Atlantis 2050

Growing up

2011-06-30T23:59:00.000+02:00

Era la primera vez que lo hacía. Quedar con un chico así, en frío. Una amiga le pasó su correo, le dijo que podía interesarle. Ella se lo pensó un tiempo y finalmente lo agregó, a ver qué pasaba. Ya tenía muchos ciberamigos pero esto era diferente. No se pasaron meses chateando, esto no era una historia de amor. Hablaron un día y se citaron para el viernes, sin más. Si sus padres se enterasen...

No podían hacerlo en su casa, su madre se pasaba las tardes enganchada a Tele 5 y luego venía su hermana del colegio. Conservaba la suficiente lucidez como para no querer entrar en la casa de un desconocido de buenas a primeras, y a la salida del insti era demasiado arriesgado. Finalmente decidieron quedar en una conocida cafetería del centro, y luego tal vez en los baños...

Llegó el viernes, estaba bastante nerviosa. Esa noche había quedado con sus amigas y estarían todas expectantes. No podía defraudarlas. Lo reconoció en seguida, llevaba una gorra roja y los vaqueros, casi por las rodillas, dejaban ver unos boxers Calvin Klein. Era mono. Se dieron dos besos y pidieron algo, pero pronto el silencio se hizo incómodo. No tenían nada que decirse. "Bueno, ¿vamos al baño?", dijo él al poco rato. Ella asintió: "Te espero en el de minusválidos, los otros son demasiado estrechos para dos personas. Deja pasar un par de minutos y llama a la puerta". La suerte estaba echada. Se arregló un poco el pelo frente al espejo y en seguida llamaron. Era él.

Entró. Ella dejó el bolso sobre el lavabo y se puso a rebuscar. "Lo has traído, ¿no?" dijo él. "Claro, lo tengo aquí", contestó. Sacó un billete de 50 euros. Él lo cogió, le dio una pequeña bolsita blanca y se marchó sin despedirse. Ella volvió a arreglarse el pelo, esperó un minuto, y, mientras salía, marcó el número de alguna de sus amigas. "¡La tengo!".

#comienzo

2011-05-28T02:00:00.000+02:00

Bedtime

2011-05-11T08:00:00.000+02:00

- ¿Sabes lo que quiero tener cuando nos vayamos a vivir juntos? Una cama enorme, ¡enorme de verdad!

Aquel era su pequeño sueño, una cama inmensa donde soñar a lo grande. A él nunca se le había ocurrido, pero le pareció buena idea. No les resultó barata, pero qué importa cuando te metes en esos préstamos. Hecho a medida, tuvieron que entrar el colchón por el balcón. Era una cama estrictamente cuadrada, de tres por tres, para no tener que preocuparse nunca de que se saliera la manta por los pies. Para poder dormir cada día con sus piernas apuntando a un punto cardinal diferente. Para que no hubiera un mi lado y un su lado, sino una llanura inabarcable que compartir. Y le sacaron partido hasta hacerla pequeña, pasaron días enteros sin salir de ese cuadrilátero donde ganaban los dos, donde rieron, donde sudaron, donde temblaron, donde comieron y a veces cenaron, donde tantas veces se perdieron, se amaron, se besaron, se amaron de nuevo. Donde tantas cosas tenían cabida, donde todo era posible.

Y ahora que se ha ido, ahora que es la mitad, la cama de sus sueños es una pesadilla, y el colchón individual que ha puesto a su lado se le hace enorme todas las noches.

#s

2011-05-06T00:01:00.000+02:00

Traigo este meme del blog de Yopo porque me ha gustado y creo que a vosotros os gustará también. Consiste en contestar todas las preguntas con números, sin dar mayores (ni menores) explicaciones. Si algunas no se pueden contestar, se pone un guioncito y a correr. Si queréis matizar alguna respuesta ya es cosa vuestra, aunque el meme pierde parte de gracia, así que si acaso recomendaría hacerlo en los comments si os preguntasen. De todos modos, no voy a nominar a nadie, que lo haga quien guste. :-)

¿Cuántos años tienes? 28
¿En qué día naciste? 19
¿Con qué edad empezaste el colegio? 3
¿Cuánt@s herman@s tienes? 2
¿En cuántas ciudades diferentes has vivido? 2
¿A qué edad fue tu primer amor? 6
¿Cuántas veces te has enamorado de verdad? 7
¿Cuál es el número de tu casa? 42
¿Cuántos pares de zapatos tienes? 10
¿Qué numero de pie usas? 44
¿Cuántas mascotas has tenido a lo largo de tu vida? 0
¿Cuántos teléfonos móviles tienes? 3/5
¿Cuántas televisiones hay en tu casa? 4
¿Cuántos ordenadores hay en tu casa? 4
¿Cuál es la matrícula de tu coche? -
¿Cuántos idiomas hablas, incluyendo el castellano? 5
¿Cuántas veces has volado en avión? 14
¿Cuántas veces has montado en barco? 0
¿En cuántos países diferentes, incluyendo España, has estado? 5
¿A qué edad te casaste? -
¿Cuántos hijos tienes? 0
¿A qué edad tuviste tu primer hijo? -
¿Cuántos amigos de verdad consideras que tienes? 1.000.000
¿Cuántos puestos de trabajo has tenido a lo largo de tu vida? 4
¿De cuántas redes sociales formas parte? 2
¿Cuántos blogs has tenido a lo largo de tu vida? 2
¿Cuál es tu número favorito? e
¿Hace cuántos días empezaste a chatear con Danygirl? ¡365!
Y ya está. Parece fácil pero no lo es tanto, muchas respuestas he tenido que pensarlas (o calcularlas xD).

The final countdown

2011-04-30T23:59:00.000+02:00

Era verdad. Te pasa toda la vida por delante de los ojos, aunque los cierres. Como una película, dicen. Más bien como fotografías. Veintidós, Núria dejándome. Veintiuno, aquel día en el monasterio. Veinte, la famosa cena en el Burger. Diecinueve, la boda de Joaquín. Dieciocho, el examen de filosofía. Diecisiete, la noche en la playa. Dieciséis, el día tan anhelado. Quince, Marta en clase de gimnasia. Catorce, el día que hicimos huelga. Trece, la Copa del Rey. Doce, una tarde en la piscina. Once, unos tebeos de Spider-Man. Diez, el esguince de tobillo. Nueve, las velas que no se apagaban. Ocho, las torrijas enormes. Siete, cuando me gustaron las zanahorias. Seis, el primer beso. Cinco, los dictados. Cuatro, caracoles de plastilina. Tres, el camión de helados. Abro los ojos. El asfalto avanza hacia mí. Dos metros, un metro. Veintidós, Núria dejándome.

Reina del tanga

2011-03-08T01:00:00.000+01:00

Como último responsable del departamento de Recursos Humanos (cuesta más decir erre erre hache hache que recursos humanos) me encargo de las entrevistas. La sesión de hoy no ha sido muy satisfactoria, no me convencía demasiado ninguno de los candidatos, así que me he puesto a revisar nuevos currículos para otro día. Me ha llamado la atención uno bastante normalito, frente a las moderneces, estudiadas moderneces añado con indignación, que me suelo encontrar hoy en día, con gráficos, colorines y formas extrañas, apelando muchos de ellos a algo abstracto ajeno a la experiencia y el conocimiento. A mí qué me importa que tengas don de gentes o facilidad con los idiomas, lo que quiero saber es cuántos hablas, qué carreras tienes y en qué sitios has trabajado. No me cuentes milongas. Pues en fin, uno normal, de los de toda la vida, de nombre, foto y disposición vertical, arriba lo estudiado, abajo lo trabajado, algo en negrita o subrayado, bien. Una chica mona, María Nosequé, 19 años, etcétera. Y atención que aquí viene lo bueno. Tras haberlo leído, repaso la dirección de correo: reinadeltanga@hotmail.com. No lo entiendo. La nuestra es una empresa seria e importante. Esto no es el Bershka. No comprendo cómo alguien puede entregar un currículo con una dirección de correo tan inadecuada. Una cosa es la adolescencia, el instituto, cuando empiezas en internet y te haces una cuenta un poco ridícula, vale, pero no se puede mantener al entrar en el mundo laboral, y menos ponerla toda orgullosa. ¿Es que no se da cuenta? ¿No se puede hacer un correo con el nombre y los apellidos, o las primeras letras de los mismos, o el apellido y el año de nacimiento, algo? Pues no, reina del tanga, ahí bien claro, que lo ves y te entran ganas de romper toda la hoja y tirarla al fuego.

Empieza el lunes.

No se lo digáis a nadie

2011-02-23T08:00:00.000+01:00

Voy a romper mi reciente silencio con un premio que me dio Bet la semana pasada. No tenía la intención de perder horas indagando de dónde salió, pero una pequeña dosis de curiosidad me ha llevado a su origen a tres metros sobre el suelo, de María, en apenas tres o cuatro clicks. ¡Muchísimas gracias, Bet!La única regla es contar un secreto muy íntimo y personal pero yo, parafraseando a Kiko Matamoros, si tuviera que contarlo no sería aquí sino en el Deluxe y cobrando una pasta.

Pero os voy a dar un poco de carnaza, para que no digáis. Corría el año 2002 y yo estaba perdidamente enamorado de una chica. Esa chica había estudiado conmigo solamente ese curso, último año mío en el instituto. El miércoles 26 de junio, lo sé porque se jugaba la segunda semifinal del Mundial de Corea-Japón, decidí ir a verla a su pueblo. Fue un arrebato, algo visceral. Nunca me había atrevido a decirle nada, y ese día me levanté con valor, cosa rara en mí, y me fui para la estación. La excusa con la que iba era darle la fecha de los exámenes de septiembre, supongo, a pesar de que yo ya no tenía que hacerlos. Vamos, que era un canteo igual, plantarme allí por sorpresa en plan "no, por si acaso tú no lo has mirado ya te lo traigo en persona". Pero lo mejor de todo es que, a dos minutos de llegar a la estación, me di cuenta de que, probablemente fruto de los nervios, había olvidado llevar conmigo la hoja donde estaba toda la información. ¡Qué estúpido! Si ya era patético presentarme con la hojita de las fechas como excusa chapucera, sin ella ya era el no va más. Y lo mejor es que, pese a ello, seguí a lo mío. Cogí el tren que deja en el pueblo más cercano, pregunté por el ayuntamiento, allí pregunté por un taxi, me dejaron llamar desde su teléfono... cada vez que lo recuerdo me parece más y más impropio de mí, irme a la aventura con cero planificación, sin plan alternativo, y dejando demasiadas cosas al azar. Lo cierto es que el azar quiso que contactara con el único taxista del pueblo, un tal José Luis, que me llevó al pueblo de la susodicha a cambio de 10€ (y como si pide 50, tenía un monopolio xD). Una vez allí me di cuenta de que ni siquiera sabía dónde vivía, solo que era en la plaza mayor... y no había ninguna plaza con ese nombre. El taxista me dejó en la que a él le parecía más importante y se marchó. Yo buscaba, en vano, portal tras portal. Incluso visité, andando, dos pueblos que están al lado buscando quién sabe qué. Tras toda la mañana perdida y momentos antes de desistir, me descubrí deambulando por la Calle Mayor. Era calle, no plaza. Encontré su casa. Llamé al timbre. ¿Qué excusa podía poner? Afortunadamente para mi imagen y desafortunadamente para mi corazón, no había nadie en casa. Cansado, derrotado y ridículo, decidí regresar al pueblo con estación de la manera más barata: haciendo autoestop. Un amable anciano me recogió y me dejó a tiro de piedra. Cogí el primer tren y regresé a Valencia, justo a la hora de comer. El partido aún no había terminado. El de fútbol, al menos.

Y esto, que era íntimo y personal, deja de ser un secreto. Creo que sois los primeros en saberlo, nunca lo había contado. En fin, qué tiempos, cuando yo era joven.

Heartbeats

2011-02-03T03:00:00.000+01:00

Rodeados de un buen número de personas, solo ellos dos quedaban haciendo juego en esa sala. Cuatro cartas sobre la mesa, un gin-tonic vacío y una apuesta en el aire. All in, dice. Mueve todas sus fichas y le conmina a aceptar el último reto.

- ¿Lo ves o no?

Boffes estaba nervioso, notaba su corazón palpitando contra su pecho. Tenía frente a sí un montón de fichas que superaba, de largo, la cantidad que le quedaba. Ver la apuesta era jugárselo todo a una carta, y nunca mejor dicho. Con lo que había sobre el tapete, solo una reina de corazones podía hacerle ganar. Retirarse ahora suponía perder los miles de dólares que ya había puesto en juego. ¿Claudicar con el rabo entre las piernas y conservar una parte de su dinero, o llegar hasta el final tentando a la suerte? Para un jugador empedernido, la pregunta es retórica.

- Lo veo. Saca carta.

Minutos después se encontraba en la calle fumando un cigarro. La ciudad estaba llena de casinos, pero esa era su noche libre. Ya pensaría dónde dar su siguiente golpe otro día. A diferencia del resto del mundo que va a divertirse a La Capital Mundial del Entretenimiento, la emoción, para él, no estribaba en jugar con un casi inexistente porcentaje de éxito esperando que la suerte le acompañara en forma de carta furtiva, sino en continuar prediciendo, sin error, cuál sería el siguiente naipe extraído. En ambos casos, el dinero no era más que una excusa. Nadie va a Las Vegas por dinero, pues nada paga mejor que sentirse vivo.

Con style

2011-01-21T08:00:00.000+01:00

Tanto maba como tishta me han otorgado el Stylish Blogger Award, que no sé muy bien de qué va ni estoy en la época en que lo indagaba. Tras los agradecimientos (¡gracias!) y tal y como suele venir pasando, junto con el premio va adjunto un minimeme en el que tengo que decir siete cosas nuevas de mí. Casi nada.

1) Perdí la virginidad a los 23 años.

2) De pequeño era un ligón.

3) Nunca he estado enamorado.

4) Soy zurdo.

5) Me encanta salir de fiesta.

6) Mi bebida favorita es el agua.

7) Soy el mayor de tres hermanos.

Desgraciadamente (o no), seis de las anteriores afirmaciones son falsas. :P

Tendría que nominar a quince, pero para hacerlo más interesante, los que acierten qué es verdad quedarán nominados. Así es más divertido jajaja.

¡Au!

Editado: Flipo con que la mitad de los comentaristas (14 de 28) hayáis dicho lo mismo. xD No sé si es el poder del primer comment o es que realmente lo parezco pero... NO SOY ZURDO. No, no lo soy. :P

Solución:

1) Perdí la virginidad a los 23 años.
Falso. En realidad, la perdí un poco antes. xD

2) De pequeño era un ligón.
Falso. Ni de pequeño, ni de mayor.

3) Nunca he estado enamorado.
Falso. Soy muy enamoradizo.

4) Soy zurdo.
Falso. Soy diestro como los toreros.

5) Me encanta salir de fiesta.
Falso. No me gusta nada.

6) Mi bebida favorita es el agua.
Falso. Como alguna apuntaba, es la cerveza. :D

7) Soy el mayor de tres hermanos.
Falso. Soy el menor de tres hermanos.

Sí, habéis leído bien. Dije que seis de las anteriores afirmaciones eran falsas, y así es. Las seis afirmaciones eran falsas. Y la única negación (la 3), también lo era. :-) Venga, alegraos, que no he nominado a nadie. :D

Prohibido tacañear

2011-01-12T03:00:00.000+01:00

Aurelio colgó en la puerta, con cara de tremendamente orgulloso, un cartel donde anunciaba que en su bar sí se podía fumar. Los primeros días tras la nueva ley había perdido la mitad de clientela y estaba decidido a recuperarla. Ese día hubo llenazo, pero la caja no aumentó: la cerveza de más que se tomaban los fumadores era un café de menos que disfrutaban los no fumadores. Estos, al día siguiente, ni fueron.

Los fumadores seguían pagando solamente una consumición porque el resto lo ahorraban para tabaco.

2053

2011-01-05T08:00:00.000+01:00

Un año más y, como viene siendo habitual, enero trae consigo un cambio de look para A2050. ¿Impactante? Supongo que al principio bastante, sí, pues lo primero en que nos fijamos son los colores, pero dejando eso a un lado tal vez sea el cambio más conservador de cuantos he hecho. El redondeado de las esquinas se ha suavizado un poco, la sidebar es ligeramente más ancha, la fecha de los posts ahora va en el recuadro y a la derecha... y prácticamente eso es todo.

Al igual que el año pasado, el blog toma los colores a partir de la imagen de cabecera, predominando en este caso los naranjas y grises rojizos con un leve toque de azul. Espero de verdad que os guste pero, si no es así, pensad que en unos pocos días ya os habréis acostumbrado.

Como siempre recuerdo, todo esto se ve mejor con Chrome, Firefox, o incluso Safari. En las últimas versiones de IE tampoco debería haber problemas, pero ya no me hago responsable. Si alguien ve cosas raras en el diseño, algún error gráfico o similares, agradeceré que me lo comunique. :-)

Editado: Tal y como varios de vosotros sugeríais, algunas cosas eran muy difíciles de leer debido a una inadecuada combinación de colores. Ya está solucionado, ahora se ve perfectamente cómo "Publicar un comentario" y la fecha y hora de vuestros comments. Gracias por estar atentos. ;-)

Cleansing

2010-12-26T10:00:00.000+01:00

Estaba hasta los cojones de la Navidad. De cara a la galería yo era un tipo normal, no excesivamente afable pero correcto, exitoso emprendedor pero sencillo, algo introvertido, quizá, buena gente, un tío discreto, serio, normal. No era el alma de la fiesta, no era el más querido ni el que más quería. Simplemente estaba, me relacionaba, repartía besos y regalos y los recibía con el mismo estoicismo. Era todo una farsa, claro, no tenía amigos de verdad y mi familia me quería pero no me echaría de menos si no estuviera. Y ese año decidí que ya había tenido bastante y me largué. Ventajas de ser tu propio jefe.

Siempre había querido conocer Tailandia. Confieso que me atraían las chicas jovencitas. Uno oye cosas pero nunca sabe hasta qué punto serán ciertas. Para averiguarlo, me planté allí a principios de diciembre, dispuesto a pasar un mes por todo lo alto, alejado del mundo occidental, las obligaciones (laborales y familiares), la Navidad, la nieve y el frío. Me alojé en un hotel austero pero efectivo en primera línea de playa. Un recepcionista adivinó mis intereses turísticos (los mismos que los de todos los varones de entre dieciocho y noventa y nueve años que visitan Tailandia) y ya la primera noche supe dónde acudir. Había un par de avenidas con mucha vida nocturna. Mercadillo, atracciones, comida y sexo, sobre todo sexo. Había chicas muy jóvenes, es cierto. Travestis, transexuales, chicos, de todo. Me fijé en una chica que decía tener dieciocho. Eso decían todas. Algunas aparentaban tener quince y tenían veinticinco, o exactamente lo contrario. Uno nunca sabe.

No me acosté con ninguna, no me atreví. Me gustó el ambiente, es cierto, pero me faltaron agallas o me sobraron prejuicios, no sé. Pasé un par de días concentrado en el pleno descanso playero. Había una cabaña, cerca del hotel, donde una vidente de tres al cuarto adivinaba el futuro. Tenía una hija que me cautivó. No sé cuántos años tenía, uno nunca sabe. Me ofrecí a acompañarla a dar una vuelta. Compré ropa para ella. Comimos juntos. Nos divertimos, y acabamos en la cama. Pasamos varios días juntos. ¿Es posible que se enamorara de mí? Tal vez, creo que nadie nunca le había prestado mucha atención. A mí me gustaba mucho, no quise saber nada más. Un checo, un amigo que hice en el avión, me instó varias veces a volver a salir de caza nocturna. Me dijo que estaba perdiendo el tiempo con esa chica, que en la ciudad eran más fogosas y más dóciles al mismo tiempo, que estaban diseñadas para complacer. Me daba igual, yo quería quedarme con ella.

Pero algo fallaba. Era una chica triste. No importaba lo bien que lo pasáramos, las joyas que le regalara, los orgasmos que compartiéramos. Tenía la mirada triste, la sonrisa breve, el corazón frío bajo un cuerpo caliente. Sé que el día de Nochebuena me rechazó. Sin mirarme a los ojos, me dijo que me fuera, que regresara a mi país y la olvidara. Mi familia estaría cenando pavo mientras yo me emborrachaba. Ese día sí fui a la ciudad, y me alegro de no recordar en qué cama acabé. Justo ese día, mi amigo checo fue a la playa. A traición, el hijo de perra alquiló a la vidente el cuerpo de su hija. La hizo suya, o al menos su cuerpo, porque mi muchacha no tenía dueño. Fue el día de Navidad más triste de mi vida. Quise morir, y quise matar. Fui a buscarlos a la noche, cuchillo en mano, y hundí el metal en el abdomen del malnacido ladrón. Le quité la vida como él quiso quitarme la mía.

Ella se abalanzó a mis brazos, llorando. En el mar, nos sumergimos en el cuerpo del otro. Lavamos la sangre, mis pecados y nuestro dolor. Ella seguía llorando. De pena, de alegría, era un enigma. Jamás llegué a comprenderla del todo.

Vimos amanecer en la playa. Ella, como siempre, seguía triste, pero era una tristeza diferente, resignada. Me dijo que tenía que haberme marchado. Quise que se viniera conmigo, contestó que se nos había acabado el tiempo. No comprendí, señaló hacia arriba, donde unas aves surcaban el cielo como si las persiguiese el demonio. Frente a nosotros, el océano comenzó a retroceder. Me abrazó. Algo se veía a lo lejos. Un inmenso muro azul de cresta blanca avanzaba implacable hacia la costa.

Se nos llevó. A nosotros, a la vidente, al cadáver del checo, a los miles de turistas con veneno en el cerebro, a las esclavas del placer, a todo el castillo de naipes cimentado en la perversión. Nos limpió, a justos y a pecadores, a puros e impuros, nos igualó, nos hizo anónimos, nos hizo estadística, nos hizo historia.

Se nos llevó.

No way

2010-12-16T08:00:00.000+01:00

Se encontraban todos los miércoles, a eso de las dos de la tarde, en la calle General Urrutia. Él iba a comer a casa de su madre, ella regresaba a casa del trabajo. Se besaban con prisa y continuaban sus caminos. El primer miércoles tras el divorcio, él cambió su ruta para no tener que encontrársela. Se cruzaron, a las dos y dos, en una paralela.

Like a virgin [R]

2010-12-09T07:00:00.001+01:00

Ni siquiera tendría quince años y ahí estaba, tumbada y con los pantalones bajados hasta las rodillas, ofreciéndome su tierno culito. No estaba nervioso, no era la primera vez que lo hacía, aunque ella parecía no poder decir lo mismo. Se la veía avergonzada y temerosa.

- ¿Es tu primera vez? -pregunté.
- ¿Se nota mucho? -dijo ella.
- No te preocupes, cielo. Relájate y no te dolerá nada -contesté.
- No me lo creo -refunfuñó-, a mis amigas les dijiste lo mismo y luego... ¡¡aaaaayyyyy!!
- ¡Zas, hasta el fondo! -dije burlón-. ¿Ves como no ha sido para tanto? Anda, toma, una piruleta. Di a la siguiente que pase.
- De acuerdo, adiós doctor.

29-N

2010-11-30T01:00:00.000+01:00

EL TRIUNFO DEL BIEN SOBRE EL MAL

El mundo se va a acabar

2010-11-24T07:00:00.000+01:00

- Si el mundo se fuera a acabar mañana, ¿dónde pasarías el día de hoy?
- Tengo dentista.
- ¡Qué poco romántico! ¡Tendrías que haber dicho conmigo!
- Tendrías que conocer a la dentista...

**************************************************

- Si el mundo se fuera a acabar mañana, ¿dónde pasarías el día de hoy?
- En la playa.
- ¡Qué poco romántico! ¡Sabes que a mí no me gusta la playa!
- No pensaba llevarte conmigo...

¿Playa o dentista? :-)

Lust

2010-11-19T08:00:00.000+01:00

Los chiquillos gritaban jubilosos tras haber ganado el partidillo. El sudor sobre sus cuerpos imberbes reflejaba el esfuerzo realizado. Algunos en calzoncillos, otros desnudos de camino a las duchas, narraban lo recién acontecido: ese pase de la muerte, el testarazo de Miguel, un regate de Joaquín o las paradas de Mario. En el vestuario contiguo y agujero mediante, unos ojillos juguetones se deleitaban a una mano con esta jovial postal. En lo mejor, fue interrumpido por un colega.

- Antonio, te toca confesar.

Neighbor

2010-11-16T08:00:00.000+01:00

Vivo en una comarca alejada de todo vestigio de elfos, enanos o cualquier otra lamentable criatura supuestamente inteligente de ridícula estatura. Solo hombres hay en esta tierra, y el dragón. El pueblo está junto al lago, en una gran llanura cuyos límites se pierden más allá del horizonte. Y hay una montaña en el centro, que es como un colmillo bajo el sol, y en la montaña vive el dragón.

No me caen bien mis vecinos. Son, en su mayoría, gente cobarde y perezosa. Se ocupan principalmente de trabajar la tierra. Alguno comercia con animales. Sí, hay algunos animales. Caballos, ovejas, y el dragón. Pero a la gente del pueblo no le gustan las riquezas ni tiene ambición. Son torpes y borrachos. Yo no soy como los demás, soy valiente y astuto. Sus grises vidas me saben a poco. A mí me gusta salir a buscar tesoros. A veces salgo a cazar, como mi padre. A mi padre lo mataron un día, y desde entonces vivo solo. Mi casa es enorme comparada con la de otros.

No me aburro. Siempre hay algo que hacer. Aunque dicen que tengo miedo al agua, es mentira. Me he dado un chapuzón alguna que otra vez. A veces, por diversión, espanto algún rebaño para que salga corriendo por el pueblo, y la gente se vuelve loca. ¡Cómo se enfadan! Luego, en casa, me río al recordar algunas de mis travesuras. No está tan mal esta vida. A veces duermo un día entero, para pasar el rato. Últimamente paso muchos días en casa, ya no salgo tanto como antes. Creo que los del pueblo empiezan a pensar que me he muerto. Qué tontería.

Tanto hablar me ha dado hambre. Esta noche toca festín humano.

Inflection

2010-11-10T06:00:00.000+01:00

Hoy le he salvado la vida a un niño. Iba por la calle camino al trabajo cuando me he cruzado con dos chiquillos, no sabría precisar su edad. Uno era pelirrojo con gafas grandes, el otro era moreno, llevaba el pelo corto por delante y largo por detrás. Corrían en sentido contrario al mío, como haciendo una carrera. Justo en ese momento pasábamos por un bar y había un par de personas de origen chino en la puerta. El pelirrojo se ha escabullido por el interior y el otro ha atravesado entre los chinos y yo. Falto de espacio y por no ceder la victoria ante su compañero de juegos, ha creído más oportuno empujarme a mí a un lado -a pesar de que no me llegaba al pecho- con rabia en la cara. Eso no ha sido suficiente, pues ha trastabillado y no ha podido llegar a la esquina, que al parecer era la meta de la improvisada carrera. Completamente fuera de sí, se ha girado hacia mí y me ha espetado "¡apártate gilipollas!". Yo, que ya estaba molesto por el empellón, he reaccionado con rapidez y le he soltado un bofetón en toda la cara, al grito de "calla, mocoso". Y entonces he presenciado algo maravilloso: una cara de absoluta sorpresa e incredulidad. Me atrevería a decir que era la primera vez que alguien le ponía la mano encima, siquiera de manera tan fugaz. No se lo esperaba, y no ha sabido reaccionar. Unos segundos de parpadeo más tarde, ha soltado unas lágrimas y se ha ido con su amigo.

He cambiado el futuro. Ya no se convertirá en el terror que prometía. No será el azote de sus compañeros de clase. No llevará una navaja los viernes por la tarde. No le robará el almuerzo a nadie. No conseguirá todo lo que quiere a voz de ordeno y mando. No volverá a pensar que todos se deben a él. No será el que iba a ser. Hoy le he salvado la vida a un niño.

