina iluminaban tenuemente el patio central. Era agosto, hacía mucho calor y estaba sudado, así que subí a por una toalla, me cambié y bajé a darme un refrescante baño. A esas horas todo el mundo estaba durmiendo. Sin embargo, al subir de vuelta a mi habitación, fui alertado por una sombra en las escaleras. Me acerqué atemorizado para descubrir a una chica muy joven, de piel morena y pelo oscuro como el carbón. ¿Era la misteriosa ocupante de la habitación número 13? No pude descubrirlo, pues en cuanto dije <i>"hola"</i> subió las escaleras corriendo y desapareció.<br />
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A la mañana siguiente volví a verla en su habitación, apenas su cabeza asomaba por la ventana. Le hice un gesto de saludo y esta vez me devolvió una sonrisa. Me fui a trabajar y regresé a la noche. Como el día anterior, el calor me obligó a darme un baño, pero íntimamente estaba deseando encontrarme con aquella jovencita de nuevo. Cuando, al salir del agua, vi que estaba en las escaleras, pensé que tal vez ella quería lo mismo. Me acerqué muy pausadamente para evitar que saliera en estampida de nuevo, no sé si por temor o por timidez. Era realmente hermosa, sin duda una inmigrante del país vecino cuyo exotismo y aparente fragilidad me embelesaban. Le pregunté si vivía en el 13 y afirmó con la cabeza. No parecía muy comunicativa, miraba al suelo como avergonzada. No supe con quién más vivía, aunque imaginaba que lo haría con sus padres, pese a que nunca los había visto. No recuerdo qué más hablamos (hablé yo) aquella noche, pero debí decir algo indebido y la chiquilla desapareció de nuevo.<br />
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Tardé tres o cuatro días en verla de nuevo. Volvía a casa muy borracho y la amiga de un amigo me había dejado con las ganas. Esa noche, ebrio y rebelde, decidí bañarme desnudo. Total, a esas horas no me vería nadie. Ingenuo de mí, había olvidado los episodios anteriores con mi misteriosa amiguita. Volviendo al piso ya refrescado, la vi sentada en los escalones como otras veces. Ya he dicho que era muy hermosa, yo iba bebido... me envalentoné. Para mi sorpresa, ella no salió corriendo. Un pequeño rubor encendió sus mejillas cuando nuestros cuerpos estuvieron próximos. Tomé su mano y la puse en mi pene. Le pregunté si quería venir a mi habitación y asintió en silencio. La cogí en volandas, su piel era apetecible y fresca por esperarme a la intemperie o tal vez por el miedo escénico del momento. En mi habitación hicimos el amor, si bien son difusos los detalles. Solo sé que ella no habló, pero me abrazaba con ternura como yo me abrazaba a su cuerpo, para de repente tornarse pasional y moverse frenéticamente al tiempo que me arañaba la espalda con ímpetu.<br />
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A la mañana siguiente amanecí solo, con resaca y un ligero sentimiento de culpa por haber yacido con una adolescente. Aquel día transcurrió entre el sopor y no tuve noticias de ella. Ni los días posteriores. Un tanto intranquilo, me acerqué a su puerta y llamé con los nudillos. Quizá por fin conocería a los padres, pensé. Pero nadie me abrió, ni parecía que hubiera habido alguien en casa en mucho tiempo. Esa noche pregunté a la casera por la chiquilla de la habitación número 13 y ahogó un grito mezcla de angustia y conformismo. Estas fueron sus palabras, al menos como yo las recuerdo:<br />
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<i>"Ha conocido usted a la niña. Se llamaba Claudia y vivió aquí un par de años con sus padres. Un verano llegó al bloque un gringo muy apuesto y comenzaron a tontear, pese al disgusto y la negativa de sus progenitores. Ella se las ideaba para verse con él, a veces se escapaban un día entero, pero reservaba para más adelante su tesoro más preciado. Todos dudábamos de las intenciones de aquel hombre, hasta que al fin una noche no pudo reprimirse y la violó. Al tejano nadie lo volvió a ver, ni siquiera pasó para que le devolviera el depósito. El padre de la chica era muy tradicional y la culpó de lo sucedido, por desobedecerles y andar provocando. Claudia se pasó semanas enteras llorando sin salir de casa. Un día desapareció. Encontraron su cuerpo una semana más tarde. Estaba ahogada en un pozo con varias piedras atadas a sus tobillos. La autopsia reveló que estaba embarazada. Nadie sabe lo que sucedió. Hay quien dice que el gringo regresó para no dejar cabos sueltos quitándola de en medio. Otros dicen que el padre enloqueció y la mató. Algunos piensan que se suicidó. El caso fue cerrado por falta de pruebas y ya nunca sabremos qué pasó. Desde entonces nadie ha ocupado la habitación número 13, pero dicen que la niña se aparece a aquellos jóvenes que le recuerdan su fugaz y fatal amor de verano."</i><br />
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Sentí un escalofrío, además de acentuarse mi sentimiento de culpa. ¿La chica era un fantasma? ¿Tal vez lo había soñado todo? Pero entonces, ¿qué eran aquellas marcas profundas de amor en mi espalda?<br />
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No aguanté mucho tiempo y un mes más tarde ya me había mudado a otro apartamento. Nunca volví a saber nada más de aquel asunto.<br />
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Una noche de agosto, Michael regresaba del cine a su apartamento, en un bloque a las afueras de Los Ángeles. Hacía poco que se había mudado, vivía en el número 1, al lado de las escaleras que subían al segundo piso. Estaba abriendo la puerta cuando vio a una chica joven sentada en los primeros escalones. Fue a saludarla, pero ella subió las escaleras corriendo y desapareció.Xhttp://www.blogger.com/profile/04176805569132248548noreply@blogger.com77tag:blogger.com,1999:blog-8366591584286804574.post-88275975164126913052013-02-25T01:00:00.000+01:002013-02-28T20:05:37.019+01:00Oscar 2012 [Actualizado]Bueno, ya hace un par de días que los Oscar de 2012 (dados en 2013) concluyeron y ahora que ha acabado incluso la resaca de los mismos es momento de hacer una pequeña lectura más sosegada. Hubo guapos y guapas por la alfombra roja (aunque si atendiéramos a la visión muchos blogs de mujeres pareciera que solo representantes del sexo femenino desfilaron) por allí y hay opiniones para todos los gustos, la mayor parte de las cuales está claramente condicionada por el grado de simpatía o envidia que tenga la opinadora por la famosa.<br />
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Curiosamente una de las acertantes de pleno <i>vox pópuli</i> no es otra que Jennifer Lawrence (o JLaw para los amigos, nada que ver con uno de los hombres más guapos del planeta) quien, además de arrasar por la alfombra roja, ganó el Oscar a Mejor actriz, se cayó con gracia y casi es ayudada a incorporarse por Hugh Jackman. Me alegré particularmente por ella porque parecía la única posibilidad que tenía <i>Silver Linings Playbook</i> de no irse de vacío. Sé que muchos han criticado el elevado número de nominaciones de esta película diciendo que no es más que una comedia romántica al uso, pero discrepo profundamente: ni me parece al uso, ni me parece particularmente alto que tuviera 8 nominaciones si consideramos que la mitad de ellas eran actorales (que, no me cansaré de decirlo, van un poco a su aire) y las otras... en fin, es el gran debate sobre el que volveré algún otro día.<br />
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Antes, si hubo un ganador absoluto en la ceremonia fue sin duda Ben Affleck. Curiosamente no estaba siquiera nominado a mejor Director pese a que su película, <i>Argo</i>, cumplió con las expectativas llevándose el gato al agua, lo que lo subió al escenario igualmente porque era uno de los productores (junto con Clooney y Grant Heslov). En un año tremendamente repartido (de hecho <i>Argo</i> ganó menos Oscar que <i>Life of Pi</i> y los mismos que <i>Les Misérables</i>), al bueno de Ben le benefició el haber sido injustamente olvidado, según muchos, incluso de las nominaciones.<br />
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Otros protagonistas de la noche fueron Daniel Day-Lewis, primer actor en conseguir tres Oscar como Mejor actor principal, o Ang Lee, Quentin Tarantino y Christoph Waltz, ganando todos ellos su segundo Oscar en Dirección, Guión original y Actor secundario respectivamente. Aunque para sorpresas, Michelle Obama dando el Oscar a Mejor película desde la Casa Blanca. Cosas del cine.<br />
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Espero que disfrutaseis, en directo o al amanecer, de la que es una de mis noches preferidas del año. Y recordad: el truco es no darle importancia. :-)<br />
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↓↓↓ Aquí debajo está la retransmisión de la gala en directo ↓↓↓<br />
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(Leer de abajo hacia arriba)<br />
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<b>06:00 ></b> Se acabó lo que se daba. Galardones muy repartidos, tal y como se preveía, en una gala que ha ido de más a menos, con no demasiadas sorpresas. <i>Argo</i> ha resultado la película ganadora con solamente tres Oscar, empatada con <i>Les Misérables</i>. <i>Life of Pi</i> ha ganado cuatro, incluyendo mejor Director, pero no se ha llevado la gloria. <i>Django Unchained</i> y <i>Lincoln</i> se han llevado dos cada una (como <i>Skyfall</i>, aunque en este caso son menores).<br />
Despido aquí el directo, gracias a los que me habéis acompañado, en silencio o no. :-)<br />
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<b>05:56 ></b> Pues la Primera Dama anuncia el triunfo de <i>Argo</i>. Grant Heslov, uno de los productores, habla primero. Y da paso y reivindica repetidas veces a Ben Affleck, productor y director no nominado de la película. El tercer productor es George Clooney.<br />
<b>Best Motion Picture of the Year (Película)</b><br />
Ganador: <i>Argo</i><br />
Mi predicción: <i>Argo</i> ✔<br />
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<b>05:52 ></b> Jack Nicholson anunciará cuál es la película ganadora. Ojo, fue él quien reveló el triunfo de <i>Crash</i> el año en que Ang Lee ganó su primer Oscar como director por <i>Brokeback Mountain</i> como he dicho más abajo. ¿Premonitorio? Ahora da paso a... ¡Michelle Obama!<br />
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<b>05:46 ></b> Y Meryl Streep, ganadora por mejor Actriz principal el año pasado, hará entrega del Oscar a mejor Actor principal. El ganador es... el mejor actor de la historia, <a href="http://ia.media-imdb.com/images/M/MV5BMTM3NTE1NDc2NV5BMl5BanBnXkFtZTcwMzU0MDYxOQ@@._V1_.jpg">Daniel Day-Lewis</a>.<br />
<b>Best Performance by an Actor in a Leading Role (Actor principal)</b><br />
Ganador: Daniel Day-Lewis (<i>Lincoln</i>)<br />
Mi predicción: Joaquin Phoenix (<i>The Master</i>) ✖<br />
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<b>05:42 ></b> Jean Dujardin, ganador como mejor Actor principal el año pasado por <i>The Artist</i>, dará el Oscar a mejor Actriz principal. La ganadora es... ¡¡Jennifer Lawrence!! :D<br />
<b>Best Performance by an Actress in a Leading Role (Actriz principal)</b><br />
Ganador: Jennifer Lawrence (<i>Silver Linings Playbook</i>)<br />
Mi predicción: Jennifer Lawrence (<i>Silver Linings Playbook</i>) ✔<br />
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<b>05:34 ></b> Jane Fonda y Michael Douglas van a dar el Oscar al mejor Director. Y el ganador es... Ang Lee, por <i>Life of Pi</i>. Segundo Oscar para Ang Lee tras el conseguido por <i>Brokeback Mountain</i>. Curiosamente, aquel año ganó otra película y la suya quedó con tres. Este año está siendo muy parecido.<br />
<b>Directing (Director)</b><br />
Ganador: Ang Lee (<i>Life of Pi</i>)<br />
Mi predicción: Michael Haneke (<i>Amour</i>) ✖<br />
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<b>05:24 ></b> Charlize Theron y Dustin Hoffman dan el Oscar a mejor Guión adaptado. Es para <i>Argo</i>, que se acerca a la cabeza. Y dan también el de Guión original para... ¡Mr. Tarantino! Segundo Oscar tras el de <i>Pulp Fiction</i>, en la misma categoría.<br />
<b>Best Writing, Screenplay Based on Material Previously Produced or Published (Guión adaptado)</b><br />
Ganador: Chris Terrio (<i>Argo</i>)<br />
Mi predicción: Chris Terrio (<i>Argo</i>) ✔<br />
<b>Best Writing, Screenplay Written Directly for the Screen (Guión original)</b><br />
Ganador: Quentin Tarantino (<i>Django Unchained</i>)<br />
Mi predicción: Quentin Tarantino (<i>Django Unchained</i>) ✔<br />
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<b>05:22 ></b> Quedan los 6 "gordos" y el pescado por venderse. <i>Les Misérables</i> y <i>Life of Pi</i> llevan 3 Oscar cada una y <i>Argo</i>, <i>Lincoln</i>, <i>Zero Dark Thirty</i>, <i>Django Unchained</i> y <i>Amour</i> llevan 1. <i>Silver Linings Playbook</i> y <i>Beasts of the Southern Wild</i>, de momento, no tienen ninguno.<br />
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<b>05:08 ></b> Salen al escenario Richard Gere, Renée Zellweger, Catherine Zeta-Jones y Queen Latifah, o lo que es lo mismo, el reparto de <i>Chicago</i>. Van a dar el Oscar a mejor Banda sonora original. Es para <i>Life of Pi</i>. Ya de paso dan el de mejor Canción original. Lo ganan, como se preveía, Adele y Paul Epworth para <i>Skyfall</i> con su canción homónima.<br />
<b>Music Written for Motion Pictures, Original Score (Banda sonora original)</b><br />
Ganador: <i>Life of Pi</i> (Mychael Danna)<br />
Mi predicción: <i>Lincoln</i> (John Williams) ✖<br />
<b>Music Written for Motion Pictures, Original Song (Canción original)</b><br />
Ganador: <i>Skyfall</i> (<i>"Skyfall"</i>, de Adele & Paul Epworth)<br />
Mi predicción: <i>Skyfall</i> (<i>"Skyfall"</i>, de Adele & Paul Epworth) ✔<br />
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<b>05:04 ></b> Muy repartidos los Oscar hasta el momento. <i>Les Misérables</i> manda con 3, <i>Life of Pi</i> lleva 2, y las demás favoritas solamente uno (o ninguno).<br />
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<b>04:54 ></b> Otra pausa. Dicen que George Clooney se parece cada día más a Sean Connery. <a href="http://ia.media-imdb.com/images/M/MV5BMjA2MTYyMjE1OF5BMl5BanBnXkFtZTcwNzk2OTUxOQ@@._V1_.jpg">¿Qué decís?</a><br />
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<b>04:50 ></b> Salma Hayek súper delgada.<br />
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<b>04:48 ></b> En esta segunda hora solo han dado 5 Oscar. Como todos los años, empiezan rápido y luego van ralentizándose. Daniel Radcliffe y Kristen Stewart van a dar el Oscar a mejor Diseño de producción. Lo gana <i>Lincoln</i>.<br />
<b>Production Design (Diseño de producción)</b><br />
Ganador: <i>Lincoln</i><br />
Mi predicción: <i>Anna Karenina</i> ✖<br />
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<b>04:44 ></b> Nicole Kidman en el escenario.<br />
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<b>04:32 ></b> Qué guapa es Sandra Bullock. Va a dar el Oscar a mejor Montaje. Lo gana William Goldenberg por <i>Argo</i>. Por fin, primer Oscar para la peli de Affleck.<br />
<b>Editing (Montaje)</b><br />
Ganador: William Goldenberg (<i>Argo</i>)<br />
Mi predicción: William Goldenberg, Dylan Tichenor (<i>Zero Dark Thirty</i>) ✖<br />
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<b>04:22 ></b> Anne Hathaway gana el Oscar a mejor Actriz de reparto. Uno de los que menos dudas ofrecía. Se lo da Christopher Plummer, ganador el año pasado.<br />
<b>Best Performance by an Actress in a Supporting Role (Actriz de reparto)</b><br />
Ganador: Anne Hathaway (<i>Les Misérables</i>)<br />
Mi predicción: Anne Hathaway (<i>Les Misérables</i>) ✔<br />
<br />
<b>04:12 ></b> Mark Wahlberg y el oso Ted en el escenario. Van a dar los Oscar de sonido. El primero, Sonido (Sound Mixing) es para <i>Les Misérables</i>. Y Edición de sonido (Sound Editing) es para... ¡hay un empate! ¿En serio? Creo que es la primera vez que lo veo. El primero es para <i>Zero Dark Thirty</i> y el segundo para <i>Skyfall</i>.<br />
<b>Sound Mixing (Sonido)</b><br />
Ganador: <i>Les Misérables</i><br />
Mi predicción: <i>Argo</i> ✖<br />
<b>Sound Editing (Edición de sonido)</b><br />
Ganador: <i>Zero Dark Thirty</i> <b>&</b> <i>Skyfall</i><br />
Mi predicción: <i>Argo</i> ✖<br />
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<b>03:54 ></b> John Travolta en el escenario. Lo veo joven.<br />
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<b>03:50 ></b> Salen dos guapas: Jennifer Garner y la nominada Jessica Chastain. Darán el Oscar a mejor Película de habla no inglesa. Obviamente lo ganará <i>Amour</i>. Y así es. Teniendo en cuenta que estaba nominada a mejor Película (en global) y las otras cuatro no, no había lugar a la duda.<br />
<b>Foreign Language Film (Película de habla no inglesa)</b><br />
Ganador: <i>Amour</i> (Austria)<br />
Mi predicción: <i>Amour</i> (Austria) ✔<br />
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<b>03:48 ></b> Apenas una hora desde el primer galardón, ya se han dado 10 de ellos. Quedan 14. Están yendo rápido.<br />
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<b>03:44 ></b> Ben Affleck va a anunciar el mejor Documental. Es para <i>Searching for Sugar Man</i>.<br />
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<b>03:38 ></b> Sale Liam Neeson. Me encanta este hombre.<br />
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<b>03:34 ></b> <i>Curfew</i> gana a mejor Corto. Shawn Christensen, director, guionista y protagonista, agradece entre otros a su compañera de reparto, Fátima Ptacek (de doce años). Fátima es la voz de Dora la Exploradora en la actualidad. <a href="http://ia.media-imdb.com/images/M/MV5BMjIwNzc2NjQ1MF5BMl5BanBnXkFtZTcwMTAwOTUxOQ@@._V1_.jpg">Aquí</a> una foto de ambos a su llegada a la gala. <i>Inocente</i> gana el mejor Corto documental.<br />