Remember, remember

2010-11-05T04:00:00.000+01:00

Hoy es 5 de noviembre y eso significa que Atlantis 2050 cumple tres años, lo que convierte a este blog en mi proyecto de mayor duración. Como quiera que la actividad no ha sido tan frenética como en el pasado, estos tres años se me han hecho bastante cortos, lo cual es bueno porque supone que todavía no me he cansado de esto. Daré guerra todavía un tiempo más, pese a lo que hubiera podido parecer últimamente. Los motivos de mi ausencia han sido puramente... experimentales. Este mes de reflexión me ha servido para darme cuenta de cosas, y es que no quiero empezar el cuarto año de blog con según qué lastres. Hay personas que no merecen ser leídas y sacrificios que no estoy dispuesto a seguir haciendo. Así que me lo voy a tomar todo con mucha más calma y a disfrutar de lo que tengo en lugar de lamentarme por lo que no.

Llegados a este punto únicamente me queda dar las gracias a los de siempre por estar ahí y hacer esto posible, y en este caso muy especialmente a: alma máter, ♥ Ana ♥, Anita Patata Frita, BET, Claire, dEsoRdeN, enrojecerse, Irune, Lana, Lisset, M, M., maba, Marta, NUT, Pio, Sandra, tishta, Uma y Yopopolín; y a Alury, Arien, CAPÉ, Chocolat Soul, I, La Maga y Vértigo. Gracias por vuestro apoyo incondicional, en el más estricto sentido de la palabra. Y gracias también a los muchos que no he nombrado y que me han ayudado a llegar hasta aquí.

Cosas de niños [R]

2010-10-22T03:00:00.000+02:00

- Mírala, esa es.
- Sí que es muy guapa, sí.

Las dos mujeres conversan en un banco del parque. A unos metros, frente a ellas, varios niños juegan en los columpios en un ambiente idílico de césped, sol, risas y colonia infantil. Uno de esos niños es, pongamos, Nancy, una chiquilla vestida de blanco, de un rubio escandinavo de anuncio de champú, se le adivinan unos cuatro o cinco años, delgadita, con coletas, adorable. Es hija de una de esas dos mujeres.

- ¿Verdad que es preciosa?
- Y parece muy sana.
- Lo está.
- ¿Nunca se ha puesto mala?
- Bueno, lo normal, de bebé, pero luego ya nunca, ni un catarro.
- Vaya...

La niña sigue ajena a la conversación. Ahora discute con un mocoso por el señorío del tobogán, y parece que se saldrá con la suya. Satisfecha, se acerca mientras alisa su vestido al banco en el que su madre charla con otra señora, quien le da un caramelo. "¿Qué se dice?", le recuerda la madre. "¡Gracias!", exclama ella, y corre de vuelta al tobogán.

- ¿Cómo me habías dicho que se llamaba?
- Nancy.
- ¿Cuánto pides por ella?

Imprevistos [R]

2010-10-15T08:00:00.001+02:00

Estefanía tiene veintiocho años y dos hijos. Cuando su marido sufrió un accidente laboral y perdió el trabajo, dejó Colombia y se vino a España con el pequeño. Seis meses después consiguió traer al mayor. Han cambiado dos veces de casa, una de ciudad. Sigue trabajando doce horas al día para cubrir gastos y poder mandar dinero. Cada día que pasa es un día más que sus hijos están sin un padre. Esteban sigue sin poder trabajar, pero siempre dice que le queda poquitito, que en nada ya está aquí, un par de meses más mandando cien euros y ya. El alquiler, el colegio, el transporte, la comida, los gastos imprevistos. Este mes ha habido demasiados, ha tenido que comprarle unas gafas a su hijo. El dinero ha llegado justo y no ha podido ahorrar nada. Este mes sus hijos tampoco verán a su padre, tal vez el que viene.

- Ey Esteban, ¿nos vemos esta noche en la partida?
- No, este mes no voy a poder, compadre. Mi vieja no mandó la plata.

Dark pink [R]

2010-10-08T01:00:00.000+02:00

Mi madre me preguntaba "¿te quiere?"; tu hermana, "¿le quieres?". Mentía a las dos sin mentir, eso que tan bien sabemos hacer las mujeres y que de tan poco sirve entre nosotras. "Me trata bien", le decía a mi madre. "Es un hombre maravilloso", a tu hermana.

Mi matrimonio era un pacto tácito, que no de conveniencia. De puertas afuera era perfecto. De puertas adentro, también. Él me decía que me quería. Yo, la verdad, ni siquiera me esforzaba en fingir. No imaginé tan duro vivir una mentira en la que agradeces todo el tiempo que tu marido pasa fuera y no puede prestarte una atención que no deseas, en la que celebras cada llamada inoportuna, cada demasiado trabajo, cada dolor de cabeza, cada cosa que te libra de cumplir tus obligaciones de esposa. Fui su mujer florero a cambio de estabilidad, su puta a cambio de posición.

Pero no se lo di todo. Le di mi cuerpo, mi tiempo, mi vida, le di mis labios pero no mis besos, no le di mi corazón, no le di... a ti. Eras tú a quien yo complacía entre las sábanas, tuyas las cartas que releía todos los días, tuyo el perfume que respiraba en secreto, lamentando no haber sido más valiente para hacer lo que quería y no lo que debía. Y sí, tal vez fui una cobarde, pero en 1970 nuestro amor era imposible y tú lo sabes. Y ahora que podríamos por fin estar juntas, ahora ya no sé dónde encontrarte.

Preguntitas

2010-10-01T09:00:00.000+02:00

Tengo un par de memes pendientes y hace mucho que no pongo nada parecido por aquí, así que celebrando el fin del verano me arranco con uno cortesía de Pecas:

4 cosas que hay en mi bolso:
No uso bolso, pero a veces llevo una mariconera de esas con cartera, monedero y la famosa funda del bonobús. Añadamos un libro.

4 cosas favoritas en mi habitación:
El portátil, la minicadena, mis DVD, mis libros.

4 cosas que siempre he querido hacer:
Plantar un árbol, tener una hija, escribir un libro y... un trío.

4 cosas que me gustan ahora mismo:
Esta pregunta no... hay muchas más de cuatro cosas que me gustan ahora mismo. No puedo decir solo cuatro. Así que diré solo una: mi vida.

4 cosas que no sabéis de mí:
A estas alturas, ¿queda algo?

4 canciones que no puedo sacar de mi cabeza:
Últimamente he estado escuchando a Despistaos para ir a un concierto suyo, pero no consigo quedarme con las canciones. Debería haber empezado antes. xD

Por otra parte, Lana me ha nominado a un tag, aunque tag es el verbo que utilizan los bloggers anglohablantes para nominar, precisamente. En realidad también hacemos mal en llamarlos memes.

01) ¿Te llevas bien con tu suegra?
No gasto. xD

02) ¿Cuál es tu reto?
¿Uno? Acabar la carrera. xD

03) ¿Qué le dirías a tu jefe si te tocara la lotería?
No tengo jefe, pero a algún que otro encargado de Bocatta ponía a limpiar váteres día y noche. :D

04) ¿Qué harías si descubrieras que alguien te está mintiendo?
Todo el mundo miente. Normalmente finjo no darme cuenta para utilizarlo más tarde contra ellos. :-)

05) Si se quema la casa y sólo puedes salvar una cosa, ¿qué salvas?
El pellejo.

06) Entras en un sitio con mucha gente, ¿qué haces?
Salir. xD

07) ¿Ves el vaso medio lleno o medio vacío?
¿De veras tengo que contestar a esto a estas alturas?

08) Te encuentras con una lámpara mágica, ¿qué tres deseos pides?
Vida eterna, dominar el universo, vuelve a meterte en la lámpara.

09) ¿Qué te llevó a escribir un blog?
La necesidad de escribir para sentirme realizado como persona... jajajajaja. Qué va. El reconocimiento, mi ego y todo eso.

10) Si fueses un dinosaurio, ¿cómo te llamarías?
Atlantisaurius, sospecho. Los paleontólogos son muy pragmáticos.

11) ¿Querrías cambiar algo de tu pasado?
Le habría metido la manzana por el culo a mi ultrahipermegatatarabuela Eva.

12) ¿Cuál es tu sueño?
Dormir.

13) ¿Qué es lo más vergonzoso que has hecho?
Seguramente algo que haya hecho en público, especialmente si era el ridículo. xD

14) ¿Con qué "1º vez" de tu vida te quedas y por qué?
Con la primera vez que viví fuera de casa, porque comprobé que podía hacerlo.

15) ¿Alguna vez has estado de pie bajo la lluvia, con los ojos cerrados, simplemente, o has pasado un tiempo mirando a la Luna, o las olas, o la puesta de sol?
(Esta pregunta es la que añado yo)

Los siguientes ocho nominados han de hacer este segundo meme y añadir su propia pregunta al final para que la contesten otros tantos nominados:
- Claire
- Girl from Lebanon
- M
- M.
- Nut
- Pío
- Uma
- Yopopolín

Para todo lo demás, ¡Formspring!

En casa de Ana [R]

2010-09-26T09:00:00.000+02:00

En casa de Ana se juntan huéspedes de lo más diverso. Hoy, por ejemplo, hay cinco señoritas rusas en una de las habitaciones. Ana no está segura de la relación que tienen entre ellas, pero sospecha que son familiares. En el salón, un músico francés toca el piano. Ana no se queja, no toca mal, y le resulta divertido su acento. Dice que le da un aire entre distinguido y bohemio al conjunto. Quizá tenga razón.

El pianista no está solo. En un diván próximo conversan dos caballeros con traje gris claro y corbata roja. Van vestidos exactamente igual, pero no son hermanos. Ana finge prestarles atención cuando la observan, pero solo escucha cuando no reparan en ella. No sabe de qué hablan, pero probablemente no de negocios, o ya habrían llegado a las manos.

También hay una dama de pomposo vestido rosa. Lleva un tocado de época, destila clase por los cuatro costados. A Ana le encanta esta expresión, y siempre la aplica a ella. No sabe a ciencia cierta si es alemana o suiza, pero recuerda que se llama Dete. Fue la primera en llegar, por eso conoce su nombre. Con el paso del tiempo, cosas así dejaron de importarle. Cuando alguien viene a ella, todo lo que pretende es que esté cómodo, en un ambiente agradable, y desde luego en casa de Ana nunca falta de nada.

Hay estanterías barrocas con vajillas majestuosas, mesas con manteles de ganchillo que hizo su madre, sillas remedadas con sus propias manos. No falta ningún detalle. Incluso arriba, en el tercer piso, hay un desván que da al oeste. Por la tarde, el sol lo baña y un carpintero español gusta sentarse en un sillón orejero a leer el diario.

Hay más gente en casa de Ana, y no en vano es una espléndida anfitriona. Cuida como nadie a sus amigos, como ella suele llamarlos, y eso se nota. En unos instantes hará una ronda por la casa para ver que todo está en orden antes de irse a dormir.

Ana se acuesta temprano, y es lógico: tiene doce años.

Enero 2006

Psycho [R]

2010-09-16T07:00:00.000+02:00

En un motel de carretera, no importa dónde ni cuándo, decide hospedarse esa rubia average de las pelis de Hollywood. Se empieza a sentir un tanto paranoica, no es que fuera el crimen perfecto pero había sido un gran golpe. Sin embargo, se mantiene pendiente del espejo retrovisor, casi esperando ver un coche de policía en cualquier momento. Temerosa de pasar la noche al raso, aparca su coche en el primer motel que ve en el camino, regentado por un friki de pelo cutre con raya al lado e inquietante gusto por la taxidermia. Mientras le cuenta alguna historia irrelevante relacionada con su madre, la chica piensa que le ha tocado un bicho raro y en lo bien que se sentirá en cuanto salga el sol de nuevo y deje atrás y para siempre esa vida, esos miedos, y ese motel.

Es la hora de cenar pero no tiene hambre: cuarenta de los grandes son suficiente alimento para una simple secretaria de vida tranquila. Lo que sí, se dará una ducha, para relajarse y lavar sus pecados. Las ruedecillas chirrían y el agua cae como con desgana, pero finalmente consigue una fina llovizna bajo la que refugiarse. Insuficiente para cubrir cualquier otro ruido, la joven advierte sonido de pasos y, alerta, se aleja instintivamente de la cortina. Un momento después, esta es descorrida y un fogonazo ilumina el baño. Los pájaros que reposaban en las ramas de unos árboles cercanos salen volando.

Semanas más tarde, la policía recupera un Ford Custom de un pantano cercano. En el maletero, envuelto en una cortina de ducha y con un disparo en el pecho, descubren el cadáver de un varón de unos treinta años.

Miracle

2010-09-11T17:00:00.000+02:00

Terry Carpenter apostó los últimos dos mil dólares que le quedaban al caballo número siete de la quinta carrera. Perdió. Le había llegado un soplo, uno que debió desoír. Ahora ya no importa, porque no ganó, pero esperaba, con el dinero resultante, cubrir las deudas que lo asediaban. Debía unos veinte mil a un ser llamado Dos Caras, empresario de éxito por la mañana y capo de la mafia neoyorquina por las noches. Jamás le habría pedido un préstamo a una persona tan peligrosa, pero en el mundo del juego hay muchos tipos de pago, y su deuda entró en canje en alguna oscura operación.

Su prestamista de toda la vida era un tipo de fiar, dentro de la imposibilidad de esa expresión en este mundo, pero ahora ya no le debía dinero a él. Malo para Terry, a quien hasta ahora le había permitido generosas demoras. Dos Caras, cuyo nombre verdadero era John Cortez, no hacía gala de esa generosidad. Al día siguiente se cumplían las dos semanas que sus matones le habían dado de plazo para pagar.

Fueron puntuales. A las nueve de la mañana se lo llevaron a un callejón. Terry esperaba que le pegasen dos tiros, pero Cortez debió pensar que mejor veinte mil dólares que nada, así que le dieron veinticuatro horas. Terry no tenía ya modo alguno de conseguir ese dinero. Pensó contárselo a su joven esposa, quizá coger el coche y salir corriendo, pero conocía a Cortez y sabía que eso solo prolongaría su agonía, que finalmente los acabaría encontrando. Esa noche hizo el amor con ella como si no hubiera mañana, y salió a las ocho dispuesto a quitarse la vida.

Aún le dio tiempo a tomarse un café y a leer el periódico. Dio un corto paseo mientras se planteaba si era mejor arrojarse por un puente o acudir donde su acreedor, al menos dar la cara y obligarle a gastar una bala. En esa disyuntiva estaba cuando un Boeing 767 de American Airlines hizo desaparecer al completo la oficina de Cortez en una gran explosión.

Confesiones de una mente peligrosa [R]

2010-09-03T11:00:00.000+02:00

Sobre diciembre de 2004, que parece que no pero ya ha llovido, se organizó en un foro de terror un concurso de relatos. En otras circunstancias no habría participado, porque no sé escribir terror, no me gusta y no lo entiendo. O no me gusta porque no lo entiendo y por eso tampoco lo sé escribir. Es igual. Lo cierto es que me parece fundamental que una obra de terror asuste. En mayor o menor medida, cuando veo una película de terror estoy en tensión, quizá no asustado pero sí inquieto, alerta. Las pelis de terror oriental, ya flaqueen más o menos en argumento, consiguen este objetivo con gran efectividad.

Pero, ¿los libros asustan? Yo no me asusto con un libro, no lo he hecho nunca, y no creo que lo haga. Es que no entiendo este género en la literatura. ¿Cómo asustarse sin la música apropiada, una cámara tramposa o un ser huesudo y todo el mal rollo del mundo? Esto, si te lo cuentan, ya no es lo mismo. He leído cosas de Stephen King, contrastado autor, y no me han gustado. Por lo poco que sé, parece que opta por provocar asco más que miedo, es la otra vertiente del terror, la de los crímenes atroces y detallados. También me parece absurdo. No me gusta el terror.

Pero participé en el concurso, porque era asiduo al foro, bastante amigo del administrador y, no sé, supongo que en parte habría sido una decepción no hacerlo. Los relatos tenían que ser de terror y, dadas las fechas, hacer alguna alusión a la Navidad. Participamos cuatro, como en la edición anterior, en agosto, y quedé último igual que entonces.

No sé por qué os cuento todo este rollo, considerando que el relato en sí es más largo de lo que suelo escribir. Esta fue la segunda vez, y probablemente la última, que escribí algo de terror. Debe ser que soy idiota porque, aunque no estoy contento con el resultado (del relato, no del concurso, que tampoco xD) sigo plantándolo en la red para que vuelva a ser leído.

Confesiones de una mente peligrosa

Estaba completamente atascado. Mi editor me había encargado esta vez una novela de terror, y yo, la verdad, en ese género no me sentía nada cómodo, no sabía desenvolverme con facilidad, en realidad tampoco con dificultad, sencillamente no sabía. Así pues fueron pasando los días y las páginas en blanco, mi editor me llamaba todos los lunes y yo le decía que no se preocupara, que estaba en ello y que tranquilo, que lo tendría aunque necesitara alguna que otra semana más.

Mentía. No tenía ni idea de cómo empezar, estaba sorprendido de mi propia ineficacia. Experimenté aquello tan conocido del escritor frente a la máquina de escribir, sin saber a qué tecla darle, pareciéndome todas iguales, exasperado al fin al darme cuenta de que iba a tener que rendirme. Sería el principio del fin, quizá, o con suerte mi editor guardaría el secreto, al menos en sus círculos privados, y aprovecharía para mofarse de mi mancillado nombre entre copa y copa.

Me pregunté entonces si realmente los editores se conocían entre sí como los escritores, si eran huraños o quedaban los fines de semana para intercambiar opiniones, aunque fueran de frías ventas. Me di cuenta de que la mayoría de editores habían sido, o al menos querido ser, escritores, que eran su evolución, o su involución, no sé, pero que sí, probablemente se considerarían colegas e incluso prestarían su ayuda en caso de ser requerida. Yo, la verdad, no tenía muchos amigos escritores. Mis novelas, frecuentemente incomprendidas, no gustaban a los lectores, y sólo a una parte de la crítica. Tanto era así que solía preguntarme cómo conseguía malvivir de esto, cómo era posible que mi editor siguiera pidiéndome trabajo si tenía que estar perdiendo dinero conmigo.

Por lo visto, mi editor me admiraba. Le habría gustado cualquier cosa que escribiese, incluso una colección de sonetos. A mí no me caía del todo mal, aunque cabe reconocer que casi nadie me caía del todo bien. Soy una persona complicada, dicen que antipática, lo cual es muy posible. Mi persona, como mis novelas, también era una gran incomprendida.

Decidí por fin que no podía permitirme el fracaso, que me jugaba demasiado como para dejarlo correr, y di una nueva vuelta de tuerca a mis neuronas, con el resultado acostumbrado. Me volvería loco antes de conseguir imaginar algo decente. Recurrí entonces a la solución de emergencia, que consiste en ponerse a escribir sin pensar, a ver qué sale:

Andrea caminaba con paso turbio e inconstante sobre el adoquinado camino que la llevaba a la iglesia. Sentía pasos tras de sí, sombras se asomaban a las ventanas y lanzaban invisibles tentáculos de maldad, heraldos de muerte. Sus zuecos resonaban en la plaza, chapoteaban en los charcos que dejaba la fuente. Cansados de su propio traqueteo, traicionaron a Andrea, quien se torció un tobillo y cayó. Antes de incorporarse, echó la vista atrás.

Insuficiente.

Suele gustarme lo que escribo, pero hay días en los que todo esfuerzo es vano. Me fui a la cama sin cenar, castigándome a mí mismo, y me despertó por la mañana el inconfundible sonido de mi teléfono. Claro, era lunes:

- Hola, ¿qué tal? ¿Ya has escrito algo?
- Qué va. Empiezo a verlo imposible.
- No, hombre, tu problema es que no te relajas.
- ¿Cómo voy a relajarme si me pides algo que no he hecho nunca, que no me gusta hacer, y que no va a gustar a nadie?
- No, mira, ahora mismo voy para allá y nos vamos a mi casa de la sierra, que allí la inspiración te viene seguro. Así conseguí yo terminar Postales desde el Infierno.

Ah, pero, ¿este tío tiene un libro? Definitivamente no sabía nada de mi editor. ¿Para qué me invitaba a su casa? Comencé a imaginar cosas, entre ellas que lo que realmente perseguía mi editor era acostarse conmigo, objetivo desde luego que bien valdría el fingir desmedida devoción por mi obra. Esto me hizo acabar de despertar, me senté frente a la máquina maldita y escribí, aunque sólo fuera por poder librarme del compromiso:

Kim se preparaba a solas para el que debía ser el día más feliz de su vida. Apoyó un pie sobre la cama y comenzó a subir por su pierna izquierda el liguero azul que un día llevara su hermana. Oyó abrirse la puerta, de espaldas a ella, y recordó a Priscilla que vigilase a su futuro marido, que no debía verla antes de tiempo. Pero no era Priscilla.

Tampoco. No.

No tuve tiempo de crear nada mejor. Mi editor, cuyo nombre por cierto era Carlo, italiano él, hizo sonar su bocina un par de veces, como el que avisa a la novia de que ya ha llegado. Hice una precaria maleta en un par de minutos y salí, para encontrarme con verdadera sorpresa al hombre acompañado por una rubia de escándalo, de esas que lucen mejor en el asiento de copiloto de un Ferrari descapotable, cosa que Carlo parecía saber. Miranda, que así se llamaba, era su joven esposa, y por lo que pude observar mi presencia en su refugio montañés no iba a ser de su agrado.

Bueno, tampoco del mío. La genial idea había salido de la ahora más que nunca desconcertante y desconocida mente de mi editor. Lo que se proponía, solamente él lo sabía, si es que lo sabía. Al llegar, no pude evitar oír, y aunque pudiera no lo habría hecho, cómo Miranda echaba en cara a Carlo que hubiera invitado a su amigo el escritor sin haberla consultado. Yo habría reaccionado igual, sobre todo si el invitado hubiera sido un tipo tan raro y misterioso como yo.

El sitio era agradable, una cabaña de vigas de madera y olor añejo, con su chimenea y unas escaleras al desván, donde yo dormiría. A mí nunca me ha gustado la Navidad, pero hay que reconocer que pasarlas en familia, o lo que quiera que fuera aquello, en mitad de ninguna parte, incomunicados (bueno, esto para Miranda era literalmente imposible), y sin más riesgo que morir congelado mientras se parte leña fuera, tenía su aquel.
Deposité la máquina de escribir en la mesa que me había sido adjudicada, frente a la chimenea. Intenté encontrar la inspiración entre las llamas, en las cenizas, en el inconfundible olor a hogar:

Abraham buscaba desesperadamente en el baúl algo con lo que contener el brutal ataque de su oponente. Optó por fin por una pequeña sierra de carpintero, algo ciertamente inútil para frenar un hacha. A través del espejo de la cara interior de la tapa del baúl, vio acercarse a la muerte.

Me interrumpió Carlo para decirme que ya estaba lista la comida. Los últimos días del año transcurrieron siempre así. No había árbol ni belén, ni gorritos rojos ni calcetines. No importaba que fuera veinticinco o treinta y uno, martes o domingo. Los días eran todos iguales. Por la mañana, Carlo y yo cortábamos madera para la chimenea, mientras Miranda hacía café. Al terminar, yo me zambullía en mi particular tormento creativo, Carlo trabajaba en un ajedrez de madera que ya tenía bastante adelantado, y Miranda movía millones a través de su móvil.

En esa particular y no demasiado desagradable rutina empecé a dar bastantes cosas por sentadas. A mí me sobraba mi editor, a Miranda le sobraba yo, y a Carlo le sobraba su esposa. Mientras estuviéramos los tres en casa no parecía probable que fuera a pasar nada divertido.

Mi obsesión por Miranda empezó a alcanzar tintes desagradables cuando me di cuenta de que todo lo que escribía trataba de ella. A falta de dos días por dejar ese paraíso, se me hizo indispensable encontrar la manera de quedarme a solas con ella. Eché al fuego las hojas que me quedaban en blanco y le dije a Carlo que me había quedado sin papel. Tal y como esperaba, intentó sacar partido de la situación, rogando a Miranda que bajara al pueblo a por más folios. Afortunadamente para mí, ella se negó, y Carlo se ofreció a ir personalmente. "Lo que sea por echar una mano a un amigo", me dijo. "Una mano o las dos", pensé yo.

Conseguido mi objetivo, aguardé pacientemente a dejar de oír el motor del Ferrari, cosa que no se lograba con facilidad, he de decir. Enseguida busqué a Miranda, que no me prestaba mayor atención que la que prestaba yo a Carlo, esto es, ninguna. En general, Miranda no prestaba atención a nada que no fuera su móvil. El desprecio causado por su absoluta indiferencia hacia mí me hizo enfurecer sobremanera, hasta tal punto que pasado un tiempo llegué a plantearme seriamente asaltarla cuando se metiera en su cuarto, la única habitación que tenía la casa. Por fortuna para los dos, antes de que eso sucediera se oyó de nuevo el coche de Carlo, así que todo quedó en un intento frustrado de... qué sé yo.

El bueno de Carlo llegó con las hojas poco después, y rozó mi mano al entregarme el paquete. Frustrado como estaba, tanto artística como sexualmente, decidí poner las cosas claras en aquel instante. Le dije que no quería saber nada de él, que a mí me gustaban las mujeres como la suya. Se rió en mi cara, aparentando no saber de qué le hablaba, me dijo que se había equivocado conmigo desde el principio. Lo que más me dolió fue que mintiera: dijo que nunca le habían gustado mis novelas.

Salí de la casa decidido. Fui hasta el tocón donde cortábamos leña, cogí el hacha y volví sobre mis pasos. Carlo estaba agachado sobre una mesa, ultimando el rey blanco. La primera descarga pasó a su lado, destrozando la mesa y poniéndole alerta. Tardó unos segundos en asimilar lo que sucedía, se puso en pie y me miró con los ojos muy abiertos. Me dio tiempo suficiente para recuperar el hacha y lanzarla sobre él, que ya huía, con tan mala fortuna que se clavó en el marco de la puerta. Seguí a Carlo hasta el cobertizo donde dejaba el coche. Lo encontré de rodillas, revolviendo en un baúl de madera que él mismo había construido, años atrás. Vi su cara de pánico reflejada en el espejo de la cara interior de la tapa del baúl. Había cogido una ridícula sierra. Antes de que se incorporara, golpeé el baúl contra la pared, de modo que la tapa se balanceó y se vino abajo.

El grito de mi editor cuando la pesada tapa le destrozó los brazos fue espectacular, tanto que posteriormente me sorprendió que Miranda no lo hubiese oído. Atascado como estaba, Carlo no pudo evitar que mi siguiente hachazo destrozara su cráneo.

Cuando entré a la habitación, observé que Miranda apuntaba algo en una pequeña libreta, de pie, apoyada en su rodilla izquierda. Llevaba el móvil sujeto entre su cabeza ladeada y su hombro derecho. Sin colgar, le dijo a Carlo que esperara fuera y que vigilara a su amigo el escritor, que no le gustaba quedarse a solas con él. Pero no era Carlo.

Miranda era inteligente, y no necesitó preguntar dónde estaba cuando vio en mi mano derecha un hacha ensangrentada. El hecho de que, al saltar por la ventana, ni siquiera se molestase en llevarse el móvil, indicaba hasta qué punto era consciente del peligro que corría su vida. Me tocó ir tras ella, tranquilo, pues sabía que sus carísimos Givenchy jugaban a mi favor. Pronto, un tacón se rompió, haciéndola caer sobre el barro. Antes de incorporarse, Miranda miró atrás, justo a tiempo para ver descender una hoja mortal sobre su frágil espalda.

No me molesté en hacer la maleta de nuevo. Cogí mi máquina, los folios, y el Ferrari de Carlo, y volví a mi casa. La inspiración, desde luego, no se encontraba en la paz de las montañas. No habitaba en un lugar, no podía buscarse. Sólo había que dejarse llevar, como yo había hecho, dejar a las vísceras imponerse al cerebro.

Me senté frente a mi Némesis, consciente de que tenía que escribir una novela de terror. Ajusté un folio y comencé a escribir:

Estaba completamente atascado...

Сталинград (II) [R]

2010-08-24T02:00:00.001+02:00

Leer primero: Сталинград (I)

18 de noviembre de 1942. Aguantado el ataque alemán durante dos meses, el ejército soviético prepara ahora una contraofensiva que decidirá el futuro de Stalingrado. Yo permanezco casi completamente ajena al devenir de la guerra. La devoción que siento por el camarada Stalin es muy inferior a la excitación que me provoca esta caza sin fin. Cuento en mi haber más de cien bajas enemigas, aunque el ritmo ha sufrido una importante variación descendente estas últimas semanas en que exclusivamente me he dedicado a matar francotiradores, en mucho menor número. La facilidad, sin embargo, ha permanecido constante.

Excepción hecha de una incómoda herida en el hombro, cabe señalar que no he encontrado digno rival entre mis adversarios. Digo esto sin presunción, pues no me considero especial por ello: no creo tener mejor puntería que nadie, ni ser más inteligente. Es una cuestión de instinto, de saber elegir siempre el mejor lugar, de ser un poco más paciente que el otro, de tener una pizca de suerte. Sea por lo que sea, siempre los pillaba desprevenidos, ausentes o equivocados, mirando a otra parte, buscando el peligro por la izquierda cuando el proyectil los taladraba por la derecha. Uno, dos, cien.

Es un número ridículo comparado con el total de un solo día. Me han dicho que ya no mueren cuatro mil soldados soviéticos a diario y eso es bueno. Quedará gente para convertir estas ruinas de nuevo en una ciudad, si es que finalmente nos la quedamos. Paradójicamente o no, cuanto más aguante el bando que caiga, quienquiera que sea, peor es para la ciudad. Las fuerzas se han equilibrado ahora, aunque la esperanza de vida de nuestros soldados sigue siendo de un día. Un día.

Y yo llevo tres jugando al gato y al ratón con una persona a la que no conozco. Es un francotirador distinto a todos los demás que he conocido, a todos los demás que he eliminado. Se mueve rápido, no permanece demasiado tiempo en ninguna posición aunque no la revele con un disparo. Nunca está donde le espero, por eso sigue vivo, y afortunadamente yo no estoy donde él cree, tampoco. Me gustaría ponerle una cara, saber cómo es, aunque sé que cuando eso suceda habré ganado. Hasta entonces sigo aguardando mi momento.

Estoy en un edificio que se conserva mejor que la mayoría. Los apartamentos están abiertos y saqueados por los alemanes, aunque en realidad es igual de probable que fueran los rusos quienes los allanaran. Las camas, aunque desechas, están enteras, y se pueden encontrar latas de conserva en las despensas. He puesto granadas de alambre en la entrada, aunque ni siquiera así me siento más segura. Me muevo de piso en piso y de lado a lado para obtener una visión más completa. Las ventanas dan a la plaza de la universidad, que parece una sopa de letras en la que busco incesantemente el más mínimo movimiento. Volodya, penúltimo efectivo de la primera unidad, lleva dos días tendido en la plaza. Es frustrante verlo ahí, casi perfectamente camuflado entre los restos de un Kübelwagen, y no poder hacer nada por recuperar su cuerpo.

Los ataques de la Luftwaffe son mucho menos frecuentes que al principio, pero distingo inequívocamente las explosiones que se acercan poco a poco a mi posición. Aferro con fuerza mi Mosin-Nagant y pego la espalda a la pared, con la esperanza de que este edificio no esté en la trayectoria de las bombas. Supongo que él pensará lo mismo, con la ironía añadida de poder caer bajo fuego amigo. Espero. Cada vez más cerca. Espero. El infierno se desencadena y la universidad es alcanzada de lleno. Espero a que se asiente el polvo. Cuando lo hace, espero. Subo un piso y cambio de ventana. El tiempo parece no pasar. Es un modo de vida. Espero.

Por fin me asomo, siempre detrás de mi rifle, para comprobar el estado del campo de batalla. La universidad ha desaparecido y gracias a ello puedo ver el edificio que había detrás. En ese instante advierto que análogamente desde ese edificio es visible ahora el mío, y una premonición, tal vez profesional, me lleva a pensar que así como yo estoy aquí mi enemigo puede estar allí. Es entonces cuando lo noto, ese mínimo movimiento, imperceptible al ojo humano. Apunto y le veo, ahora le veo, ahora sé cómo es. A diferencia de mis víctimas, yo miro a la muerte cara a cara.

Caigo de espaldas por el impacto y me llevo la mano al cuello. El disparo es limpio. Me ha seccionado una carótida sin tocar la tráquea ni el esófago. Será cuestión de un minuto. No puedo evitar sonreír: por fin he encontrado a alguien a la altura. Una dulce inconsciencia se va apoderando de mí. Mañana cumplía veintiún años.

Сталинград (I) [R]

2010-08-17T03:00:00.000+02:00

Ruinas. Polvo de ladrillo, hierro y piedra. Todo es rojo y gris. Los constantes bombardeos han reducido esta sagrada ciudad, la ciudad de nuestro líder, a una confusa geografía en la que, irónicamente, nosotros nos desenvolvemos mejor que ellos. Ya no quedan edificios, sino sus esqueletos, sustentados por los escombros de lo que una vez fueron sus entrañas. Los cadáveres que se agolpan en las calles son las únicas muestras de vida y color que nos quedan. Rojos y grises. Una ciudad fantasma por la que se mueven espectros luchando por lo que queda de ella. Y ya no queda nada. No es nada. Y lo es todo.

Llegué a Stalingrado a finales de septiembre, cruzando el Volga mientras media docena de stukas escupían fuego desde el cielo. No todos tuvieron tanta suerte, vi a un camarada traspasado por una ráfaga de torso a cabeza. A un metro de mí. Algunos se arrojaban al agua, solo para recibir las balas de nuestros oficiales al grito de traidor. Afortunadamente, a partir del embarcadero lo tenía más fácil. No me lanzaron ladera arriba con un rifle o cinco balas, mi destino era un edificio resguardado en zona segura. No en vano, formo parte de la primera unidad de francotiradores que Chuikov mandó traer a la ciudad.

Al principio era muy sencillo. Los alemanes aún no estaban preparados para esta nueva arma mortífera, bastante tenían con una guerra callejera que no les beneficiaba en nada. Nuestras bajas diarias podían doblar las suyas, pero nuestro número era inmensamente mayor, y el miedo a la desobediencia nos hacía incansables. Y así, aunque tres mil hermanos caían a diario entre balas alemanas y soviéticas, todos los días el Volga traía refuerzos y la batalla seguía empatada.

Entonces llegamos nosotros, y en pocos días causamos estragos. Mi primera víctima fue un teniente alemán. Nos enseñaron a elegir bien los objetivos, en orden descendiente de rango. No acostumbrábamos hacer más de un disparo en cada sitio, y no solíamos necesitarlo. Llevaba dos horas en el interior de una tubería frente a un puesto avanzado enemigo, cuando el anónimo teniente salió a echar un cigarro. No llegó a encenderlo.

Una semana después ya sumaba más de treinta víctimas, todos ellos oficiales, cada vez más jóvenes, u operadores de radio, correos, etc. Objetivos útiles por los que mereciera la pena descubrir y abandonar la posición. No siempre acertaba a la primera, sobre todo si iban corriendo. A veces les alcanzaba en una pierna, y les remataba en brazos del compañero que había ido a socorrerles. Y a este también. Para después salir corriendo, antes de que advirtieran de dónde había salido la bala.

Éramos los francotiradores los soldados más odiados, y desde luego no hacían prisioneros cuando atrapaban a alguno. Al menos, no después de torturarlo. Las bajas causadas en el frente eran aceptables, pero este goteo incesante de pérdidas estratégicas había minado su moral. Los alemanes estaban nerviosos y su respuesta no se hizo esperar: francotiradores nazis.

Ahora es más divertido, y mucho más peligroso. Ya no actuamos con tanta libertad, y de hecho de los catorce que vinimos solo quedamos seis. Los francotiradores alemanes son buenos, pero son sus armas las que marcan la diferencia. A pesar de ello, seguimos siendo mejores, más mortales, más eficientes. Hoy llevo un mes en Stalingrado, y hace una semana que solo cazo a mis semejantes. Los oficiales pueden respirar tranquilos, porque estamos demasiado ocupados jugando una partida dentro de la gran partida. Pero no es suficiente.

Hace siete horas que no muevo un dedo. Nos movemos en espacios más grandes, vacíos de la interrupción de la infantería. Se oyen, no demasiado lejos, disparos y gritos de agonía. Se oye la guerra, se oye la muerte. No demasiado lejos. Pero aquí y ahora estamos dos, él y yo, y los dos lo sabemos. Únicamente desconocemos la posición exacta del enemigo. El primero que lo descubra verá un nuevo amanecer. Y voy a ser yo.

No es fácil decidir cuánto tiempo es demasiado tiempo, no para nosotros. Podría haber estado dos días cuerpo a tierra, entre un camión calcinado y el cráter en el que me oculto. Invisible, o casi. El otro se ha cansado de esperar, o se ha confiado y ha salido a buscar una mejor posición. No importa. A través de la mira telescópica lo veo. Avanza despacio, arrastrándose, cauto, pero no lo suficiente. Es rubio, de ojos marrones, lleva barba de apenas un día o dos. Está sudando. Se detiene, mira a los lados. Tomo aire, lo suelto. Latido, disparo. Blanco, rojo, muerte.

Una sustancia oscura y espesa mana de lo que hace dos segundos era su cabeza. Siempre me he preguntado si llegan a darse cuenta de algo. Detecto un movimiento a la derecha, un leve temblor. No será nada, pero un buen francotirador no puede permitirse no comprobarlo. No hay nada. Espera, sí. Hay otro, eran dos. Siempre han sido dos, y conmigo tres, y ahora me está apuntando. No hay tiempo para nada, para pensar, para precisar, para respirar. Dispara primero. Oigo la explosión antes de darle al gatillo. Hemos disparado casi a la vez. Casi.

La bala me da en el hombro izquierdo. Mi primera herida de guerra. Es un dolor inexplicable, agudo, abrasador. Grito, chillo. No hay tiempo. He disparado pero, ¿le he dado? Tengo que volver a poner mi ojo tras el cristal. El dolor no importa. Quiero verlo. Si no está, o si se mueve, es el final. Pero está. Le he dado, no sé dónde pero le he dado, y ha soltado el rifle. Es mío.

La euforia mitiga el dolor. Salgo de debajo del camión en dirección a la pila de escombros entre la que se confundía. Dejo el rifle en el suelo, no podré dispararlo en varios días. Un pequeño riachuelo de sangre baja por entre las piedras. Le he dado en el torso. Está vivo, pero no por mucho tiempo. Saco la TT-33, una pistola semiautomática que nunca pensé utilizar. Me ve, y dice algo que no entiendo. Es un insulto, no lo entiendo pero no es una expresión de súplica, sino de odio. O de desprecio. Ahora, de cerca, ha reconocido en mí a una joven de veinte años. Demasiado para su orgullo ario. Extiendo el brazo, apunto.

Recojo sus placas y sus pistolas, pero no puedo llevarme las carabinas. Mi rifle ya pesa demasiado para llevarlo con un brazo herido. Al menos estaré un par de días lejos de todo esto. Hoy han sido dos, llevo ocho en una semana. Estoy orgullosa de mí misma. Son solo números. No puedo permitirme que sean nada más.

La cita [R]

2010-08-09T17:00:00.001+02:00

Mucho tiempo después, Horacio se acordó de Belinda. Quizá decir mucho es decir demasiado, pero para él, ciertamente, lo era. No recordaba la última vez que la había recordado.

Ya se sabe cómo son las relaciones. Los primeros meses siempre son los mejores. Luego llega la rutina, el acomodamiento, en muchos casos, el principio del fin. Paralelamente, cuando terminan, son los primeros meses los más duros, pero el paso del tiempo, por fortuna, se nota, y el dolor siempre acaba por hacerse más llevadero.

Eso debió pasarle a Horacio, que un buen día se dio cuenta de que casi había olvidado a Belinda. Cuando volvió a su mente, lo hizo sin sentimientos negativos. No había ningún reproche, no había tristeza ni lamento. Belinda, recordaba Horacio, era una de estas chicas que contagian la alegría. Incluso él, habitualmente gris y solitario, se había vuelto una persona diferente. Al menos, mientras duró.

Es inevitable, llegados a este punto, preguntarse por qué acabó una relación en la que sonaban campanas de boda, o eso decían. A veces hay motivos claros, infidelidades, incompatibilidad, exceso de tedio. Los hay que dicen “se nos acabó el amor de tanto utilizarlo”, cosa que a Horacio siempre le había hecho mucha gracia, por cuanto lo consideraba casi tan ridículo como falso. En su caso, no hay explicación alguna, simplemente llegó a su fin, y probablemente nadie se habrá preguntado el por qué tantas veces como él.

Sencillamente, un día Belinda se fue. Para ser honestos, su larga relación había atravesado momentos mejores, pero también peores. No estaban en crisis, no habían discutido últimamente. Si alguna cosa no iba bien, no daba la impresión de ser algo que no se pudiera superar. En líneas generales estaban bien, estaban a gusto, tenían planes de futuro, proyectos, pero un día Belinda se fue.

Lo cierto es que, al recordarla, a Horacio se le ocurrió que le apetecía verla de nuevo. Quizá su imagen le había insuflado de algún modo una dosis de optimismo, o bien simplemente le entró prisa por recuperar el tiempo perdido. No habían vuelto a hablar desde aquello, pero Horacio sabía donde podía encontrarla. Después de todo, Belinda siempre había sido una joven de costumbres. Le gustaba desayunar de pie y a intervalos, entre la cama y la ducha, entre la ducha y el vestidor. A veces, entre la cama y la cama.

Horacio había pasado todo este tiempo descuidado, sin rumbo. Adquirió ropa adecuada para la ocasión, se afeitó, se cortó el pelo. Incluso compró flores para Belinda, gladiolos, sus preferidas. Habría optado por algo más romántico, como rosas rojas, pero conociéndola, no valía la pena llevarle la contraria. Hoy iba a ser un día para ella, y el resto del mundo quedaba fuera.

Solían quedar en un café que daba a la plaza de las palomas, al salir del trabajo. Les gustaba el ambiente, en realidad le gustaba a ella. Él se dedicaba, principalmente, a satisfacer sus deseos. Y los suyos propios, que no eran otros que estar con ella. Hoy sería así de nuevo, volvería a estar con ella.

Pero el escenario, esta vez, sería distinto.

BELINDA WILSON MAZAS
1979 – 2004

Arrodillado frente a la lápida, Horacio pasó el resto del día junto a su amada.

Marzo 2005

Together

2010-08-01T23:59:00.000+02:00

No sé si será una moda pasajera o si efectivamente puede convertirse en un nuevo formato llamado a convivir con los actuales blogs y redes sociales, que de momento no se están solapando (y que dure), lo cierto es que Formspring ha llegado, o más bien lo hizo hace ya algún tiempo pero su auge, al menos en España, parece comenzar ahora.

¿Qué es Formspring? Básicamente un espacio de internet donde los usuarios contestan a las preguntas que otros usuarios, o cualquier anónimo (si está activada esa opción), les hagan. Tan sencillo como eso, visitar el perfil de cualquiera, dejar la pregunta y esperar la respuesta. ¿Podría esto hacerse en Facebook? Pues la verdad es que sí. Pero el hecho de que Formspring se base exclusivamente en ello le hace ganar cierto atractivo: es el paraíso de la información.

Yo, X, otrora misterioso, enigmático e interesante (dicen xD), tengo una cuenta de Formspring y he decidido comunicarlo para quedar más al desnudo todavía, si es que esto fuera posible. Desde aquí os animo para que hagáis lo propio, es realmente sencillo y así habrá cierta reciprocidad, que tampoco mola ir siempre de divo esquivando a los paparazzi (bueno, un poco igual sí :P).

Pese a que lo recomiendo encarecidamente, no es necesario tener un perfil en Formspring para hacer preguntas a otros, como ya he dicho. Basta acudir a su perfil y hacerlo, pero por si se os ocurre alguna de repente y no tenéis el link a mano, he puesto un widget aquí a la derecha para que podáis escribirla directamente. Más fácil que eso ya es difícil.

Con esto doy por iniciada mi etapa en esta nueva vertiente internetera. Aunque parezca mentira, trataré de contestar todo aquello que se me pregunte, siempre y cuando no lo considere ofensivo o demasiado privado.

Y como no quiero correr el riesgo, dados los últimos indicios, de que muchas de las preguntas que se me hagan se puedan centrar en mi situación sentimental, voy a confirmar que sí, como más de una sospecha, Danygirl y yo estamos juntos y revueltos. Que me perdonen las fans. :-)

Finales [R]

2010-07-26T02:00:00.001+02:00

Luego se quedaba vacío. Si tenía muchos exámenes, se pasaba varios días estudiando y, cuando los terminaba, se encontraba raro, como si le faltara algo. Quería seguir haciendo cosas, de esas cosas me refiero, seguir estudiando, tener más exámenes. Se sentía desubicado, cambiaba tanto la vida de repente por algo tan simple como tener o no tener exámenes. Pasaba también con los largos trabajos, después de pasarse una semana buscando información y tres días dedicados a ello, lo entregaba y se acabó, a otra cosa. Y sentía que era injusto, porque no se puede desconectar así de rápido, sin embargo el antes y el después no es más que un instante.

Llevaba varios días preocupado con una exposición importante. Nunca le había gustado hablar en público, así que imaginad la situación. Cuando quedaba con sus compañeras para prepararla intentaba no pensar en ello. Se centraba en el trabajo en sí, en el recabar datos y repartir temas, contrastar versiones y ocuparse de su parte, idear qué decir y cuándo entrar, el orden... Se acercaba el día, crecía el pánico. No podía creer que tuviera que hacerlo. Ese día se levantó pronto. Miró la hora mientras se ataba los cordones: 07:45. En alrededor de dos horas, todo habría terminado. Estaba en casa, en su cama, como un artista en su camerino, no había empezado y en dos horas todo sería cosa del pasado. Pretendía relajarse con ello, pero esas dos horas había que vivirlas.

A las nueve estaba en clase, el primero en llegar. La gente iba entrando, su público, diez ya le parecían una multitud. Sus socias parecían más nerviosas que él, les transmitió los cambios de última hora. Empezó la función, la boca seca pero ya más tranquilo, no evitaba el contacto directo, los ojos de sus compañeros, hoy jurado, no le inquietaban. Como suele pasar, eso que tanto tememos acaba siendo un éxito, hubo aplausos, felicitaciones y reconocimiento. Se retiró con la satisfacción del deber cumplido a lo grande y, en un primer momento, lo mejor fue sobre todo que ya estaba hecho, que se acabó, ya había hablado en público, se acabaron los nervios.

Pero no salió de un estado como de embriaguez en todo el día. Seguía pensando en ello y lo demás no parecía tan importante. Se dio cuenta de que no estaba tan mal el proceso, que lo había disfrutado, había saboreado la consecución y ahora se sentía vacío. Saber que ya no tendría que hacerlo le turbaba, y empezó a tener miedo de lograr sus metas, advirtió que siempre le pasaba lo mismo, no importaba con qué, primero miedo, luego pasar por ello de todas formas y al final... nada. Porque justo cuando lo valoraba, justo cuando descubría todo lo bueno, era cuando ya había terminado. ¿Para qué volver a clase sin tener que exponer? ¿Para qué tomar apuntes si ya hizo el trabajo? ¿Para qué continuar cuando ya ha vivido el final?

¿Para qué enamorarse de nuevo?

La última noche [R]

2010-07-22T06:00:00.000+02:00

Le había dicho a su mujer que tenía una cena de empresa. Otras veces había sido una reunión, un aviso urgente, un congreso. Un fin de semana de negocios, o una conferencia en Bruselas: nada importaba con tal de tener licencia para evadirse.

Alberto nunca había tenido un gran sentido de la fidelidad. María, su esposa, se lamentaba de que los problemas hubieran llegado tan pronto a su relación. Eran una pareja joven, sin hijos. María sospechaba que Alberto tenía una amante. Y no es que se hubiera dado cuenta recientemente. Ella sabía que su marido le había sido infiel en otras ocasiones, pero esta vez era distinto. Lo supo porque Alberto empezó a cancelar citas importantes. No se olvidó de su cumpleaños, pero no cenó con ella. No olvidó el día en que se conocieron; envió rosas, pero no estaba allí.

Hoy era su aniversario. Hoy hacía tres años que se habían casado. Alberto lo sabía y, como hiciera en las anteriores ocasiones, le había preparado su plato favorito. Pero enseguida anunció que se marchaba, y que no podría venir a cenar: tenía una cena de empresa.

María estaba en lo cierto, esta vez era distinto. Alberto no era un hombre enamoradizo, a pesar de sus muchas aventuras, pero esta se estaba prolongando de manera inusual. No podía dejar de pensar en ella, Sonia. Hoy hacía un año desde que se habían conocido, e iban a cenar juntos. Como muchas otras veces, Alberto aparcó su descapotable en la puerta del instituto, y esperó a que la chiquillería saliera. Y allí estaba ella, entre la multitud, tan bella como de costumbre, con esa cara entre pícara e inocente que le había conquistado. Subió al coche de un salto, se besaron, y se alejaron de allí. Alberto también era consciente de la situación. Lo que sentía por Sonia no lo había sentido nunca antes. “¿Será esto lo que llaman amor?”, se preguntaba a menudo. Incluso había hecho que se replanteara algunas cosas, como dejarlo todo por ella. Sabía que era imposible. Sonia apenas tenía dieciséis años. Su relación no podía funcionar. Tampoco tenía excesivo interés en abandonar a su mujer. Después de todo, la quería, a su manera. Pero iba a hacerlo igualmente. Necesitaba hacerlo.

María decidió dar una sorpresa a su marido. Pensó en ir a buscarle al restaurante habitual de las cenas de empresa de Alberto, Mr. Dean, un sitio al que habían ido un par de veces. Llegaría allí y, con su belleza, causaría furor entre los compañeros de su marido, que le felicitarían con algún codazo discreto por la esposa que se gastaba. Pero antes tenía que esperar a que trajeran su regalo de aniversario: una ultrachic mesilla de cristal de diseño imposible.

Alberto no había pensado lo mismo. Sonia le había pedido en varias ocasiones que la llevara a DeLuca, el restaurante de moda de la ciudad. Era un sitio caro, de hecho el más caro, y eso la hacía sentirse mayor, importante. Sabía que tenía a Alberto a su disposición, que haría cualquier cosa que ella le pidiera. El DeLuca se encontraba a un par de manzanas del Mr. Dean, en la misma exclusiva zona en cualquiera de cuyos bares un camarero no podría permitirse ninguno de los cócteles que servía. En días señalados sus respectivas colas podían llegar a converger. La rivalidad entre ambos restaurantes por alzarse con el favor de la crítica, la sociedad y las revistas gastronómicas era bien conocida en la ciudad.

Una vez hubieron traído la mesilla, María comenzó a vestirse. Encendió la tele mientras terminaba de arreglarse. Todas las cadenas habían cortado la programación para ofrecer la misma noticia: había estallado una tubería de gas en el Mr. Dean. María salió disparada sin siquiera ponerse los pendientes o perfumarse. Su marido estaba allí, podría haberle pasado cualquier cosa.

Y así habría sido, si realmente se hubiese celebrado la cena de empresa. Pero no existía tal cena. Sonia y él salieron del DeLuca al oír la explosión. Se acercaron a preguntar, al ver el fuego y el humo. Alberto cogió el coche y llevó a una asustada Sonia a casa. Tendría que esperar para decirle lo que sentía. Minutos después, llegó a su casa. Entró haciendo el menor ruido posible y sin encender ninguna luz para no despertar a su mujer, quien solía acostarse temprano.

No esperaba, por supuesto, el nuevo obstáculo que se hallaba en su camino. Tropezó con la mesilla y fue incapaz de recuperar el equilibrio. Cayó de espaldas y con estrépito sobre la nueva mesilla, fragmentándola en mil pedazos.

Quedó de cara al techo, un espejo en el que se reflejaba de lo más ridículo. Comprendió que estaba sobre los restos de una mesilla de cristal. Supuso que era el regalo de su mujer, y pensó en lo irónico de la situación. Intentó erguirse, pero el dolor era insoportable. Descubrió que, si no se movía, no le dolía. Sabía que tenía cristales clavados en el cuerpo, pero no si habían alcanzado algún punto vital. Estuvo un rato viendo frente a sí una figura casi inerte, inmóvil. Era consciente de que podía haber perdido la movilidad. También podría ser sólo un susto, algo de lo que reírse en los años venideros. O podía estar desangrándose. No lo sabía.

María llegó justo entonces al Mr. Dean, a tiempo para descubrir, por boca de un bombero, que afortunadamente era pronto y estaba casi vacío. María preguntó por la cena de empresa, pero el bombero insistió en que apenas sí había clientes. Extrañada, María llamó a su marido al móvil.

Alberto oyó una sirena a lo lejos. Imaginó que su mujer había llamado a una ambulancia al verlo tendido en el suelo, pero no la veía por allí.

María desistió. Alberto no atendía su llamada.

Alberto dejó de oír la sirena. Nunca llegó a saber si iba a morir o no.

Diciembre 2003

Advice [R]

2010-07-16T08:00:00.002+02:00

El inspector Castillo esperó a que su superior se marchara del despacho dando un sonoro portazo. Era la cuarta vez que se le escapaba un poderoso tratante de blancas, la cuarta vez que la cagaba. Se le había agotado el crédito pero eso era lo de menos. Lo que más le jodía era ver cómo su reputación empezaba a caer en picado. Porque él era implacable, un tipo frío, duro, sin muchos amigos en el cuerpo, un raro, maniático y neurótico, alguien que nació para ser traficante pero que acabó siendo su mayor pesadilla.

Sin embargo el tal Nemov se le resistía. Parecía anticiparse a sus movimientos, aunque era raro de por sí, pero pudo entender un error aislado; la segunda vez ya era sospechosa, la tercera, imposible. Advirtió que pasaba algo y que había de obrar en consecuencia. Sabía que un nuevo fracaso le dejaría en la cuerda floja, pero le daba igual. Esta vez era distinto porque esta vez el cebo era para otro. Y había picado.

Llamó al subinspector Suárez, su hombre de confianza, un poli de toda la vida que le sacaba no menos de quince años, de la vieja escuela, padre de familia, un buen tipo, o eso pensaba. Se encontraba dando una conferencia sobre narcotráfico en la capital de la que regresaría esa misma noche, puesto que el ruso parecía haberse esfumado del todo esta vez y habría de reasignarle en algún lado. En cuanto descolgó, le soltó lo siguiente a bocajarro:

- Sé que eres el topo, que has estado pasando información a Nemov, que sigue suelto gracias a ti. Esta noche iré a tu casa y mataré a tu mujer y a tu hija. Si quieres vivir, no regreses jamás de Madrid.

Y colgó sin esperar respuesta. Suárez conocía demasiado bien a Castillo como para saber que no iba de farol. Poco importaba si estaba o no en lo cierto y cómo lo había averiguado, tenía la certeza de que su familia moriría mientras él estaba en el avión. No tenía tiempo para planes de emergencia, ni tampoco para inventar una excusa por la que no presentarse allí donde se le esperaba, pero eso era lo de menos. Tenía que hacer algo para impedirlo.

Salió corriendo del hotel en dirección al aeropuerto mientras trataba, móvil mediante, de contactar con alguien que pudiera proporcionarle un asiento en un vuelo anterior al suyo. Pensaba que, si lo lograba, llegaría a casa antes de que oscureciera, cuando todavía se le supondría en la conferencia, y que podría llegar a tiempo de evitar el doble homicidio. Consiguió al menos el primero de sus objetivos.