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<b>03:30 ></b> Aprovechando una pausa, veamos más fotos. Así llegaba a la ceremonia el gran ausente en las nominaciones a mejor Director: <a href="http://ia.media-imdb.com/images/M/MV5BMTEzMTgxNjgwODheQTJeQWpwZ15BbWU3MDM5Mzk1MTk@._V1_.jpg">Ben Affleck</a>. Otro guapo con barba. Y aquí con <a href="http://ia.media-imdb.com/images/M/MV5BMjI2NDMxODg5Nl5BMl5BanBnXkFtZTcwMTA2OTUxOQ@@._V1_.jpg">Jennifer Garner</a>, su esposa y madre de tres hijos. Vaya pareja.<br />
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<b>03:16 ></b> Jennifer Aniston y Channing Tatum dan el Oscar a mejor Vestuario. Lo gana... <i>Anna Karenina</i>. También se veía venir. Y también dan el de Maquillaje, que es para <i>Les Misérables</i>.<br />
<b>Costume Design (Vestuario)</b><br />
Ganador: <i>Anna Karenina</i><br />
Mi predicción: <i>Anna Karenina</i> ✔<br />
<b>Makeup and Hairstyling (Maquillaje)</b><br />
Ganador: <i>Les Misérables</i><br />
Mi predicción: <i>The Hobbit: An Unexpected Journey</i> ✖<br />
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<b>03:06 ></b> Cinco <a href="http://ia.media-imdb.com/images/M/MV5BMTUxMjg1MjIwMF5BMl5BanBnXkFtZTcwNDI4OTUxOQ@@._V1_.jpg">"Vengadores"</a> presentan el Oscar a mejor Fotografía. Es para... <i>Life of Pi</i>. Y también dan el de Efectos Visuales. Es para... ¡<i>Life of Pi</i>! Dos Oscar seguidos.<br />
<b>Cinematography (Fotografía)</b><br />
Ganador: <i>Life of Pi</i><br />
Mi predicción: <i>Life of Pi</i> ✔<br />
<b>Visual Effects (Efectos visuales)</b><br />
Ganador: <i>Life of Pi</i><br />
Mi predicción: <i>Life of Pi</i> ✔<br />
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<b>03:02 ></b> La maravillosa Reese Witherspoon sale mientras suena <i>Walk the line</i> en instrumental. Me encanta.<br />
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<b>03:00 ></b> ¡<i>Brave</i> gana a mejor Película de animación! Tampoco me lo esperaba, la verdad.<br />
<b>Animated Feature Film of the Year (Película de animación)</b><br />
Ganador: <i>Brave</i>.<br />
Mi predicción: <i>Wreck-It Ralph</i> ✖<br />
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<b>02:58 ></b> <i>Paperman</i> gana a mejor Corto animado. Estaba cantadísimo.<br />
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<b>02:48 ></b> Y vamos ya con el primer galardón, uno de los gordos: mejor Actor de reparto. Como es tradición, lo da la ganadora a mejor Actriz de reparto del año anterior, en este caso Octavia Spencer. And the Oscar goes to... ¡¡Christoph Waltz!! Increíble, primer Oscar y primera gran sorpresa. No estaba en las quinielas. Segundo Oscar (en sendas nominaciones) en solo cuatro años.<br />
<b>Best Performance by an Actor in a Supporting Role (Actor de reparto)</b><br />
Ganador: Christoph Waltz (<i>Django Unchained</i>)<br />
Mi predicción: Tommy Lee Jones (<i>Lincoln</i>) ✖<br />
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<b>02:40 ></b> El primer numerito musical sobre tetas en el cine ha estado gracioso. Penélope Cruz y Kate Winslet, entre otras, han sido nombradas. Luego, Channing Tatum y Charlize Theron bailando. Y ahora, Daniel 'Harry Potter' Radcliffe y... ¡JGL! Adoro a este hombre (<a href="http://ia.media-imdb.com/images/M/MV5BMjI5ODYxMDMyNl5BMl5BanBnXkFtZTcwNjE3OTUxOQ@@._V1_.jpg">Foto</a>). Dos bailes cortos y amenos. So far, so good.<br />
<br />
<b>02:30 ></b> Esto empieza. Sale Seth McFarlane. Un comentario sobre Tommy Lee Jones inicia las primeras risas. Luego, una brillante puya a la Academia sobre la no-nominación de Ben Affleck como mejor Director (por <i>Argo</i>). Genial comienzo.<br />
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<b>02:20 ></b> ¡Diez minutos para que comience la ceremonia!<br />
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<b>01:50 ></b> Más guapas: <a href="http://ia.media-imdb.com/images/M/MV5BMTYwMzI1MTMzOV5BMl5BanBnXkFtZTcwNjAwOTUxOQ@@._V1_.jpg">Zoë Saldaña</a>, <a href="http://ia.media-imdb.com/images/M/MV5BMTg5MjI3MTM2Nl5BMl5BanBnXkFtZTcwNTM5ODUxOQ@@._V1_.jpg">Amy Adams</a> y <a href="http://ia.media-imdb.com/images/M/MV5BMTczMzAzNTU2Ml5BMl5BanBnXkFtZTcwNzYwOTUxOQ@@._V1_.jpg">Jennifer Lawrence</a>. Imposible quedarme con solo una. Y el chico de moda, <a href="http://ia.media-imdb.com/images/M/MV5BMjAxOTA5ODM3Nl5BMl5BanBnXkFtZTcwMTUxOTUxOQ@@._V1_.jpg">Joseph Gordon-Levitt</a>. Aquí tenemos a <a href="http://a.oscar.go.com/service/image/index/id/b1525244-830f-4f45-8bcf-0770a5d07e29/dim/x700.jpg">Sandra Bullock</a>, siempre me ha gustado esta mujer.<br />
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<b>01:40 ></b> Me encantó <a href="http://ia.media-imdb.com/images/M/MV5BMTQ3MTE3MTA3M15BMl5BanBnXkFtZTcwMjUwOTUxOQ@@._V1_.jpg">Chris Tucker</a> en <i>Silver Linings Playbook</i>.<br />
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<b>01:30 ></b> Guapos y guapas van desfilando por la <i>red carpet</i> más famosa del mundo. <a href="http://ia.media-imdb.com/images/M/MV5BMTQxOTk1Nzk2OF5BMl5BanBnXkFtZTcwNzM3ODUxOQ@@._V1_.jpg">María Menounos</a> posa espectacular. <a href="http://ia.media-imdb.com/images/M/MV5BMTQwODc1OTk0M15BMl5BanBnXkFtZTcwNTc4ODUxOQ@@._V1_.jpg">Jessica Chastain</a> ha sido una de las nominadas más madrugadoras. <a href="http://ia.media-imdb.com/images/M/MV5BMTEyMjE1NjY5ODZeQTJeQWpwZ15BbWU3MDYzOTg1MTk@._V1_.jpg">Luci Alibar</a>, nominada a mejor guión adaptado por <i>Beasts of the Southern Wild</i>, también luce ya por la alfombra roja.<br />
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<b>01:20 ></b> Dejo mi quiniela de estos Oscar 2012 en el primer comment. Podría hablar largo y tendido de ella, y desde luego no es el año que más seguro estoy de lo que he puesto, pero destacaré sobre todo dos categorías que considero bastante difíciles: la de mejor Director, donde apuesto por Haneke porque tanto Spielberg como Ang Lee ya ganaron una vez sin ganar también mejor película, y me extrañaría que les dejaran dos veces con la miel en los labios. Evidentemente mis dudas parten de que creo que la mejor película la ganará <i>Argo</i> y su director, Ben Affleck, ni siquiera está nominado. Y mejor actriz principal, he acabado apostando por Jennifer Lawrence porque dudo que <i>Silver Linings Playbook</i> se vaya de vacío en el apartado actoral teniendo un nominado en cada categoría (y pensando que los otros tres no se lo llevarán, claro). En todo caso, hasta el final he estado entre ella y Emmanuelle Riva por <i>Amour</i>. Además, tengo el pálpito de que Daniel Day-Lewis no ganará su tercer Oscar como mejor Actor principal (sería algo histórico) esta noche, aunque me gustaría que lo hiciera.<br />
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<b>01:00 ></b> Ya es 25 de febrero en España así que oficialmente es el día de los Oscar. Por si alguien duda si hay un error en el título del post, como muchos ya sabéis, cada año se entregan las estatuillas correspondientes al año anterior, por lo que en esta 85ª gala de la Academia se premia a las películas de 2012. ¡Comenzamos! :DXhttp://www.blogger.com/profile/04176805569132248548noreply@blogger.com51tag:blogger.com,1999:blog-8366591584286804574.post-16866029474845297092013-02-20T09:00:00.000+01:002013-02-24T05:31:59.808+01:00Onanista en el edificio de enfrenteAcostumbraba merendar todos los días en el balcón. Se sacaba su café con leche y alguna pieza de bollería y los deglutía en silencio mientras observaba, cual centinela, la actividad de la calle. Los chiquillos salían de un colegio cercano, eran fáciles de distinguir por su uniforme y por el griterío que siempre les acompañaba. Señoras con carros iban y venían, algún coche patrulla pasaba de vez en cuando. Era una calle normal, de un barrio sencillo, de una ciudad cualquiera. A veces Muriel fijaba su vista más arriba, en balcones y ventanas ajenos. A muchos los conocía, claro: del barrio de toda la vida, como suele decirse.<br />
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En el tercer piso del edificio de enfrente vivía una pareja joven. La chica trabajaba fuera, por lo visto, mientras que él pasaba la mayor parte del tiempo en casa. Lo sabía porque tenía la enorme televisión justo delante de la ventana, y lo habitual era ver en la misma el verde inequívoco de un campo de fútbol. Incluso cuando tenían echadas las cortinas, blancas y no del todo opacas. Cuando estaban descorridas, naturalmente, podía ver algo más, aunque nunca los distinguió completamente, más allá de un torso o unos brazos de vez en cuando. A veces, una bonita melena rubia o un pelo rapado y moreno. No solían asomarse al balcón -modernos que no tienen tiempo de observar el mundo, se decía ella- y el sofá que se oponía a la tele le impedía ver mucho más. De todas formas, no era tan cotilla, simplemente le gustaba saber quién vivía dónde.<br />
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Sin embargo, hubo un día que su curiosidad hacia el 3ºC se vio seriamente incrementada. Por primera vez en meses, la pantalla de enfrente no reflejaba un verde césped. Es más, no reflejaba nada: la tele estaba apagada. Fue así al día siguiente, y también al otro. Muriel pensó que se habrían mudado, aunque no podía saberlo con certeza porque el portal del edificio estaba en otra calle, girando la esquina, y no lo veía desde su propio balcón. ¿Se habrían largado? ¿Serían realmente pareja o solo compañeros de piso? ¿O incluso hermanos? Si no hubiera estado en el paro se habría ahorrado todas estas disquisiciones, pero con treinta años y mucho tiempo libre, había pocas cosas mejores que hacer.<br />
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Una tarde se le cayó la magdalena al suelo, con la suficiente fortuna de no salir volando por la calle en pos de la cabeza de algún inocente. El motivo: que tras varias semanas de silencio catódico, la televisión volvía a estar encendida. Y no con cualquier cosa. Lo que veía a través de la ventana, distinguible pese a la distancia -y pese a que no era una calle estrecha, tampoco- era una película porno. No inventaré que le llegaban los gemidos, pero aunque no habría podido distinguir a las actrices (tampoco es que se les viera la cara a menudo), aquello era una porno sin ningún género de dudas.<br />
<br />
Desgraciadamente, Muriel había encontrado trabajo, así que al día siguiente no pudo repetir su ritual vespertino. A cambio, eso sí, se le antojó cenar al fresco. Cuál no sería su sorpresa al comprobar que la tele estaba encendida y, de nuevo, emitiendo porno. Estuvo dos horas esperando que el heroico espectador quedase satisfecho y apagase la tele, pero esto no sucedió hasta pasada la medianoche. Al día siguiente se repitió la escena. Y al otro. Y al otro. El fin de semana, por curiosidad, se asomó al balcón de buena mañana. Con alivio comprobó que la tele estaba apagada. Pero por la tarde volvió a encenderse, y volvió a lanzar porno al ambiente. Y así todo el día. ¡Cada día, a todas horas!<br />
<br />
¿Quién sería el pajillero? ¿Sería un viejo verde? ¿El típico friki con coleta? ¿O un muchacho apuesto sin suerte en el amor? Muriel quiso creer esto último, y más cuando una noche vio -o creyó ver- a un chico atlético incorporándose en la parte que veía del sofá (que, por todo lo que sabía, perfectamente podría haber sido un invitado). Comenzó a picarle la curiosidad, y lo que no era la curiosidad también, y quiso saber más. Pero, ¿cómo? Tenía que reconocer que el misterioso inquilino le intrigaba. Y el porno que veía no estaba nada mal: nada de las cerdadas ultrapervertidas que coleccionaba el salido de su ex, no. Bueno, a decir verdad tampoco podía distinguir hasta ese punto, ¿le estaría idealizando? En todo caso, un hombre que viera algo más light, donde las mujeres no eran humilladas y tratadas como mercancía, era un hombre que sabía tratar a una dama como ella. Su fantasía volaba. Ya no salía al balcón. Ahora se quedaba tras el ventanal, proporcionándose placer cada noche, como solidarizándose con ese macho alfa al otro lado de la calle.<br />
<br />
Varias semanas más tarde supo que estaba obsesionada. Se encontraba pensando en el extraño de enfrente a todas horas, así que urdió un plan infalible: se presentaría en su casa con cualquier excusa y, como la tele estaría puesta, preguntaría qué era eso que se oía... lo escuchara realmente o no. Partía con esa ventaja. El sábado, a la hora de la siesta, comprobó que la tele seguía escupiendo porno. Se puso su ropa <i>de salir</i>, se pintó los labios con Russian Red -¿qué si no?- y fue a la caza del hombre. Llamó a una puerta cualquiera, diciendo ser propaganda, y dos minutos más tarde se hallaba ante su puerta. ¿Cómo sería? ¿Qué cara pondría? La suerte estaba echada, el timbre había sonado. Con una sonrisa notó cómo el sonido inequívoco era amortiguado, pero no detenido. Podría fingir que tenía muy buen oído.<br />
<br />
La puerta se abrió. Y tras esta apareció una chica joven y guapa, con una bonita melena rubia. La misma, juraría, que veía ocasionalmente cuando aquella tele emitía fútbol. En cuanto vio a Muriel, esbozó una sonrisa pícara.<br />
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<i>- Ah... hola. Me llamo Muriel, yo... uhmmm... soy del censo... Aquí me consta que... que vivía una pareja... ¿Eres nueva?<br />
+ No, ya llevo aquí casi un año. Pero antes vivía con mi pareja, sí. Ahora vivo yo sola.<br />
- Oh, ¿usted sola? De acuerdo...</i><br />
Muriel estaba descolocada de verdad, así que no necesitó hacer una pausa dramática para que reinara un incómodo silencio, roto por un gemido más audible de lo normal. Puso cara de apuro y amagó una despedida.<br />
<i>- Bueno... yo...<br />
+ Ah, espera. No te avergüences, chica. ¿Eso que oyes? Soy montadora de películas X. ¿Te apetece quedarte un rato?<br />
- ¿Cómo? Ah... pues es que... tengo un poco de prisa y...</i><br />
La sonrisa se hizo más pronunciada.<br />
<i>+ Vamos, tú eres la morenita de enfrente que se masturba todas las noches entre las sombras, ¿verdad? Pasa, pasa...</i><br />
Xhttp://www.blogger.com/profile/04176805569132248548noreply@blogger.com63tag:blogger.com,1999:blog-8366591584286804574.post-91877860076865688692013-02-14T17:30:00.000+01:002013-02-17T23:04:40.915+01:00¿San Valentina?<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgW4z1flAFa_hcz5wBzvjIen58BSA3DiIroTVIxOmWpHn3aNj2ydFKNIIhB9b87RYAWZGR27zYM64SXCbpLjZPO1r-4nVZPixgEx12Ud082snAG_KZq7tVFOb11glWXaYJivuQIgpHazIE/s1600/Imagen+-+Heart+Shaped+Money.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgW4z1flAFa_hcz5wBzvjIen58BSA3DiIroTVIxOmWpHn3aNj2ydFKNIIhB9b87RYAWZGR27zYM64SXCbpLjZPO1r-4nVZPixgEx12Ud082snAG_KZq7tVFOb11glWXaYJivuQIgpHazIE/s200/Imagen+-+Heart+Shaped+Money.jpg" width="200" /></a>Hombres y mujeres no somos iguales. Somos mucho más parecidos de lo que la mayoría (por ambos bandos) está dispuesta a admitir, pero no somos iguales ni queremos serlo. Ya sabéis eso que dicen de que ellas vienen de Venus y ellos de Marte. Seguramente es la sociedad la que nos hace diferentes. Seguramente, si naciéramos en algún lugar aislado y nos educaran exactamente igual, seríamos exactamente iguales (diferencias fisiológicas aparte, claro). Pero lo cierto es que vivimos en sociedad y nos configuran de una manera de la que luego es imposible escapar, pues ya es tarde. Si fuéramos iguales, estadísticamente habría la misma cantidad de mujeres a las que les gusta el fútbol que de hombres. Y no es así. Aunque el paso del tiempo nos lleva hacia la igualdad social de géneros, el hombre al que no le gusta el fútbol sigue siendo raro (no en sentido peyorativo, sino estadístico), quizá sea uno de cada diez (seguramente ni eso), pero las mujeres aún quedan lejísimos de esa cifra.<br />
<br />
El fútbol es un tópico, claro, pero útil para ilustrar. Podría nombrar otro millón de cosas que nos hacen diferentes. La moda, los coches, las series de mierda (jiji), los videojuegos, las comedias románticas, las pelis de ciencia-ficción, los diamantes... No es preciso que digáis que hay excepciones, en todos los ámbitos de la vida las hay, pero creo que se entiende el concepto. Estamos en 2013 y sigue habiendo "cosas de mujeres" y "cosas de hombres". Afortunadamente los matrimonios actuales distan mucho de los del franquismo, entre otras cosas porque muchas mujeres trabajan fuera de casa y antes eso era algo entre utópico e impensable. Pero hacer la comida, por ejemplo, sigue siendo generalmente cosa de mujeres. Curiosamente aquí en Valencia hay dos platos de los que se encargan los hombres: la paella y la <i>torrà</i> de los domingos. Casi todo lo demás, en el día a día, lo cocina la mujer. Si hay que colgar un cuadro o montar una estantería, ¿quién lo hace? Si hay que coser un dobladillo en el bajo del pantalón, ¿quién lo hace? ¿Y arreglar una radio? ¿Y comprar sábanas nuevas? ¿Y resolver un problemilla en el ordenador? ¿Y planchar?<br />
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Es así, no somos iguales. Y no queremos ser iguales. Varias de las acciones nombradas anteriormente que suelen hacer los hombres, muchas mujeres dirán que también ellas las hacen ya. Y será. También muchos hombres limpian más que antes, y cocinan más, y planchan... La mujer ha tenido un rol injustamente pasivo y servicial históricamente, y poco a poco lo estamos cambiando (para bien). Pero todavía quedan ciertos estigmas debido a ello que se reflejan en forma de discriminación positiva y donde las mujeres no desean la igualdad.<br />