No bien hubo aterrizado, se dirigió al parking donde había dejado su coche. Miró el reloj, iba bien de tiempo. En media hora estaría en casa. Abrió la puerta, se sentó y, sin abrocharse el cinturón de seguridad, introdujo la llave e inició el motor. Todo saltó por los aires. Su todoterreno se convirtió en una bola de fuego de la que Suárez nunca llegaría a salir. Todavía con vida, pudo ver acercarse a su jefe, el inspector Castillo, que llegó hasta las inmediaciones del coche con absoluta parsimonia. Por un momento le pareció que le ayudaría a salir, pero sólo escuchó su epitafio:

- Te lo advertí, viejo amigo. No sé por qué siempre has ignorado mis consejos.

Y se fue como vino, mientras ajustaba un silenciador a una pistola que no era la reglamentaria.

Legacy [R]

2010-07-07T08:00:00.001+02:00

Bajé las escaleras y allí estaba ella, sentada en el suelo, sobre sus talones, con una expresión entre tranquila y ausente, detrás de la mesa baja donde tantas veces habíamos comido. Frente a ella un sobre lacrado que en seguida me tendió, tan pronto advirtió mi presencia. Supe por el sello, aunque ninguna falta hacía, que era una carta de su marido, cuyo destinatario no era ella. "No me atrevo a leerla", dijo.

Llegué a su aldea hace mucho, proveniente de ninguna parte. No es que vagara sin rumbo, es que mi destino era otro; uno al que, supe, no podría llegar sin antes conseguir un camello. Me hallaron deshidratado y rebozado en arena, tal vez a punto de ser devorado por alguna bestia salvaje. Lo primero que conocí del pueblo, última frontera antes del desierto y, por tanto, parada obligatoria de comerciantes y aventureros que, como yo, desearan alcanzar la ciudad del otro lado, fue la casa en la que ahora me hallaba, la que sería, a fin de cuentas, mi morada durante los meses siguientes. Me dijeron que me daban por muerto, que me trajeron para procurarme un funeral que finalmente no necesité. Cora, se llamaba ella, y Lance él.

Me ofrecieron su hospitalidad, y yo no tuve más remedio que aceptarla. No tenía otro sitio adonde ir, y en el pueblo todos eran demasiado amables. Conseguí un trabajo como alfarero, excelentes ánforas hacía, pero nunca aceptaron una parte de lo que ganaba como pago por mi manutención. Me convertí en un primo lejano que vivía con ellos, aunque nunca llegamos a intimar del todo. Pasaba todo el día fuera, Lance también, y nos juntábamos de noche para cenar y comentar cómo había ido. Cora, como todas las mujeres, se ocupaba de la casa y de vez en cuando tejía alguna prenda para su marido. Ella se retiraba primero, cansada, tal vez Lance y yo compartíamos un aguardiente de loto. Era un gran hombre, acaso algo taciturno cuando lo conocí, pero al poco tiempo se animó, más o menos cuando Cora le comunicó que estaba encinta.

Al principio no pareció muy contento, o bien yo no supe interpretar su reacción. Luego sí, pasaron los días y era otra persona, trabajaba como el que más. Pensé que, ahora que la familia se vería ampliada, debía ir buscándome otro sitio. Quise comprarle varias veces un par de camellos que tenía, pero siempre me daba largas. "Ya hablaremos", decía, supuse que pretendía posponer mi partida cuanto pudiera. En verdad tampoco yo estaba demasiado convencido de querer continuar mi viaje. Apenas habían transcurrido unas semanas y ya me sentía unido en parte a ese sitio.

Una noche escuché un ruido en el piso inferior. Era Lance, saliendo a hurtadillas de casa. La primera vez no le di demasiada importancia, la segunda despertó mi curiosidad, a la tercera empecé a indagar por el pueblo. Podría haberle preguntado a él directamente, pero sabía que no me lo diría, demasiado reservado. Además, ya llevaba cuatro meses allí y conocía a bastante gente. Sin embargo, algo en el pueblo no acababa de encajar del todo, un misterio parecía flotar en el ambiente, algo que se sabe pero de lo que no se habla, algo que necesitaba averiguar.

Tomé la carta y la abrí, intrigado por un contenido que imaginaba.

A mi adversario:

Me matase o no el veneno de la copa, no me restaba ya mucho camino por recorrer. Desde que supe que me quedaban apenas unos meses de vida, dediqué gran parte de mis esfuerzos a dejar todo el dinero posible a mi mujer y al hijo que nunca conoceré. Supongo que después de todo ha valido la pena, pues me consta que no pasarán dificultades económicas. De todos mis bienes, te cedo la propiedad de los dos camellos que ya no necesitaré.

No me costó mucho tiempo enterarme de que, las noches de luna llena, se organizaba un macabro juego en el que se movía muchísimo dinero. Al parecer, varias personas se daban cita en un lugar apartado y discreto para organizar una partida de vaso ruso, juego en el que dos contrincantes habían de beber, por turnos, el contenido de las copas que fueran dispuestas, una de las cuales, esto es obvio, contenía un veneno mortal. Al principio me resistí a creerlo, pero me cobré un par de favores e hice otros tantos hasta que conseguí que me invitaran a la próxima. Y así fue como, al quinto mes, fui testigo de una de estas partidas. Cuál no sería mi sorpresa al ver que Lance, a quien esperaba sorprender allí, no era apostante sino jugador. No solo eso, sino que, además, se trataba del campeón, a quien un aspirante intentaría derrocar. Lance, supe después, fue el primero en haber jugado más de tres partidas. La cuarta también la ganó.

Como comprenderás, amasé mi fortuna a costa de la felicidad que arrebaté a otros, hasta que le ha tocado a los míos vivir la otra parte de este macabro juego. No sientas pesar por mí, es parte de la historia.

La mañana siguiente llegaba una nueva remesa de comerciantes, y con ellos médicos y mensajeros. Dado que los motivos de mi viaje no son de especial relevancia en esta historia, bastará decir que recibí un correo que me conminaba a estar presente en la gran ciudad allende las arenas en un plazo máximo de un mes. Debía saldar una deuda y no tenía medio humano de hacerlo, a menos que apostara todo cuanto tenía en el vaso ruso la próxima luna llena, y partiera con la siguiente caravana.

No, ni siquiera así. Necesitaría apostar al menos el triple del dinero que tenía, o bien encontrar una forma todavía más rápida de ganar dinero. Y solo había una.

Si estás leyendo esto significará en definitiva que habré alcanzado la inmortalidad; pero, ¿qué significa la vida eterna? Me sentía más vivo cuando sabía que tenía una enfermedad terminal. Ahora tú eres el campeón, invicto hasta que te mueras y tengas que escribir otra carta.

Acabé su lectura y miré a Cora. Me preguntó si pensaba quedarme al sepelio, a lo que contesté afirmativamente. "¿Qué debo hacer con la carta?", me dijo. "No te preocupes ahora por eso, yo me encargo de todo", contesté.

Vendí los camellos esa misma tarde. Después de todo, tampoco yo iba a necesitarlos.

Se busca musa

2010-06-30T07:00:00.000+02:00

- A ver, pasa...

- ¡Hola!

- Hola. Cuéntame de ti.

Y la chica empieza a hablar. La verdad es que pronto pierdo el hilo de lo que dice. Solo recuerdo que tiene veinte años. Está bien buena la cabrona. Pero con esta, más que una musa tendría material para matarme a pajas, y tampoco es plan. Es encantadora. Pero no.

- Pues muchas gracias, guapa. Ya te diré algo.

Esto es una mierda. No sé cómo me dejé convencer para poner el anuncio en el periódico. La verdad es que llevaba un tiempo falto de imaginación, pero esto es demasiado. Ya han pasado veinte mujeres por el estudio, todas maravillosas, y ninguna me vale. A ver, una más...

- ¡Hola, buenos días!

- Hola, hola. Cuéntame cosas de ti.

Y cuenta. Esta es muy guapa. No estoy obsesionado con el cuerpo femenino, pero las musas tienen que ser guapas, ¿no? Esta chica es guapa y maja y atractiva. A ver cómo se llama. Joder, todos los bloggers tienen que estar pegándose por ella. Con una mujer así a tu lado, hasta el fin del mundo. Y aquí está, queriendo ser mi inspiración. Por poco tiempo, claro, que a mí luego nadie me soporta. Igual me quedo con ella.

- Muchas gracias. Creo que tienes bastantes posibilidades. Te llamo, ¿sí?

- ¿De verdad? ¡Gracias! Pues espero tu llamada...

Voy a hacer un break, todavía me quedan unas cuantas. Esto de tener a las mujeres haciendo cola es un coñazo, no creáis. Qué dura es la vida del blogger de éxito. Me voy al bar, qué poco glamour. Seguro que aquí no me buscan, necesito desconectar y pensar en estas maravillosas mujeres.

- Usted, la camarera. Póngame un bocadillo de algo. Y un mosto, que soy muy fino.

La primera no estuvo mal, muy atractiva, pero un poco fogosa. La cuarta era muy guapa, quizá un poco apagada. La quinta no, no es lo que buscaba. La octava era un bombón. La décima, cuerpo de modelo, qué piernas. Oye, esto está excelente. Qué bocadillo más bueno. ¿Será posible?

- Camarera, hágame el favor de presentarme a la cocinera, para que la felicite personalmente por este manjar.

Y sale, así como con vergüenza. Diréis que es una chica del montón. Pues no. Es ella. De eso se da cuenta uno, hable o no hable.

- Es preciso que sea usted mi musa, señorita.

Se acabó el casting.

Pain

2010-06-25T09:00:00.000+02:00

Dicen, y estoy de acuerdo, que el cuerpo humano es sabio. Sin ayuda externa se encarga de localizar aquello que lo daña y la mayoría de las veces le pone solución. Cuando necesita un extra, avisa de diferentes formas. La más común es el dolor. Gracias, cuerpo. Hace cinco días que sé que una de mis muelas del juicio sigue su avance. Lo sé. Ya puedes dejar de doler. Si quieres, vamos.

¿Alguna vez habéis pensado cómo sería darle un bocado a un cactus y masticarlo como si fuera un chicle? No lo hagáis. Ya he estado allí. Uno de los efectos colaterales de este proceso molar me ha regalado entre quince y veinte llagas repartidas generosamente entre labios, lengua e incluso encías. Es algo muy agradable. Casi no puedo comer. Y lo mejor es que ni tengo hambre.

El médico me dio antibióticos, y he descubierto que soy un yonqui. Paso las horas esperando mi siguiente dosis y estar dormido siempre es mejor que despierto. De qué manera más tonta puede uno perder una semana de su vida, porque cuando estás así, o al menos es lo que a mí me pasa, no tienes ganas de nada. Solo de tumbarte, cerrar los ojos y que pase.

Ahora las llagas tienen un aspecto ligeramente mejor, la muela ya no duele tanto y masticar con cuidado es un proyecto viable. Las ganas de hacer algo útil con mi vida siguen siendo inexistentes. Y faltan más de dos horas para la siguiente dosis...

Tanti auguri [R]

2010-06-21T08:00:00.001+02:00

Talentino Vendavale era un hombre muy nervioso, hiperactivo e hipocondríaco. Estaba medio calvo pese a regentar una peluquería, rellenito y, de no ser por el pañuelo que siempre llevaba en la mano, eternamente sudado. Hablar con él era extenuante, entrar en su negocio, claustrofóbico. Uno de esos hombres repleto de preocupaciones que te cuenta sus dolencias si te pilla por la calle, te ase del brazo y te coge de la solapa y no te suelta, y venga a hablar, como si no tuviera familia.

Y la tenía, bien extensa además. Una esposa que un día fue bella, y cuatro hijas maravillosas que no podían trabajar con él porque en los años 50, en Palermo, en las peluquerías de hombres solo trabajaban hombres. Bueno, en realidad hoy en día también. En cualquier caso sus dos hijas mayores, que ya eran da sposare, ayudaban en una frutería de un amigo de su padre, para que se relacionaran con gente a ver si alguno se las llevaba.

No le iban nada mal las cosas a nuestro hombre, no en vano su negocio y sus haciendas estaban bajo la protección de Vittorio Carcamale, un poderoso Don con fuerte influencia política, valga la redundancia. A cambio de ello, Talentino pagaba religiosamente a un hombre que se pasaba por la peluquería todos los meses, además de no cobrarle una lira por el corte. Vittorio era un hombre generoso y premiaba la fidelidad y puntualidad de sus protegidos. Todos los años hacía llegar al peluquero un regalo pomposo por su cumpleaños.

Pero hete aquí que este año el señor Vendavale no recibió regalo alguno por su parte, y esa noche, en su fiesta, sudaba más de lo normal. No lo entendía, qué había podido pasar, él que siempre pagaba, que nunca se metía en problemas, que rara vez había precisado su ayuda de verdad, que le regalaba los mejores bálsamos del mundillo, no podía ser, le había desacreditado públicamente, le había retirado el favor, le había condenado, ahora caería pasto de delincuentes menores, su peluquería señalada con un cartel invisible de aquí es seguro robar. Se acabó, era el fin, por qué a él, qué había hecho mal, y venga con el pañuelo y con el cuello de la camisa, que no, que no lo entiendo.

A la mañana siguiente atracaron en la peluquería, amenazando con volver todas las semanas. Ya había comenzado, nadie se casaría con sus hijas y él perdería el negocio, y entonces qué, sin trabajo y con seis bocas que alimentar, mejor será ponerle fin a esto con una bala, la deshonra es insoportable, mañana mismo lo empezará a preparar todo. Pero preparar lleva su tiempo y la semana siguiente nadie vino a atracarle, y entonces Don Vittorio le mandó llamar y allá iba él, que decía esto es el fin, ni suicidarse a uno le dejan, y qué será de su familia ahora, y todo por haber fallado en ni siquiera sabe qué.

Se abren las puertas y le hacen pasar y allí está el Carcamale, tras el escritorio, mirando a este peluquero de tez moribunda, y le dice alégrate y le da dos besos, que ya hemos liquidado a esos pobres diablos que se llevaron lo que no era suyo. Ahora te pasas por la ebanistería y recoges tu regalo, que se me olvidó tu cumpleaños, caro Talentino, debe ser la edad.

Möbius [R]

2010-06-18T09:00:00.001+02:00

Martha, Mike y Horatio, aunque el orden es decididamente lo de menos, son tres personas con diferentes maneras de enfocar la comunicación. Ella es más insegura, siente que no es capaz de expresarse como le gustaría, de darlo todo en este ámbito. Apuesta por una sencillez que preferiría elaborar un poco más.

Mike es el pragmático, si puede decir rojo no dirá carmesí. Horatio, al contrario, aboga por sacar el máximo provecho a un léxico que para algo está, llegando a ser tildado de pedante por los que no entienden todas sus expresiones.

Un día se juntan para hacer un trabajo. El equipo funciona, los folios se llenan de esquemas y líneas con tachones y, transcurridos unos días intensos, llega el momento de, como se dice vulgarmente, pasar a limpio. Martha, la más rápida tecleando, se ofrece y, para asegurar la conformidad colectiva, acuerdan mostrar el resultado definitivo a los demás. Cuando finaliza el trabajo, se lo envía a Horatio por e-mail.

Él lo lee, corrige alguna tilde diacrítica de las que escapan al Word y pasa a transformar el documento con recursos estilísticos y palabras menos repetitivas. Consciente del cambio realizado, decide pasárselo a Mike para que actúe como filtro censor antes de que el trabajo recaiga de nuevo en Martha. Mike saca la hoz, divertido, y se pone a trasquilar el texto. Cuando finaliza está mucho más ligero, sano y transparente. Se lo pasa a Martha, a quien ya no le gusta. Lo ve demasiado plano, pobre y sin alma.

Añade un par de cosas y se lo envía a Horatio.

There and Back Again

2010-06-15T06:00:00.000+02:00

Cuando los hobbits regresan a La Comarca hacia el final de El Señor de los Anillos, la encuentran completamente cambiada. Y no me refiero a que, tras las grandes experiencias vividas en su viaje, ven las cosas de manera diferente y su hogar ya no se lo parece, sino a que, de hecho, la presencia malvada de cierto personaje ha alterado la tierra que los vio nacer. Así, a su regreso tienen que enfrentarse no solo al mismo hecho de finalizar su maravillosa aventura, sino a readaptarse a un lugar que es bastante diferente de aquel del que partieron muchos meses atrás.

Algo así es ahora, para mí, Valencia: un lugar no solamente geográfico en el que vivía mi padre cuando me fui, y en el que ya no lo hace tras haber regresado. Su muerte ha dejado un vacío no solo sentimental, sino propiamente físico. Ahora comparto casa con mi madre, y muchas de las rutinas que hacía hasta el año pasado ya no las haré más, o no serán, porque no pueden, iguales. Así, la realidad a la que he vuelto es sustancialmente diferente. No es este el lugar que dejé, independientemente de lo que haya podido vivir en Cardiff.

Pero no solo por eso. Otras cosas han cambiado. Dicen que la mancha de mora con otra de mora se quita (sé que hay diferentes versiones del refrán, pero así me lo aprendí yo :P) y la llamada depresión post-erasmus a mí me ha durado apenas unas horas. Ni siquiera me parece que lleve solamente tres días aquí, después de la increíble noche del domingo. Ahora es diferente, sí, hay cosas peores y cosas mejores. Cosas mucho mejores que tengo ganas de vivir. Que hacen que me guste estar donde estoy. Y si de algo estoy completamente seguro es de que ahora mismo no querría estar en ninguna otra parte que me alejara un solo kilómetro de ella.

Leaving Cardiff

2010-06-11T23:00:00.000+02:00

Hoy apenas he pegado ojo, pese a haber dormido algo menos de veinte horas en los últimos cuatro días. No puedo creerme que me vaya, que esta sea la última vez que veré estas cuatro paredes, los árboles de Talybont, el amanecer a las cuatro y media de la mañana. Me he pasado el día tirando cosas y guardando otras. Me he despedido de Rachel y Emma, por quienes en parte vinimos a esta ciudad, tras haberlas conocido en su Erasmus en Valencia el curso pasado. Me quedan mis flatmates y el germano Marco, quien me acompañará a la estación antes de partir mañana. This is the very end.

Escribo desde una habitación desierta, idéntica a aquella a la que llegué hace nueve meses, muy diferente al sitio en el que he estado viviendo desde entonces. Un colchón desnudo me mira con tristeza a mis espaldas. Las puertas del armario bostezan la nada. El baño está vacío, las maletas llenas y yo me quiero morir.

Me voy, Cardiff.

300

2010-06-08T04:00:00.000+02:00

Este es el post trescientos de Atlantis 2050. La verdad, no voy a decir que jamás pensé en llegar hasta aquí porque estaba convencido de que lo haría. Trescientos no son tantos, especialmente si me comparo con algunos de los compañeros de camino que me he buscado. Pero también es verdad que muchísimos otros nunca llegan tan lejos. Y lo mejor de todo es que sigo teniendo la impresión de que esto acaba de empezar, que no estoy ni siquiera en el medio del camino, y que tengo ganas de llevar esto mucho más lejos todavía.

Pero lo mejor de llegar a trescientas entradas es hacerlo de la manera en que lo hago, se puede decir que mejor que nunca. Y ya sé que suena a lo de siempre pero es que sin vosotros no habría sido posible, porque en mi caso particular necesito sentirme continuamente respaldado, y eso es algo que lleváis haciendo casi desde el principio, y encima cada vez más y más. Los que más tiempo llevan, los más recientes, los que estuvieron y ya no están, todos. Gracias a todos, hoy escribo el tricentésimo post de A2050.

Grey Havens

2010-06-04T00:01:00.000+02:00

"Let's never come here again, because it will never be as much fun."

Pues es verdad, parece que haya pasado de actualizar lo de Londres pero no ha habido manera. Yo al final no me llevé la cámara (total, nunca la uso) así que dependo de las fotos de los demás. Y los demás... los demás se han ido. No estaban para pensar en subir fotos. Han sido dos días bastante intensos en lo sentimental. En algo más de doce horas se han ido mis dos mejores amigos, con los que me vine a Cardiff, más los dos gallegos con los que más nos juntábamos. Se ha ido más gente, cierto, pero no de la más allegada. El viernes pasado sí se fue Jesús, el primero, y ya fue una despedida notable. Pero hoy, prácticamente, me han dejado solo. La de ayer fue una noche inolvidable de lágrimas y abrazos, y para la tarde de hoy ya no quedaban de las primeras.

Esto se acaba. Quedamos unos cuantos, pero es ya la disolución de la comunidad. No es que no sean mis amigos, es que no me jugaría la vida por ellos. Me quedan ocho días aquí, supongo que mañana despediré a otros cuatro y algún día cenaré con los alemanes. Aún así ya no es lo mismo, nunca será lo mismo. Porque ya no voy a levantarme un día y de repente irme a comer a su residencia, ya no vamos a ir al Nero o al Starbucks y a lamentar que cierren tan pronto, ya no vamos a cenar todos juntos ni vamos a ir al Mama's después de la fiesta. Ya no. Ya lo que queda es recoger los restos de esta función, escribir los apéndices, y me ha tocado a mí.

Estos días servirán como un ensayo de lo que podría ser mi vida si me fuera a vivir solo a un país extranjero. Me encanta estar aquí y vivir a mi aire, pero no es lo mismo sin ellos. Porque a fin de cuentas el Erasmus no es la ciudad a la que te vas, sino la gente con la que lo vives. Y mi gente, la principal, se ha ido. Soy el que los ha despedido, pero yo también me iré.

LDN

2010-05-31T11:00:00.000+02:00

Porque no podía dejar UK sin despedirme de ti...

Escribo desde la recepción de un cochambroso hostal de Londres. Mañana regreso y cuento más. :-)

Editado: Lamento la confusión, adonde he regresado ha sido a Cardiff. Valencia que espere otro poco. :P

35 palabras

2010-05-27T08:00:00.000+02:00

Este meme lo traigo calentito del blog de Martha. Me ha parecido original y se me ha antojado hacerlo. Se trata de contestar con una sola palabra. Vamos.

01 ¿Dónde está tu móvil? Aquí.

02 ¿Tu cabello? Negro.

03 ¿Tu mamá? Todo.

04 ¿Tu papá? Arriba.

05 ¿Tu comida favorita? Jamón.

06 ¿Tu sueño de anoche? Olvidado.

07 ¿Tu bebida favorita? Cerveza.

08 ¿Tu sueño/meta? Felicidad.

09 ¿En qué habitación estás ahora? Mía.

10 ¿Tu hobby? Esto.

11 ¿Tu miedo? Muchos.

12 ¿Qué quieres ser dentro de seis años? Pequeño.

13 ¿Dónde estabas anoche? Aquí.

14 ¿Algo que no eres? Carismático.

15 ¿Muffins? Starbucks.

16 ¿Artículo en tu lista de deseos? Nada.

17 ¿Dónde creciste? Valencia.

18 ¿La última cosa que hiciste antes de contestar? Beber.

19 ¿Qué traes puesto? Pijama.

20 ¿Tu tele? Ordenador.

21 ¿Mascotas? No.

22 ¿Tus amigos? Conmigo.

23 ¿Tu vida? Suspensa.
Aclaración (La Maga): ¡No preocuparse! Simplemente que estar de Erasmus es como un paréntesis, dentro de poco vuelvo a reactivar mi vida real. :-)

24 ¿Tu humor? Inclasificable.

25 ¿Extrañas a alguien? Quizá.

26 ¿Vehículo? Pies.

27 ¿Algo que no traes puesto? Chanclas.

28 ¿Tu tienda favorita? FNAC.

29 ¿Tu color favorito? Variable.

30 ¿Cuándo fue la última vez que reíste? Ayer.

31 ¿La última vez que lloraste? Años.

32 ¿Tu mejor amiga? Conmigo.

33 ¿Un lugar al que irías una y otra vez? Valencia.

34 ¿Una persona que te envía mails regularmente? Jajajaja.
Aclaración (Girl, La chica de las sonrisas, Martha): Es que una inmensa mayoría de los últimos mails que he recibido son de la misma persona. :P

35 ¿Lugar favorito para comer? Woodville.
Aclaración (maba): Es un sitio de aquí, se come bien y barato (£3), los lunes la pinta de cerveza a 1'25... lo echaré de menos. :-)

(♥ Ana ♥) ¿Qué estabas haciendo el 27 de mayo de 1997 a las 22:00 horas? Tele.
Aclaración (gratis xD): Fácil, un martes a esa hora, estaba viendo Médico de familia como casi todo el mundo. :D

(Su) ¿Te gustaría ser padre? Sí.
Aclaración: Sí, y no necesariamente en el futuro, hace tres o cuatro años que me siento preparado para ello. De habérmelo podido permitir económicamente, ya tendría descendencia. :-)

(CAPÉ) ¿Fumas? No.

¡Se admite una aclaración o pregunta extra por persona!

Livin' fast [R]

2010-05-24T09:00:00.001+02:00

La vi en abril.
La conocí en mayo.
Lo hicimos en junio.
Y en julio.
Y en agosto.
Nos escapamos en septiembre.
Me dejó en octubre.
La dejé en noviembre.
Volvimos en diciembre.
Nos helamos en enero.
Nos miramos en febrero.
No llegamos a marzo.

Pasatiempos

2010-05-16T11:00:00.000+02:00

- Cinco letras, astuto, prudente...

- ¡Sagaz!

- Bien, sí. A ver, con esa Z, cinco letras, alegre, contento.

- Feliz.

- Mmmmm sí, puede ser. Ocho letras, con la F, primera persona del plural del presente de indicativo del verbo...

- ¿Follamos?

- Vale, pero espera que acabe esto.

Human

2010-05-12T10:00:00.000+02:00

El Dr. Andersen llegó escasos minutos antes de las ocho de la mañana. Pasó el escáner de ojo y alcanzó a su secretaria en el pasillo de rayos-x. A Gordon, el nuevo de seguridad, aún le resultaba gracioso ver a dos esqueletos hablando a través del panel.

- Buenos días, Dr. Andersen. Buenos días, Alice. ¿Mucho trabajo hoy?
- Otro día aburrido revisando tests psicotécnicos -contestó el doctor-. Salvo que Alice me haya preparado alguna reunión a última hora.
- No, señor -replicó-. Pero tal vez el día no sea aburrido. Anoche llegaron los resultados de los tests realizados por el ejército.
- ¿En serio? ¿Tan pronto? ¡Pues vamos, deprisa!

La inusual excitación del doctor se debía a un hecho efectivamente extraordinario, de otro modo más de treinta años realizando un trabajo similar habrían prevenido su reacción. Pero esta vez era distinto: por primera vez la compañía donde trabajaba, cuyo departamento no tenía rival en el gremio en cuanto a prestigio, analizaría el resultado del test del primer androide humanoide militar, una maravilla en la que el ejército había invertido tanto tiempo como dinero (y eso era mucho tiempo). El resultado de un grupo de cien individuos, uno de los cuales era el USMA-H1, estaba ahora en su despacho. Y allí fue.

Encendió el ordenador accidentalmente cuando tosió nada más entrar. Sobre su mesa había un único disco compacto. Sí, estaba anticuado. Todos bromeaban con él por seguir utilizando dispositivos del milenio pasado. En él había cien carpetas con los resultados individuales y otra con las estadísticas conjuntas. Fue directamente a la número 100, la del androide. Entró en ella y en el documento principal. Un inesperado color rojo y la palabra Suspenso le saltaron a la cara. Miró el nombre del sujeto: USMA-H1. Miró el resultado: suspenso. Y palideció.

En realidad a él le importaba un pimiento el resultado, pero no le gustaba lo que iba a tener que decirle al Secretario de Defensa, con quien se entrevistaría, en principio, la semana siguiente. Antes de nada, entró en las estadísticas. Había un 92% de aprobados. No le extrañó, eran los números habituales. La prueba 13 tenía un índice de suspenso del 7%, y la 16, de un 1%. Las dieciocho restantes tenían un 100% de éxito. Eso le llamó la atención. Volvió a los resultados del androide. Había superado diecinueve pruebas y fallado solo una. La 16. Andersen casi sonrió, habiendo previsto tal sinsentido. Lo que era más, solamente él había suspendido esa prueba, como indicaban los datos anteriores.