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Por ejemplo, San Valentín. Resulta que el amor, qué casualidad, es una de esas "cosas de mujeres" y, por tanto, es el hombre el que tiene que regalar algo a ella. Veo a hombres con una media sonrisa de costado sintiéndose identificados ahora mismo y a mujeres mirando a otro lado. Rosas y bombones para ellas, hoy es el día comercial del amor (los que no lo celebran, huelga decir, quedan exentos), donde el hombre puede y debe demostrar a su hembra que la ama y que piensa en ella, y como todas las mujeres quieren que su macho sea detallista, íntimamente esperan un regalito, por pequeño o barato que sea, en este día tan señalado. Si se sale a cenar, que sea caballero y pague él. Hoy es su día. Su, de ellas. Pero quieren la igualdad, eh.<br />
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No obstante, esto no es nuevo de este año. Ya me llamó la atención el año pasado. En un blog que no voy a nombrar más que nada porque no recuerdo, una chica post-adolescente se quejaba de que su novio no le había regalado nada. Que sabía que estaba en contra de estos días comerciales y todo eso, pero que en el fondo le habría hecho ilusión que hubiera tenido un detalle con ella, que hasta el final del día estuvo esperando que le hubiera comprado algo. Yo le pregunté: <i>"<span style="color: #073763;">Y tú, ¿qué le habías comprado?</span>"</i>. <i>"<span style="color: #99003d;">¿Yo? Yo nada</span>"</i>, me dijo. Repliqué entonces: <i>"<span style="color: #073763;">¿Esperabas un regalo por su parte pero tú no le habías comprado nada?</span>"</i>. <i>"<span style="color: #99003d;">No es lo mismo</span>"</i>, fue todo lo que obtuve de ella. Tócate los huevos. O sea, que ellos -nosotros- tienen que regalar algo a ellas, so pena de ser considerados neandertales poco detallistas que van a la suya y no piensan en ellas y lo especial que es este día... ¡pero no al revés!<br />
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No creáis que es un caso aislado. Conozco parejas que lo hablan y deciden regalarse o no. En el primer caso, ambos se hacen un regalo, claro, porque está hablado. En el segundo, muchas novias conservan una mínima esperanza de que el <i>partner</i> haya cambiado de opinión o preparado una pequeña sorpresa. No al revés. Un hombre nunca esperará -ni recibirá- nada de su novia si se ha acordado no celebrar San Valentín. Porque sigue habiendo cosas de mujeres y cosas de hombres y el 14 de febrero, por lo visto, es para ellas.Xhttp://www.blogger.com/profile/04176805569132248548noreply@blogger.com65tag:blogger.com,1999:blog-8366591584286804574.post-17937497079953020902013-02-09T09:00:00.000+01:002013-02-13T15:43:51.194+01:00Seven Bookish Sins<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOcO9e0Ztlilp2GhcfXUMB_yx02KeANZWg3VMmgdLk8Jj-dMMeTYvpxR6TbTf2Y_s7P-zz3iZPl980Z_I_p4sfttsM-nafKTdtzZBhwvDBNX318TFc83o0Yrf9CDT5O4F-VYx1qSfflu0/s1600/Los+siete+pecados+capitales+de+la+lectura.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOcO9e0Ztlilp2GhcfXUMB_yx02KeANZWg3VMmgdLk8Jj-dMMeTYvpxR6TbTf2Y_s7P-zz3iZPl980Z_I_p4sfttsM-nafKTdtzZBhwvDBNX318TFc83o0Yrf9CDT5O4F-VYx1qSfflu0/s320/Los+siete+pecados+capitales+de+la+lectura.jpg" width="212" /></a></div>Ha pasado muchísimo tiempo desde que posteé por última vez un premio o un meme, o como quiera que os surja llamar a estas cosas. Por ello y porque he visto uno relativamente interesante en el <a href="http://estrella-blogdeestrella.blogspot.com/">blog de estrella</a> he decidido hacerlo. Además he indagado su origen, como hacía cuando empecé con ellos hace tanto tiempo, si bien debo confesar que no me ha tomado demasiado tiempo: <a href="http://tusonrisamepierdesiempre.blogspot.com.es/2013/01/los-pecados-capitales-de-la-lectura.html">lo ideó</a> una joven llamada Jane hace poco más de una semana y solamente ha pasado por seis o siete blogs antes de llegar aquí. Al menos he vuelto a recuperar la imagen que lo acompaña con su resolución original. xD Vamos con el asunto.<br />
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<b>1) Avaricia - ¿Cuál es tu libro más caro y el más barato?</b><br />
El más caro sin duda es <i>The Lord of the Rings 50th Anniversary Edition</i>. El más barato... varios libros fueron gratuitos (no porque me los regalaron, me refiero a que se regalaban). Pero si no contamos esos, creo recordar que compré <i>Sentido y sensibilidad</i> por un euro, al ser el primer número de una colección de esas que sacan en septiembre.<br />
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<b>2) Ira - ¿Con qué autor tienes una relación de amor-odio?</b><br />
Posiblemente con R. A. Salvatore, creador de la saga de <i>El elfo oscuro</i> que ya va por los veinticuatro números. Yo lo dejé en el decimosexto. La primera trilogía me encantó, la segunda (publicada con anterioridad, pero cronológicamente posterior) me pareció regular, después fue una tetralogía que volvió a subir el listón... y a partir de ahí la saga se pierde completamente. Me gusta más su manera de escribir que las historias que escribe en sí mismas. Es un caso claro de lo nocivo que resulta poner la mente al servicio de la industria. Salvatore trabaja por encargo. Los de Wizards le piden libros y él los escribe. Le piden que continúe con esa saga y él lo hace. Le pagan para ello. Pero posiblemente debió haber tenido su punto final hace muchos años. Ahora soy incapaz de leer nada suyo.<br />
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<b>3) Gula - ¿Qué libro devoras una vez tras otra?</b><br />
<i>El señor de los anillos</i>. Lo hice durante seis veranos consecutivos y ahora lo releo en inglés de tanto en tanto. Hay otros, como <i>Yo, robot</i> de Asimov y alguno más de ciencia-ficción que releo con cierta periodicidad, pero ninguno tanto como el primero.<br />
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<b>4) Pereza - ¿Qué libro no has leído por flojera (desidia)?</b><br />
¡Muchísimos! Prácticamente cualquier best seller moderno me da una pereza automática. Ni <i>Harry Potter</i>, ni <i>Millennium</i>, ni <i>Canción de hielo y fuego</i>, ni <i>El cementerio de los libros olvidados</i>, ni <i>Crepúsculo</i>, ni <i>Los juegos del hambre</i>. Me veo incapaz, la verdad. No es por ir a contracorriente (aunque es verdad que me fío muy poco de la opinión de las masas), es que me quitan todas las ganas.<br />
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<b>5) Orgullo - ¿De qué libro hablas para sonar intelectual?</b><br />
Jajaja, pues de ninguno, nunca se me ha ocurrido hablar de un libro para sonar intelectual. Además, habría que distinguir algo: la mayoría de personas que lo hacen con este fin ni siquiera se han leído el libro en cuestión. Una vez dicho esto, se puede aceptar que hay libros que <i>queda bien</i> haber leído, especialmente si se trata de obras míticas como <i>Don Quijote de la Mancha</i> o de ciertos autores como Shakespeare, Kafka, Dostoyevski, Cortázar... Últimamente también están muy de moda entre los círculos indies algunos escritores que no necesito nombrar y sobre cuyos libros siempre queda elegante dejar caer alguna referencia como quien no quiere la cosa.<br />
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<b>6) Lujuria - ¿Qué encuentras atractivo en los personajes femeninos o masculinos?</b><br />
Es muy difícil contestar algo así. Para empezar no hago distinción de géneros a la hora de encontrar atractivo un personaje, siempre y cuando resulte creíble. Leyendo <i>Los pilares de la Tierra</i> resolví que es importante que el autor consiga que el lector odie al villano para que, si le llega la hora de pagar por sus fechorías, el lector quede satisfecho. Eso, por ejemplo, haría atractivo a un personaje, el hecho de ser odiado. Pero como rasgos intrínsecos propios no tengo un canon en absoluto. Mi personaje preferido siempre ha sido Faramir, de <i>El señor de los anillos</i>. Es noble, es inteligente, piadoso, perspicaz y sincero. Pero lo que más me gusta de él es cómo trata a los hobbits y que, a diferencia del resto de los hombres, es inmune al poder del Anillo. Sin embargo, estoy seguro de que habrá personajes similares en otros libros que he leído y que no me habrán parecido especialmente atractivos. Ya digo que no sabría hacer una lista. Sí puedo decir que los personajes exageradamente reflexivos terminan por sacarme de quicio.<br />
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<b>7) Envidia - ¿Qué libro te gustaría recibir como regalo?</b><br />
Hace tiempo que quiero tener <i>La fuga de Logan</i> en inglés, pero no hay manera de encontrarlo. Me suena que ya lo dije por aquí, porque una bloggera me lo pasó en PDF y otra, que pese a ser de mi ciudad vivía entonces en Escocia, lo compró de segunda mano. Desgraciadamente hemos perdido el contacto y nunca llegué a conocerla.<br />
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Y hasta aquí. En realidad es una vergüenza que un lector tan inconstante y poco voluntarioso como yo ose realizar este meme (nunca debí llamarlos así, por cierto xD) o lo que sea. Pero es lo que hay, espero que así me hayáis conocido un poco más al menos en esta faceta (para todo lo demás, Ask). :-)<br />
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<b>Editado:</b> Ni que decir tiene que aunque las normas incluían nominar o 'taggear' a cinco personas, no voy a hacerlo. Al que le apetezca ponerlo en su blog o incluso en los comentarios, es bienvenido. Servíos vosotros mismos. :-)<br />
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<b>Editado:</b> llama la atención lo poco que cambia uno en cuatro años (<a href="http://atlantis2050.blogspot.com.es/2009/05/roma-y-meme.html">click</a>).Xhttp://www.blogger.com/profile/04176805569132248548noreply@blogger.com58tag:blogger.com,1999:blog-8366591584286804574.post-45309406716633110502013-02-05T09:00:00.000+01:002013-02-14T17:20:25.618+01:00Use by<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVeZphJHbe-z9DbZNPO3AtQUzgJw4HVZv31MXRXbOkVDG04EJnzsOCl2Hg1Vi0QcG_JPdNy7A1YBHWKWoVY2uusxjnn-WIJlwIjUbjYj05UN9L1M2Zcm9-I4To_DMxv0WN19X6Tabsdhs/s1600/Imagen+-+Bowl+04.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="260" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVeZphJHbe-z9DbZNPO3AtQUzgJw4HVZv31MXRXbOkVDG04EJnzsOCl2Hg1Vi0QcG_JPdNy7A1YBHWKWoVY2uusxjnn-WIJlwIjUbjYj05UN9L1M2Zcm9-I4To_DMxv0WN19X6Tabsdhs/s400/Imagen+-+Bowl+04.jpg" width="260" /></a></div>Aquella mañana parecía una mañana de sábado como cualquier otra. Isaac se levantó tarde, se duchó y bajó a la cocina a prepararse el desayuno. Era casi mediodía y no le apetecía nada pesado (los fines de semana solía desayunar huevos con bacon), de modo que optó por un bol de cereales. Vertió el contenido de la caja y abrió la nevera para regarlos con leche. Estaba a punto de hacerlo cuando su mirada se desvió al calendario de pared que tenía bajo el reloj. Era 5 de febrero. Volvió a mirar en dirección a su brazo derecho. Soltó la botella de leche, que cayó con estrépito sobre la mesa salpicándolo todo y volcando parcialmente el bol de muesli. Salió de casa sin siquiera calzarse. Ese día no había salido el sol. Atravesó el jardín sintiendo el fresco césped bajo sus pies. Dobló una esquina, esquivó una pelota que venía botando y trató de cruzar la calle. No vio el coche que acechaba por su izquierda. No se sabe dónde iba. Quizá a declarar un amor al que ya llegaba tarde. La postura de su cuerpo inmóvil, sobre la calzada, permitía ver una fecha tatuada en su brazo: 5 de febrero. Había olvidado el día que había de morir.Xhttp://www.blogger.com/profile/04176805569132248548noreply@blogger.com55tag:blogger.com,1999:blog-8366591584286804574.post-25705195078255421832013-01-29T07:30:00.000+01:002013-02-01T14:18:04.305+01:00No le digas a nadie<i>- Así bebé. Así no más. Parate un poco. A ver, mueve la cola.<br />
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+ ¿Así está bien?<br />
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- Así, muy bien mi amor.<br />
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+ ¿Ya puedo vestirme?<br />
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- Aún no mi amor. Sacate la tanguita.<br />
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+ Nooo, ¡la tanga no!<br />
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- Vamos bebé, no me hagas repetírtelo.<br />
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+ Por favor, ¿no puedes acabar así?<br />
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- ¡La tanga puta! Si no ya sabes lo que hay.<br />
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+ Está bien...</i><br />
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Tres semanas antes le hicieron una foto. Fue algo inocente, una foto de verano, una niña de trece años en bikini rosa en alguna playa de Valparaíso. Pero Javiera Francisca Swagger Fernández estaba demasiado desarrollada para su edad, se vio guapa y la puso como foto de perfil en <i>Ask</i>. El primer día ya recibió varias preguntas desagradables. Si le gustaba mamar verga, si había cogido, si era virgen por el orto... También ofertas sexuales similares. Al principio le pareció gracioso, se sintió deseada. Luego se empezó aburrir. Acabó por no contestarlas. Hasta que llegó uno diferente. Era diferente porque no preguntaba en anónimo. Se había hecho un perfil adrede. No tenía foto de perfil ni ningún tipo de información, solo un nombre común posiblemente falso. Al principio la halagó, mostrándose picante pero no vulgar. No quería intimidar. Ella le contestó porque no era anónimo. Iba de frente, el tipo.<br />
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No tardó en subir el tono de las preguntas, siempre entre risas para que no se lo tomara a mal. Alabando su cuerpo consiguió ver otro par de fotos. A la semana todo cambió. Le preguntó qué tal le parecería que subiera sus fotos a una web de adultos. Al principio ella se lo tomó a broma, pero él no estaba de joda. Se lo repitió, ella le dijo que ni se le ocurriera. Él le dijo que las subiría y pondría su nombre, para que todo el mundo pudiera verlas. Ella se fue poniendo nerviosa. Retiró la foto de su perfil y borró las respuestas donde había colgado las otras. Él se rió de ella, diciendo que las tenía guardadas en el disco duro y que ya le había creado un perfil en alguna página triple equis.<br />
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Le ofreció negociar. Le pidió su correo, ella se lo dio. Le pidió que pusiera la webcam. Le pidió que bailara, le pidió que se mostrara sensual, verla en ropa interior. Ella fue accediendo, cegada por el miedo que le impedía pensar de forma racional. Las primeras amenazas eran estúpidas, nada pueden hacer con un par de fotos ligeras de ropa. Cuando se dio cuenta ya era tarde, pues el vídeo sí lo había grabado. Se lo mostró para que estuviera segura. La chantajeó con enviárselo a todos sus contactos. Ella quiso morir. No podía hacer nada. Solo obedecer.<br />
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Y obedeció. Al día siguiente la pena aumentó a enseñarle las tetas. Al día siguiente quiso verlo todo. Cada nueva sesión bajo coacción era grabada, cada vez la amenaza era mayor, el miedo mayor, el precio a pagar, pues, mayor.<br />
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<i>- Así desnudita te ves bien linda.<br />
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+ Gracias... ¿podemos parar ya?<br />
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- A ver mostrate mejor. Quiero verte mejor. Ponete en cuatro sobre la silla.<br />
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+ ¿Así...?<br />
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- Así es putita. Ahora quiero que te metas algo. ¿Qué tenés?<br />
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+ ¿¡Queeeeé!?<br />
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- Mi amor, ya me oíste.</i><br />
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Y obedeció.<br />
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Tres semanas antes le hicieron una foto. Era una foto inocente. Hoy cuelga inerte del ventilador de su pieza.<br />
Xhttp://www.blogger.com/profile/04176805569132248548noreply@blogger.com73tag:blogger.com,1999:blog-8366591584286804574.post-57791214983152505412012-12-31T00:01:00.000+01:002013-01-01T01:01:53.254+01:00MasqueradeLa noche de fin de año nos reuníamos en un palacete los amos de Occidente. No me preguntéis cómo se hacía, pero las invitaciones llegaban puntuales a cada uno de nosotros, a mediados de diciembre. Este 2012 alguien tuvo la brillante idea de llevar máscaras mayas. Al tratarse de una sociedad ultrasecreta, nadie conocía (ni podía conocer) a nadie. Por supuesto había sospechas, pero no servía de nada. En realidad, si hicierais una lista de cien hombres susceptibles de estar allí ese día, no acertaríais menos de ochenta. Muchos de los allí presentes comían todos los meses con otros, y esta noche volvían a compartir copa y puro sin saberlo (o sin querer saberlo). Tenía su encanto tomar champagne codo con codo con los hombres poderosos preguntándote si aquel que parecía más alto de lo normal sería el presidente de cierta empresa de motores, o ese otro junto a la ventana el dueño de las reservas de petróleo de media Sudamérica. Creo que todos encontraban un íntimo placer en la vanidad de que otros pensáramos que, efectivamente, estaban allí. Aun sin poder reconocernos ni saber a ciencia cierta dónde, quién de todos era quién. Hacíamos chistes zafios y comentábamos la excusa que, un año más, habíamos puesto a nuestras familias para ausentarnos tan señalado día. Muchos, claro, se inventaban una familia.<br />
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Un año se me ocurrió que allí todos éramos iguales. Todos distintos, pero todos iguales. Supongo que de eso se trataba. Encapuchados y enmascarados, no teníamos identidad alguna. Si hubiera venido la policía buscando a alguien, habría tenido que ir uno por uno. Si alguien gritaba <i>"¡fuego!"</i> nadie sabría quién era, ni podría ser delatado por su cara de culpabilidad. Cada uno de los presentes solo sabía quién era él mismo. Para cada uno, eran él y noventa y nueve extraños idénticos. Cuando un zorro ataca un gallinero, las gallinas están en clara desventaja pero, al menos, saben en todo momento de quién tienen que huir. Sin embargo, un lobo con piel de cordero es un cordero más. Los corderos no ven venir a la muerte. La información, al fin, es poder. Y de las cien personas que hay en el salón, soy la única que sabe que hay una que va armada hasta los dientes. Feliz 2013.Xhttp://www.blogger.com/profile/04176805569132248548noreply@blogger.com78tag:blogger.com,1999:blog-8366591584286804574.post-28539321300353388652012-12-12T14:00:00.000+01:002012-12-23T01:40:55.180+01:00End of Darkness<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMJ4OgZ-5Cco5QLxu9PIRIYJcxb4tY3QtaWn4QJ3WYSPomnOZptcf6dq7tS92NDKAetEyqiyg5K1F33wQ9norlJ_RIdZOgYRSeRthC73ElYhYhr00nZ-H66BepsO5WpmAz03fd6ydRjTg/s1600/VW+End.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="298" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMJ4OgZ-5Cco5QLxu9PIRIYJcxb4tY3QtaWn4QJ3WYSPomnOZptcf6dq7tS92NDKAetEyqiyg5K1F33wQ9norlJ_RIdZOgYRSeRthC73ElYhYhr00nZ-H66BepsO5WpmAz03fd6ydRjTg/s400/VW+End.jpg" /></a></div><br />
Hoy hace una semana vio su fin <i>Vampire Wars</i> (en adelante VW), un juego de Facebook desarrollado por Zynga (empresa que acumula más odios que adhesiones por la manera en que se carga sus juegos sin temblarle el pulso) al que jugué durante algo más de dos años. Lo descubrí allá por octubre de 2010 gracias a mi amiga Ana, a quien envié una invitación para un juego de poker también extinto, y ella me picó con VW. Lo que empezó como la simple devolución de un favor acabó siendo el juego de Facebook al que más tiempo he dedicado.<br />
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Supongo que todos tenéis Facebook, algunos lo usaréis a menudo y otros os lo abristeis ex profeso para alguno de estos juegos, incluso. Resultan bastante adictivos, sobre todo al principio. Desde que tengo cuenta en dicha red social, recuerdo haber jugado a unos cuantos: <i>Guerra de pandillas</i> (en castellano y hasta en italiano, <i>Guerre di bande</i>), <i>Dragon Wars</i> (otro que Zynga despachó sin apenas explicaciones) y <i>Arabian Knights</i> durante mi Erasmus, cuyas tablas de kills y victorias lideré con puño de hierro hasta que Facebook desactivó mi cuenta. Cuando esto sucedió, obviamente, no iba a comenzar desde cero con ese juego, así que me enganché al de poker y, al poco, a VW. Y así hasta la semana pasada.<br />
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Durante cierto tiempo fui uno de esos jugadores "ciegos" que solo cuenta con sus amigos de la "vida real" para conformar su clan (que, cuanto más grande sea, mejor) y que, por tanto, tiene pocas posibilidades de ser dominador en el juego. Además, no sabía nada de sus entresijos. Un día recibí una petición de amistad de una persona, luego de otra, y de otra. Con el tiempo fui yo el que mandaba peticiones a desconocidos sin más motivo que el de agregarnos al clan y poder ser más fuertes. Y así he llegado a tener más de 500, que es el máximo de clan que se puede usar en combate (aunque puedes tener muchos más para enviar y [sobre todo] recibir regalos). Digo esto porque, cuando conoces a tanta gente, empiezas a formar parte de grupos de Facebook sobre el juego, donde aprendes un montón, intercambias habilidades (armas), conversas, te ríes, lo típico.<br />
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De todas formas, no he venido aquí a hablar de <i>Vampire Wars</i> en particular. Cuando los de Zynga anunciaron que lo cancelaban, en estos grupos hubo un revuelo tremendo, lógicamente. Algunos llevaban jugando desde el principio, unos cuatro años (no lo sé con certeza). Muchos habían invertido dinero (del real, del de la vida 1.0) en él, para mejorar más rápidamente y con menos esfuerzo. La mayoría juró no volver a jugar a ningún juego de Zynga, otros nos resignamos, acostumbrados a que todo lo que tiene un principio tiene un final. La cuestión es cómo afrontamos unos y otros la postrera hora.<br />
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A los de Zynga, como dioses, no les faltó sentido del humor. El último "vestuario" (con el que podías vestir tu avatar) fue de aztecas porque el de mayas lo habían usado hace ya bastante tiempo. Las últimas habilidades tenían nombres premonitorios como <i>Apocalypse Now</i> o <i>Curtains</i> (<i>Telón</i>). No diré que se estuvieron riendo de nosotros, pero muchos sí lo hicieron. Ahora que dicen que se va a acabar el mundo, la conclusión de un juego tan social como VW no deja de ser un ensayo sobre el fin de las cosas.<br />
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Muchos atravesaron la fase de negación. Crearon nuevos grupos a los que afiliarse para firmar documentos y exigir (o suplicar) a Zynga que continuasen con el juego. No sé si es que estaban muy enganchados, se habían gastado mucha pasta o eran muy ingenuos (o, como suele decirse, una agradable combinación de todo ello). Obviamente fue en vano.<br />
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Otros dejaron de jugar inmediatamente. Si estábamos condenados, ¿para qué prolongar la agonía? Exceso de fuerza de voluntad, falta de interés o profunda desilusión, lo cierto es que no fueron pocos los que lo abandonaron de golpe.<br />
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Unos cuantos seguimos jugando como si nada. Algunos, entre los que me incluyo, aún teníamos objetivos personales que cumplir, como llegar a cierto número redondo de muertes o a un nivel determinado, conseguir el último rango del juego (yo lo logré el penúltimo día xD) o cosas por el estilo. Otros no, otros estaban de vuelta de todo y aún así siguieron jugando, sin ningún objetivo ya en el horizonte, solo jugar por jugar, matar por matar, repitiendo las rutinas diarias como si <b>sí</b> hubiera mañana. Solo que hubo un día que no lo hubo.<br />
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No sé qué haríais vosotros si el mundo se acabase el día 21. Pasar el tiempo con seres queridos y tal, sí, pero ¿mientras tanto? Una cosa es que te digan que se acaba mañana, y otra que quedan diez días, o un mes. Yo fui del grupo de los que siguieron con su vida. Como si un presentador de informativos siguiera saliendo en la tele día tras día. Como si el panadero siguiera vendiéndote el pan. Como si tú siguieras yendo a la oficina. Así hasta el último día. Uno nunca sabe cómo va a reaccionar hasta que se ve en ese trance. ¿Dejarlo todo y dedicarse a vivir (y qué es vivir, si lo dejas todo)? ¿Suicidarse en cuanto te enteras? ¿O llegar al último día yendo a clase o al trabajo, comprando entradas para esa película que nunca llegará a estrenarse?<br />
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¿Y vosotros? ¿Habéis jugado a algún juego de Facebook? ¿Habéis acabado dejándolo por aburrimiento? ¿Os han cancelado alguno que os gustara bastante?<br />
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Y respecto al fin del mundo, ¿qué haríais <i>de verdad</i>? ¿De qué grupo sois?Xhttp://www.blogger.com/profile/04176805569132248548noreply@blogger.com63tag:blogger.com,1999:blog-8366591584286804574.post-53807587387848245212012-11-30T01:00:00.000+01:002012-12-05T18:42:21.974+01:00فدائي<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2Ju6ILlzbkwjjXpk5iybyIfci0RFBGHHH3ZpCCoZ0NOnnu2tysE1-1W25NO8EqlXoLkx12QhpeiGMAX0o9SKrJxnCWvo6Sf6JjiGYjhAHZDN77BtqWJLT6z6QXuR_BH7K6e2oVPboI84/s1600/Flag+-+Palestine+%2528bleeds%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="200" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2Ju6ILlzbkwjjXpk5iybyIfci0RFBGHHH3ZpCCoZ0NOnnu2tysE1-1W25NO8EqlXoLkx12QhpeiGMAX0o9SKrJxnCWvo6Sf6JjiGYjhAHZDN77BtqWJLT6z6QXuR_BH7K6e2oVPboI84/s400/Flag+-+Palestine+%2528bleeds%2529.jpg" /></a></div><br />
Hassan Çakir concluyó su charla semanal entre sonoros aplausos. Un pequeño almacén, al otro lado de la calle de la mezquita, servía de punto de encuentro de la asociación <i>A la paz por el diálogo</i>, de la cual era fundador y presidente. Se reunían tres días a la semana, a eso de las cuatro de la tarde (nada nunca era exacto allí), comentaban las últimas noticias, se animaban unos a otros, e intentaban (esto solía ser inevitable) no hablar de política, aunque en Palestina hablar de la vida, hablar de la libertad, hablar de la tierra, hablar de la represión, es hablar de política.<br />
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Aquella tarde había sido bastante agitada. Hassan había anunciado que la próxima semana habría un invitado de excepción: un rabino. Muchos se echaron las manos a la cabeza, hubo exclamaciones, papeles volando y hasta alguna palabra impía. No consiguió convencer a todos, pero era bueno templando los ánimos, y finalmente todo acabó entre buen ambiente. Los parroquianos salieron, si bien no contentos, sí animados y optimistas.<br />
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Siempre era el último en salir, y esta vez le salvó la vida. Estaba poniendo las sillas en orden cuando le tumbó la deflagración. Se incorporó y miró a la calle, pero el polvo lo invadía todo. Aún de rodillas se dirigió hacia la puerta. Una pierna le cerraba el paso. Vomitó. Se levantó justo con el segundo impacto, algo más lejano, pero que volvió a levantar polvo. Era como una tormenta de arena. No podía ver nada, y habría querido no oír nada. Cientos de quejidos llenaban el ambiente. Todo era polvo y gritos, tierra y muerte. Instintivamente, a ciegas, trató de trazar el camino a casa. La tercera explosión le levantó por los aires y, afortunadamente, le dejó inconsciente.<br />
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Despertó un tiempo más tarde. El sol se extinguía y había mucha gente corriendo de aquí para allí. Le costó unos minutos recordar lo que había pasado. Se levantó como un resorte, se miró los pies descalzos y corrió. Ahora no podía oír, pero sí podía ver. Le costaba respirar, pero no le importaba. Cuando llegó a su calle, cayó de rodillas. Allí ya no quedaba nada. A ambos lados del pasillo de tierra solo había ruinas. A mano izquierda encontró lo que quedaba de su barbería. Un poco más adelante, a mano derecha, estaba su casa.<br />
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Primero encontró a su hija menor. Llevaba una camiseta verde que siempre le había parecido demasiado occidental. En esa hora le gustó. Estaba guapa con ella. Sus ojos, cerrados para siempre, le conferían una belleza más allá de las palabras. Un mechón ensangrentado le cruzaba la cara. Lo apartó y la besó. Tenía ocho años.<br />
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Su mujer fue la siguiente. Apenas pudo mirarla. Estaba parcialmente sepultada por el techo de la casa, pero su cuerpo acababa en el tronco. Salió corriendo hacia lo que quedaba de las escaleras, que finalizaban abruptamente abiertas a la nada. De un salto se encaramó al piso superior, en el que tan solo quedaba una habitación. Allí estaba, con una viga aplastándole el tórax, la luz de sus ojos, su estrella de la tarde, la criatura a la que más había amado nunca. Su primogénita, su esperanza, su vida. Se arrodilló junto a ella y lloró por primera vez en veinticinco años. Enloqueció, se golpeó la cabeza contra el suelo, una y otra vez, para quitarse la vida, pero solo consiguió desvanecerse unos instantes. Salió. Volvió a la calle. Allí estaba todo lo que ya no tenía. Su familia, su trabajo, su historia, su porvenir. Se echó al suelo y esperó a la oscuridad.<br />
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Una semana más tarde, Hassan se reunió con su mujer y sus hijas, llevándose consigo a cuarenta y dos israelíes que compraban en un mercado de Tel Aviv.Xhttp://www.blogger.com/profile/04176805569132248548noreply@blogger.com54tag:blogger.com,1999:blog-8366591584286804574.post-27704286189904738292012-11-22T06:00:00.000+01:002012-11-27T01:02:08.003+01:00La niña del minibús<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlYGNuk95IkcnMy5PCt4yxH_zrFO3ByMxoccAhtULxg8gLorVw0-1R4-NyHV5z4GyoYi2577LoD91hIROhxYsroIPnPPI2EPxNMqJchV3fpSUu6aak3u-2FYFKyujJkWZw9Hl8EPl1GbI/s1600/Imagen+-+Minib%25C3%25BAs+02.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="190" width="244" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlYGNuk95IkcnMy5PCt4yxH_zrFO3ByMxoccAhtULxg8gLorVw0-1R4-NyHV5z4GyoYi2577LoD91hIROhxYsroIPnPPI2EPxNMqJchV3fpSUu6aak3u-2FYFKyujJkWZw9Hl8EPl1GbI/s400/Imagen+-+Minib%25C3%25BAs+02.jpg" /></a></div>Emilio se levantó mucho antes de que amaneciera, como cada día desde hacía doce años. Su trabajo, conductor de un minibús, así lo exigía. La vida en la sierra poco tenía que ver con la de la ciudad, donde nunca estás a más de diez minutos de un colegio. Pero él se sentía útil allí en la alta montaña, conectando con su futuro a un puñado de niños de distintos pueblos perdidos y minúsculos.<br />
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Entraba al horno por la puerta trasera, donde Matilde le tendía una baguette aún humeante que él rellenaría con unas lonchas de mortadela traídas de casa en papel albal: la crisis. Antes se llevaba cuatro euros y almorzaba en distintos bares. Al menos había dejado de fumar. Se subió al vehículo que le permitía ganarse ese pan e inició la travesía diaria cuando el sol comenzaba a despuntar.<br />
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El camino al primer pueblo le llevaba por dos túneles, uno corto y otro, varios kilómetros después, ligeramente más largo. Tras conquistar el primero, en una curva del camino y entre las brumas del alba, Emilio vio a una niña. Llevaba una camiseta rosa y el pelo largo, muy liso y negro como el carbón. Detuvo el minibús en seco, la niña justo a la altura de la puerta, e inspeccionó mejor a través del cristal. No había una parada para el bus en esa zona, ni entendía cómo podía haber llegado hasta allí, pero sus ojos no le engañaban. Reticente, abrió la puerta y la conminó a subir.<br />
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<i>- ¡Niña! ¿Qué haces ahí? ¿Te han dejado sola? ¡Venga, sube!</i><br />
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La niña subió sin abrir la boca. Emilio no podía verle la cara, tapada como estaba por largos mechones de pelo. Se sentó al fondo. Él ensayó algún inicio de conversación, siempre sin respuesta, hasta que lo dejó por imposible. Todo era muy extraño, el día no pintaba bien desde que había pisado aquel charco nada más salir de casa, empapando los bajos de su pantalón. Con gran inquietud observaba (vigilaba) a la niña a través del retrovisor, mas esta permanecía inmóvil y muda.<br />
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El auto ingresó en el segundo túnel y Emilio tuvo que abandonar su labor de centinela para poner atención a lo que tenía delante. Era un túnel tranquilo y más a esas horas, pero no podía despistarse. Le agobiaba la idea de perder de vista a la chiquilla pero, unos pocos segundos más tarde, el túnel dio paso a la mañana y la luz inundó el interior del vehículo. Emilio volvió a clavar la vista en el retrovisor... pero la niña había desaparecido.<br />
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Sobresaltado, echó la vista atrás desestimando la visión que le ofrecía el espejo, acaso este quisiera engañarlo con malicia. El resultado era el mismo, pues la niña se había esfumado, pero esta vez la osadía del piloto fue extrema. Cuando volvió a mirar al frente ya era tarde, y un sedán color plata recibía el impacto directo de su minibús. Emilio salió disparado atravesando el parabrisas y, volando sobre el techo del coche impactado, aterrizó en la calzada con un crujido mortal.<br />
<br />
Cristales por el suelo, un quejido lastimero y olor a fuego y gasolina. Lo último que vio Emilio, tendido sobre el asfalto en sus postreros instantes de agonía, fue el cuerpo inerte de una niña. Llevaba una camiseta rosa y el pelo largo, muy liso y negro como el carbón.Xhttp://www.blogger.com/profile/04176805569132248548noreply@blogger.com61tag:blogger.com,1999:blog-8366591584286804574.post-51828726997485792992012-11-12T05:00:00.000+01:002012-11-17T11:13:14.042+01:00Solución y ganador<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEght2nCwwwFgWe2vu9DgQtPcmtJSAFsPJgBLDFxmrbG9QdC4M0zbruPEQbNcX8hF-sY-ExoB5vqR0V7j4jYJEPm75T1zDVa7p2in4bJu1_Jy2W4wjqp6RShXunHTMsyKyDwAyCp359sgkE/s1600/Atlantis2050+Award+-+Pictionary+Musical+2012.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="250" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEght2nCwwwFgWe2vu9DgQtPcmtJSAFsPJgBLDFxmrbG9QdC4M0zbruPEQbNcX8hF-sY-ExoB5vqR0V7j4jYJEPm75T1zDVa7p2in4bJu1_Jy2W4wjqp6RShXunHTMsyKyDwAyCp359sgkE/s400/Atlantis2050+Award+-+Pictionary+Musical+2012.jpg" width="250" /></a></div>Pues bien, una semana después del 5º aniversario del blog aquí llego con las soluciones. Antes, quisiera agradecer a todo el mundo su participación, tanto a los que dejaron un comment con respuestas, como a los que lo hicieron por correo, como a los que llegaron tarde, como a los que pensaron participar pero luego lo olvidaron. A todos, gracias por intentarlo. Y, huelga decir, muchísimas gracias por los amabilísimos comentarios al margen del concurso. Me siento realmente honrado de que habitéis esta casa.<br />