Decidió leer la descripción de la prueba 16. Era muy sencilla. El sujeto tenía que cooperar con un minirrobot para superar una serie de adversidades. El robot tenía varias funciones: un soplete para abrir una compuerta, un pequeño elevador hidráulico para alcanzar sitios más altos, un láser para indicar el punto exacto de disparo, cosas así. No tenía una inteligencia artificial desarrollada así que simplemente hacía lo que le ordenara el individuo a examen. Era una de las pruebas más sencillas, y así lo demostraba que todos los humanos la habían superado. El androide no.

Andersen buscó el vídeo del test del USMA-H1. Pasó las demás pruebas hasta llegar a la 16 y comenzó a verla. El androide era tan capaz como, daba por hecho, cualquier otro marine. Superó todos los obstáculos hasta llegar al final. Ahora sí estaba extrañado. El final de la prueba consistía en llevar al minirrobot a una especie de báscula gigante, que solo se activaba con su peso exacto. Al ponerse en marcha, una prensa que había en el techo descendía, aplastando al robot y abriendo la puerta de salida. El vídeo mostraba al androide sosteniendo al robot con la fuerza descomunal de sus brazos. Estuvo mirándolo fijamente un tiempo, y volvió a ponerlo en el suelo. Diez minutos más tarde, en los que la imagen parecía haberse congelado, uno de los examinadores entró y permitió salir al androide.

Lo que quedaba de mañana, se dedicó a ver la prueba 16 del resto de participantes, y la del USMA-H1, una y otra vez.

Noventa y nueve marines la finalizaron con éxito. El androide no fue capaz.

Activó el interfono.
- Alice, póngame con el Secretario de Defensa, por favor.

O por lo criminal

2010-05-09T13:00:00.000+02:00

En cuanto le vio entrar en su joyería, supo que se trataba de un cliente especial. Algo, en su forma de moverse más que en el vestuario, le hizo pensar que podría venderle una buena pieza. Bueno, algo, y el Ferrari que acababa de aparcar en la puerta. Mientras el distinguido caballero se paseaba por las distintas vitrinas, él iba detrás comentándole sus virtudes, la exquisitez de la talla, el número de quilates. Pero el potencial cliente no se decidía. Miraba con más curiosidad que interés, hasta que dio con la joya de la corona. Estaba justo al lado del mostrador. La había visto nada más entrar, se había fijado en ella, pero no se había dado cuenta hasta ahora de su singular belleza. Preguntó por su valor. El joyero le dijo que, lamentándolo mucho, aquella era una pieza de exposición.

- No importa -replicó-. Me gusta mucho. La quiero cueste lo que cueste.

- Pero... ¿qué me dice de esta otra? ¿No le gusta? ¡Es una pieza magnífica, al alcance únicamente de personas como usted! ¿Y esta? Sin duda...

- No tengo ningún interés en nada de lo que me muestra. Solo quiero esa.

- No lo entiende... ¡no está a la venta!

- Entonces la robaré -dijo él-, pero voy a llevármela.

Y ahora vete a dormir

2010-05-06T08:00:00.000+02:00

Y ahora vete a dormir
así como me has dejado
con la euforia por dentro
y el corazón alterado

Otro último día

2010-05-02T12:00:00.000+02:00

Aquel día Nico no tenía ninguna intención de ir a la escuela. Era la primera vez en su vida que hacía algo así. Si se enteraba su madre se iba a enfadar mucho, pero aquello merecía la pena, tenía que saber qué era y de dónde había salido. Casi no había podido dormir esa noche y en el estómago le corrían hormigas de los nervios. Sólo tenía que llegar a la esquina de su casa, lanzar un beso a su madre que le observaba desde la ventana y correr hacia lo desconocido.

Y así lo hizo, literalmente Nico salió corriendo simulando ir en dirección a su escuela, pero al llegar a la última calle en lugar de girar a la derecha lo hizo a la izquierda, adentrándose de ese modo en un callejón sin salida. En el que además de un par de cubos de basura y un grupo de hojas secas arremolinadas por el viento en un rincón de dicho callejón, entre cartones, semi escondido, seguía estando aquello tal y como él lo encontró la tarde anterior.

Lo había encontrado unos días antes, mientras sus compañeros estaban en clase de matemáticas, él estaba dando una vuelta por una zona poco concurrida del barrio. Nunca había podido imaginarse que algún día pudiera caer en sus manos lo que ahora mismo tenía. Siempre las había visto en las películas que tanto le gustaban y por supuesto en los videojuegos. Estaba excitado y no sabía qué hacer. Lo primero sería esconderlo en un lugar seguro, no podía llevarla a casa, tenía que esconderla y cuando estuviera más tranquilo... sabría qué hacer.

Le encantaba la idea de ser la única persona en el barrio y seguramente en TODO el mundo que había encontrado algo así. Su secreto le había hecho sentirse poderoso, SÓLO él lo sabía. Sus compañeros de clase alucinarían. ¿Qué diría el tonto de Samuel? Hasta el más mayor de la clase se quedaría de piedra si supiese lo que acababa de encontrar. Eso le provocaba un cosquilleo en el estómago... ¿o es que ya tenía hambre? Tenía que trazar un plan y un buen plan sólo lo hacen los buenos amigos. Podía contar con Lorena, eso lo sabía, pero le costaría convencerla.

No sabía lo que era. Ni cómo había aparecido allí. Era un objeto cilíndrico, del tamaño de una pelota de fútbol. Parecía de aspecto metálico pero el tacto era suave, parecido a la seda. Cuando lo frotaba creía sentir calor en su palma de la mano pero no le quemaba... Tenia que hablar con ella, iría a buscarla a la salida del colegio y se lo contaría. Guardó el objeto en su mochila y se dirigió corriendo donde sabia que encontraría a Lorena.

Mientras corría como un poseso, loco y sudoroso, se detuvo bruscamente y pensó que, si le contaba su descubrimiento a Lorena, le tomaría por loco, por un niño que decía cosas irreales; le diría que ese objeto cilíndrico no existe y él se vería obligado a enseñárselo, pero lo quería para él, además sabía que si se lo enseñaba y contaba a Lorena se enteraría de su secreto toda la escuela, entonces pensó en...

¡Examinarlo! Sí, ¡eso haría! ¡Era perfecto! Él siempre había soñado con descubrir algo nuevo, algo increíble, algo que no saliese en sus aburridos libros de texto, ¡y el destino se lo había concedido! Casi no podía creerlo. “Las clases de matemáticas no son para mí, esto sí” pensaba emocionado mientras deambulaba planeando su siguiente paso... primero tenía que conseguir herramientas, ¡todos los descubridores tienen esos aparatos tan chulos! Luego iría a su escondite secreto donde nadie pudiera molestarle.

Sólo tendría que esperar a que todos salieran del colegio y entonces él se colaría en el laboratorio. Sí, eso haría. Tampoco sería tan difícil, después de todo el conserje siempre se dejaba olvidadas las llaves en su mesa cuando se iba a desayunar por las mañanas, así que aprovecharía ese momento para cogerle la llave del laboratorio. Por la tarde esperaría escondido en el lavabo a que todos se hubieran ido, entraría en el laboratorio, cogería las herramientas necesarias y saldría por una ventana. Era un buen plan. Luego correría a su lugar secreto.

El robo de llaves fue sencillo, como había previsto, ya sólo tenía que esperar a la noche para colarse en el laboratorio... ¿Era su imaginación, o había visto a ese tío de las gafas de sol en alguna otra parte? El objeto seguía en su mochila, seguro, y estaba esperando la llegada de la oscuridad leyendo sentado en el banco del parque... aunque no había pasado ni una página en la hora y media que llevaba allí. ¡Claro! Ese tío de las gafas estaba esperando cruzar la calle en el semáforo al salir de su casa, ¡y también le vio salir del parque tras robar las llaves de laboratorio! ¿Sería posible que le estuvieran siguiendo, o estaba volviéndose paranoico? Tenía que esconderse... ni su casa ni la casa de Lorena eran opciones... ¡tenía que pensar rápido!

En esos momentos por su cabeza pasaban un torbellino de pensamientos, no sabía bien cómo continuar con su aventura, había una cosa de la que estaba seguro, tenía que saber un poco más sobre su tesoro. De repente toda su atención sólo estaba puesta en aquel objeto, que tanta curiosidad y admiración le traía. Hasta que comenzó a oír una melodía, como un canto triste y melancólico, todos sus sentidos le decían que su objeto le estaba cantando, pero eso no podía ser. ¿De dónde provenía esa melodía? Y así, sin creer a sus propios oídos, se fue acercando a la mochila muy despacio.

Aunque sabía que debía tener mucha precaución no pudo resistir la tentación y sacó, allí mismo, el objeto de la mochila. ¡Con el objeto en la mano oía mucho mejor la canción! De repente "algo", quizás un pañuelo, tal vez un saco, le cubrió la cabeza y, antes de que pudiera gritar del susto, unos brazos ligeros pero fuertes le agarraron y le sacaron de allí. Sin embargo, aunque el terror se apoderó de él, no soltó, sino que agarró con mucha más fuerza, su preciado objeto. A los pocos segundos le dejaron caer sobre la hierba del parque y pudo ver frente a él, al hombre de gafas. Gafas que, al haberse resbalado parcialmente, mostraban una horrible cicatriz en el ojo derecho.

Le dolía la espalda, se había dado un buen golpe. El hombre le miraba y Nico apretó con más fuerza el objeto en su mano. Tenía que escapar de allí como fuese, ese tipo no parecía tener buenas intenciones. Justo cuando el hombre se abalanzaba sobre él, Nico dio un respingo y se escurrió entre sus piernas. Corrió en dirección al colegio con intención de esconderse en el laboratorio. Llegó, la puerta de las cocinas estaba aún abierta y entró. Miró hacia atrás durante un segundo y reconoció al hombre corriendo en aquella dirección. La canción seguía sonando. ¿Por qué no dejaba de hacer ruido? Cerró la puerta como pudo y echó a correr hasta encerrarse en el laboratorio.

El laboratorio estaba oscuro y frío. Se acurrucó en un rincón, deseando que el objeto se callase durante un rato. Y de pronto... ¡SILENCIO! Un silencio mortal, casi molesto, y a Nico le parecía que su respiración sonaba como un concierto. Seguramente el hombre no le había visto entrar en el laboratorio... seguramente. Pero en la penumbra, hambriento y tembloroso, no podía evitar arrepentirse de la aventura que había emprendido aquella mañana. Pensó en su madre, y se le puso un nudo en la garganta. A esas horas ya habría puesto el grito en el cielo ¿estaría enfadada? ¿Preocupada? Le esperaba un buen castigo cuando volviera... si es que volvía.

Nico, en ese estado de frenesí con miedo, se pone a reflexionar sobre su vida. Siempre ha sentido que fue controlada por un grupo de gente desconocida entre sí, por mera diversión y aburrimiento. En lo más profundo de sus pensamientos, escucha unos pasos que se van aproximando. Estaba todo oscuro, sólo se oían los pasos del hombre misterioso y el estertor de Nico que trataba de disimular sin mucho éxito, hasta que de repente ve una luz a través de los dientes de la cremallera de su mochila. Los pasos son cada vez más rápidos, feroces, hambrientos; Nico, en una explosión de coraje, se levanta y sale disparado como una saeta brillante en medio de toda la oscuridad, tira una sillas en su salida. Al llegar al otro extremo del laboratorio, abre la puerta que comunica este con el salón de actos; nunca se habríe imaginado a QUIÉN se iba encontrar allí.

No podía creer lo que veía. Allí estaba su amiga Lorena hablando con otros cinco señores que, por la pinta, bien podrían ser colegas de su perseguidor. Pero ¿que tendría que ver Lorena con todo esto? Y sobre todo, ¿qué importancia podría tener aquel maldito objeto? Avanzó unas filas de asientos y pudo localizar una salida de emergencia. Abrió muy despacio, miró si había alguien en el pasillo y, cuando comprobó que estaba despejado, salió corriendo para refugiarse dentro del cuarto de la limpieza, que se encontraba dos puertas más allá. Cerró la puerta tras de sí y se quedó de pie apoyado en la puerta. De repente parecía que le temblaban las piernas. Abrió su mochila, cogió el objeto y lo lanzó al suelo con rabia y con todas sus fuerzas. ¡Maldita sea! ¿Por qué habría entrado aquello en su vida? Estaba a oscuras, tenía el resto de los sentidos a flor de piel y por eso pudo oír con toda claridad un ¡clic!, otro, y después algo parecido al sonido que produce el girar de un mecanismo. Sus manos comenzaron a sudar.

De pronto, una voz grave y pausada se dirigió a él desde el otro lado de la puerta.
- Vamos, chico. Dámelo y podrás irte con tu mamá.
Nico se agachó y buscó a tientas el dichoso objeto. Cuando lo encontró, notó que estaba caliente. Muy caliente. Respiró hondo y decidió darse por vencido. Ni si quiera sabía qué diablos era eso que tenía entre las manos. Lo mejor sería entregárselo a su perseguidor.
- De acuerdo –contestó Nico hablando hacia la puerta–. Aquí lo tiene.
Y, en ese momento, Nico pensó en todo lo que había pasado por el dichoso objeto y, a fin de cuentas, para nada. Y recordó el momento exacto en que lo encontró. Cerró los ojos, suspiró y se dispuso a abrir la puerta. Pero su mano no encontró el picaporte... ni la puerta. Abrió los ojos sobresaltado y se encontró a sí mismo a la misma hora, el mismo día y en el mismo sitio que cuando encontró el objeto. Su recuerdo había tomado forma. Aquel cachivache le había hecho viajar en el tiempo.

Durante unos segundos se sintió confuso y torpe, no sabía cual era la realidad, todo le daba vueltas y lo sucedido parecía ser parte de un sueño que no comprendía. De repente, con su mano derecha tanteó el terreno, recorriendo la pared con sus pequeños dedos logró localizar algo familiar. Se trataba de un juguete que le había regalado Lorena el día de su cumpleaños un año atrás y que encajaba a la perfección con el objeto que tan insistentemente alguien buscaba y que él guardaba con cautela. Entonces reflexionó unos segundos, pensó que podría haber sido todo un sueño o una realidad pasada, pero no logró acertar. Nico sonrió, consiguió alejar el miedo y se reincorporó sobre sus piernas aún temblorosas; efectivamente, pudo confirmar que se encontraba en su cuarto, agarrando fuertemente con su mano izquierda ese utensilio. Pero... ¿de dónde había salido tan buscada pieza?

Él no lo sabía, pero estaba seguro de que Lorena sí, al fin y al cabo, la había visto hablar con cinco señores sospechosos, y seguro que estaba metida en el ajo. Se moría de curiosidad por saber la verdad sobre ese objeto, pero quedar con ella podría ser peligroso, así que decidió llamarla al móvil con número oculto. No le podía decir directamente lo que pasaba, porque entonces no le contaría nada; tenía que hacerle alguna pregunta inocente, tal vez preguntarle por el regalo...
- ¿Sí? ¿Quién es?
- Lorena...

El chasquido del teléfono le sobresaltó. Lorena había colgado. ¡Nada más oírle! Pero... ¿por qué? No tenía sentido. Aquello era demasiado inquietante. Tenía que ir a buscarla y averiguar qué sucedía. Justo cuando iba a salir de la habitación sonó el pitido del teléfono indicando que había recibido un mensaje: "No puedo hablar. Ve a mi casa. Mi madre te dará un plano. No olvides el juguete. ¡Corre, ya van a buscarte!". El corazón le iba a mil por hora mientras bajaba las escaleras y corría hacia la puerta trasera de la casa. El recuerdo de aquel hombre le aterrorizaba, ya en la calle, pero no podía detenerse. De pronto el cielo se había cubierto y deslumbrantes relámpagos estallaban en el horizonte. El viento apenas le dejaba avanzar, zarandeándole de un lado a otro. Ya llegaba. La madre de Lorena esperaba en la puerta. Entonces le vio, era él, acercándose, interceptando su camino.

- Mr. Anderson, hola de nuevo. Le hemos echado de menos.
- ¿Mr. Qué? ¡Mi nombre es Nico!
- Oh, veo que no recuerdas quién eras. Me encantaría refrescarte la memoria, pero no tenemos mucho tiempo...
- ¡No! ¡Aléjese de mí!
- Me temo que no puedo hacer eso, pequeño. Tienes algo que nos pertenece.
- ¿Nos? ¿¡De quién habla!?
- De mí... y de mis compañeros.
En ese momento apareció por la calle otro hombre de similar aspecto, con traje y gafas de sol. Del vestíbulo de la casa salió otro más, que le arrebató un papel -seguramente el plano- a la madre de Lorena.
- ¿¡Quiénes son!? ¡Déjennos en paz!
- Claro, muchacho, claro. Simplemente dame ese cilindro y todo habrá acabado.
Lorena llegó corriendo y, tomando por sorpresa a uno de los agentes, le derribó. Poco parecía importar que no fuera más que una preadolescente. En ese momento era una guerrera. El que estaba dentro de casa empujó a su madre hacia dentro y cerró la puerta, quedando fuera. El otro se acercaba a Nico.
- ¡Nico! -gritó Lorena- ¡No los escuches! ¡No les des el cilindro!
- Pero... ¿qué es?
- Algo más importante de lo que piensas -dijo el agente-. Algo por lo que mataríamos si fuera necesario.
- ¡No te preocupes, Nico, no lo harán! Eres demasiado importante...
- ¿Yo? Solo soy un niño... con un cilindro.
- Exacto -dijo el tipo de la cicatriz-. Un niño con un cilindro de mayores.
- Hagamos un trato -le dijo Lorena-. El cilindro por él. Vosotros os quedáis el cilindro, y yo libero a Nico.
El agente torció el gesto. Esa niña sabía jugar sus cartas.
- Eso no va a ser posible y lo sabes. ¡Tendrán que ser las dos cosas!
Se abalanzó de golpe sobre Nico mientras el de la puerta iba por Lorena. Instintivamente, Nico lanzó el cilindro sobre su perseguidor y hacia Lorena, que pudo cogerlo al vuelo con agilidad antes de ser interceptada.
- ¡Bien hecho Nico! ¡No te preocupes, volveremos por ti! ¡Lo hemos hecho otras veces! ¡Sé paciente!
Lo último que vio Nico fue a Lorena escapando. El otro agente no pudo atraparla. Y todo se volvió negro...

Se despertó en su cuarto. Había tenido el sueño más raro de la historia. Decidió que tenía que contárselo a su mejor amigo. Fue hacia el ordenador para entrar en el MSN pero, tan pronto se sentó, la pantalla se puso negra. Pensó que se había estropeado, hasta que vio cómo se escribían unas palabras:

- Despierta, Nico.

* * * * * * * * * * * * * * * * * * * *
Bien, como habréis imaginado dado lo heterogéneo del relato, no es una creación propia sino que la autoría del mismo es compartida por muchas personas. Fue una idea de Ana desde De ratones y mujeres para crear una historia conjunta y de paso conocer otros blogs. El primer párrafo es suyo, y el relato ha sido continuado por el primero que lo ha ido solicitando cada vez. Así hasta veinte, el número que había de darle fin y que he sido yo. Por tanto, mía es esa última parte. Las anteriores, por orden de escritura, corresponden a:

♥ Ana ♥
Sí es lo que parece
david
L
Kobal
Nefertiti
Lana
Treintañera con hijo
KaO
Leer es un placer
Sr.zepa
Mamareciente
Pequeñas Cosas
Alfredo C.P.
LA TETA REINA
Martha
Nany.
Irune
Hera

¡Ha sido divertido! Como siempre pasa en los relatos que se escriben entre varios, los giros argumentales son constantes y cosas que en principio parecen importantes al final resultan no serlo. A mí, por lo leído, me salía un final así, pero seguro que con cualquier otro habría salido un relato que no tuviera nada que ver. Veremos cómo empieza la siguiente historia. Por cierto, es la primera vez que veo que una iniciativa de este estilo llega a buen puerto, así que felicidades a todos los que han colaborado en ella y a la creadora. :-)

Couple

2010-04-28T08:00:00.001+02:00

Fue una tarde casi perfecta. Ismael pasó por casa de Lara a eso de la una. Se fueron al centro y entraron en un par de tiendas de ropa. Ella no encontró los pantalones que le gustaban de su talla. Él, mientras, se perdió por la -pequeña- sección de chico. Entraron en una perfumería y en Women'secret. Al salir fueron a comer, ella solo tomó una ensalada, él una hamburguesa con mil extras. Eso sí, compartieron postre. Después de comer fueron a una librería, y más tarde él se empeñó en entrar en una tienda de videojuegos. Lara esperó fuera. Se fueron a tomar un café y un helado. Antes de anochecer, Ismael la acompañó a casa, la besó y se marchó con prisa.

Lara subió a casa y ya iba pegada al móvil hablando con su amiga. Entró, saludó dando una voz y se metió en su cuarto. Sacó un pequeño diario de un cajón, escribió un par de cosas mientras se encendía el portátil y se replanteaba quince veces su relación con Ismael, pensando qué podía cambiar para ser más feliz. Entró en algunos blogs, no se le ocurrió con qué actualizar el suyo y se fue a duchar.

Ismael entró en casa y le preguntó a su padre cómo iba el partido.

Edinburgh (¡con fotos!)

2010-04-24T09:00:00.000+02:00

El viaje a Edimburgo, habida cuenta de que duraría nueve horas y media en autobús, se inició a las seis y media de la mañana. En Cardiff, en estas fechas, el sol lleva más de media hora fuera, pero por mucho que ya fuera otro día pocos habíamos dormido el anterior. Así que básicamente a eso dedicamos el largo viaje, que a la postre no se hizo tan largo. La comitiva se componía de unas cincuenta personas, si bien nosotros éramos siete: tres valencianos, tres gallegos y un navarro. También venían un amiga veneciana y dos alemanes, amén de otros que conocemos más o menos, pero ellos no reservaron con nosotros. Sin embargo, la italiana acabaría ocupando la octava plaza de nuestra habitación ya que tuvimos una baja de penúltima hora, cortesía del Eyjafjöll.

Llegamos a eso de las cuatro y pico de la tarde, y el organizador/guía, un chaval de la sociedad Erasmus que se llevó a la novia (y que para colmo fue el que perdió el autobús y tuvo que ir en tren), llevó a quienes quisimos seguirle (que fuimos pocos) hacia la zona vieja y el famoso castillo. Por las horas que eran para los guiris, ellos aprovecharon para mediocenar, y nosotros nos tomamos algo y nos fuimos a The Elephant House, cafetería que se ha hecho famosa por haber cobijado a la Rowling mientras paría a Harry Potter.

Como estábamos por la zona donde se iniciaban los tours, decidimos quedarnos hasta las nueve y media para hacer el Ghost Tour. En este caso no era gratuito, costaba £8 pero al final del recorrido te daban un vale para una pinta, así que no estaba tan mal. El tour duraba una hora y media por la oscura noche de Edimburgo, mientras se nos contaban anécdotas de fantasmas y casos paranormales. Fuimos a un cementerio, subimos la colina de las construcciones absurdas, todo pensado para dar bastante cague.

La mañana del sábado la dedicamos al castillo. La entrada costaba £13, sin descuento por ser estudiante ni nada, pero para mí merece la pena. El castillo es bastante grande y tiene muchas cosas para ver, además de dos o tres museos con la historia militar de Escocia. De allí nos fuimos a unas mazmorras que eran como una casa del terror, entraba dentro del precio del viaje así que lo aprovechamos, aunque no vale los £16 que cuesta ni de broma. Esa tarde la dedicamos de nuevo a la zona antigua (es lo mejor de Edimburgo), a comprar cosas y descansar un poco. Por la noche salimos a una disco llamada Po Na Na, al principio no nos gustaba mucho pero se petó y no lo pasamos mal.

El último día era el domingo, y aún no habíamos hecho el clásico tour gratuito, así que nos levantamos pronto e hicimos el tour de las once. El autobús salía a las dos y media y el tour duraba tres horas así que tuvimos el tiempo justo (cuando llegamos ya estaba todo el mundo en el autobús). Básicamente vimos lo que llevábamos viendo todo el fin de semana pero con las cosas explicadas. La verdad es que el contraste entre la Old Town y la New Town es increíble. Nosotros pasamos casi todo el tiempo en la primera, la zona del castillo y de la mayoría de edificios "importantes". El castillo se encuentra sobre un volcán, así que toda la zona tiene mucha pendiente, hay calles que van hacia el norte (donde está la parte nueva) que son sencillamente escaleras, la diferencia de altura es enorme. Con decir que hay un edificio que desde la plaza tiene tres plantas y desde el otro lado se ven nueve... Es una ciudad increíble y, como me sucedió con Londres, tengo ganas de volver de nuevo.

Pues aquí están algunas fotitos. :-)

Calientameme

2010-04-17T00:01:00.000+02:00

Hace unos días, Raquel la que busca su sitio tuvo a bien concederme este premio irresistible. Que por cierto, mira que la imagen del premio es hortera y sinsentido... pero ese es otro tema. ¡Muchas gracias!

Y ahora, Ana de De ratones y mujeres ha creado un meme así picantón, y si ya de por sí me gusta hacerlos, cuando son recién creados pues me apunto más si cabe. Supongo que muchos ya lo habréis visto estos días, pues aquí van mis dos centavos.

1- ¿Tienes pareja?
No
2- ¿De tu mismo sexo o distinto?
No tengo.
3- ¿Te gustaría que fuera de otro sexo, eh eh?
Pues hombre, supongo que si fuera mi pareja me daría igual. xD
4- ¿Alguna vez has hecho un trío?
Sí... ¡mis ganas!
5- ¿Cómo es el hombre/mujer de tus sueños?
La mujer de mis sueños... en verdad he soñado con una mujer últimamente. xD
6- ¿Te gusta el cine porno?
Por supuesto.
7- Repito, ¿te gusta el cine porno?
Repito, por supuesto. xD
8- ¿Cuál es tu fantasía más secreta?
Mis fantasías no son secretas... ni tampoco muy originales. Dos gemelas ocuparían el primer lugar. Luego dos mellizas. O trillizas...
9- ¿Tienes aparatitos tipo vibrador, bolas chinas…?
Eso es carísimo, con lo baratos que son los calabacines... xD
10- ¿Dónde lo hiciste y nunca lo has confesado hasta ahora?
Mmmm... en un chalecito ajeno, además me llevaron y me trajeron jajaja.
11- ¿Te gusta alguien que no debiera?
Sí.
12- ¿Cuáles son tus técnicas de seducción?
No tengo.
13- ¿Qué parte de tu cuerpo te gusta más?
Ninguna. Oh, espera, mi cerebro. xD
14- ¿Qué parte del cuerpo del otro sexo te gusta más?
En general el culo. Me fijo en brazos y manos también.
15- ¿Estás satisfech@ sexualmente?
Como siempre digo, siempre más.
16- ¿Cómo fue tu primer polvo?
Pues decepcionante como el de casi todo el mundo, ¿no? xD
17- ¿Alguna vez no pudiste hacerlo (ya me entendéis)?
Hasta ahora he podido siempre, que dure la racha. xD
18- ¿Qué es lo que más te gusta que te hagan?
Que me la coman. Ay, qué ordinariez, que me hagan una felación. :-)
19- ¿Qué es lo más bonito que te han dicho durante?
Durante... no me han dicho cosas bonitas. No es momento.
20- ¿Qué es lo más bruto que te han dicho durante?
Me da vergüenza reproducirlo hasta a mí, así que imaginaos.
21- ¿Con quién sueles tener sueños eróticos?
Soler, soler... no suelo. Pero el último... ver pregunta #5. xD

No voy a nominar a nadie, pero este meme tendría que hacerlo todo el mundo, digo yo.