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Sin más preámbulo, vamos con las soluciones:<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhnRhbABH36uZp7tijMh-WgyM2QJpO9nUUJm9ab3XA5EwmnVjLCiaAvRexlAli-x4bXVV-jgYbN_eDQJwIUypfYIs6wNeNnUZ6tI9A6iYfIvpi_ivMV_B2IWnFj8bSo8VOH90QzUS7TaE/s1600/Imagen+Concurso+%25231.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhnRhbABH36uZp7tijMh-WgyM2QJpO9nUUJm9ab3XA5EwmnVjLCiaAvRexlAli-x4bXVV-jgYbN_eDQJwIUypfYIs6wNeNnUZ6tI9A6iYfIvpi_ivMV_B2IWnFj8bSo8VOH90QzUS7TaE/s400/Imagen+Concurso+%25231.jpg" width="400" /></a></div><br />
↑↑↑ <i>Deseos de cosas imposibles</i>, de La Oreja de Van Gogh. Esta es una de las que más han costado, tal vez la mayor dificultad residiera en la segunda imagen, el famoso triángulo de Penrose que hacía las veces de "cosa imposible".<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvieKkeLpL3r3p-Yl3gzDu7ErV9qxAijeatxySQkdG8TV7aPhr76jyULDGj8Xc3qTGwzbxuE7PAvbJ0kqwMHftZFojd70YRPWy_Ut1b9QcMAbizGdlDTTLiQIj_Y70xlFljyl-p2PZ5_I/s1600/Imagen+Concurso+%25232.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvieKkeLpL3r3p-Yl3gzDu7ErV9qxAijeatxySQkdG8TV7aPhr76jyULDGj8Xc3qTGwzbxuE7PAvbJ0kqwMHftZFojd70YRPWy_Ut1b9QcMAbizGdlDTTLiQIj_Y70xlFljyl-p2PZ5_I/s400/Imagen+Concurso+%25232.jpg" width="134" /></a></div><br />
↑↑↑ <i>El universo sobre mí</i>, de Amaral. Pensaba que era una de las más fáciles y sí, muchos la han acertado.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIyvnmeh60hsMl-Rn8O3iyxP1mKrt0eNlHfvdPHDVUS7JH_NixEBUcNkEB-VXsup7uUXZOCFefDLRN-zfwomZhiixnKcASAr75jkY2-QrkwTQ6MgTWnkXlzNvLV0FTtlROytGHJsJs0LM/s1600/Imagen+Concurso+%25233.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIyvnmeh60hsMl-Rn8O3iyxP1mKrt0eNlHfvdPHDVUS7JH_NixEBUcNkEB-VXsup7uUXZOCFefDLRN-zfwomZhiixnKcASAr75jkY2-QrkwTQ6MgTWnkXlzNvLV0FTtlROytGHJsJs0LM/s400/Imagen+Concurso+%25233.jpg" width="266" /></a></div><br />
↑↑↑ <i>Una calle de París</i>, de Duncan Dhu. Probablemente la mayor dificultad estribara en que se trataba de una sola imagen a partir de la cual sacar cuatro palabras, pero aún así muchos la vieron.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIxL1DHxhk80KXb54G8j_n7AZ2M_84SoADwRNt_yE3lCXgcHklhaIjE_nV3ZVZ5WM__87EfoQFy4T_WTZm3Rbr9_BI1kLuPFDAI3rZjhRNsxnxLhFSX1ScG6stjahbjIobl6hZwePAd78/s1600/Imagen+Concurso+%25234.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="173" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIxL1DHxhk80KXb54G8j_n7AZ2M_84SoADwRNt_yE3lCXgcHklhaIjE_nV3ZVZ5WM__87EfoQFy4T_WTZm3Rbr9_BI1kLuPFDAI3rZjhRNsxnxLhFSX1ScG6stjahbjIobl6hZwePAd78/s400/Imagen+Concurso+%25234.jpg" width="400" /></a></div><br />
↑↑↑ <i>Poker Face</i>, de Lady Gaga. Una de las más fáciles en mi opinión.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxORBjRA1yW7k7AN6ScNj1WEoj19_2DVnCEqO3029dbrIqEIjvw-KvC8LZNCewkep0x-Un-ImEMlg-iGBi6kHcneecE3pJ7RnLx_HKvR-1esYv2dtneK9_PKNtEN16NYkg7ICHkD63Lo0/s1600/Imagen+Concurso+%25235.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="207" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxORBjRA1yW7k7AN6ScNj1WEoj19_2DVnCEqO3029dbrIqEIjvw-KvC8LZNCewkep0x-Un-ImEMlg-iGBi6kHcneecE3pJ7RnLx_HKvR-1esYv2dtneK9_PKNtEN16NYkg7ICHkD63Lo0/s400/Imagen+Concurso+%25235.jpg" width="400" /></a></div><br />
↑↑↑ <i>Como Camarón</i>, de Estopa. Esta posiblemente haya sido una de las dos más difíciles. A una chica comiendo le seguía un cucurucho de camarones, esa especie de gamba en miniatura que es una delicia por otra parte.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhexGHjeM0dDvfqIYJPS7aGyLxnYNo8iYw3kTQyRgR_tUjSbF6n6tRQ7McCxOgiVrus1TbhMZGaCRWFfGlpSozsKXKodfJQJd3F3ygLnYlRIRvsfv01XIEnfmQn0wm6Sos595AUBmdNSK4/s1600/Imagen+Concurso+%25236.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="178" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhexGHjeM0dDvfqIYJPS7aGyLxnYNo8iYw3kTQyRgR_tUjSbF6n6tRQ7McCxOgiVrus1TbhMZGaCRWFfGlpSozsKXKodfJQJd3F3ygLnYlRIRvsfv01XIEnfmQn0wm6Sos595AUBmdNSK4/s400/Imagen+Concurso+%25236.jpg" width="400" /></a></div><br />
↑↑↑ <i>Yellow submarine</i>, de los Beatles. Sin más historia, era de regalo.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQ1JX0HQr1jnPFWLHI-qv7Nkpu8xBfY960BdjZ6b-v-qzRxbl8X4S12-_3If_cL5GscYdIChOxAEwOQXWJtDUPnvvQmC6tIBQGYUix2C12G3Zw8yhhhjtTUzEmnh4pYtIg1VibZmnNyLM/s1600/Imagen+Concurso+%25237.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="183" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQ1JX0HQr1jnPFWLHI-qv7Nkpu8xBfY960BdjZ6b-v-qzRxbl8X4S12-_3If_cL5GscYdIChOxAEwOQXWJtDUPnvvQmC6tIBQGYUix2C12G3Zw8yhhhjtTUzEmnh4pYtIg1VibZmnNyLM/s400/Imagen+Concurso+%25237.jpg" width="400" /></a></div><br />
↑↑↑ <i>Hablando en plata</i>, de Melendi. Tenía mis dudas con esta, sobre todo por la primera parte, pero al final también ha salido con relativa facilidad.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtHB3rY5DyEF4ZCzvYm_MXhz_9UJ0u1gQr6FoTVB5zuXceWVTZpnQTIPdx7zPyG_7VNaK8BKSFX39Z71yiTgZkkFGAS2oqIqk8wtWBx8IY2f_BZr5Ez-K03_yo0Xpir7BPcEK-WOFNZ30/s1600/Imagen+Concurso+%25238.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="184" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtHB3rY5DyEF4ZCzvYm_MXhz_9UJ0u1gQr6FoTVB5zuXceWVTZpnQTIPdx7zPyG_7VNaK8BKSFX39Z71yiTgZkkFGAS2oqIqk8wtWBx8IY2f_BZr5Ez-K03_yo0Xpir7BPcEK-WOFNZ30/s400/Imagen+Concurso+%25238.jpg" width="400" /></a></div><br />
↑↑↑ <i>Wonderwall</i>, de Oasis. Una de mis preferidas, el hecho de ser solamente una palabra parece haber espoleado a muchos. Wonder Woman y un muro haciendo una canción conocidísima, no parece muy difícil.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMiyRObSIzCBCuPXeNicmqt44kOaq1T9tUd6CushVo_tCH0W13sduU7Y1pQlPIjoONNMMHZz8zqlfeBPeamUkluvnV7QN6bVTkcuOS6a2kzXEyV_-fKA8Qd2htzaIWj9HCcB8HfUrNzAg/s1600/Imagen+Concurso+%25239.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMiyRObSIzCBCuPXeNicmqt44kOaq1T9tUd6CushVo_tCH0W13sduU7Y1pQlPIjoONNMMHZz8zqlfeBPeamUkluvnV7QN6bVTkcuOS6a2kzXEyV_-fKA8Qd2htzaIWj9HCcB8HfUrNzAg/s400/Imagen+Concurso+%25239.jpg" width="352" /></a></div><br />
↑↑↑ <i>King George</i>, de Dover. Tal vez la más difícil de las acertadas, por tratarse de música en inglés y a la vez un grupo español. En un principio iba a poner a George Lucas, pero me decidí por el ex-presidente de USA.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3Qtg-Zmwjhn2WgZWMRWZGWYkYdChwd4goGbhtW5aegdhMLu3WCHfACrLUn0gLlqVpoL1EeUyYQhzXN38VpvaBH6I99K2OnwHbxYmrKhYR5URnNoeP3NBjjoBvtF0NZtqovfmihw8yjkA/s1600/Imagen+Concurso+%252310.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3Qtg-Zmwjhn2WgZWMRWZGWYkYdChwd4goGbhtW5aegdhMLu3WCHfACrLUn0gLlqVpoL1EeUyYQhzXN38VpvaBH6I99K2OnwHbxYmrKhYR5URnNoeP3NBjjoBvtF0NZtqovfmihw8yjkA/s400/Imagen+Concurso+%252310.jpg" width="350" /></a></div><br />
↑↑↑ <i>Carlos baila</i>, de Family. Confieso que esta la puse para sacar nota, sentía curiosidad de saber si alguien podría descifrarla. El actor de la imagen es Charles Dance, en la película <i>Alien<sup>3</sup></i>. No es un completo desconocido, de hecho sale en la famosa serie <i>Game of Thrones</i>. Si añadimos una "s" a Charles Dance tendríamos "Charles dances" que, traducido al español (como se pedía en la imagen) significa "Carlos baila", una canción del extinto grupo español Family. Muy difícil, lo sé, pero si alguien la hubiera acertado, habría sido el ganador indiscutible.<br />
<br />
<br />
En total, dieciocho personas se animaron con alguna respuesta. Por transparencia, pongo la lista completa, incluidos los que lo hicieron por correo.<br />
<br />
<b>Por correo:</b><br />
Eva Letzy: 2 aciertos<br />
Kane: 8 aciertos<br />
tishta: 9 aciertos! (copia de su mail <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIoVoEMl8Jpo92UEFAKsPapW1iMQWviKvITg7zt-Exf6uzws4PZp26VlI_y7k5BDc7Jzf2PXOTWOAzn-CLm_KGZwha0sbkmOlz6P0bk6N5awgkybPvrvvuO8u3e34rN05GLFNdqURi7YA/s1600/Imagen+-+Mail+tishta+01.jpg">aquí</a>)<br />
Jon Igual: 4 aciertos<br />
Vértigo: 6 aciertos<br />
<br />
<b>Por comment:</b><br />
Susana: 3 aciertos<br />
Yonaka: 7 aciertos<br />
Arien: 6 aciertos<br />
Valeria: 9 aciertos!<br />
C.: 8 aciertos<br />
Irune: 3 aciertos<br />
♥ Ana ♥: 8 aciertos<br />
JuanRa Diablo: 9 aciertos!<br />
Uma: 3 aciertos<br />
Lorena Be-Bop: 7 aciertos<br />
Coquetíssima: 9 aciertos!<br />
estrella: 1 acierto<br />
María Genérica: 3 aciertos<br />
<br />
Como podéis ver, nadie acertó las 10, pero tenemos cuatro ganadores morales con 9 aciertos, que son <b>tishta</b>, <b>Valeria</b>, <b>JuanRa Diablo</b> y <b>Coquetíssima</b>. Libres sois, si tenéis costumbre, de poner en vuestro blog la imagen que abre el post, que he hecho en dos minutos y medio con una versión muy antigua de Photoshop. xD Muchos se quedaron muy cerca, pero el sorteo contará con los cuatro nombres anteriores. Vamos allá:<br />
<br />
<div class="sorteo_results"><h3>Resultados del sorteo: </h3><ul><li><strong>Puesto 1: </strong><br />
tishta </li>
</ul></div><style type="text/css"> div#resultado { border:1px solid #0099CC; font-size:12px; font-family:Verdana,Arial,Helvetica,sans-serif; background-color:#C3E6F1; overflow:visible; padding:.5em 1em .75em; margin:1em 0; width:350px; -moz-border-radius:6px; border-radius:6px; } div#resultado ul { list-style:none; } div#resultado .resultsorteo { font-size:12px; color:#0066CC; font-weight:bold; } div#resultado ul.grupo { padding:0 0 1em; } div#resultado .hGrupo { font-size:13pt; font-weight:bold; padding:0 0 5px !important; } div#resultado ul.grupo li { padding-left:1em; } div#resultado .puesto { font-weight:bold; color:#4377D5; } </style><br />
Aquí, el sorteo guardado: <a href="http://www.sortea2.com/versorteo/pictionary-musical-atlantis_59973">Pictionary Musical Atlantis2050</a><br />
<br />
¡Enhorabuena, tishta! Ya puedes ponerte en contacto conmigo para que te haga llegar el premio, de un valor aproximado similar al de un hueso de aceituna. :-)<br />
<br />
Reitero mis gracias a todos, y dada la aceptación posiblemente repita en otro momento, ¡permaneced atentos!Xhttp://www.blogger.com/profile/04176805569132248548noreply@blogger.com56tag:blogger.com,1999:blog-8366591584286804574.post-27585922950479690472012-11-05T09:30:00.000+01:002012-11-12T00:12:01.885+01:005th<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSdvSXCgpYvBn-I_CIsVfNNrf_lCTa4mpUV2yr3z8z2gcykYiQthX-4ADDLNemM0sEesqMbDGpnsh07H3vupU3NU5RXdCjbMafCKz2Z8UTYf313GfuTo6epWG79TtSW-SLNTulxhuwWCY/s1600/Imagen+-+5th.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="200" width="189" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSdvSXCgpYvBn-I_CIsVfNNrf_lCTa4mpUV2yr3z8z2gcykYiQthX-4ADDLNemM0sEesqMbDGpnsh07H3vupU3NU5RXdCjbMafCKz2Z8UTYf313GfuTo6epWG79TtSW-SLNTulxhuwWCY/s200/Imagen+-+5th.jpg" /></a></div><br />
Hoy, 5 de noviembre de 2012, <b>Atlantis 2050</b> cumple 5 años. No quiero llenar esta entrada de frases hechas y lugares comunes, pero no es mentira si confieso que cuando comencé con este blog, un día como hoy de 2007, ni de lejos imaginaba que llegaría hasta aquí. Y aunque suene a lo de siempre, si un blog llega a cumplir cinco años se debe casi exclusivamente a sus lectores. Si no hubiera sentido vuestro respaldo, si no hubierais estado ahí día tras día y post tras post, esta entrada nunca se habría producido. Por ello, solo puedo deciros: gracias.<br />
<br />
He pensado hacer un pequeño "concurso" para premiar vuestra fidelidad, motivo por el cual los comentarios están moderados hasta el próximo post. Se trata de un pictionary musical. Solamente tenéis que adivinar el título de diez canciones a través de las pistas que doy en forma de imágenes. Algunas son bastante fáciles, otras más complicadas, y la última es de nota. Podéis dejar vuestra "quiniela" en forma de comentario o mandarme un correo a atlantis2050@gmail.com, lo que prefiráis. Entre los máximos acertantes, de haber empate, haré un sorteo. Y si no hay empate, el ganador se llevará el premio. Y bueno, si no queréis participar, pues no lo hagáis, claro, pero yo diría que es divertido. Sin más, os dejo las imágenes.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhnRhbABH36uZp7tijMh-WgyM2QJpO9nUUJm9ab3XA5EwmnVjLCiaAvRexlAli-x4bXVV-jgYbN_eDQJwIUypfYIs6wNeNnUZ6tI9A6iYfIvpi_ivMV_B2IWnFj8bSo8VOH90QzUS7TaE/s1600/Imagen+Concurso+%25231.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="160" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhnRhbABH36uZp7tijMh-WgyM2QJpO9nUUJm9ab3XA5EwmnVjLCiaAvRexlAli-x4bXVV-jgYbN_eDQJwIUypfYIs6wNeNnUZ6tI9A6iYfIvpi_ivMV_B2IWnFj8bSo8VOH90QzUS7TaE/s400/Imagen+Concurso+%25231.jpg" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvieKkeLpL3r3p-Yl3gzDu7ErV9qxAijeatxySQkdG8TV7aPhr76jyULDGj8Xc3qTGwzbxuE7PAvbJ0kqwMHftZFojd70YRPWy_Ut1b9QcMAbizGdlDTTLiQIj_Y70xlFljyl-p2PZ5_I/s1600/Imagen+Concurso+%25232.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="400" width="134" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvieKkeLpL3r3p-Yl3gzDu7ErV9qxAijeatxySQkdG8TV7aPhr76jyULDGj8Xc3qTGwzbxuE7PAvbJ0kqwMHftZFojd70YRPWy_Ut1b9QcMAbizGdlDTTLiQIj_Y70xlFljyl-p2PZ5_I/s400/Imagen+Concurso+%25232.jpg" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIyvnmeh60hsMl-Rn8O3iyxP1mKrt0eNlHfvdPHDVUS7JH_NixEBUcNkEB-VXsup7uUXZOCFefDLRN-zfwomZhiixnKcASAr75jkY2-QrkwTQ6MgTWnkXlzNvLV0FTtlROytGHJsJs0LM/s1600/Imagen+Concurso+%25233.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="400" width="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIyvnmeh60hsMl-Rn8O3iyxP1mKrt0eNlHfvdPHDVUS7JH_NixEBUcNkEB-VXsup7uUXZOCFefDLRN-zfwomZhiixnKcASAr75jkY2-QrkwTQ6MgTWnkXlzNvLV0FTtlROytGHJsJs0LM/s400/Imagen+Concurso+%25233.jpg" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIxL1DHxhk80KXb54G8j_n7AZ2M_84SoADwRNt_yE3lCXgcHklhaIjE_nV3ZVZ5WM__87EfoQFy4T_WTZm3Rbr9_BI1kLuPFDAI3rZjhRNsxnxLhFSX1ScG6stjahbjIobl6hZwePAd78/s1600/Imagen+Concurso+%25234.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="173" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIxL1DHxhk80KXb54G8j_n7AZ2M_84SoADwRNt_yE3lCXgcHklhaIjE_nV3ZVZ5WM__87EfoQFy4T_WTZm3Rbr9_BI1kLuPFDAI3rZjhRNsxnxLhFSX1ScG6stjahbjIobl6hZwePAd78/s400/Imagen+Concurso+%25234.jpg" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxORBjRA1yW7k7AN6ScNj1WEoj19_2DVnCEqO3029dbrIqEIjvw-KvC8LZNCewkep0x-Un-ImEMlg-iGBi6kHcneecE3pJ7RnLx_HKvR-1esYv2dtneK9_PKNtEN16NYkg7ICHkD63Lo0/s1600/Imagen+Concurso+%25235.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="207" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxORBjRA1yW7k7AN6ScNj1WEoj19_2DVnCEqO3029dbrIqEIjvw-KvC8LZNCewkep0x-Un-ImEMlg-iGBi6kHcneecE3pJ7RnLx_HKvR-1esYv2dtneK9_PKNtEN16NYkg7ICHkD63Lo0/s400/Imagen+Concurso+%25235.jpg" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhexGHjeM0dDvfqIYJPS7aGyLxnYNo8iYw3kTQyRgR_tUjSbF6n6tRQ7McCxOgiVrus1TbhMZGaCRWFfGlpSozsKXKodfJQJd3F3ygLnYlRIRvsfv01XIEnfmQn0wm6Sos595AUBmdNSK4/s1600/Imagen+Concurso+%25236.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="178" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhexGHjeM0dDvfqIYJPS7aGyLxnYNo8iYw3kTQyRgR_tUjSbF6n6tRQ7McCxOgiVrus1TbhMZGaCRWFfGlpSozsKXKodfJQJd3F3ygLnYlRIRvsfv01XIEnfmQn0wm6Sos595AUBmdNSK4/s400/Imagen+Concurso+%25236.jpg" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQ1JX0HQr1jnPFWLHI-qv7Nkpu8xBfY960BdjZ6b-v-qzRxbl8X4S12-_3If_cL5GscYdIChOxAEwOQXWJtDUPnvvQmC6tIBQGYUix2C12G3Zw8yhhhjtTUzEmnh4pYtIg1VibZmnNyLM/s1600/Imagen+Concurso+%25237.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="183" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQ1JX0HQr1jnPFWLHI-qv7Nkpu8xBfY960BdjZ6b-v-qzRxbl8X4S12-_3If_cL5GscYdIChOxAEwOQXWJtDUPnvvQmC6tIBQGYUix2C12G3Zw8yhhhjtTUzEmnh4pYtIg1VibZmnNyLM/s400/Imagen+Concurso+%25237.jpg" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtHB3rY5DyEF4ZCzvYm_MXhz_9UJ0u1gQr6FoTVB5zuXceWVTZpnQTIPdx7zPyG_7VNaK8BKSFX39Z71yiTgZkkFGAS2oqIqk8wtWBx8IY2f_BZr5Ez-K03_yo0Xpir7BPcEK-WOFNZ30/s1600/Imagen+Concurso+%25238.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="184" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtHB3rY5DyEF4ZCzvYm_MXhz_9UJ0u1gQr6FoTVB5zuXceWVTZpnQTIPdx7zPyG_7VNaK8BKSFX39Z71yiTgZkkFGAS2oqIqk8wtWBx8IY2f_BZr5Ez-K03_yo0Xpir7BPcEK-WOFNZ30/s400/Imagen+Concurso+%25238.jpg" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMiyRObSIzCBCuPXeNicmqt44kOaq1T9tUd6CushVo_tCH0W13sduU7Y1pQlPIjoONNMMHZz8zqlfeBPeamUkluvnV7QN6bVTkcuOS6a2kzXEyV_-fKA8Qd2htzaIWj9HCcB8HfUrNzAg/s1600/Imagen+Concurso+%25239.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="200" width="352" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMiyRObSIzCBCuPXeNicmqt44kOaq1T9tUd6CushVo_tCH0W13sduU7Y1pQlPIjoONNMMHZz8zqlfeBPeamUkluvnV7QN6bVTkcuOS6a2kzXEyV_-fKA8Qd2htzaIWj9HCcB8HfUrNzAg/s400/Imagen+Concurso+%25239.jpg" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3Qtg-Zmwjhn2WgZWMRWZGWYkYdChwd4goGbhtW5aegdhMLu3WCHfACrLUn0gLlqVpoL1EeUyYQhzXN38VpvaBH6I99K2OnwHbxYmrKhYR5URnNoeP3NBjjoBvtF0NZtqovfmihw8yjkA/s1600/Imagen+Concurso+%252310.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="200" width="350" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3Qtg-Zmwjhn2WgZWMRWZGWYkYdChwd4goGbhtW5aegdhMLu3WCHfACrLUn0gLlqVpoL1EeUyYQhzXN38VpvaBH6I99K2OnwHbxYmrKhYR5URnNoeP3NBjjoBvtF0NZtqovfmihw8yjkA/s400/Imagen+Concurso+%252310.jpg" /></a></div><br />
¡Animáos e intentadlo! :D<br />
<br />
<b>Editado:</b> Por cierto, tenéis mucho tiempo para contestar, así que tanto si queréis pensarlas detenidamente como si habéis contestado ya, podéis volver a hacerlo según se os ocurran otras nuevas. La hora límite son las 23:59 del domingo 11. :-)<br />
<br />
<b>Última hora:</b> Concurso cerrado, a continuación publicaré por fin los comments que estaban pendientes de moderación, y en breve las soluciones. :-)Xhttp://www.blogger.com/profile/04176805569132248548noreply@blogger.com85tag:blogger.com,1999:blog-8366591584286804574.post-84241309031338818112012-10-31T19:00:00.000+01:002012-11-04T18:08:07.497+01:00The end is the beginningEsta vez no fue el aullido de un lobo el heraldo del peligro, porque no quedaba ningún lobo vivo cuando la turba de no-muertos llegó a la aldea. Nadie sabe de dónde vinieron, a menos que la cueva negra fuera un túnel al Infierno. No había muchas certezas esa noche sin luna, salvo esta: cada minuto que pasaba, ellos eran más y nosotros éramos menos.<br />
<br />
A mí solo me quedaba mi hermana, o tal vez sería más justo decir que yo era todo lo que le quedaba a ella. Nuestros padres estaban en la iglesia cuando comenzó el ataque. La mujer del herrero me dijo que no se salvaron. Pensé en coger un caballo y salir corriendo, pero ya no los había. Otros, más rápidos que yo, habían hecho lo más inteligente: huir. Podría haber tratado de hacerlo a la carrera, pero con una niña de nueve años a cuestas era complicado.<br />
<br />
Hubo quien luchó. Se formó una escaramuza en la plaza. Brazos y cabezas saltaron por los aires, pero era inútil. Nuestras armas eran pocas: algunas espadas, hachas, rastrillos. No éramos un pueblo guerrero. Las suyas, garras y dientes, y la total ausencia de miedo. Teníamos desventaja. Pero nos entregamos a la lucha como si no hubiera mañana, y con razón: probablemente no lo habría. Cuando cayó el hijo del alguacil, quizá el hombre más valiente del pueblo, el sentido común tocó en retirada.<br />
<br />
Nos atrincheramos en la casa del carpintero. Fue una suerte, porque estaba llena de materiales que podíamos usar como aldabas y para atrancar las puertas y ventanas. Mi hermana no lloraba, era una valiente. La hermana del carpintero sí lo hacía. Y a él le podía el sentido del honor. Quizá la valentía fuera eso. Tres o cuatro personas más, que no distinguí, se apretujaban en un rincón. Durante dos largas horas aguardamos sin encender luz alguna.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifxebs4FfjPKBKZUKdDVnJMD3jANsaArUrPn4FYrWUd3JakdCbJWNRfyYAK6DFyc2ZUJTxZ0Li9nBXxgrAhDJlpxiAfXGxRA3lCr_3itgKuGC4No0Xq_PzIYbs4fKOeulQQYbspKZHlGE/s1600/Imagen+-+Army+of+the+Damned.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="314" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifxebs4FfjPKBKZUKdDVnJMD3jANsaArUrPn4FYrWUd3JakdCbJWNRfyYAK6DFyc2ZUJTxZ0Li9nBXxgrAhDJlpxiAfXGxRA3lCr_3itgKuGC4No0Xq_PzIYbs4fKOeulQQYbspKZHlGE/s400/Imagen+-+Army+of+the+Damned.jpg" /></a></div><br />
A veces la muerte llama a tu puerta. A veces tira abajo las paredes. Un ruido sordo quebró el silencio. Y otro. Y otro. La casa parecía venirse abajo, mientras el enemigo luchaba por abrirse paso, ávido de carne. Estúpidamente, alguien encendió una lámpara. No temía que nos vieran, pues no se guiaban por la vista, pero habría preferido no verlos a ellos, no entonces. Las maderas crujían mientras brazos y piernas penetraban en la casa. <i>"¿De dónde han salido estos monstruos?"</i>, dijo alguien. <i>"Quizá deberíamos llamarlos hermanos"</i>, dije yo.<br />
<span style="color:#ffffff;">Alguien incendió la casa desde fuera. Nunca pude agradecérselo.</span>Xhttp://www.blogger.com/profile/04176805569132248548noreply@blogger.com61tag:blogger.com,1999:blog-8366591584286804574.post-72638407377396891912012-10-27T10:00:00.000+02:002012-10-31T12:22:04.256+01:00Notas de laboratorio<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaUVX2sNHoOlPGhDWyJAs8NegSE37P02rkf-YCLodmc4_xFicQT6Nt7KJyqj9ezEz8p_yGKd9_HyTqrKXJkAklXe2e-7PxXnsMpuleBTfRTEGl3gTCBVdNhwK8WOTZucox2W7DZLkgTDU/s1600/Imagen+-+Delver+of+Secrets+01.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="190" width="256" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaUVX2sNHoOlPGhDWyJAs8NegSE37P02rkf-YCLodmc4_xFicQT6Nt7KJyqj9ezEz8p_yGKd9_HyTqrKXJkAklXe2e-7PxXnsMpuleBTfRTEGl3gTCBVdNhwK8WOTZucox2W7DZLkgTDU/s400/Imagen+-+Delver+of+Secrets+01.jpg" /></a></div><b>Día 1</b><br />
<i>De pequeño siempre me gustaron los insectos. No sé por qué. Dicen que todo niño sueña alguna vez con ser un pájaro, tener alas y echar a volar. Pero a mí me gustaban las mariposas, las libélulas, las avispas.</i><br />
<br />
<br />
<b>Día 4</b><br />
<i>La recogida de especímenes ha concluido y me dispongo a dar comienzo a mi investigación. El objetivo: lograr la más perfecta criatura imaginable. Allí donde los dioses no han sabido llegar en la creación, llegaré yo.</i><br />
<br />
<br />
<b>Día 8</b><br />
<i>Encontrar especímenes humanos, sin embargo, me está dando más problemas de lo que esperaba. El emperador pregunta demasiado y sus consejeros me miran mal.</i><br />
<br />
<br />
<b>Día 11</b><br />
<i>El mestizaje sigue sin resultar. Dos estúpidos han muerto intoxicados sin observarse ninguna transformación en su cuerpo.</i><br />
<br />
<br />
<b>Día 15</b><br />
<i>He logrado un importante avance. Las manos bastas de un leñador se han tornado en gráciles garras de mantis. Pudiera observarse un pequeño atisbo de protuberancias en su espalda. Desgraciadamente, no ha sobrevivido al proceso.</i><br />
<br />
<br />
<b>Día 18</b><br />
<i>Los especímenes comienzan a escasear.</i><br />
<br />
<br />
<b>Día 23</b><br />
<i>Hoy he tenido un inmenso golpe de suerte. Un esclavista llevaba un carromato hacia La Torre, pero lo he interceptado. Los dardos narcóticos tienen un poder inimaginable. Voy a tener material para una buena temporada. Necesito construir celdas en mis aposentos.</i><br />
<br />
<br />
<b>Día 30</b><br />
<i>Alyssa me ha descubierto, pero no temo que revele mi plan. Ha dicho que va a ayudarme, y el brillo en sus ojos la delata. Es una muchacha bella. Haría un híbrido magnífico.</i><br />
<br />
<br />
<b>Día 39</b><br />
<i>Hoy he tenido un accidente. Uno de los esclavos ha debido robar comida al resto, porque estaba fuerte y ha logrado saltar del banco cuando le estaba cortando las piernas. Debo aumentar la dosis de anestésico de ahora en adelante.</i><br />
<br />
<br />
<b>Día 40</b><br />
<i>¡Maldición! Un estúpido campesino ha resultado un sujeto inviable. Muertos no me sirven de nada.</i><br />
<br />
<br />
<b>Día 70</b><br />
<i>¡Mañana es un gran día! Por fin un espécimen ha logrado sobrevivir sin piernas más de una semana.</i><br />
<br />
<br />
<b>Día 71</b><br />
<i>El brebaje ha sido un éxito. Una hermosa criatura ha nacido al mundo, mitad langosta mitad humano. Su existencia vital ha sido de doce minutos.</i><br />
<br />
<br />
<b>Día 120</b><br />
<i>Sigo sin dar con la clave. Sé que es preciso privar de extremidades a mis cobayas para que puedan desarrollar las propias insectiles. De momento, cercenar la cabeza no da resultado. El tiempo máximo de vida ha sido de cuarenta minutos.</i><br />
<br />
<br />
<b>Día 212</b><br />
<i>Alyssa me observa desde el banco. Es hermosa, aún sin brazos ni piernas. Tuve que cortarle la lengua también, por lo que no puede decirme lo orgullosa que está de haber formado parte de esto. Deseo que todo salga bien esta vez. Ella lo merece.</i><br />
<br />
<br />
<b>Día 214</b><br />
<i>El inútil corazón humano de Alyssa se ha detenido tras treinta y cuatro gloriosas horas de existencia híbrida. Insistentemente buscaba abrir la puerta de la jaula para abrazarme, pero temo cualquier contacto con una criatura imperfecta. Le tendí una de sus despreciables piernas humanas y la devoró con ansia.</i><br />
<br />
<br />
<b>Día 324</b><br />
<i>Myrtra, la joven prostituta a la que pagaba por procurarme material de investigación, ha sido apresada por la guardia imperial. Temo que hable, aun cuando no es plenamente consciente del uso que daba a sus clientes.</i><br />
<br />
<br />
<b>Día 325</b><br />
<i>Alguien me ha bendecido. Anoche entré en la prisión y pude rescatarla antes del juicio. Le he hecho tragar una pócima malva, mi última creación. Gritó mucho cuando le extirpaba los senos, al menos hasta que se desmayó.</i><br />
<br />
<br />
<b>Día 332</b><br />
<i>¡Eureka! Myrtra revolotea por la pajarera. Advierto que me mira con odio, pero no me importa. Todavía no domina el equilibrio. Tiene cuatro horas de vida superior. Puede que esta vez haya funcionado.</i><br />
<br />
<br />
<b>Día 333</b><br />
<i>Myrtra murió unas horas más tarde. Estoy a punto de conseguirlo.</i><br />
<br />
<br />
<b>Día 402</b><br />
(Garabatos ininteligibles)<br />
<br />
<br />
<b>Último apunte</b><br />
<i>Por fin he descubierto la fórmula correcta. Después de todo este tiempo, he logrado aislar cada error hasta dar con el procedimiento exacto. Desgraciadamente, todos mis animales de prueba han muerto o escapado, así que yo seré el último espécimen. No tengo miedo. Esta es una noche memorable.</i>Xhttp://www.blogger.com/profile/04176805569132248548noreply@blogger.com62tag:blogger.com,1999:blog-8366591584286804574.post-46985757253690801212012-10-22T10:00:00.000+02:002012-12-11T01:24:02.815+01:00La llamadaRodrigo se encontraba en el estudio, preparando la broma telefónica del día, cuando entro Álex, el presentador del programa.<br />
<br />
<i>- Ey, Rodri, ¿cómo lo llevas? ¿De qué va hoy la broma?<br />
+ Te vas a partir el culo. Hoy no tenemos gancho, así que voy a llamar a un número al azar haciéndome pasar por un amante cubano o algo así, a ver qué sacamos. El acento portugués me sale muy bien.<br />
- Jajajaja. Creo que te colgarán pronto.<br />
+ Ya me las apañaré para estirar el malentendido jaja.<br />
- ¿Y a quién vas a llamar?<br />
+ No sé, tengo el periódico de ayer, había por ahí el número de un abogado, creo que probaré con ese.<br />
- Ok tío, en media hora te toca.<br />
+ No problemo.</i><br />
<br />
<br />
<br />
A las 9:15 de la mañana, los Menéndez-Sandoval habían dejado a su hijo en el colegio y se encaminaban al trabajo. Él era un abogado más importante que conocido (lo ideal para forrarse y no llamar la atención), ella era su secretaria. Sonó el teléfono y Emilio puso el manos libres.<br />
<br />
<i>- ¿Sí?<br />
+ ¿Emilio? ¿Emilio, eres tú?<br />
- Sí, ¿quién es?<br />
+ ¡Emilio! ¡Emilio, soy yo, soy Paolo! ¿Te acuerdas de mí?<br />
- ¿Paolo?<br />
+ ¡Sííí! ¡Paolo, de Río de Janeiro! Te acuerdas, ¿no?<br />
- ¡Yo no conozco a ningún Paolo!<br />
+ ¡Soy Paolo, Emilio! ¿No te acuerdas? ¡De Río! ¡En el hotel Bahía!<br />
- ¡Pero si yo nunca he estado en Río! ¡Se ha confundido!</i><br />
<br />
Emilio colgó el teléfono con muy malas pulgas. Su mujer le miraba extrañada. En la radio, todo el equipo se moría de risa. Rodrigo llamó de nuevo.<br />
<br />
<i>- ¿Quién es?<br />
+ Emilio, soy Paolo. ¡No me cuelgues el teléfono! ¡Te llamo para decirte que estoy enamorado de ti! ¡Quiero volver a verte!<br />
- Oiga, ¡¡yo no le conozco!! ¡Nunca he estado en Brasil ni conozco a ningún Paolo! ¡Déjeme en paz o llamo a la policía!</i><br />
<br />
Colgó de nuevo. Su mujer iba a decir algo, pero una mirada bastó para entender que Emilio no estaba de humor. Volvió a sonar el teléfono.<br />
<br />
<i>- Mira tío, ¡si vuelves a llamar te denuncio!<br />
+ ¡Pero Emilio! ¿Por qué me tratas así? Soy tu amigo Paolo, quiero que nos veamos y decirte lo que siento por ti.<br />
- ¡¡Que yo no conozco a ningún Paolo, joder!!<br />
+ Síí, Emilio. Solo quiero volver a verte. ¡Estoy enamorado de ti!<br />
- Mira maricón, me estás hinchando los cojones. ¡Yo no he estado en Brasil ni conozco a ningún Paolo! ¡Déjame en paz!<br />
+ ¡Pero tú me dijiste que me querías!<br />
- ¡CÁLLATE!</i><br />
<br />
De milagro no tuvieron un accidente con el coche. Emilio paró a un lado de la carretera mientras se desaflojaba el nudo de la corbata. Su mujer propuso conducir. <i>"No te preocupes, habrá sido una broma de mal gusto"</i>, le dijo. El día transcurrió sin mayores sobresaltos. En la radio, entre risas, decidieron no seguir tensando la cuerda. Habían tenido para un par de minutos y bastaba.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Una semana más tarde, en Río de Janeiro, el cuerpo del masajista Paolo Boavista fue encontrado en una habitación del hotel Bahía con un tiro en la cabeza.Xhttp://www.blogger.com/profile/04176805569132248548noreply@blogger.com63tag:blogger.com,1999:blog-8366591584286804574.post-79101767332961977852012-10-14T06:00:00.000+02:002012-10-17T21:11:18.097+02:00Go west<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7vyxoqKlirbPTQw7Wk2aZxvU_Or5U-CjXGiKc_mOChgsMRIfW7zaYu7GJffGwWGhmC5cYRN-1JmSTbmzVwMDiyKbqfta5k_AFi2IVDsEnRFS4DCBlLy8YvLoWfQezBbnexoYycxgw_J0/s1600/Imagen+-+Route+66.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="268" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7vyxoqKlirbPTQw7Wk2aZxvU_Or5U-CjXGiKc_mOChgsMRIfW7zaYu7GJffGwWGhmC5cYRN-1JmSTbmzVwMDiyKbqfta5k_AFi2IVDsEnRFS4DCBlLy8YvLoWfQezBbnexoYycxgw_J0/s400/Imagen+-+Route+66.jpg" /></a></div><br />
Sucedió una noche. Nunca había entendido la expresión "carretera y manta" hasta que pillé a mi novio en la cama con otra. Con una rubia, qué típico. Así que cogí la manta del suelo (ellos no la estaban usando, como imaginaréis), las llaves del coche (aquí debería decir <i>su</i> coche, pero creo que lo merecía como retribución) y salí con lo puesto. Al menos llevaba bastante dinero en la cartera. Arranqué el coche, un Cadillac Eldorado color amarillo plátano y, por supuesto, descapotable, eché la manta en el asiento de atrás y puse dirección al resto de mi vida. Pronto me entró sueño, saqué el coche de la carretera y dormí acompañada por los cactus en el frío desierto nocturno.<br />
<br />
Los primeros rayos del alba me despertaron. No había dormido gran cosa, pero me encontraba de muy buen humor. Ante mí se extendía el mundo y estaba dispuesta a comérmelo. Pero primero me comería un buen desayuno, tan pronto encontrara dónde. Pocos minutos después estaba cómodamente sentada, el sabor amargo del café me despertaba del todo y tenía ante mí un plato enorme con tortitas, huevos y bacon.<br />
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Dejé una buena propina a la camarera y salí llena de energía. Aún no había amanecido del todo, el enorme disco anaranjado se levantaba tras de mí y le desafié a una carrera. Pensé, ingenuamente, que si me dirigía al Oeste a gran velocidad el sol nunca se pondría. Me puse en marcha, sin prisa pero sin pausa, adelantando en mi camino a un grupo de moteros, una familia feliz con la baca a rebosar, caravanas... No sé cuánto tiempo pasó, pero el sol estaba en lo alto cuando me di cuenta de la sed que tenía. Debía ser la hora de comer, pero tuve suficiente con una ensalada y una jarra de cerveza.<br />
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No fue hasta que volví a quedarme a solas con la carretera que me acordé del imbécil de mi novio. De sus promesas, de sus camelos, de sus mentiras, de su traición. Llorar mientras conduces es una sensación extrañamente agradable. Las lágrimas se pegaban con fuerza a mi rostro y se desplazaban lentamente hacia los lados de mi cara, antes de salir disparadas hacia el pasado. No iba a llorar más. Pasaron largas horas, y empecé a ser consciente de que no podría llegar a la costa antes que el sol. No cené, no tenía hambre y quería llegar cuanto antes a mi destino.<br />
<br />
Me fui apagando. Había amanecido llena de vida, pero ahora que llegaba la noche me fallaban las fuerzas. El sol comenzaba a desaparecer allá delante, tiñendo la carretera de un rojo sangre seductor. Pisé a fondo. Nunca salí de Nuevo México.Xhttp://www.blogger.com/profile/04176805569132248548noreply@blogger.com70tag:blogger.com,1999:blog-8366591584286804574.post-81072105748983877552012-10-09T08:00:00.000+02:002012-10-13T20:21:12.459+02:00Missing<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOeAxf2OQ6mrdyayJjt1gZHiZ1G_7-ST_QQ6TJts0fbuBEodBO1I1F8ufuYR1NYXlhr0CDPNubUbwe1aw-ENZ0KOD0Jcz1MnZHfK-Y6bvPtxPllg-R4GWQrhRnrgC8HOiD8W7fWCAaH90/s1600/Imagen+-+Milk+Brick+02.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="304" width="229" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOeAxf2OQ6mrdyayJjt1gZHiZ1G_7-ST_QQ6TJts0fbuBEodBO1I1F8ufuYR1NYXlhr0CDPNubUbwe1aw-ENZ0KOD0Jcz1MnZHfK-Y6bvPtxPllg-R4GWQrhRnrgC8HOiD8W7fWCAaH90/s400/Imagen+-+Milk+Brick+02.jpg" /></a></div>Dos tazas de café, dos tostadas todavía humeantes, la caja de cereales (los que le gustaban a ella), un platito con mantequilla, un bote de miel, dos vasos de zumo de arándanos. Sus ojos tristes le miraban desde el cartón del brick de leche. La semana anterior había empezado a imprimirse su foto en ellos. Llevaba tres meses desaparecida, pero él seguía preparando dos desayunos. Uno para él y otro para Shannon, decía siempre.<br />
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Sucedió justo el día que cumplió los dieciocho. Fue a las afueras, donde vivía su tía, a hacer un recado y ya no volvió a casa. A veces se quedaba a dormir allí, así que su padre no dio voz de alarma hasta la mañana siguiente. Ella debió ser la última que la vio, además de su captor, por descontado. Se sentía tan culpable por haberla dejado volver cuando ya había oscurecido que se mudó a casa de Peter, para que no estuviera tan solo en este trance ya que, desde que su mujer murió, Shannon era todo lo que tenía. Pero apenas habían pasado un par de días cuando su hermano la echó. Quería estar solo, dijo.<br />
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Desde entonces, todas las mañanas salía a empapelar las farolas y semáforos del barrio con la cara de su hija. Los fines de semana cogía la furgoneta y pegaba carteles por los pueblos vecinos. Nadie daba con ella. Parecía que se la hubiera tragado la tierra. Por la tarde se metía en su casa y ya no salía salvo que tuviera que comprar algo. Nadie le veía, apenas, y nadie preguntaba tampoco. Preferían dejarlo a solas con su dolor.<br />