Esta es una entrada programada. En estos momentos debería estar en Edimburgo, conociendo esa última región del Reino Unido que me faltaba, Escocia. Qué dura es la vida de un Erasmus. Vuelvo el domingo, sed malos. :-)

- - - - -
Edito para decir que sí, ya estoy de vuelta, no hemos tenido problema alguno porque el viaje era en autobús (nueve horas de nada xD) aunque la amiga de una amiga tenía que haber venido desde España y no pudo. Su otra amiga llegó por los pelos un día antes. En fin, es lo que tienen los desastres naturales, que siempre superan al progreso. Luego contesto comentarios. :-)

Los amantes

2010-04-16T07:00:00.000+02:00

- Póngame al día.
- Matthew Johnson, varón, veintinueve años. Fue hallado hace tres años aproximadamente, moribundo y ensangrentado, junto al cuerpo de su acompañante. Revestía daños de extrema gravedad, fue trasladado a nuestro centro. Entró en urgencias con paro cardíaco debido a la pérdida de sangre. Fue reanimado durante doce minutos hasta que ingresó en un estado de coma del que no había despertado... hasta esta mañana.

El doctor Larsson escuchó con atención el discurso de la estudiante. Otros dos jóvenes becarios, además del adjunto de la UVI y el jefe de personal del hospital observaban, quizá por primera vez en sus vidas, cómo un paciente que había estado al borde de la exanguinación recuperaba la conciencia poco a poco. Llegó al hospital antes que la mitad de los ocupantes de esa sala.

Tres años antes

- ¿Sigue sin cobertura?
- Ya sabes que sí.
- Te dije que no era una buena idea.
- ¿Qué querías que hiciera? Hemos de llegar a tiempo a casa de tus padres. No sé por qué se empeñaron en celebrar su aniversario en la casa de madera.
- De llegar a tiempo olvídate, es evidente que nos hemos perdido.
- Querrás decir que me he perdido.
- Bueno, eso. Debiste dejarme preguntar a aquel viejo.

Matthew habría contestado, pero su atención se concentró en el sonido ahogado que provenía del motor de su coche. Elizabeth también lo notó, aunque tampoco tuvo tiempo de protestar. El coche se paró instantes después.

- Lo que nos faltaba – dijo Matthew, con su habitual pesimismo.
- ¿Qué hacemos ahora? Estamos en mitad de ninguna parte.
- Tú quédate en el coche y no salgas para nada. Yo iré a buscar ayuda.

Eso, ayuda. Ayuda de quién, se preguntaron ambos, pero ninguno dijo nada. Elizabeth se quedó en el coche, encendió su linterna y trató de concentrarse en algo distinto a la oscuridad abierta del parabrisas. Matthew observó una casa antigua de aspecto lúgubre, escondida entre la niebla, en lo alto de la colina más cercana. No tenía nada que perder.

La casa aparentaba haber estado vacía al menos un par de siglos. El olor del aire viciado, el reflejo de la luna en las telarañas, el crujido de la madera bajo sus pies, tal vez todo ello, infundieron en Matthew una extraña sensación. Tuvo la impresión de que alguien le soplaba tenuemente en la nuca. De haber podido elegir, habría ignorado dicho acontecimiento, pero Matthew sólo era un pobre mortal, sin derecho a elegir sus propios miedos.

Decidido a salir cuanto antes de allí, pero impelido por un estúpido sentimiento de aventura, Matthew comenzó a subir una ancestral escalera, que se le hacía más escarpada peldaño a peldaño. Por fin, ayudado por su fuerza de voluntad, dejó tras de sí el último escalón, y arrodillado fue testigo de una visión escalofriante. Sintió en ese momento que su alma dejaba su cuerpo, como si hubiera luchado una batalla interior y la hubiese perdido. Se vio a sí mismo, moribundo y ensangrentado, como una oscura pesadilla. Quería gritar, pero sus palabras morían en sus cuerdas vocales.

Se sintió herido por dentro, y decidió ir a ayudar a su otro yo, para descubrir que había sido reemplazado por una Elizabeth demacrada. Intercambiaron una mirada fulminante, que pareció ser la última voluntad de Elizabeth, puesto que expiró inmediatamente. Matthew, entonces, creyó ver un cuervo del más intenso ébano posarse sobre el inerte cuerpo de su amada. Y eso fue lo último que vio, antes de perder la conciencia.

En la actualidad

Matthew se encontraba relajado. Su cuerpo se hallaba en armonía con la eternidad, su alma estaba aliviada. No quería salir de ese estado, pero no era su decisión. Despertó.

Vio que había gente a su alrededor. Buscó con la mirada a Elizabeth, deseando que todo hubiera sido una pesadilla, pero no la halló entre las seis personas que se hallaban con él en aquella habitación de hospital. Rompió a llorar bajo sus sorprendidas miradas, se alzó de la cama sin importarle que sus músculos, que teóricamente deberían habérselo impedido, llevaran tres años en un estado relajado. En aquel momento las leyes físicas se plegaron ante la voluntad de aquel hombre desesperado, que gritaba el nombre de su amada mientras corría hacia la capilla del hospital.

La encontró como si siempre hubiera sabido dónde estaba. Ignoró a los familiares de los enfermos que rezaban por sus seres queridos. Se dirigió directamente al Cristo de madera que colgaba de la pared, un Cristo que le devolvía la mirada sin ocultar sus lágrimas escarlata, mientras transformaba su rostro en el de la Elizabeth de aquel día fatídico. Desesperado y enloquecido, abrió como pudo el sagrario y sacó el cáliz, con el que arremetió contra el Cristo en cuya cara se dibujaba una sonrisa burlona a pesar del sufrimiento trazado en sus heridas. Matthew solo hizo una pregunta.

- ¿POR QUÉ ME LA HAS ARREBATADO?

Y voló. Con una sonrisa de satisfacción, atravesó los cristales de la ventana más próxima, desplegó sus brazos al viento y planeó hasta el suelo como si de un ave se tratase. Estrelló su frente contra el asfalto, destrozando su cráneo, su cuello, y el resto de los huesos de su cuerpo. Quedó con la cabeza girada hacia la izquierda, y vio un cuervo que parecía contrariado por haberse manchado con la sangre del suicida.

********************

- ¿Recuerda a aquel paciente, Matthew Johnson?
- ¿Cómo olvidarlo? Tres años en coma y se despierta para saltar por una ventana. La vida es injusta con sus propios milagros.
- Me estaba preguntando... ¿cómo entró aquí? Quiero decir, ¿qué causó sus heridas? Llegó casi desangrado, ¿me equivoco?
- No, no lo hace. Desde el principio fue un caso muy extraño. Lo encontraron en una vieja casa, en las afueras, junto a la otra chica. Ambos presentaban múltiples heridas punzantes por todo el cuerpo.
- ¿Punzantes? ¿No eran laceraciones?
- No, no lo eran, estoy seguro de ello. Fue como si... cómo decirlo... ¿Ha visto alguna vez Los Pájaros, de Hitchcock?

********************

Por fin el ánima de Matthew ha dejado de vagar y se halla junto a su dueño, en un mausoleo propiedad de la familia de Elizabeth, donde reposan los cuerpos de los amantes. Dicen que un cuervo vela por la quietud del lugar y, en ocasiones, se le oye graznar en un tono más bien atormentado.

15/05/2005

Pillo

2010-04-08T07:00:00.000+02:00

Tobías tiró una moneda al aire. Se jugaba con Alba enseñarse la ropa interior.

T: ¿Cara o cruz?

A: ¡Cara!

T: ¡Cruz! ¡Arriba la falda!

Alba levantó su falda muerta de vergüenza, mirando hacia otra parte.

T: ¿Doble o nada?

A: ¿Qué es el doble?

T: Me quedo las bragas.

A: ¡Pero no miras!

T: Vale. ¿Cara o cruz?

A: ¡Cara!

T: ¡Cruz! ¡Son mías!

Al día siguiente había quedado con Luisa. Esa moneda de peseta sin la cara de Franco era la hostia...

Irlanda (¡por fin!)

2010-04-01T09:00:00.000+02:00

Bueno, ahora que todo el mundo se ha ido de vacaciones y no queda casi nadie aquí para verlo (xD), por fin hago la crónica de mi periplo por tierras irlandesas.

Day 1
El primer día comienza realmente pronto, a eso de las... ocho de la tarde del lunes, para mí, y mucho antes para mis amigos, que no poseen mi maravillosa planificación del sueño, esa que me hace comenzar a dormir a la una de la tarde, por ejemplo. El caso es que esa noche del lunes al martes no íbamos a poder dormir, pues el avión salía de Bristol, y lo habitual es coger un autobús, luego otro, luego esperar una hora al menos en el aeropuerto, etc. Afortunadamente el viaje a Dublín es de tan solo una hora, y además los tres que salíamos de Bristol llegábamos a la misma hora que el que salía del aeropuerto de East Midlands, nuestro amigo de Erasmus en Leicester. A las nueve y cuarto de la mañana del martes ya estábamos todos en el autobús que nos trasladaba desde el aeropuerto hasta el centro de Dublín.

Lo primero que hicimos fue desayunar sin demasiados reparos, cerca de nuestra parada. De ahí fuimos paseando, cruzamos el río Liffey, a cuyos márgenes se extiende el centro de la ciudad, por el único puente (o uno de los pocos) que es más ancho que largo. No lejos se hallaba nuestro hostal, donde dejamos las maletas y aprovechamos para mirar folletos. Tuvimos la fortuna de llegar a tiempo al mismo tour gratuito que ya hiciéramos en Londres. En esta ocasión la guía era una medio jipi de Santander, y compartimos tour con otros cuatro jóvenes y una pandilla de unos quince adolescentes de Puertollano y sus dos profesoras.

La muchacha sería voluntariosa, pero ese inicio metiéndonos en el ayuntamiento y contando a saco (casi un cuarto de hora) la historia dublinesa del último siglo fue bastante criminal. No lejos de allí se hallaba el castillo de Dublín, a cuyo lado hay una plaza sobre la que se alzaba esta estatua. Por lo visto, esta peculiar Justicia daba la espalda a la ciudad (mirando hacia las zonas del castillo, entonces británico), no era ciega (pues no lleva venda) y para colmo, cuando llovía, el brazo extendido evitaba que uno de los dos platillos de la balanza se llenara de agua, así desequilibrándola.

Al otro lado se encontraba este peculiar jardín con anguilas de cemento, cuyos ojos se iluminan de noche haciendo que el jardín sirva de helipuerto. Fuimos también al nuevo ayuntamiento, construido vergonzosamente sobre un antiguo asentamiento de incalculable valor histórico que no les ha importado en absoluto cargarse. Pasamos a Temple Bar, una extensa zona de pubs y locales para comer presidida por The Temple Bar.

Vimos también algún museo (por fuera), la casa del primer ministro, la insigne univesidad Trinity College, etc., para acabar en un parque con alguna escultura siniestra, donde la guía contó el final de la historia que había dejado pendiente (más o menos lo mismo que en mi entrada Éire) regalando otros diez minutazos de plomo a la agotada muchachada. Pese a las deficiencias de nuestra guía, dimos la voluntad como buenos paganos, y es que el tour, que duró sus buenas tres horas, estuvo bien y nos permitió conocer la mayoría de puntos clave de Dublín.

Tanto fue así, que sabiendo que aún teníamos dos días por delante y que hasta entonces íbamos más que sobrados de tiempo, decidimos hacer la locura que simplemente habíamos mencionado pero nunca como opción seria: pirarnos a Belfast el segundo día. Así que fuimos a la oficina de turismo donde nos dieron todas las facilidades del mundo, compramos allí mismo los billetes de autobús, y nos fuimos a comer y, a petición de los más azotados por el sueño, dormir una reponedora, tardía y larga siesta.

Ya era de noche cuando amanecimos, nos fuimos a cenar algo pero no aguantamos siquiera unas pintas en algún local de Temple Bar, sabedores de que al día siguiente había que levantarse temprano.

Day 2
Y así fue, a las siete de la mañana ya estábamos arriba (bueno, despiertos), sobre todo los que no nos queríamos perder el desayuno (que entraba en el precio del hostal). A las nueve poníamos rumbo a la capital de Irlanda del Norte, a volver a manejar libras y a respirar conflicto. Esta foto aún es de Dublín, ya desde el autobús.

Belfast es sencillamente diferente. Se parece a otras ciudades británicas, tal vez sobre todo a Cardiff, pero nosotros no íbamos a hacer turismo convencional, en principio. Nada más llegar fuimos a la oficina de turismo, aunque de camino vimos el "Belfast Eye", que no se llama así, pero bueno, igual que Londres también hay una noria para ver la ciudad.

En la oficina nos trataron muy bien también, nos dieron mapas y nos explicaron que Belfast es una ciudad relativamente pequeña y que puede verse bien en un día. Nos dijeron algunos sitios clave, el típico tour para ver iglesias, mercados, monumentos y tal, pero nosotros no éramos turistas al uso y lo entendió cuando le pregunté qué zonas eran las mejores para ver la ciudad desde una aproximación política. Entonces nos dio un nuevo folleto cuyo mapa era una mierda pero que tenía al dorso un exhaustivísimo listado ilustrado de los murals, pintadas con mensaje político, casi siempre revolucionario, pro-republicano, en las paredes de, sobre todo, West Belfast. También hay murales loyalist o pro-británicos, pero en ridícula proporción y mucho menos en esa zona, donde creo que no llegamos a ver ni uno solo.

Para ese entonces, mi pie izquierdo (¿cuál si no, estando en la isla?) ya estaba bastante maltrecho, lo cual me impidió disfrutar al 100% del viaje pero no evitó que siguiéramos con lo planeado. Cruzamos una calle con el (más tarde comprendí) acertado nombre de Westlink para entrar de lleno en un mar de callejuelas de aspecto, como mínimo, inquietante. En más de una ocasión nos vimos abocados a solitarias plazas y callejones con edificios los cristales de cuyas ventanas estaban parcial o totalmente rotos. Parecía como si el tiempo se hubiese detenido veinte y treinta años atrás, y en cierto modo así es. Belfast sigue siendo una ciudad dividida. En Dublín ya no se habla de ello porque Irlanda (la República de Irlanda, me refiero) es independiente, y en cierto modo ya no es problema suyo. Pero Belfast e Irlanda del Norte no lo son, por propia voluntad de hecho, son británicas. Y West Belfast es una suerte de bastión pro-independencia dentro de la ciudad. Es más, vimos ese día más banderas del país vecino (la tricolor de Irlanda) que de Irlanda del Norte o el Reino Unido, donde de hecho nos encontrábamos. Sinceramente no sé en qué porcentaje se desea la independencia (o sea, la unión con Irlanda), pero Belfast es una ciudad herida y es imposible que olvide. Cada tres o cuatro calles hay murales que recuerdan lo sucedido en tantos años de conflicto; las brutalidades policiales; los niños, algunos de once y doce años, cuyas vidas se llevaron las balas de plástico; lo conseguido y lo que queda por conseguir; y muchas, muchas pintadas de regiones en parecida situación, como Euskadi o Catalunya.

Muchos de estos murales son constantemente actualizados o son sencillamente nuevos, como se puede ver por las fechas. Buscábamos uno en particular que salía en la guía que nos habían dado, pero el mapa era poco preciso y nos costó muchísimo encontrarlo. Estábamos hambrientos y cansados, yo muy dolorido, pero nos sabíamos cerca y no desfallecimos. Finalmente encontramos el último (el de Catalan Countries), parecido pero no exactamente igual. Preguntamos en un taller, nos enviaron a una planta baja que había enfrente. Llamamos justo cuando salía un hombre perfectamente trajeado. El del taller nos había dicho que allí nos ayudarían, aunque no entendía cómo. Le pregunté, nos preguntó si éramos vascos, le dijimos que catalanes, nos sonrió y se presentó como un exconvicto del IRA. Nos dijo que cualquier cosa que necesitáramos acudiéramos a la asociación, que mantenían muy buenas relaciones con vascos y catalanes, etc. Pero solo nos quedábamos ese día, así que le preguntamos por el mural que buscábamos. Y señaló enfrente, justo al edificio tapado por un andamio, tapiado por un muro hasta el primer piso. Jamás lo encontraríamos, supongo que por eso siguen pintándose continuamente, reemplazando unos por otros.

La mañana había sido intensa y nos fuimos a comer. Dedicamos la tarde a otros menesteres, como la catedral de Santa Ana, aunque la pillamos ya cerrada; nos acercamos a los muelles donde fue construido el Titanic (fotos) y dimos alguna que otra larga caminata que terminó por dejarme medio cojo. xD Finalmente regresamos a Dublín con más sueño que hambre (yo) y nos preparamos para la última jornada.

Day 3
El plan inicial era ver el este de Dublín y algún otro sitio más a fondo, como el parque o la catedral de San Patrick, pero primero nos acercamos a la fábrica de Guinness. Toda la zona despedía un olor tostado de lo más característico.

Sin embargo, no llegamos mucho más lejos. En un punto mi pie dijo basta y, aprovechando la cercanía a un hospital, decidí ir para que, al menos, me lo vendaran. Estuvimos tres horas en la sala de espera. Yo les decía que se fueran y que ya les llamaría cuando acabase, como era mi obligación, y ellos no me hacían caso, como era la suya. Lamento más haberles privado de toda aquella mañana que habérmela perdido yo mismo, pero caminar con el dolor se había hecho imposible. Finalmente un médico estupendo con el que estuve hablando de literatura, del conflicto de Irlanda del Norte y de catolicismo, me diagnosticó un esguince. En España, al menos en mi experiencia, el médico te examina, te dice que tienes un esguince, te lo venda y te vas a casa. Aquel doctor no se limitó a eso. Me dijo lo que tenía, me dijo exactamente dónde (y no la zona, sino el ligamento concreto), me dijo por qué, y me dijo cómo prevenirlo en el futuro. En resumidas cuentas, me trató como a un ser inteligente, cosa que echo de menos en la sanidad española. Me dio pastis en el momento, me vendó, me recomendó una iglesia y hasta entró en internet para decirme a qué hora cerraban. Vamos, el puto amo.

Y allá que nos fuimos, yo ya con muletas, cogimos un tranvía (sin pagar, claro) y nos acercamos a la iglesia de St. Michan, donde este hombre me había recomendado. Es una iglesia muy sencilla pero por algún motivo famosa, aunque a las horas que fuimos (casi las cuatro de la tarde) ya no quedaba casi nadie. Nos informaron de que el último tour por la cripta estaba a punto de comenzar, y como no habíamos hecho gasto en todo el día, nos apuntamos. Sabia elección. A mí, dado mi estado y la posibilidad de que no fuera capaz de manejarme por allí, me dejaron pasar gratis. El guía hablaba un poco de español y nos partimos de risa con él.

Sí, se entraba por ahí. A la primera cripta entramos solamente nosotros cuatro con el guía, a la segunda también unas chicas californianas. El tío nos dijo que se iba a recogerlas y que volvía en un minuto, y estábamos convencidos de que iba a dejarnos encerrados y entrar por alguna puerta subterránea, pero no estaba tan loco. En las criptas no estaba permitido sacar fotos, pero tocar una momia de casi un milenio de antiguedad no se olvida fácilmente. Si vais a Dublín, consideradlo parada obligatoria.

Después de esto ya nos fuimos al hostal a por las maletas, a comprar souvenires, y a coger el autobús de vuelta al aeropuerto. Así pasamos tres días en dos ciudades y países bien diferentes. Puede decirse que Dublín decepcionó un poco a quienes más esperaban de ella. Belfast nos gustó, aunque habría que volver para verla de un modo más convencional y completo. Ya hemos estado en la isla de Irlanda, un sueño de toda la vida cumplido. Próximo destino, la última región de UK que nos falta.

Easter Break

2010-03-29T08:00:00.000+02:00

Ay, tengo que contaros el viajecito por la isla esmeralda. Entiendo que mi ausencia se ha prolongado más de lo debido o esperado pero hay buenas razones para ello, para empezar que apenas estuve en Cardiff doce horas entre que regresé de Dublín y ponía rumbo a mi ciudad natal. Cuando regresé (por sorpresa), me encontré con que no tenía internet (eso, por dar sorpresas xD), además naturalmente tengo ciertos compromisos que atender dadas las últimas conocidas novedades acontecidas en mi vida normal, entendida como toda ella sin considerar el paréntesis (demasiado corto, ya lamento) que es mi Erasmus. Súmese a eso que tengo el ligamento externo del tobillo izquierdo de lo más convaleciente. Vamos, que voy de puto culo. Pero estoy ya recopilando fotos, aguardad malditos.

Éire

2010-03-23T01:00:00.006+01:00

Connolly ni siquiera podía mantenerse en pie. Estaba mortalmente herido, pero las autoridades querían darse el gustazo de fusilarlo, como a mí, como a otros catorce valientes. Le sentaron en una silla, le amarraron, y le acribillaron, como a mí, como a otros catorce valientes.

Muchos más murieron antes. No sé cómo empezó todo, solo sé que acabó antes de empezar. Era una buena idea, no porque pudiera haber sido exitosa, sino por lo que significaba, por lo que luchábamos. Queríamos la independencia de un reino del que no nos sentimos parte, de un reino al que no pertenecemos. Pero MacNeill nos traicionó, y si teníamos alguna opción de victoria murió ese domingo. Pese a todo, el lunes, un lunes de Pascua, nos hicimos con el control de varios edificios clave de Dublín y proclamamos la República Independiente de Irlanda.

Connolly insistía en que un gobierno capitalista, como el británico, jamás atentaría contra sus propiedades. Qué equivocado estaba. A los tres días ya estábamos atrincherados en la Oficina Central de Correos, con gran parte de la ciudad hecha añicos por la artillería británica, y el sábado terminamos por rendirnos, sabedores de que lo único que conseguiríamos de otro modo sería aumentar nuestras bajas.

Me fui contento. Pudimos haberlo hecho mejor, es cierto, o tal vez aquel fue el único modo. Nuestro sacrificio fue la primera piedra de un largo camino para la independencia de Irlanda. Hoy ya no debemos vasallaje a ningún rey. Hoy somos libres.

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La semana del 24 al 30 de abril de 1916 se produjo en Irlanda, más concretamente su capital, Dublín, el llamado Alzamiento de Pascua. Y yo me voy a esta misma ciudad, nunca más británica, en pocas horas. Nos leemos el viernes. :-)

De haberlo sabido

2010-03-21T10:00:00.000+01:00

No habría sido distinto. Muchas veces nos torturamos con los "y si...", ¿y si hubiera dicho que no?, o ¿y si hubiera aceptado esa invitación? Es en vano, cuando tomamos una decisión lo hacemos por algo, lo hacemos por todo nuestro pasado, por todas las decisiones que ya hemos tomado a lo largo de nuestra vida y nos han convertido en lo que somos. Así, ante cada nueva disyuntiva, en realidad no somos libres, en realidad ya hemos decidido, solo que aún no lo sabemos. Y cuando se presenta ante nosotros decimos que sí, o que no, o blanco o negro o gris. Y creemos que hemos elegido libremente, pero lo cierto es que aquello que elegimos lo elegiríamos siempre. Si pudiéramos viajar en el tiempo y volver a aquellos puntos en que tomamos decisiones, todas y cada una de las veces escogeríamos la misma opción, porque los mismos factores que nos hicieron elegirla la primera vez son los que nos harían elegirla doscientas.

Podríamos decir incluso que ya hemos tomado decisiones del futuro, hemos contestado preguntas que aún no nos han formulado. No importa, avanzaremos por nuestro camino hasta llegar a ese punto, y entonces, a pesar de lo que creemos, solo habrá una respuesta posible.

Le sucedió a Clara. Ella aún no lo sabe, pero está a punto de citarse con el chico equivocado. He intentado avisarla, le he dejado señales, pero no importa, porque su vida la ha llevado hasta aquí, y no hablo del destino, hablo de la personalidad. Ahora ya es tarde, ahora ya es la persona que siempre tomará esa decisión, desde que rechazó aquel caramelo de fresa a los cinco años, desde que culpó a su hermana de haber roto el jarrón a los ocho, desde que se declaró a Luis a los doce, desde que optó por las lentillas a los dieciséis, desde que quiso que la llevaran a casa una noche triste a los veinte, desde entonces esta es Clara, la misma Clara que, aunque coja el coche en vez de la moto, vaya de azul y no de rosa, se tomé un café o una cerveza, conocerá al chico equivocado.

Love Story

2010-03-18T09:00:00.000+01:00

El pasado 19 de marzo dije que lo contaría este año, y así será. Escrito el 19 de marzo de 2006 (adaptación):

Comenzaba el día 19, estábamos en 2003. Yo estudiaba Empresariales y mi vida daba pena por aquel entonces. No obstante, eran quizá los mejores tiempos del foro que a muchos nos vio nacer, Fuerza Imperial. Allí la conocí. Aquella noche le pregunté algo en el foro y me contestó por mail. Nos intercambiamos uno o dos y en seguida me agregó al MSN. Se nos hicieron las 05:30, hablando y hablando, porque estábamos a gusto.

Hace hoy tres años que hablé por primera vez con la persona que tiene el (dudoso) honor de ser la última a la que he amado.

Esta noche he estado hablando con ella y me ha autorizado a contar todo lo que piense, se fía de mí. No todo lo que tengo que decir es bueno, ni de ella ni de mí, pero sobre todo seré justo y tampoco os aburriré con toda la historia.

La historia de P (nick censurado xD) y X (ídem) tiene, creo yo, algo de peculiar. Sobre todo porque nunca nos hemos visto en persona. Ella es alemana y allí vive, y yo soy español, y aquí estoy. Yo no creía en el amor por internet hasta que al día siguiente me di cuenta de que estaba enamorado.

A ella le podría echar en cara un par de cosas que no voy a decir por aquí. Son dos cosas principalmente aquellas en las que me dañó, en dos cosas me mintió. Pero también es verdad que cuando lo hizo era demasiado pronto, que ninguno de los dos sabía cómo iba a desarrollarse la historia, y que cuando se quiso dar cuenta el problema ya sufría el conocido efecto bola de nieve. La primera se la perdoné porque estaba perdidamente enamorado de ella, la segunda no porque debió contármelo el mismo día, debimos empezar de cero entonces, no se atrevió y cuando me enteré ya era tarde. Me sentí doblemente traicionado y no la pude perdonar. Pero también es verdad que si la hubiera seguido amando probablemente lo habría hecho, que la relación ya estaba muy tocada cuando llegamos a ese punto.

Yo tengo mi parte de culpa. Por aquel entonces no podía conectarme más que tres horas al día, por la tarde, y tal vez una o dos por la noche pero nunca antes de las 02:00. La mayoría de las veces por la noche no la pillaba, claro, y por la tarde estaba muy centrado en actualizarme en los distintos foros que frecuentaba. Eran tiempos mejores, insisto, y la actividad era frenética. Lo creáis o no, muchas veces tres horas no eran suficientes para haberlo leído todo. Y por otra parte estaba ella.

Nunca le dediqué el tiempo suficiente, nunca el tiempo que debía si era (y lo era) la persona a la que amaba. No sé si hoy en día habría pasado, ahora dispongo mucho más tiempo del PC (es lo malo de compartirlo, mi poca disponibilidad nos hizo mucho daño), pero sigo siendo (por MSN) el mismo hombre soso y totalmente carente de iniciativa de entonces. Qué le voy a hacer, soy así. A ella ya la "tenía", mientras que en los foros había que estar trabajando a diario. Yo tenía muy poco tiempo y no daba abasto. No estaba casi nunca demasiado comunicativo, participativo. Elegí mal.

Mi otra parte de culpa tampoco la voy a nombrar, pero la persona que la "compartió" conmigo sabe quién es. A mí (y a ella) me parecía una tontería en su día. En una relación, y más si es una cyber-relación, la confianza es esencial. Yo hice cosas que provocaron que la confianza que P tenía en mí se tambaleara. En aquel momento no lo entendí, me parecía casi absurdo, me parecía muy poco. Como si nuestra novia se pusiera celosa porque cuidáramos del gato de la vecina. Pero ahora entiendo que cuando todo lo que tienes son las palabras, cuando no hay contacto físico, las palabras con otra persona duelen más, tienen más sabor de infidelidad de lo que racionalmente podamos pensar. También en esto pude fallar.