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Esa mañana, como todas, terminó su desayuno y salió al jardín a fumar un cigarrillo. Empezaba a refrescar de verdad. Cuando terminó, entró de nuevo, se vistió e hizo un par de llamadas de teléfono. Encendió la tele, puso varias cosas en una bandeja y se dirigió al sótano.Xhttp://www.blogger.com/profile/04176805569132248548noreply@blogger.com61tag:blogger.com,1999:blog-8366591584286804574.post-40040165196566405732012-10-03T06:00:00.000+02:002012-10-06T23:59:41.118+02:00I'm not thereSabéis que siempre he dicho que todo aquel que escribe es porque quiere ser leído. Esta afirmación suele contar con gran aceptación, y aunque siempre hay quien tiene algún apunte que hacer al respecto, sinceramente nunca nadie ha logrado convencerme de lo contrario. No es diferente, claro, con los blogs. Si escribimos y además lo hacemos de manera pública, será que queremos ser leídos. Y cuanto más leídos seamos, mejor.<br />
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Desgraciadamente, aunque hay muchas páginas para registrar accesos y desde hace un tiempo Blogger cuenta con su propias estadísticas, hay que reconocer que la mejor manera de tener la certeza de que te leen es que dejen un comentario. Así, siguiendo el anterior razonamiento, cuantos más comentarios tengamos, mejor. Y llegamos con esto al que pareciera el fin último de los blogs, que es tener el máximo de comentarios posibles, sin más.<br />
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Pero como no todo es una cuestión numérica, sino que hay otros aspectos cualitativos, después del subidón (que en seguida es reemplazado por la quietud de la costumbre) no queda nada más que eso. Tener cien comentarios debe de estar (yo no lo sé) muy bien, pero si ochenta de ellos son para tirarlos a la basura no le arriendo la ganancia. No, es bonito que te comenten, pero es mejor si son buenos comentarios. Desgraciadamente no todos lo son, y no hablo por mí, ya que en ese aspecto me considero afortunado. Es solo que he visto muchos blogs y muchos comentarios indignos.<br />
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Porque, dijimos, en realidad no queremos cantidad. Muchos firmarían tener diez buenos comments antes que veinte malos. Antes que cien... eso habría que negociarlo. xD Pero queremos calidad. Queremos sentirnos leídos, apreciados, juzgados y contestados. El problema es que no siempre hay tiempo.<br />
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Pero volvamos a la cantidad. Supongamos que queremos aumentar el número de comentarios que recibimos. Para ello, y habida cuenta de cómo suele funcionar la blogsfera, visitamos unas cuantas veces otros blogs, hasta que los autores de los mismos reparan en nuestra existencia y, no siempre pero sí a veces, nos devuelven la visita. Todos, en nuestros blogs, hemos sufrido esa búsqueda, hemos obtenido comentarios de personas que, claramente, estaban comentándonos solamente para intentar ganarse una visita, cosa que los que somos educados (o tontos) solemos conceder.<br />
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Así que he pensado (y ya para cambiar el tono del post, que me está quedando serio y no era la intención xD) recopilar una serie de comentarios comodín que podéis dejar en vuestras visitas a blogs ajenos con el objeto de que os la devuelvan sin (y aquí lo importante) tomaros la molestia siquiera de leer el post. Es decir: llegas al blog, no lo lees, dejas un comentario genérico y te marchas. Limpio, rápido y ruin, pero oye, el tiempo es oro:<br />
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- <i>"Me identifiqué con todo lo que dijiste!"</i><br />
Bueno, este es un poco arriesgado, podéis dejarlo en algún blog femenino adolescente, de los que tantos hay, ya que normalmente sus autoras hablan de ellas mismas, de sentimientos, de lo triste que es la vida (o maravillosa, si tienen novio) o cosas así. En caso contrario, el comentario canta más que una pantera en la nieve.<br />
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- <i>"¡Qué buen texto! Me ha encantado"</i><br />
Este es ideal para no correr riesgos. La palabra "texto" cubre tantas posibilidades que casi siempre será adecuada, aunque encaja mejor si el post es un relato o algo como lo explicado arriba. Si es una entrada normal y cotidiana, llamarla "texto" también chirría un poco. Hay que esforzarse más.<br />
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- <i>"Jajaja... ¡buenísimo!"</i><br />
Este también es muy práctico, va bien para blogs de relatos si suelen ser medio graciosos, pero hay que ir con ojo, o puedes acabar plantándolo en un post en el que el autor llora la muerte de su gatito. Hay que recordar que la gracia está en no llegar a leer la entrada, que como todos sabemos es una pérdida de tiempo.<br />
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- <i>"Me encanta el look que llevas, ¡estás guapísima!"</i><br />
Huelga decir que este es un comentario idóneo para los egoblogs. También es cierto que en esos blogs normalmente hay poco que leer, y el esfuerzo lo haces dándole a la ruedecita del ratón para pasar cuatro fotos de dos mil píxeles de alto.<br />
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- <i>"Totalmente de acuerdo con todo lo que has dicho"</i><br />
Ole ahí. Lo mismo estás diciendo que hay que comer pezqueñines y que hay que hacer más recortes en Educación para aumentar el presupuesto de Defensa, pero lo importante es que el autor sepa que le apoyas.<br />
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- <i>"Yo no lo habría dicho mejor, ¡tienes toda la razón!"</i><br />
Variante del de arriba. Confiemos en el buen criterio del autor.<br />
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- <i>"Muy interesante. Besos"</i><br />
Aquí ya jugamos con la ley del mínimo esfuerzo. El autor del blog difícilmente se va a tragar que te has leído el post, pero tú dejas huella.<br />
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- <i>"¡Me encanta tu blog!"</i><br />
Bueno, gracias, pero ¿te has leído la entrada?<br />
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<b>Otros truqueles:</b><br />
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- Comentar en base al título: esto puede colar siempre y cuando el título del post y el post en sí tengan cierta relación. En mi blog, por ejemplo, sería relativamente difícil. Pero puede uno tirarse a la piscina a ver qué pasa.<br />
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- Leer el último párrafo: aquí ya estamos haciendo un esfuerzo, pero a cambio puede llegar a ser muy útil y libre de sospechas.<br />
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- Lectura en diagonal: dícese de esa lectura rápida por encima, con intención de quedarse con alguna frase y centrar el comentario en ella. Da igual que no tenga nada que ver con el sentido global del post, cada uno hace hincapié en lo que quiere.<br />
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- Salvados por el YouTube: si alguien pone en una entrada uno o más vídeos (normalmente de música), sencillamente haz tu comentario sobre eso y olvídate de lo que haya escrito. Nadie tiene por qué pensar que no lo has leído, pero es que justo ese grupo te encanta y tenías que decir algo de ellos...<br />
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- De igual a igual: reconozcámoslo, hay entradas de las que no se entiende una mierda. No es mala solución dejar un comentario (la pega, que ha de ser algo extenso también) igualmente ininteligible sin necesidad de leer la entrada. A ciertos niveles de abstracción, todo puede significar todo y tener sentido siempre. No os extrañéis si el autor hasta responde con seriedad a vuestro desatino.<br />
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- Con dos cojones: También hay quien directamente se caga en tu post. Solo viene a decirte algo en relación a un comment que dejaste en <b>su</b> blog y ni siquiera finge haber leído el tuyo. Puedes utilizar esta técnica a tu propio riesgo.<br />
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Y de momento esto es todo lo que se me ocurre. Si tenéis aportaciones a este fantástico proceder, no dudéis en compartirlas. Entre todos podemos hacer de la blogsfera un sitio mucho peor, pero con más comentarios para todos. xDXhttp://www.blogger.com/profile/04176805569132248548noreply@blogger.com94tag:blogger.com,1999:blog-8366591584286804574.post-50458115289099268982012-09-27T08:00:00.000+02:002012-10-01T08:23:53.860+02:00Walk of shameY ahí estaba yo, muerta de frío a las nueve de la mañana de un domingo con el vestido del día anterior, demasiado arreglada para ir a misa y con una cara de recién follada que no me quitaba ni un desayuno continental. Además no tenía tiempo ni dinero. Bastante iba a gastarme en el taxi de vuelta a casa, daño colateral de no haber vuelto con mis amigas.<br />
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¿Si se liga en las bodas? Yo lo máximo que había ligado era un resfriado en la de Paula, por pasarme de escote. Y ni por esas. Pero sí, todo el mundo dice que sí, que se liga un montón. La verdad es que nosotras vamos monas como nunca, con nuestras mejores galas, con vestidos comprados exclusivamente para la ocasión y que nos cuestan más que el regalo. Pero un día es un día, dicen, aunque si tienes cinco amigas del alma, un día son cinco días. Y que no se les ocurra casarse a dos el mismo año o te joden las vacaciones.<br />
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Pero a la quinta fue la vencida (sí, habéis hecho bien el cálculo, solo yo quedo soltera) y esta vez canté bingo por todo lo alto. Pensaréis que soy la típica amiga gorda, pero no. En realidad, mal está que lo diga, soy la más atractiva de las seis. Quizá por eso la vida me ha llevado por otros caminos más promiscuos, siempre me ha ido bien en el terreno sexual, pero las bodas eran algo que se me resistía. Hice caso a Úrsula y opté por un look muy modosito, como de no haber roto nunca un plato. Teñí de negro mi rubio habitual, parecía otra. Si llego a ir de blanco lo mismo me confunden con la protagonista del día, Tania, que, y no es pasión de amiga, iba preciosa.<br />
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La boda fue bien, muy bien. Comimos poco, bebimos mucho, nos hicimos e hicieron mil fotos... Llegados a ese punto en que la gente abandona sus mesas y comienza a mezclarse, eché el ojo a un par de chicos que estaban bastante bien. Hay que reconocer que ellos también ganan cuando se ponen de traje. Desgraciadamente estaban pillados. No podía creerlo, sin la competencia de mis amigas e iba a volver a quedarme a dos velas. Pero el destino fue generoso conmigo, por fin, y a las seis de la mañana estaba siendo empotrada contra la pared de una habitación de hotel por un moreno de ojos azules y espaldas enormes.<br />
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Lo que no sé, sinceramente, es qué demonios le dijo Andrés a la novia para ausentarse de la habitación la misma noche de bodas. Ya me enteraré, seguro, nosotras nos lo contamos todo.Xhttp://www.blogger.com/profile/04176805569132248548noreply@blogger.com65tag:blogger.com,1999:blog-8366591584286804574.post-21933984643536960172012-09-21T07:00:00.000+02:002012-09-25T11:36:25.380+02:00Ligón (Editado)Blogger me ha cambiado definitivamente la plantilla antigua, y con la nueva me siento como un pulpo en un garaje. Es terrible. Sé que me acostumbraré, pero hoy y ahora es terrible. :-(<br />
Así que mientras me animo, ¿qué tal si me ayudáis a decidir cuál de estas tonterías os parece mejor? Podéis votar aquí mismo a la derecha. ===========><br />
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<br />
- Hola guapa, ¿vienes mucho por aquí?<br />
- Pues depende.<br />
- ¿De qué?<br />
- ¿A ti qué te parece? ¡Estamos en un cementerio!<br />
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<br />
- Hola guapa, ¿vienes mucho por aquí?<br />
- Pues depende.<br />
- ¿De qué?<br />
- Shhh. Ahora cuenta del 10 al 1 mientras te pongo la mascarilla.<br />
<br />
*************************************************************<br />
<br />
- Hola guapa, ¿vienes mucho por aquí?<br />
- Pues depende.<br />
- ¿De qué?<br />
- Del trabajo que haya. ¿Te importa si empiezo ya a hacerte la autopsia?<br />
<br />
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<br />
<b>Editado:</b> Bueno, pues la encuesta ya está cerrada, muchísimas gracias por tomaros la molestia de votar y por vuestros comentarios. La verdad es que habéis sido bastante duros (xD), pero en el fondo eso me gusta: nada como un público exigente para tratar de mejorar. La culpa es mía por poner la opción de que los tres son malísimos, porque en el fondo no pretendían ser chistes. O tal vez sí, no lo sé. Fue simplemente algo que se me ocurrió. En cualquier caso me alegro de que al final el primer micro ganara a esa última opción que muchos votasteis. xD Una vez más, el primero que se me ocurre (que fue el del cementerio efectivamente) es el que más gusta. El de la morgue lo encuentro el más macabro y a su vez el único fantástico, y el del quirófano es ese gran incomprendido. xD En fin, solo me queda reiterar mi agradecimiento, seguro que en el futuro vuelvo a hacer algo parecido.Xhttp://www.blogger.com/profile/04176805569132248548noreply@blogger.com56tag:blogger.com,1999:blog-8366591584286804574.post-61408211998560593942012-09-16T13:00:00.000+02:002012-09-20T00:33:33.329+02:00Mujer contra mujer<span style="font-style: normal; font-size:85%;">Hace ya más de cuatro años (y en serio que me da vértigo pensarlo) publiqué en este mismo blog un relato llamado <span style="font-style: italic; "><a href="http://atlantis2050.blogspot.com.es/2008/05/confesiones-de-una-mente-peligrosa.html">Confesiones de una mente peligrosa</a></span>. En él había una introducción exactamente igual que esta que estáis leyendo ahora, como suelo hacer cuando comparto con vosotros relatos escritos años atrás.<br /><br />En la introducción decía que ese relato lo había escrito para un concurso de historias de terror de cierto foro en el que participaba, que quedé último (de cuatro) entonces, y que había habido una edición anterior en agosto. Pues bien, el relato que hoy comparto, por primera vez desde hace nada menos que ocho años, es con el que participé (y, como decía, quedé igualmente último de cuatro xD) en aquella primera edición. Fue la primera vez, y supongo que la penúltima, que escribí algo de terror (por decir algo). Y hace unos meses tuve la fortuna de encontrarlo y recuperarlo.<br /><br />Ya lo dije entonces: no entiendo el terror en la literatura. No lo entiendo y, tal vez por eso, no me gusta. No me asustan las palabras. Pero escribí un relato y quedó así (no he cambiado nada, está tal cual vio la luz):</span><br /><br /><div style="font-style: normal; text-align: center; font-size:100%;"><span style="font-weight: bold; font-size:100%;"><br /></span></div><div style="font-style: normal; text-align: center; font-size:100%;"><span style="font-weight: bold; font-size:100%;">Mujer contra mujer</span></div><br /><span style="font-style: normal; font-size:100%;">A simple vista, solo eran dos chiquillas cualesquiera riéndose de cualquier asunto intrascendente. Un observador atento, en una mesa próxima, tal vez habría advertido en esas risas inocentes una cierta malicia, como la que podemos descubrir en un grupo de chicos viendo una revista erótica. Haciendo uso de la perspicacia, convendríamos que esa risa entre dos mujeres sólo puede significar que están criticando a una tercera, y probablemente también a una cuarta y una quinta. Y de algún modo era cierto.</span><br /><br /><span style="font-style: normal; font-size:100%;"><span style="color:#6600cc;">Hola, soy una chica de Málaga, que está harta de estar sola y de que la engañen y busca una chica cariñosa, fiel, sincera, que no tenga doble cara. Me gusta mucho la lectura, pasear. Buzón: 254616 SMS</span></span><br /><br /><span style="font-style: italic; font-size:100%;">- Tía, ¿se puede ser más cursi? ¿Harta de que la engañen? ¿Le gusta pasear? ¡Por favor! Dan ganas de potar. Esa tía se habrá hecho lesbiana por necesidad, ningún tío saldría con alguien así.<br />- Pues espera a ver este:</span><br /><br /><span style="font-style: normal; font-size:100%;"><span style="color:#6600cc;">Hola. Busco una chica para relación estable o esporádica, no he tenido nunca relación. Soy una chica de 21 años. Un beso. Buzón: 214732 SMS</span></span><br /><br /><span style="font-style: italic; font-size:100%;">- ¿No te da morbo? Una virgen inocente que además acepta una relación esporádica. Qué zorrón. Ésta es de las tuyas.<br />- Vale va, esa me la quedo yo. Y tú, ¿ves algo?<br />- La verdad es que no. Escucha, escucha:</span><br /><br /><span style="font-style: normal; font-size:100%;"><span style="color:#6600cc;">Hola, me llamo Vanesa y tengo 25 años. Me gustaría mantener una relación con alguna chica que sea sincera. Me gustaría que fuera de Tarragona o cercanías, entre 25 y 30 años... ¡Venga... y si está gordita mejor! Buzón: 254758 SMS</span></span><br /><br /><span style="font-style: italic; font-size:100%;">- ¡Joder! ¿Se puede ser más patética? Encima le van las gorditas, ¡qué fetichista! ¡Eh, espera! Este te va a gustar:</span><br /><br /><span style="font-style: normal; font-size:100%;"><span style="color:#6600cc;">Chica de 26 años. Busca chica, de 26 a 28 años. Soy femenina, sensible, cariñosa y bueno... me gustaría conocer chicas, para relación estable. Abstenerse masculinas y bisexuales. Buzón: 244569 SMS</span></span><br /><br /><span style="font-style: italic; font-size:100%;">- Joder, ya me ha puesto de mala hostia. ¿Qué es eso de “abstenerse masculinas y bisexuales”? ¿Qué coño le importará a ella con quién se acuesten antes o después? De verdad, es que cada día me da más asco el género humano. Vale, venga, me apunto esta, le vendrá bien una charla.