Estas son las cosas malas. Están habladas y disculpadas.

Cosas buenas supongo que los dos tenemos (ella las tiene, doy fe) pero no es plan de darnos autobombo. En lo que concierne a la relación, es justo decir que con ella me sentí amado como nunca antes. Que aprendí muchas cosas de ella, que templaba mi ánimo. Que por ella quise ser mejor persona, y que ella me hacía serlo. Era, egocéntricamente hablando, mi mejor complemento. Cada vez que el amor triunfa ganamos en ingenuidad, cada vez que fracasa perdemos en inocencia. Hoy soy más sabio que entonces y quizá estoy más protegido. Pero no sé si eso es bueno.

Confieso que hay cosas de esta historia que aún no sé [N del A: en aquel entonces]. Ha habido nubes y claros, y desde el principio nadie nos lo puso fácil, algunos son hoy en día, como ella, mis amigos, con otros he perdido el trato y con otros he querido perderlo. Ella era la reina del baile, y yo un tipo muy envidiado. Pero también era muy inseguro, y nunca supe manejarme como hoy habría sabido. Siempre fue muy complicado, muchas sombras, muchos miedos, desconfianza (inseguridad) por ambas partes, y al final nos perdimos, o quisimos perdernos, o quise perderla o no quiso no perderme.

Lo que viví entonces no lo cambio por nada. Muchas cosas no eran como parecían, uno se da cuenta siempre luego, siempre tarde, pero es mejor así. Ya no tengo el ansia de conectarme a internet, ya no busco cualquier hueco de diez minutos para ver si la veo, ya no temo qué nuevas mentiras le habrán contado hoy ni me agobio por no poder atenderla. Lo bueno y lo malo acabó hace tiempo (hace mucho, en verdad, pues fue fugaz), de lo malo queda el recuerdo, de lo bueno quedan las sensaciones, el calor y el volver a transportarme tres años atrás cuando era el hombre más feliz de la red. Nunca podré escuchar a las Dixie Chicks sin acordarme de ella, quizá nunca pueda ver una película protagonizada por cierta actriz, no llegarán las Fallas y será como antes de ella, no podré evitar entrar a uboot una vez cada mucho tiempo y sentir una congoja en el corazón. Nunca podría olvidar esos primeros días.

Esto no es un artículo denuncia, no es un homenaje a ella ni a mí, es en todo caso una oda a nosotros cuando no éramos independientes, a todos los que saben lo que es esto, a los que creen en ello aunque aún no lo hayan vivido (y quizá nunca lo hagan) y una advertencia a los incrédulos: podríais ser los siguientes.

Un poco de literatura para la ocasión:

Poema 20 - Pablo Neruda

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como esta la tuve entre mis brazos.
¡La besé tantas veces bajo el cielo infinito!

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
¡Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos!

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero ¡cuánto la quise!
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque este sea el último dolor que ella me causa,
y estos sean los últimos versos que yo le escribo.

No sé si volvería a tropezar en esta piedra, pero sé que no me arrepiento de nada.

Meme blogger

2010-03-16T08:00:00.000+01:00

Un día más y el meme de moda ya estará demodé, así que vamos a aprovechar.

¿Cuánto tiempo llevas blogueando?

El primero de mayo hará cinco años.

¿Cómo te enteraste de la existencia de los blogs?

No estoy seguro de cómo, pero sí sé cuál fue el primero que leí, el de Kane. Como he dicho muchas veces, yo nací en un foro hace casi ocho años, pero las plataformas del internet van sucediéndose y poco a poco se fue llegando a la era del blog. Paulatinamente se produjo el éxodo y yo, por no morir, me renové a medias.

¿Eres lector anónimo de algún blog?

Creo que esta pregunta se ha entendido mal en la mayoría de los blogs que la he visto. No pregunta si eres comentarista anónimo, sino lector anónimo, vamos que pasas sin dejar huella, no dejando una huella anónima. xD

El caso es que no, no lo soy. Ocasionalmente leo algún post de algún blog y no por ello voy a comentar obligatoriamente, pero no sigo con regularidad ningún blog en el que no comente, o mejor dicho, comento en todos los blogs que leo, no veo por qué no iba a hacerlo, ya que estoy ahí y me tomo el tiempo y el interés. :-)

De lo que sí tengo complejo a veces es de lector ONG jajaja.

¿Con qué cinco blogueros te irías de borrachera?

Yo es que me pongo muy capullo cuando me paso, y tengo mucho sentido del ridículo si no es así, de modo que no sé, tal vez me iría con los machotes para hablar de fútbol y de mujeres, y decirles cochinadas a las niñas jajajajaja.

¿Con qué bloguero pasarías una noche de locura sexual?

¿Qué bloguera querría pasar una noche de locura sexual conmigo?

¿Te has enamorado alguna vez de algún bloguero?

No. Me enamoré hace siete años de una forera. Y aquella fue la última vez que lo hice. Aunque suena muy trágico, en realidad no existe relación entre ambas frases. xD

¿Estás satisfecho con tu blog?

Jamás. Siempre más.

Ya huele a pólvora en VLC, aunque aquí no llega.

Menos es más

2010-03-13T09:00:00.000+01:00

Pasaba por el salón dirección al baño para ponerse una carísima crema facial que acababa de recibir cuando lo vio. Allí estaba de nuevo, tumbado en el sofá, con un botellín de cerveza vacío a su lado. Le miró con reproche.

- ¡Cada día que pasa te cuidas menos!

Contestó sin desviar la mirada del partido:

- Cada día que pasa me gusto más.

Blast from the past

2010-03-10T08:00:00.000+01:00

El timbre sonaba con cierta urgencia. Neus abrió la puerta y encontró a su madre con el carro de la compra. Parecía que tuviera algo importante que contar, algo que no podía esperar, aunque Neus sabía de antemano que lo que a su madre le parece una exclusiva podría no ser más que el último cotilleo de su barrio. Algo que a ella, lógicamente, no le interesaba en absoluto.

- ¿Mamá? ¿Qué haces aquí?

- ¡Ay, hija! ¡Me tienes muy disgustada!

La mujer pasó hasta la cocina (literalmente) sin haber sido invitada mientras murmuraba algo inaudible.

- ¿Qué pasa?

- Hija, hoy he vuelto a hablar con Luis.

El semblante de Neus cambió por completo. Del gesto expectante y un poco irritado habitual cuando su madre venía a casa, pasó a uno de extremo cansancio.

- Otra vez no, mamá...

- No seas así, él se preocupa mucho por ti.

- Seguro que sí.

- Claro... ¿estás comiendo bien hija? Tienes mala cara. Me ha dicho que no te cuidas.

- Mamá...

La mujer, sin hacer caso, abrió y se puso a vaciar el carro. Llevaba fruta, verdura, carne y hasta alguna fiambrera con comida de casa.

- ¿Vienes de hacer la compra?

- Es que mira, ¡tienes la nevera vacía! Si no te cuido yo... Porque claro aquí ya me dirás, antes aún vivías en casa pero en este piso tú sola... Hija Luis te echa mucho de menos.

- Mamá, por favor...

- Cariño si yo lo digo por tu bien, pero bueno yo no me quiero meter en tus cosas, ya eres mayorcita para saber lo que haces, solo te digo que es un chico estupendo y que hacíais muy buena pareja.

- Ya lo sé mamá.

- Pues eso, tú verás. No trabajes tanto, podrías llamarle un día de estos y habláis.

Neus no podía más. Las primeras lágrimas comenzaron a escapar de sus ojos mientras su madre iba de arriba para abajo por la cocina.

- Cariño, ¿estás bien?

- Mamá... Luis murió hace cuatro años.

Disido

2010-03-07T09:00:00.001+01:00

Glaucón: Ey Omar, ¿has visto la que se ha armado con lo de Willy Toledo?

Omar: ¿Qué es lo de Willy Toledo?

G: Joder tío, las declaraciones que hizo en la tele sobre Orlando Zapata.

O: ¿Ese no es el cubano que estaba en huelga de hambre o no sé qué?

G: Tú lo has dicho, estaba, porque palmó el 23-F.

O: Ah pues no me había enterado... Mira, ahí viene Lola.

Lola: ¿Qué pasa chicos? Ya tenéis cara de estar hablando de política para variar.

G: Jajaja. Le preguntaba a Omar por lo de Willy Toledo.

Lola: Buah qué movida. ¿Sabéis que ha escrito un artículo para explicarse mejor?

O: ¿Sí? ¿Dónde?

Lola: Pues en el Público.

G: Eso es lo que yo llamo un periódico de centro.

Lola: Jajaja.

O: Eh pero contadme el asunto ¿no?

G: Resulta que al final Orlando Zapata murió por la huelga de hambre, y Willy Toledo dijo que la mayoría de los presos en Cuba a los que se considera disidentes en realidad son terroristas, y que Zapata no era más que un delincuente común que había sido manipulado.

O: ¿Pero a la activista esta saharaui no la fue a ver y se implicó con el tema y todo?

Lola: Claro, ahí está el tema. Si es que es muy fácil, Cuba es comunista; Willy Toledo, así como muchos otros actores españoles, también. Si este asunto salpica a Cuba, él defiende la dictadura ninguneando a Zapata. Del mismo modo que los mismos medios que tapaban y quitaban importancia a lo de Aminatou Haidar ahora se escandalizan. Qué fácil es tener opinión en este país. Cuba malo, entonces Zapata bueno. Cuba bueno, entonces Zapata malo.

O: Ya, como siempre, todo depende del cristal por el que se mire, por no decir de la línea editorial. Y este Zapata, ¿era un disidente o no?

Lola: Bueno, es difícil de decir. Es el problema de las dictaduras, la información que llega es poca y mala, y el contraste lo dan asociaciones y partidos que se oponen a la dictadura por lo que tienen la misma nula fiabilidad. ¿Era un delincuente? Estaba acusado de muchos y muy diferentes delitos, es cierto. ¿Era un disidente? Sin duda se oponía al régimen castrista, pero ¿qué es ser un disidente? ¿Lo soy yo también si no comparto la política del gobierno actual? Cualquiera puede ser un disidente, eso ni te inculpa ni te exime de nada, no tiene nada que ver.

G: Así está el tema. Bueno, ¿y qué ha dicho en Público?

Lola: Nada, lo típico, ahora ha ensalzado su sacrificio y matiza que nunca emplearía las palabras "delincuente común" como algo despectivo.

O: Entonces al final lo ha medio arreglado...

Lola: No te creas, sus detractores, que habría que preguntarse si lo son de lo que han dicho o de sus ideas políticas, lo tachan de miserable, incoherente...

G: Sí vamos, ahora ya va a ser enemigo público número uno.

Lola: Lo que me pregunto es si todos los escandalizados por la muerte de Orlando Zapata son los mismos que querían que el gobierno de España dejara morir a de Juana Chaos. Y al contrario, si aquellos como Willy Toledo, a los que ahora la muerte de Zapata ha dejado en la indiferencia, no serán los mismos que hace unos años movieron cielo y tierra para salvar la vida del terrorista.

O: Eso va a ser lo del cristal con que se mira, una vez más...

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Estoy de acuerdo con S. en que dentro de tres días nadie se acordará de todo esto, pero echaba de menos a Lola y cía. y en verdad había pasado demasiado tiempo desde que se comentaban por aquí cosas de esas llamadas "de actualidad", y me pareció un buen momento. Naturalmente no comulgo con lo expuesto por Willy Toledo, pero tampoco veo justo que se carguen las tintas contra él. El problema de la política en este país es que se trata como si fueran equipos de fútbol. La gente ya no vota a tal o cual partido, sino que es de tal o cual partido, y lo es en muchos casos pese a todo y para siempre. Despreciar la importancia de Zapata solo porque seas comunista y su muerte se haya dado en un país comunista es infantil, pues es obvio que el discurso de Toledo habría sido radicalmente diferente de haberse tratado de un muerto por huelga de hambre en un país un poco más al norte como USA. Pero asimismo me parece inadmisible que, solo por echar más leña al fuego (o por anticomunismo), haya a quien se le llene la boca con los derechos y las libertades cuando con el caso de Juana Chaos se puso el grito en el cielo porque el gobierno de España cumplió con su deber de salvar la vida de un preso responsabilidad del estado. En mi opinión, este asunto requería una simple y firme condena del hecho en sí, y a otra cosa. Ni ningunear su importancia, por un extremo, ni ir de paladín de las libertades, por el otro. Pero la política aquí es fútbol y un día te encuentras defendiendo lo que dos o tres años atrás atacabas, y viceversa. No mejoramos.

Against the clock

2010-03-03T09:00:00.000+01:00

Supo lo que tenía que hacer desde el primer momento. No era ningún tipo de protocolo, no es que le hubieran dado instrucciones, de hecho fue una idea brillante suya, una sensacional maniobra que podría decidir el futuro de mucha gente. Pero si le hubieran dicho alguna vez que se vería desenrollando un condón en presencia de más de una (tal vez de dos) personas, no se lo habría creído.

No dudó un instante: se levantó de su asiento para coger el ordenador portátil ante el estupor de unos cuantos. Lo abrió y encendió rápidamente. Los segundos que tardó en aparecer el escritorio se le hicieron eternos. Insertó una pequeña memoria USB y comenzó el traspaso de datos. Se decantó por cortar, mejor que copiar. Por si acaso. Eran ocho GB y el diagrama de transmisión avanzaba despacio. Fue entonces cuando, para arañar unos segundos tal vez vitales, sacó un preservativo de su cartera, quitó el envoltorio y lo desenrolló un poco.

No había nada más que pudiera hacer. Los gritos de sus acompañantes se confundían y empezaba a perder el contacto con la realidad. La memoria acabó de cargar y la retiró soltando un gruñido. Ni siquiera reparó en lo de "Quitar hardware de forma segura". Al cuerno. Introdujo rápidamente el pendrive en el profiláctico, hizo un nudo como pudo y lo tragó sin más ayuda que su saliva.

Segundos después yacía en algún lugar del Atlántico. Solo esperaba que la CIA encontrase su cuerpo primero.

Hasta siempre

2010-02-27T05:00:00.007+01:00

Desde ayer, hablo de mi padre en pretérito imperfecto.

Las condolencias empiezan y acaban en este post.

Addictions

2010-02-23T11:00:00.002+01:00

Entró al lavabo de señoras y cerró por dentro. Marcó el número con una sola mano de forma automática, esta vez un poco más deprisa de lo normal, mientras con la otra repiqueteaba sobre el espejo de forma manifiestamente impaciente.

- Telepizza, ¿dígame?

- Déjate de gilipolleces.

- Joder, no querrás que diga Telepolvo -dijo, divertido, su interlocutor-. No quiero que nadie piense que es una línea erótica.

- Puedes decir "¿Sí?" o "¿Diga?" como hace todo el mundo.

- Bueno, ¿ya te la has acabado?

- Lo habré hecho en un minuto. Por eso te llamo.

- Claro, solo me llamas por eso.

- ¿Para qué otra cosa iba a llamarte?

- Ya sabes para qué.

- Oye, no me ralles. ¿Vas a venir o no?

- ¿Ahora?

- Claro, ahora. Si la quisiera mañana te llamaría mañana.

- Dame media hora. ¿Cuánto quieres?

- Cinco.

- Hostia, ¿estás loca?

- Joder, tú solo ven, ¿vale?

- ¿Estás en casa?

- No, estoy en un cóctel. Apunta la dirección.

- ¡No me jodas! No será de...

- No, idiota. De todas maneras no te preocupes, te espero fuera.

- Vale. Media hora.

Por fin colgó. Últimamente estas llamadas se prolongaban más de lo deseable. Y se repetían más de lo deseable. Sacó del minúsculo bolso de mano una cartera que rivalizaba con este en tamaño, y de la misma un DNI que había visto mejores días. Sacó también una cajita metálica que contenía la última dosis de evasión, la vertió sobre la encimera, la preparó, y la hizo desaparecer con un billete de doscientos.

Veinte minutos más tarde llegó él. Dejó la moto en otra esquina y se acercó andando con el casco en la mano. Delgado, moreno, alto, con barba de cinco o seis días, encantador. Ella llevaba un vestido a la rodilla, azul marino, sobrio; el cabello rubio en una coleta cuya informalidad contrastaba con el resto de su imagen. No tendría aún cuarenta años.

- Has llegado rápido. No aguanto estas fiestas de mierda.

- Estás estupenda.

- Gracias. Pero esto tiene que acabar.

- Sí, sería lo más sensato por tu parte. Aunque me apenará perder a mi mejor...

- No seas idiota. Me refiero al tonteo.

- ¿Estamos tonteando?

- Tú tonteas conmigo.

- Ya sabes cómo soy.

- Y me gustaría no saberlo. Sabemos demasiado el uno del otro. No tendría que ser así. Deberías ser más serio haciendo lo que haces.

- Y lo soy. Este trato es solo contigo.

- ¿Por qué?

- Bueno, ¿tienes la pasta?

- ¿Eh...? Claro. Mira, vamos al garaje de enfrente.

Ella cruzó la calle sin esperarle, evitando que pudieran verlos juntos. Él fue detrás, acelerando el paso para alcanzarla. En la seguridad del subterráneo hicieron la transacción.

- Siempre cambias de tema cuando no te interesa la conversación.

- Bueno, tú sueles hacer lo mismo.

- Es diferente. Tú me hablas de cosas que no tocan. Yo intento ceñir nuestra relación dentro de límites comerciales, pero siempre me das largas. ¿Y esas conversaciones extrañas que me haces mantener por teléfono? Es ridículo. Me pones de los nervios. No sé por qué te sigo llamando...

- Claro que lo sabes. A mí no me haces ningún favor. Soy yo el que te lo hago a ti, yendo a donde quieres cuando quieres. Me sigues llamando porque me necesitas.

- Eso quisieras. Puedo dejarlo cuando me dé la gana.

- Ya. Eso decís todos. La verdad es que deberías hacerlo.

- ¿A ti que más te da? No ganas nada.

- Hazlo por tus hijas. Me parece muy hipócrita que les des lecciones de moral mientras te haces mierda el tabique.

- Cállate de una puta vez. Ni siquiera sé cómo sabes que tengo dos hijas.

- Me cuentas muchas cosas. Te pones muy tontorrona cuando tardo un poco y se te dispara el pulso, ¿sabes?

Fue acercándose, acortando la distancia que los separaba. Puso su mano cariñosamente sobre un lado de la cara, sujetando un mechón de pelo tras la oreja.

- Me cuentas que tu marido es gilipollas, que a Elena empiezan a gustarle los chicos, que descubriste que Esther guardaba una bolsita de maría y la castigaste dos meses sin salir. Que quieres dejar tu trabajo...

- Para, por favor.

Él acarició su mejilla con el dorso de la mano. Se miraron quedamente durante tres segundos, pero no pasó lo que no podía pasar. Salieron del garaje y cruzaron la calle de vuelta, esta vez juntos.

- Bueno, ya no creo que me llames hasta la semana que viene, ¿no?

- No, no creo. Pero por si acaso no apagues el móvil.

- Ya sabes que para ti estoy veinticuatro siete.

- Lo sé. Ponte el casco, ¿vale?

- Vale. Y tú afloja un poco. Supongo que te has dado cuenta de que cada vez me pillas más.

- Es asunto mío.

- Será asunto mío también cuando no puedas pagarme. ¿Tan alto es el sueldo en la Brigada de Estupefacientes?

Ella sonrió. Él también. Y volvieron a las vidas en las que no se conocían.

Unbeatable

2010-02-20T10:00:00.000+01:00

Cuando llegó, encontró a Isabel con el abrigo puesto y una maleta a su lado. Sobre la mesa reposaba una gran caja con todas las fotos y recuerdos de Marta que él no había podido retirar tras todos estos años.

- Tienes que elegir, Miguel. O ella o yo, pero no puedo seguir viviendo en una casa donde esté tan presente en cada rincón. O bien vuelves a poner todas las cosas donde estaban y me voy, o guardas la caja y te quedas conmigo.

Miguel dejó las llaves, cerró la puerta y llegó hasta la mesa. Cogió la caja con ambas manos y se dirigió hacia el desván.

- Te llamaré un taxi.

Irene tiene pene

2010-02-16T08:30:00.000+01:00

Vale, sí, no tiene gracia. Una cosa es que te rechacen y otra que te compongan una canción y seas la comidilla del barrio. A este pavo lo conocí por internet y me pareció mono, estuvimos hablando bastante tiempo y parece que conectamos. No tardó mucho en pedirme cosas subidas de tono, pero como me estaba gustando, pues acepté. Una vez llegué a enseñarle las tetas por webcam y se volvió loco, me dijo que me quería conocer en persona, que me pagaba el tren y lo que hiciera falta, que le gustaba un montón y demás tonterías. Yo le lanzaba indirectas para tantear el terreno, que dos tetas no lo son todo, que las cosas no siempre son lo que parecen... y él contestaba que el físico era lo de menos, que lo importante está en el interior. Y yo, ingenua de mí, me lo creí.

Así que un día de estas Navidades me armé de valor y fui a visitarle. Estaba guapísimo y muy elegante con su chaleco discreto y una gorra súper fashion. Me lancé a sus brazos en cuanto me abrió la puerta de las ganas que tenía de verle y tocarle. La cosa se fue calentando y acabamos en el sofá del salón. Yo estaba a mil y ya no me importaba nada así que le dejé sobarme a gusto, hasta que pasó lo que tenía que pasar, que descubrió mi pequeño (que de pequeño no tiene nada) secretito. Se levantó muy asustado y me dijo eso de "¡Joder, Irene, tienes pene!", que en aquel entonces ya era una obviedad.

¿No estaba la belleza en el interior? ¿Ya no le gustaban mis tetas? He estado con otros chicos a los que llegado el momento de la verdad les dio lo mismo y siguieron palante (bueno, o patrás, según se mire) y nos lo pasamos muy bien. ¿Por qué él no? Al fin y al cabo yo no le pedí nada, solo tenía que afinar la puntería. Creo que jugó con mis sentimientos. Últimamente no tengo mucha suerte con los hombres.

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Hilarantemente basado en esto:

Innocence

2010-02-12T12:00:00.000+01:00

- Entonces, si lo hacemos... ¿me querrás más?
- Claro que sí, tonta.
- Y, ¿me querrás para siempre?
- Que sííí...
- Pues voy a hacerlo con tu amigo, que está mucho más bueno.

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O bien...

- Entonces, si lo hacemos... ¿me querrás más?
- Claro que sí, tonta.
- Y, ¿me querrás para siempre?
- Que sííí...
- Pues vaya mierda, yo solo quería follar, no casarme.

Over

2010-02-09T12:00:00.000+01:00

Se dio cuenta en ese momento, justo cuando le miró a los ojos mientras le cabalgaba como tantas veces hiciera en el pasado. Ya no había nada, no sentía nada. Pero fue condescendiente y se lo calló, quiso darle al menos un último orgasmo compartido (compartido con ella, no con su orgasmo). No tenía nada que ver que fuera un cretino o que el sexo con él fuera aburrido, ni otras cosas que también había perdonado hace unos años. Se sintió estúpida por haber vuelto a él, por no haber tenido criterio, por no haber pensado que no hacía falta hacerlo una vez más. Sus polvos post-ruptura se habían vuelto tan cotidianos que esta vez ni se planteó si debía o no, simplemente quedaron dándolo por hecho porque llevaban todo el verano sin verse, como el que queda con un amigo para ponerse al día, ellos quedaban para follar. No recuerda cuándo empezó, cuándo fue el primero, pero en ese momento tuvo claro que este sería el último.

Comenzó a vestirse antes de que él encendiera el cigarrillo. "¿No te quedas?", le preguntó, y ella negó sin girarse. "Venga, quédate y luego echamos el último", insistió el galán. Pero ella ya estaba cerrando la cremallera de sus botas. "Ya hemos echado el último" -contestó al fin- "el último de verdad. No habrá un siguiente". "¿Qué coño te pasa?", le espetó él, visiblemente molesto.

- Es solo que me he dado cuenta de que esto no lleva a ninguna parte. Estoy cansada de siempre lo mismo, tener que vernos cada dos o tres meses como si fuera una obligación, por rutina, por inercia. Es una pérdida de tiempo. Prefiero tirarme a cualquier otro, por lo menos conoceré gente.
- Eres una zorra.
- Puede. Pero no volveré a ser la tuya.

Y dicen que la puerta ni siquiera hizo ruido al cerrarse.

"Tenía hambre"

2010-02-06T21:00:00.000+01:00

Después de meditarlo un tiempo, he decidido cambiar el título del relato (o lo que quiera que sea) por uno que destaque más aquello que quería resaltar. Mea culpa, en todo caso. :-)

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(14:31) MSN:

- te vienes al parque a dar una vuelta? vamos Marcos, Esteban, Juancar, Jero y yo. hemos quedado a las 3
- a las 3? y la comida?
- yo no voy a comer. me haré un sandwich
- ah... no sé, no creo que esté tan pronto, yo voy a comer algo. podemos vernos luego
- bueno lo cierran a las 4, así que si quieres quedamos en una puerta
- vale, luego te envío un sms
- ok

(15:26) Mensaje Facebook:
(Entre Jose, Anabel, tú y Rosa)

- hola, unos amigos vamos a ver el partido en el Gunther esta tarde, por si quereis venir, que quiero veros mas de una vez cada dos meses jaja. si no podeis hoy a ver si quedamos la semana q viene.
- Hola Rosa! Jose no está en Valencia ahora, no lo sabías? Se lo digo a Anabel porque creo que iba primero al parque. A q hora acaba el partido?
- no lo sabia! acaba a las 7.30 y despues me voy a casa q mañana curro a las 8!

(15:37) SMS:

- Ye, Rosa va a ver l partdo n l Gunther, x si ns qeremos psar
- Ok. esto cierra al final a ls 4:45, cmo kedms?
- Yo voy drctament, ns vmos alli

(17:01) Llamada móvil:

- ¿Sí?
- Oye Anabel, el Gunther está petadísimo, está todo el mundo de pie y ni aún así cabe nadie más. No veo a Rosa ni de coña, ¿por dónde estáis?
- Estamos enfrente del parque, por el Rodillo's...
- ¿Qué hacemos? Yo he pensado en quedarnos en el Coffee 73 que está al lado y mandarle un sms a Rosa por si quiere salir antes o algo.
- Vale, pues vamos para allá.
- Ok, os espero en la puerta.

(17:04) SMS:

- Ey, s imposible entrar n l Gunther, vms a estar n l Coffee 73.

(17:22) Llamada móvil:

- Dime.
- Oye, ¿veinte minutos os cuesta desde el Rodillo's hasta aquí?
- Es que hemos parado a comprar una hamburguesa, pero ya vamos.
- ¿Qué? Ah... vale...

(17:32) ¡En persona!

- Buenos días.
- Qué hay. ¿Y Esteban y Marcos?
- Se han quedado al final.
- Qué, ¿llevas mucho rato esperando?
- Hombre pues media hora.
- ¿Aquí fuera?
- Claro, si me hubierais dicho que ibais a tardar media hora habríamos quedado en otra parte, no sé.
- No sabíamos que íbamos a tardar media hora.
- El Coffee ha cerrado ya y todo.
- Bueno ¿dónde vamos?
- Vamos al bar ese que está cerca del Gobi...
- Yo paso, me voy a casa que estoy cansado.
- ... de todas formas del Rodillo's aquí sí que hay veinte minutos.
- A mí no me cuesta veinte minutos. Igualmente no me parece normal que os paréis a compraros una hamburguesa cuando sabéis que os están esperando.
- Tenía hambre.
- ...

(19:23) SMS:

- Prdon, akbo d vr tu sms! Emos stad n l Gunther, muy petado si! Slis sta noxe?

Mi vida en cincuenta palabras

2010-02-02T17:15:00.000+01:00

50

Lo vi en el blog de Yopo y él en el de Saray (y, ya que me lo preguntan, esta en un periódico y la periodista de una amiga que lo sacó de la revista El Ciervo). Se trata de resumir tu vida en cincuenta palabras. ¿Se puede hacer? Veamos.