<br />- Ya sabía yo que te iba a molar. Venga, tía, vámonos, que no llegamos.</span><br /><br /><span style="font-style: normal; font-size:100%;">No bien había acabado de decir esto, sonó la alarma del voluminoso reloj digital de su amiga. La apagó con un gesto automático, casi involuntario. Arrancó la hoja, la guardó en el bolsillo trasero de sus ajustados vaqueros, dejaron la revista sobre la mesa y salieron del bar.</span><br /><br /><span style="font-style: normal; font-size:100%;">Laura tenía dieciocho años. Nunca llevaba una prenda de ropa que costara menos de 50 €. Tenía una larga melena rubia y ojos azules. Su impresionante belleza se veía realzada por un bronceado fruto de sus sesiones de UVA, que contrastaba con una minifalda blanca y una blusa rosa semitransparente. A Laura le gustaba llamar la atención, y ciertamente lo conseguía. Sus sandalias doradas combinaban con el rólex de oro que adornaba su muñeca izquierda. Todos los años, las acciones de varias empresas heredadas de su padre daban sus frutos. No tenía que hacer nada, simplemente ver cómo su cuenta corriente crecía porque sí. Tenía muchísimo éxito entre los chicos y, dado que aún no había salido del armario, Laura era lo que un mortal poco avispado llamaría “normal”.</span><br /><br /><span style="font-style: normal; font-size:100%;">Sería muy fácil decir que Marta era una chica normal, pero lo cierto es que no lo era, desde ningún punto de vista. Tan pronto iba a la boda de su prima con pareo y sandalias como a la universidad con el traje de dama de honor que nunca llevó. Salía de casa una mañana para volver a la noche, o al día siguiente, sin mayores explicaciones. A su madre no le importaba, si es que alguna vez se enteraba. Vivían en una mansión, solas, a excepción de las más de treinta personas que componían el personal de servicio. Marta rara vez veía a su madre, había suficiente espacio en la casa para que se diera esa situación, y silenciosamente ambas lo agradecían. Desde que su padre muriera en extrañas circunstancias, su madre se había convertido en un alma en pena, un fantasma que vagaba sin rumbo por las noches, aterrorizando a los gatos negros propiedad de la familia.</span><br /><br /><span style="font-style: normal; font-size:100%;">Tanto Laura como Marta eran ricas y huérfanas de padre. Eran también homosexuales y tremendamente competitivas. A los quince años, Laura se rindió en el chupito que hacía doce. Marta ingresó en urgencias en estado de coma etílico. Meses después, Laura se enrolló con tres chicas la misma noche. Marta con cuatro. A lo largo del último año, se habían marcado el reto de salir con chicos. Laura tuvo siete novios distintos. Marta sumó doce. A ninguna le gustaban los hombres. A Laura le aburrían, Marta los aborrecía. Pero volvió a ganar. Y después de aquello, se aficionaron a las páginas de contactos.</span><br /><br /><span style="font-style: normal; font-size:100%;">Marta era, en efecto, la líder del dúo. Tenía un año más que Laura, era excéntrica, decidida, y una ganadora nata. Llevaba el pelo corto, al menos para una chica, y vestía con ropas anchas que impedían descubrir que era todavía más atractiva que su amiga. Todo el mundo decía que estaba desequilibrada, y lo cierto es que su comportamiento daba pie a pensar eso, pero nunca nadie se tomó la molestia de preguntarle, nadie dedicó tiempo a comprenderla. Salvo Laura. Y desde entonces se hicieron inseparables.</span><br /><br /><span style="font-style: normal; font-size:100%;">Llegaron a casa de Marta, dejaron la bandolera y el bolso sobre la cama y sacaron la hoja. Marta cogió el móvil y mandó un mensaje:</span><br /><br /><span style="font-style: normal; font-size:100%;"><span style="color:#6600cc;">Hola, he visto tu anuncio. ¿De dónde eres? Me gustaría que nos viéramos, si te apetece llámame. Me llamo Marta.</span></span><br /><br /><span style="font-style: normal; font-size:100%;">A continuación se desvistieron y se metieron en la ducha. Marta salió a trompicones, enjabonada y medio ciega por el champú, al oír la melodía de Mecano que sonaba en su móvil. Descolgó:</span><br /><br /><span style="font-style: italic; font-size:100%;">- ¿Sí? Sí, soy yo. Claro, dime. ¿El viernes? Sí, me viene bien. ¿San Sebastián? Ningún problema. ¿Hada Madrina? Solo chicas, imagino. Sí, entonces a las diez. Muy bien, nos vemos allí, lleva algo rojo. Ciao.<br />- ¿San Sebastián?, se interesó Laura, que salía con una toalla.<br />- Sí, he quedado para el viernes.</span><br /><br /><span style="font-style: normal; font-size:100%;">Conseguido su objetivo, todo el entusiasmo inicial había desaparecido. Fue a terminar de ducharse sin ganas, absorta en sus propios pensamientos. Laura se marchó deseándole suerte con un dulce beso.</span><br /><br /><span style="font-style: normal; font-size:100%;">Marta no permaneció ociosa toda la semana. Se había movido, se había informado, había comprado mapas y sabía qué hacer y dónde preguntar. Como siempre. Marta no cometía errores, no daba un paso de más y siempre estaba preparada para todo. En la Estación del Norte cogió un taxi hasta el teatro Victoria Eugenia, donde se encontraba la oficina de turismo. No se extrañó cuando un funcionario le dedicó una mirada entre pícara y sorprendida al ser preguntado acerca del local Hada Madrina. Le indicó la dirección y se alejó de allí sin un asomo de rubor en sus mejillas.</span><br /><br /><span style="font-style: normal; font-size:100%;">Llegó al local a la hora señalada. Ese día Marta se había puesto una falda verde y un top blanco, ambos de Laura. El sitio no brillaba por la juventud de su clientela. Marta no tardó en corroborar que ella era la más joven. Las mujeres se distribuían aquí y allá, solas o en parejas. Se fijó en una chica que estaba en la barra con un Dry Martini. Llevaba un traje de chaqueta gris, como de ejecutivo. Era castaña, muy guapa y llevaba el pelo recogido en una coleta. Tendría unos veintiséis años, sí, y un pañuelo rojo. Debía ser ella. Se acercó por detrás y le tocó suavemente el hombro.</span><br /><br /><span style="font-style: italic; font-size:100%;">- Hola, ¿me invitas a eso que estás tomando?<br />- ¿No eres un poco joven para beber?, le preguntó divertida.<br />- ¿No es un poco pronto para flirtear?, le contestó en la misma línea.</span><br /><br /><span style="font-style: normal; font-size:100%;">La abogada rió. Fue el principio de una conversación amena. Marta se enteró de que se llamaba Clara, y que era adicta a su trabajo. Logró que la invitase y supo que le había gustado. Decidió ponerla a prueba:</span><br /><br /><span style="font-style: italic; font-size:100%;">- Bueno, ¿qué? ¿Crees que en tu casa estaremos más tranquilas?<br />- Lo siento, cielo, pero creo que soy un poco mayor para ti, ¿no?<br />- No. ¿Soy yo demasiado joven para ti?<br />- Es que estoy esperando a alguien.<br />- ¿Y si te dijera que yo soy ese alguien?<br />- Imposible, se llama Marta y... ¿Tú cómo te llamas?</span><br /><br /><span style="font-style: normal; font-size:100%;">Su sonrisa triunfal le dio la respuesta. Clara iba buscando a una chica de su edad para una relación estable. Marta lo sabía, y eso hacía más difícil la conquista. Por eso le gustaba. Consiguió su objetivo, por supuesto. Clara había decidido olvidar sus preferencias para pasar una noche loca con una jovencita que le había gustado desde el principio.</span><br /><br /><span style="font-style: normal; font-size:100%;">En su pisito de soltera hubo más que palabras. Hubo besos, hubo abrazos, hubo sexo. Hubo pasión y lujuria. A las cuatro de la mañana, Clara observó que una exhausta Marta dormitaba a su lado, en una moderna cama de matrimonio. Era guapísima, sí, y encantadora, es la única explicación que encontraba Clara para haber acabado así, para haberse saltado sus principios y sus prejuicios y haber acabado en brazos de una post-adolescente pasando la mejor noche de su vida.</span><br /><br /><span style="font-style: normal; font-size:100%;">Se levantó en silencio y se dirigió a la cocina, ataviada con unas braguitas y una camisa blanca. Era una cocina amplia, con un gran banco en forma de ele que se usaba a modo de mesa, formando junto con la vitrocerámica un cuadrado perfecto. Al aproximarse a la nevera, Clara experimentó esa inequívoca sensación de no estar sola. Se giró bruscamente, alarmada, para encontrarse frente a frente con la oscuridad del salón, contiguo a la cocina. Extrañada, volvió a la nevera, a tiempo para oír un sonido metálico. Se dio la vuelta, aterrorizada, completamente segura de que había alguien más en esa cocina que por momentos parecía crecer de tamaño.</span><br /><br /><span style="font-style: italic; font-size:100%;">- ¿Marta?, preguntó. ¿Estás ahí? Me estás asustando.</span><br /><br /><span style="font-style: normal; font-size:100%;">Estaba rodeando el banco cuando algo suave rozó su pierna derecha. No pudo evitar soltar un grito desesperado que sin duda asustó más a Terry, su gato, que salió disparado por el pasillo hacia la habitación. Clara suspiró de alivio al comprobar que su gato era el causante de aquel ruido, al haber volcado el bol del agua.</span><br /><br /><span style="font-style: normal; font-size:100%;">Más tranquila, abrió por fin la nevera para servirse un vaso de leche. Cuando volvía a dejar la botella en su sitio, le sorprendió sin previo aviso la voz de Marta a sus espaldas.</span><br /><br /><span style="font-style: italic; font-size:100%;">- No deberías abrir la nevera descalza.<br />- ¡Marta! ¡Qué susto me has dado!</span><br /><br /><span style="font-style: normal; font-size:100%;">Marta estaba desnuda, salvo por un minúsculo tanga violeta. En su regazo, como admirando sus pechos, estaba Terry, acurrucado.</span><br /><br /><span style="font-style: italic; font-size:100%;">- No sabía que tuvieras un gato.<br />- Créeme, yo lo había olvidado hace un momento.</span><br /><br /><span style="font-style: normal; font-size:100%;">Marta se acercó, bebió del vaso de Clara, y le dio un beso lácteo, suave, tranquilo. El fuego interior volvió a encenderse en Clara.</span><br /><br /><span style="font-style: italic; font-size:100%;">- ¿Te vienes a la cama?, preguntó Marta. Hace frío.<br />- Sí, cielo, ya voy, en cuanto limpie este estropicio.</span><br /><br /><span style="font-style: normal; font-size:100%;">Clara observó a Marta alejarse, su espléndida anatomía recorrer el pasillo y girar a la derecha, a esperarla en la cama para una nueva sesión amatoria. Se acabó la leche, se dio la vuelta y se agachó para recoger el bol de Terry. Le parecía curioso el haber notado la presencia de su gato y no la de Marta. Pasó a parecerle inútil cuando Marta, de nuevo por la espalda, de nuevo sin avisar, de nuevo de improviso, la asaltó por la espalda con una fina cuerda de algún material sintético. Clara empezó a reaccionar cuando ya estaba completamente tendida, con Marta sentada sobre su espalda, estrangulándola, insultándola, y pidiéndole explicaciones sobre algo para lo cual no le alcanzaba la lucidez. Forcejeó inútilmente, movió sus piernas sin resultado. Murió con los ojos abiertos y las pupilas dilatadas por la falta de oxígeno, con la mirada vacía fija en un bol del revés.</span><div><br /><span style="font-style: normal; font-size:100%;">Cuando Laura vio a Marta desde el balcón, ni siquiera se sorprendió. La eficiencia de Marta era tal que Laura sólo se sorprendería por una demora excesiva, y nunca por lo contrario. Marta sólo había necesitado un día, y ahora Laura tendría que superarla.</span><br /><br /><span style="font-style: normal; font-size:100%;">En la habitación, se reencontraron con un beso y un abrazo. Laura le dio a Marta una palmada en el culo, al tiempo que iba a buscar su móvil.</span><br /><br /><span style="font-style: italic; font-size:100%;">- Me lo has puesto difícil, ¿eh?<br />- Anoche estaba irresistible, me temo.<br />- Me hubiera gustado verte con mi ropa. Nunca te la pones para mí.<br />- Porque tú prefieres verme desnuda, amor.</span><br /><br /><span style="font-style: normal; font-size:100%;">Y se besaron de nuevo.</span><br /><br /><span style="font-style: normal; font-size:100%;">Laura empezó a escribir un mensaje:</span><br /><br /><span style="font-style: normal; font-size:100%;"><span style="color:#6600cc;">Hola, he visto tu anuncio. ¿De dónde eres? Me gustaría que nos viéramos, si te apetece llámame. Me llamo Laura.</span></span><br /><br /><br /><div style="text-align: right; "><span style=" ;font-size:100%;"><i>(Agosto 2004)</i></span></div></div>Xhttp://www.blogger.com/profile/04176805569132248548noreply@blogger.com48tag:blogger.com,1999:blog-8366591584286804574.post-64040238258244782602012-09-12T08:00:00.000+02:002012-09-15T00:49:03.142+02:00AscensoEn ese momento no importaba su pasado. Si se había hecho a sí mismo, nacido de familia humilde o bien había gozado de todas las comodidades y oportunidades de noble cuna. Si había sido un buen chico, un mal estudiante, un gran amante. Tampoco le preocupaba su futuro, y era esto paradójico puesto que es lo que se estaba celebrando. Había sido ascendido y tenía lugar un pequeño ágape en su honor. Todos sus compañeros le aplaudían, los dueños de la firma le agasajaban y alguna secretaria, pensó, le guiñó un ojo. Disfrutaba del momento. Le esperaba un agradable porvenir, pero había aprendido a recrearse en las pequeñas cosas. Íntimamente, celebraba la celebración de su ascenso, el ser la estrella, el protagonista, el mejor. Mientras todos charlaban, se hizo a un aparte y entró en el que iba a ser su nuevo despacho. Un enorme escritorio se oponía a la puerta y, tras este y una silla que parecía más un trono, se extendía toda la ciudad, que era como el mundo. Sin saber por qué, como si alguien lo dirigiera, sacó una llave del bolsillo que no recordaba haber llevado nunca y abrió un archivador que hacía un momento no estaba allí. Estaba lleno de álbumes de fotos. Pensó que había bebido demasiado café cuando hacía aparición por la puerta un pegaso de color azabache. Entendió que aquello no era posible, que debía estar soñando. Y <span style="font-style:italic;">supo</span> que estaba soñando. En el momento de la revelación quedó inerte y se desplomó en el suelo. Todos sus compañeros corrieron a socorrerlo, pero él ya no estaba allí. Había subido a un mundo mucho más ingrato.Xhttp://www.blogger.com/profile/04176805569132248548noreply@blogger.com47tag:blogger.com,1999:blog-8366591584286804574.post-14478708167455961072012-09-08T08:00:00.000+02:002012-09-11T01:14:02.374+02:00Bobby<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4vhm2-GtmHTROgZRC5PH-QKWJ3rQTdeS8RIdb4EWCf3tjbf_J0qvuHcOmtRAorPED0liASVqJSahY1sBHeTxbri5aau416rbQpOkRaK_42y3a8DjU8f8_dJfL0Z9xcoQY8Ha4NGP3Ki0/s1600/Imagen+-+Great+Dane+Portrait.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 272px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4vhm2-GtmHTROgZRC5PH-QKWJ3rQTdeS8RIdb4EWCf3tjbf_J0qvuHcOmtRAorPED0liASVqJSahY1sBHeTxbri5aau416rbQpOkRaK_42y3a8DjU8f8_dJfL0Z9xcoQY8Ha4NGP3Ki0/s320/Imagen+-+Great+Dane+Portrait.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5785663556159698882" /></a>Siempre había querido tener un perro. De pequeño era mi gran ilusión. No recuerdo Navidades que no pidiera a mis padres un perrito, y la posterior decepción cuando ninguno de los regalos bajo el árbol era una pequeña caja con algo vivo en su interior. Decían que no podíamos. Las excusas eran diferentes. Que no teníamos espacio, que los perros pasarían mucho calor con nuestro clima, que costaban mucho de mantener, que no me haría cargo de él... Y pese a todo, año tras año esperaba que por fin cediesen, siempre sin éxito. Una vez me prometieron que me lo comprarían si sacaba sobresaliente en todo, pero no lo hice. Seguramente no habría cambiado nada.<br /><br />Con el paso del tiempo fui desistiendo de tener perro, pero no de mi amor por ellos. Incluso comencé a estudiar Veterinaria, pero me cambié de carrera. Cuando me puse a trabajar me fui de casa a un pequeño apartamento. Entonces me di cuenta que tal vez mis padres tuvieran razón, a un perro hay que darle más espacio. Una noche lo vi claro y me marqué un objetivo, ir prosperando poco a poco para cumplir mi sueño.<br /><br />Hace unas semanas, por fin, se hizo realidad. Llevo unos meses viviendo en un agradable chalet con un amplio terreno a su alrededor. Tengo tres tipos distintos de césped, cipreses, hasta un limonero. Y una enorme piscina, claro. Es un sitio maravilloso para vivir. Me ha costado una fortuna, pero el trabajo ha ido bien. Y así, por fin, tuve a Bobby. Un compañero inigualable, fiel, dinámico, robusto. La perfección hecha perro.<br /><br />Los primeros días fueron duros pero muy gratificantes. Nos hacíamos el uno al otro, yo trataba de enseñarle pero apenas hacía falta, parecía ir siempre un paso por delante de mí y eso me traía de cabeza pero a la vez dibujaba una estúpida y paternal sonrisa en mi rostro. Lo que más costó fue enseñarle a que buscara un objeto que le lanzaba y lo trajera de vuelta. No parecía interesarle ese juego, pero poco a poco fue cediendo. Palos, pelotas, manzanas que devolvía intactas. Un genio.<br /><br />Esta mañana probé con un frisbee. Los primeros lanzamientos fueron bien, pero la tercera vez calculé mal y sobrevoló la piscina. Bobby no dudó, y con un salto espléndido capturó el disco en el aire, pero cayó a plomo en el agua. Dos millones de euros al traste. Jamás juguéis cerca de una piscina con un perro biónico.Xhttp://www.blogger.com/profile/04176805569132248548noreply@blogger.com54