Mi vida en cincuenta palabras. He vivido tan poco que podrían sobrarme cuarenta. Mi primer recuerdo se remonta a mi tercer cumpleaños y desde entonces no he logrado olvidar casi nada. Sin embargo, no tengo la sensación de haber hecho nada que no se pueda olvidar. Al menos, todavía no.

1

Aparte de eso, vi esto otro en el blog de Ana y en el de Sandra y he decidido que me apetece que me regaléis el oído (o en este caso la vista). Se trata de que me describáis con tan solo una palabra. A ver si llegáis a cincuenta entre todos. Bueno, la verdad es que espero que os paséis. :P Prometo no borrar nada por mucho que os metáis conmigo. :-)

Así que ahora es vuestro turno:

Descríbeme con una sola palabra

Ju$tic€

2010-01-30T10:00:00.000+01:00

- De todas formas, no me parece lógico que inventaras todo eso simplemente para salirte con la tuya.

- ¿Simplemente? ¿Acaso salirme con la mía no es un buen motivo?

- Lo es... si no tienes escrúpulos.

- Somos abogados, Matt. No tenemos escrúpulos, tenemos clientes. Clientes que nos pagan mucho dinero para salirse con la suya, como tú dices.

- Entonces, ¿ganar lo es todo?

- No lo es todo, es lo único. No te preocupes, poco a poco irás aprendiendo.

- Dime una cosa... ¿cómo pudiste convencer al jurado? Yo estaba delante y, francamente, tu alegato final podía ser conmovedor, pero no persuasor.

- Bueno, digamos que... encontramos otra forma de persuadirlos en nuestro favor.

- ¿Compraste al jurado? Cielos, ¿¡te has vuelto loco!? ¿Y si te pilla el juez?

- Vamos, Matt. ¿En serio crees que el sueldo de juez le da para comprarse ese Ferrari?

Canis

2010-01-27T07:00:00.000+01:00

- Dicen que el batir de las alas de una mariposa en California puede provocar un tsunami en Japón. ¿Qué te parece?

- Joder. Tendría que ser una mariposa muy grande, ¿no?

- Recuérdame que no vuelva a ligar por un chat, por favor.

Tan amigos

2010-01-24T07:45:00.000+01:00

- Sabes, tampoco creo que seamos tan amigos.

Laura levantó la vista de su iPod para posar una mirada inquisitiva sobre Jon, que ya estaba apurando el primer botellín de la tarde.

- ¿Qué quieres decir? ¿No lo somos?
- No sé. Somos amigos, pero no somos tan amigos.
- No veo adónde quieres llegar.
- Está claro que entre nosotros hay algo. Tú me gustas a mí y yo diría que te gusto a ti. Pero estamos igual que hace tres meses, de cañas en un bar a las siete de la tarde. Dentro de un par de horas te irás a tu casa a cenar y actualizarás tu blog contando que has pasado otra tarde estupenda con... y aquí disfrazarás mi nombre con algún apelativo tipo ChicoFabuloso o RubioMono.

Laura se encontraba tan aturdida que ni siquiera era capaz de desviar la mirada. Tras un momento de pausa, pensó que tenía que hacer la pregunta pero ello suponía reconocer lo que acababa de decir.

- No tengo blog.
- Da igual, lo he leído en tus ojos, Laura, todos los días. Entiendo que has sufrido por amor, ¿y quién no? Pero tienes veinte años y sigues teniendo reservas adolescentes. No quieres sufrir y sobre todo no quieres perderme como amigo. Me lo has dicho muchas veces. Y he pensado que no somos tan amigos.
- ¿Y qué somos entonces?
- Somos esto, somos lo que tú quieres que seamos. Tú tienes amigos, tienes a tus mejores amigas, a quienes les cuentas cosas que no podrías contarme a mí. Conmigo no te cruzas por el barrio y no tenemos fotos juntos en el Facebook. Vamos al cine, salimos por el centro, te acompaño al Ikea, nos tomamos un café. Abre los ojos, Laura, no somos amigos. Dices que no quieres perderme como amigo pero lo que no quieres perder es esto, lo que tenemos. Estás bien así porque aunque no te has dado cuenta es tu situación ideal. Estamos en el punto previo a estar saliendo juntos pero no quieres dar el paso porque te acojona.

Laura quedó pensativa un buen rato. Jon pidió otra cerveza y había bebido la mitad antes de que Laura hablase. No dejó de mirarla, aunque eso no la ponía incómoda. Al fin, dijo:

- Quiero poder seguir llegando a casa con una sonrisa. Quiero saber que vas a estar ahí si te lo pido. Pero no quiero que estés hasta que te lo pida. Quiero seguir quedando contigo pero no quiero empezar nada hasta tenerlo claro...
- No creo que nunca vayas a tenerlo claro. No quieres empezar porque sabes que algún día acabará y que empezarlo será el principio del fin, y prefieres estar así indefinidamente, en este estado de promesa de que algo va a suceder entre nosotros. Pero nunca pasa nada. Serías capaz de salir con otro para poder seguir teniendo esto conmigo, aplazarlo durante un tiempo pero saber que siempre te queda esa carta que jugar. Y yo no. No puedo seguir eternamente en los títulos de crédito, quiero que empiece ya nuestra película y tú aún estás comprando las palomitas.

Esa noche Jon se fue de fiesta con los amigos, mientras Laura escribía en su blog que probablemente no volvería a quedar con OjosVerdes, pues la había decepcionado.

Desastre

2010-01-20T02:00:00.000+01:00

Para variar, se me han acumulado unos cuantos premios y memes a los que voy a dar salida hoy. Si se me ha olvidado alguno, cosa probable, ruego ser avisado de ello. Pero antes, os dejo mi versión Pocoyizada. Esto lo vi por primera vez en el blog de Anita Patata Frita, me hice uno, lo puse en Facebook y a los dos días un montón de amigos (y amigos de amigos) se cambiaron el avatar por el de su alter-Pocoego. También Pio lo puso más recientemente. Y en fin, esta es mi propia versión sin afeitar. xD

Afortunadamente hay pocos que puedan aseverar que se me parece. :P

Antes de Reyes, Irune creó el Premio ¡Gracias a ti sigo con el blog! y fui uno de los honrados con su entrega. ¡Muchas gracias! Es el segundo premio que recibo de primera mano y no es ninguna tontería, además que, igual que el otro, pondera la fidelidad. Ya lo he dicho otras veces, que sigo con esto porque estáis al otro lado, así que este premio tendría que dárselo a no menos de cuarenta personas que más o menos están, que no es poco. Sabéis quiénes sois, así que vuestro es.

Más recientemente, * Raquel * me dio el Premio Princess. ¡Gracias! Yo pensaba que, por ser uno de esos creado por y para chicas, nunca lo recibiría, pero ella decidió acordarse también de los tantas veces olvidados varones. Le he hecho un apaño a la imagen para acomodarla. :P

Este premio, no me preguntéis por qué, viene con un pequeño meme literario.

· Algún autor que me guste: como gustarme, muchos. Borges, Lorca, Tolkien, Scott Card, K. Dick, Asimov, Orwell...

· Autores destacados: supongo que dentro de los que te gustan (o no te gustan) aquí cabría decir los preferidos... no tengo ninguno en concreto, me gustan muchos libros sueltos pero no me siento particularmente inclinado hacia ningún autor.

· Un libro que me encanta: una vez más, The Lord of the Rings.

· ¿Qué me emociona siempre? (Dentro de un libro, supongo) me gustan las declaraciones de poder de personajes poderosos (valga la redundancia), esas bravuconadas o amenazas que realmente te transmiten que pueden ser cumplidas. Me gusta también cuando un personaje revela a otro un secreto que nosotros, el lector, ya conocemos. Me gusta cuando hay una mesa puesta y el narrador describe los diferentes alimentos. Me gustan los libros que me hacen pensar. Pero no pensar en plan ¡oh, qué profundo!, sino pensar de pensar de verdad, como algunos (pocos) libros de ciencia-ficción. Y otras cien mil cosas, pero estas no las había contado hasta ahora.

· Algo que odie: pues, como muchos, supongo, las descripciones de paisajes si se hacen muy largas. Los autores que toman al lector por subnormal, explicando las cosas demasiado y demasiadas veces. Los libros de 600 páginas que podrían ser contados en 150 (no miro a recientes sagas de éxito, ejem). Y muchas más cosas también.

· Algunos blogs destacados: que es a los que les paso el premio, por lo visto. Ya que le he cambiado la apariencia por una más masculina, se lo paso a todos los chicos que me leen, que como ya se sabe somos una amplia minoría. Yopo, dEsoRdeN, PdePereza, Centollo...

Uf. No se vayan todavía que aún hay más. Amanda me dio el Premio Adonis que dice que "No importa en qué condiciones esté, tu blog siempre será atractivo". ¡Gracias!

También hay que contestar unas preguntitas.

· Si escribieras tu propia novela, ¿de qué temática sería y por qué?
Pues no tengo la menor idea. Creo que la temática es lo de menos, fuera de los dos grandes temas. La temática solo es un marco pero esencialmente se puede contar lo mismo en una novela de caballería que en una de ciencia-ficción.

· ¡Felicidades! Tu novela ha sido todo un boom y será llevada a la pantalla grande. ¿Qué actor crees que tiene las cualidades necesarias para encarnar al protagonista de tu libro?
¡Gracias! xD Ni siquiera sé qué edad tendría el protagonista, pero probablemente elegiría a un actor acabado o algún habitual secundario para revolucionar un poco la industria y relanzar sus carreras. Y para que no se pudiera hablar de "la nueva película de..."; los actores habrían de estar siempre al servicio de la película, y no al revés.

Y ahora hay que darlo... pues voy a elegir a Raquel e Irune para cerrar el círculo. :-)

Pero esperad, que todavía sigue, que el otro día hicieron Girl y Anita Chip un meme que seguro que ya he hecho pero ya que estamos...

01. ¿En qué animal te reencarnarías?
Si por mí fuera, en otro ser humano.

02. Algo sin lo que no puedas estar:
Sin internet jajaja.

03. ¿Qué es lo que más aprecias de una persona?
La inteligencia, y me parece fatal además. xD

04. Suelo vestir de color...
Oscuros u ocres.

05. Tres palabras que te definan:
Sí, esto ya surgió y puse las de mis amigos. Soy incapaz de definirme.

06. Un lugar al que viajarías:
A medio planeta.

07. Tu cita favorita:
Soy cinéfilo y citófilo (esta última palabra no la busquéis en el diccionario xD), se me ocurren unas mil.

08. Algo que quiero hacer:
Esta es la pregunta menos concreta de la historia.

09. De mayor quiero ser...
Pequeño.

10. Reconozco que suelo...
Reconozco no soler hacer cosas que debería.

11. ¿Cuál es tu obsesión en estos momentos?
Yo no gasto de eso.

12. ¿Cuál es tu horóscopo? ¿Te identificas con él?
Soy escorpio. No creo en la astrología, pero suele gustarme cómo describen a los escorpios. Si me hubieran dado a elegir, habría elegido escorpio.

13. ¿Qué llevas puesto hoy?
A estas horas, el pijama. xD

14. ¿Qué es lo último que te compraste?
Dos videojuegos por £6'67, demasiado baratos para resistirse. :P

15. ¿Qué piensas de la persona que te escogió?
A mí es que nunca me escoge nadie. xD

16. ¿Qué hay para cenar?
¿Disculpa? No soy tu madre, señor meme.

17. ¿Cuál es tu década preferida?
Los 10. :-)

18. ¿Cuáles son tus must-have para el otoño-invierno?
Ah... sí, sí.

19. ¿Qué te encantaría permitirte?
Un Audi TT.

20. De tu armario, ¿cuál es tu prenda favorita?
Probablemente una sudadera de cremallera como la de mi Pocoyización. xD

21. ¿Cuál es el trabajo de tus sueños?
¿Pornstar? No, es broma. Demasiado curro...

22. ¿Cuál es tu revista preferida?
Nunca leo revistas, ya ni el Fotogramas.

23. ¿Qué consideras una metedura de pata en moda?
Seguirla.

24. Describe tu estilo:
Inclasificable.

25. ¿Cuál es tu Beatle favorito?
Harrison.

26. ¿De qué te enorgulleces?
De nada.

27. Mis nominaciones:
Aquí o todos moros, o todos cristianos. :P

Ahora sí, fin de la transmisión. xD

Estoy enamorado de unas botas de agua

2010-01-17T14:00:00.000+01:00

Son rosas con flores de colores. Yo nunca salgo de casa, tengo agorafobia, por eso las veo todas las semanas desde la ventana de mi cocina, que da justo enfrente de la lavandería. Como vivo en la segunda planta, el ángulo de visión no me permite ver mucho más arriba de las rodillas. Ni siquiera sé si un bonito culo las complementa, solo las conozco a ellas. Ellas y su gracilidad, su paso ligero, sus idas y venidas de la lavadora a la secadora, su andar indeciso. Parece que bailen. No entiendo qué, pero bailan, están sincronizadas. No sé qué número tienen, son pequeñas y no muy altas, son delgadas, son jóvenes, están limpias, y bailan. Estoy enamorado de esas botas.

Y hoy voy a salir de casa a buscar todos los charcos del mundo.

Life is short

2010-01-13T13:00:00.000+01:00

Se conocieron en diciembre, algún día entre Navidad y Nochevieja. Sus jardines contiguos facilitaron el encuentro. Se quedaron embobados, mirándose sin atreverse a hablar, como si no quisieran estropear la magia del momento con palabras redundantes. "Ven conmigo", dijo él, pero ella no se decidía. Y siguieron así un tiempo breve, cerca pero lejos, a las puertas del paso que les uniría para siempre. Su historia acabó a medias, un día de enero que hizo un calor inusitado.

Editado: premio para unas pocas, sí, no estáis locas, son (¡eran!) muñecos de nieve. :-)

Just friends

2010-01-11T10:45:00.000+01:00

Todas las veces que se lo había pedido había encontrado la misma negativa. Bueno, en realidad no era la misma, cada vez fue una distinta. Primero dijo no estar preparada. Más tarde, tenía novio. Después, acababa de salir de una relación muy larga. A continuación, en esa etapa de su vida no quería nada serio. Una última vez dijo que no tenía tiempo para novios. Una noche de juerga la vi comiéndole la boca a un pavo. Minutos después vino a preguntarme si la llevaba a casa. Le dije que me había quedado sin gasolina.

Cause I'm leaving on a jet plane

2010-01-08T05:30:00.000+01:00

Me voy -o tal vez debería decir me vuelvo- a Cardiff. Si el tiempo lo permite, en pocas horas estaré en un avión rumbo a un aeropuerto (el de Bristol) que estuvo cerrado hace dos días. Tal vez esté unas cuantas horas esperando a que mi avión tenga luz verde para despegar, espero que no. :S Si nada extraño sucede, la próxima entrada será escrita en otra franja horaria. Hoy no he podido leeros (pasarme por vuestras casas, en el argot) a muchos de vosotros, porque he andado todo el día de preparativos. Como tenemos que salir de casa sobre las cinco y media, tampoco he dormido por lo que puede que sea lo primero que haga cuando llegue a mi habitación. Digo esto para explicar mi, tal vez, aparentemente prolongada ausencia estos días (el de ayer, el de hoy, o el de mañana). Pero estoy, aquí o allí, estoy. Hasta luego. ;-)

Editado: la verdad sea dicha, he estado muy a gusto en casa estos últimos días, pasada la primera semana de extrañeza y desubicuidad. Podría haberme quedado, pero no hay mejor prueba de que mi sitio, ahora, está aquí, que el hecho de haber encontrado como lo natural verlo todo escrito en inglés, que tras tan solo diez horas en Cardiff tengamos la sensación de no habernos ido nunca.

Son los padres

2010-01-05T07:00:00.000+01:00

- Mamá, hoy han venido al colegio los pajes de los Reyes Magos.
- ¿Sí? Y, ¿les has dado la carta?
- No. Si lo hubiese hecho, ¿cómo sabríais lo que me tenéis que comprar?

2052

2010-01-01T07:00:00.004+01:00

No, no es la resaca, no os engañan vuestros ojos. Nuevo cambio de año y nuevo cambio de aspecto del blog, en esta ocasión considerablemente más notorio. Quería distanciarme un poco de lo que había tenido hasta ahora y creo que lo he conseguido. La paleta de colores es lo suficientemente clara como para que las letras que estáis leyendo sean por primera vez de color negro, cosa que creo que muchos agradecerán. :P

Además, se ha puesto especial atención a la comunión entre la imagen de cabecera y los colores del blog (por no decir que fue el punto de partida). ¿Se nota que estoy orgulloso? Mucho. Y es que hay mucho tiempo y mucho trabajo conjunto -y debo muchos Trinas- detrás de este layout. Espero que os guste tanto como a mí.

Editado: se me olvidó añadir, como hice el año pasado, que en principio todo esto se ve mejor con Firefox, Google Chrome o incluso, puestos a ponernos estupendos, Safari. Las últimas versiones de IE tampoco deberían dar problemas, pero ya no me hago responsable. No me llevo comisión de ninguno de estos navegadores. xD

Más editado: Mary Lovecraft me ha premiado porque, entre otras cosas, le gusta mi blog. A mí me gusta el suyo y además, al margen de que recibir premios siempre sea especial, recibirlos de primera mano es aún mejor, así que aquí se queda, que no está mal para empezar el año. ¡Gracias! :-)

El último del año

2009-12-30T09:00:00.000+01:00

Con este título tan original Atlantis 2050 finalizará el año 2009, un año muy bueno en lo que se refiere al blog estrictamente y con una recta final sencillamente espléndida. Igual que el Barça de Guardiola, veo muy difícil superar este año, pero faltaríamos a nuestra identidad si no lo intentáramos al menos.

Tuve una profesora de filosofía que nos dijo algo como "la primera no se da, y la última se perdona", aunque en latín. Se refería a las clases, pero bien puede valer para los posts. Así que como este es el último del año no habrá relato ni ninguna cosa así muy sobria, sino que recuperaré la parte pendiente del Certified Honest Blogger Award y contaré diez cosas honestas. Como, por otro lado, ya sabéis muchas cosas de mi persona, he decidido darle un punto original y limitarlo al ámbito blog. Aunque más que honestidades yo las llamaría manías. Honestamente, claro. :P

1) No me gusta que la gente tenga más de un blog. Especifico: no es que no me guste, que cada uno es libre de tener los blogs que le dé la gana, pero me crea como ansiedad. xD En realidad esto solo es aplicable cuando estoy viendo por primera vez perfiles de bloggers para visitar su blog y veo que tienen dos (o tres, o hasta cuatro). Y si es una persona vale, pero cuando se te juntan cinco son diez blogs nuevos, y lo peor es que entras en ellos y los actualizan con regularidad, así de dos en dos, con lo que me cuestan a mí (a veces) las diez entradas al mes y en otros blogs parece que las regalen. :P

2) Detesto, y de esto ya se ha hablado en este blog, que haya quien nunca comente pese a ser comentado. Y no, yo no dejo comentarios en otros blogs esperando que a cambio comenten en el mío. No se trata de eso. Pero cuando se establece una relación, según yo lo veo, es vergonzoso que solo sea de ida y nunca de vuelta. Y cuando aún no existe esa relación, cuando son los primeros comentarios que alguien te deja, qué menos que visitar su blog (si lo tiene), ver qué se cuece y dejar constancia de tu visita. Insisto, no es uno por uno, los comments no tienen precio. No es devolver el favor porque no ha de ser un favor. Es mostrar interés, es educación, es humildad.

3) Por ello me gusta que haya interacción, aunque parezca sorprendente porque no suelo contestar a los comentarios. Lo cierto, y sé que no es excusa, es que muchas veces ya me parece un milagro que comenten en mis posts, así que rara vez siento la necesidad de comentar yo mismo contestando a algo, pero cuando es una pregunta directa y creo que debe ser respondida lo hago, y del mismo modo me gusta poder intercambiar más de un comment en otros blogs creando pequeños debates.

4) Y sin embargo no me acaba de parecer bien que alguien conteste con un comentario en mi blog a un comment que he dejado previamente en su blog. Hay que ser ordenado. Un post es un post y tiene un tema, y los comentarios que en él se viertan deberían tener que ver con ese tema. A veces me contagio y yo también lo hago. Me consta que esta práctica se debe a que se piensa que es la única manera de que aquel a quien contestas lea tu respuesta, pero desde luego en mi caso no es así. Cuando dejo un comment en un blog del que espero respuesta, suelo pasarme otras varias veces para ver si me han contestado. No necesito que contesten en el mío, porque no leo mi blog más de lo que leo los otros. :-)

5) Lo que me lleva a este punto que podría ser un anexo del anterior. Odio, y aquí sí que no caben medias tintas, que hagan lo mencionado en el punto 4 siendo además su primer comentario en mi post. Es decir, si alguien me comenta por la mañana y luego por la tarde contesta a un comentario que dejé en su blog, bueno, vale, creo que es algo desordenado pero lo acepto. Ahora bien, que comentes en un blog y su autor te conteste en el tuyo pasando olímpicamente del contenido de tu entrada es sencillamente inaceptable. Me parece el colmo del desprecio tomarse la increíble molestia de un par de clicks para entrar a tu blog y comentarte, pero no interesarse lo más mínimo por el contenido del mismo.

6) Chicas, la blogosfera es de todos. Hay hombres bloggers, aunque seamos uno de cada cuatro o de cada cinco. Y si tu blog es abierto, lo puede leer cualquiera, incluso aunque no te guste. Puede que tengas un blog de moda y que solo esperes tener lectoras con a de chicas, pero es fácil que entre tus lectores se cuele un hombre. Así que cuando utilicéis la segunda persona del plural para hablar directamente a vuestros lectores NO LO HAGÁIS EN FEMENINO. Haciendo esto lo que parece es que os sobren (en el sentido de que no los queráis) los lectores masculinos. Y lo triste es que en muchos casos no solo lo parece, es así.

7) No me gusta que en algunos blogs no haya blogroll. Este widget no solo es una herramienta muy útil para el propio blogger, sino un interesante sistema de propaganda para todos los incluidos. Claro que hay blogs muy minimalistas que apenas ponen trastos en la sidebar, pero cuando se tienen muchas cosas y se nota que no es desconocimiento sino elección, veo incomprensible y egoísta no dedicar un pequeño espacio a los blogs de los demás.

8) Tampoco me gustan la moderación de comentarios ni los blogs privatizados. Entiendo que hay razones para lo primero, si se reciben anónimos desagradables y toda la pesca, aunque no estoy seguro de que quienes optan por ella hayan considerado todos los pros y los contras de hacerlo. Además, se pierde casi toda la interacción posible entre distintos lectores, pues no se leen los comentarios dejados hasta que el autor del blog los autorice, que puede ser mucho tiempo después (a veces hasta días). Tampoco entiendo por qué optar por ello en lugar de, simplemente, no autorizar comentarios anónimos. Yo, cuando leo eso de "su comentario será visible tras la aprobación" me siento como si fuera sospechoso de algo, y no me gusta. Si solo se tiene miedo de los anónimos, optar por esto último es mucho mejor y otorga confianza a los lectores, confianza que no hay si se debe pasar por un filtro (o por un aro). En cuanto a lo segundo, lo veo tan absurdo que no merece mayor extensión. Además por lo general, por lo que leo en otros blogs cuando sucede, lo normal parece ser privatizar tu blog sin avisar a nadie, y luego tienen que ir persiguiéndote por otros blogs dándote el correo para que les permitas, oh, gran blogger, leer tu blog. Vamos, que además de elitista secretismo, pecan de mala planificación.

9) Madre mía qué negativo me está quedando esto. xD Hay algo que me encanta y es que vengan nuevas personas al blog. Sobre todo cuando vienen espontáneamente, y no a raíz de un comentario mío en su blog (que suele ser lo normal xD). Eso me hace sentir muy halagado. Y si son de los que, además, vienen para quedarse, ya es lo máximo.

10) Bueno pues con esto acabo. Como luego me acordaré de algo que no me gusta y me dará rabia haber dicho ya las diez cosas, pues me dejo esta décima abierta por si acaso. Pero seguro que a lo largo del día se me ocurren muchas. Es que soy un poco maniático. Esto que cuente como honestidad. xD

Pues además de lo de la música, que no sé cómo no se me había ocurrido antes y es odioso de veras, me gusta bien poco que se organice un sorteo y se pida, para poder participar, hacerse seguidor del blog. Vamos a ver, muchacha, si quieres sortear un collar que acabas de hacer con las pechinas que cogió tu prima pequeña en la playa estupendo, pero hacerlo para que el numerito de tus seguidores ascienda de 40 a 44 es mezquino.

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Dicho lo cual (la edición es esto), ay si es que me sabe mal y todo, por favor no os deis por aludidos por algunos de los puntos porque no era la intención en absoluto. Además, aquellos que "pequéis" en algunas de mis manías, ¿qué más da? Yo soy el primero que la caga y no cumple cosas de las arriba criticadas, y si no de las mías, seguro que caigo de lleno en las manías de otro. Estas son las mías, personales, transferibles para quien las quiera, pero mías al fin y al cabo, y no son ni mucho menos reglas de buen comportamiento.

Y además que ni siquiera yo mismo le doy tanta importancia. Nunca he dejado ni dejaré de comentar un post solo porque los comentarios tengan que pasar aprobación, por poner un ejemplo, o voy a dejar de visitar un blog porque no tenga blogroll, ni quiero que nadie se sienta obligado a comentarme por lo que haya podido decir. Esto son solo cosas que he experimentado en mi tiempo como blogger que me han llamado la atención, pero nada realmente importante.

Así que no me hagáis ni caso, si yo me quejo por quejarme porque igual trago con todo jaja. Y a los que he leído que me han pedido disculpas o piensan que se han equivocado haciendo algo, ¡ni se os ocurra! Solo faltaba que porque un cualquiera como yo pegara cuatro voces fuerais a cambiar la manera en que os movéis por estos mundos de internet, no, nada de eso. Luego os pido, es más, os exijo, que ignoréis este post y sigáis comportándoos como siempre, que digo yo que si seguimos leyéndonos por algo será. :-)

¡Feliz 2010 para todos!

Hasta aquí

2009-12-28T08:30:00.000+01:00

Queridos todos:
Todo lo que vais a leer a continuación es una trola.
Me voy. Estos días en casa he estado pensando y no creo que cuando regrese a Cardiff pueda dedicar al blog el tiempo y las ganas que se merece. Tampoco he sido nunca de historias largas y creo que dos años no están nada mal. Puedo decir con orgullo que lo dejo en su mejor momento. No es necesario repetir lo que habéis significado en esta aventura, que no habría podido llegar hasta aquí sin vosotros y todo lo demás. No lo toméis como un adiós definitivo, pues planeo seguir por aquí, al menos como lector, aunque con menos intensidad. No quiero extenderme para no ponerme sentimental. Gracias por leerme y nos veremos de nuevo. ;-)

X

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Por supuesto y como muchos han advertido, lo dicho anteriormente es mentira. xD Aquellos que son seguidores de A2050 se han anticipado a la sorpresa porque en el escritorio de Blogger no hay distinción de colores y han podido leer abiertamente la frase oculta que hay en la línea 2. La verdad es que no esperaba engañar a nadie, pero por aprovechar la coyuntura del día...

¡Respirad tranquilos! Para bien o para mal, hay blog para un buen rato. :-)

El gordo

2009-12-22T10:00:00.000+01:00

- "La camisa, Juan, la camisa, abróchate el último botón."

Esa mañana el gordo tocó pronto y Juan López fue uno de los afortunados. No bien se hubo enterado, se bajó al Mercadona a comprar un par de botellas de cava, y se habría ido directamente al bar de Paquillo, el artífice del milagro, de no ser por los dictámenes de su mujer.

- "Juan que vas a salir en la tele hazme el favor, que tolmundo se muera de envidia cuando te vean, que nos ha tocao el gordo por fin."

Y se fue Juan a lo de Paco a salir en la tele. ¡Qué algarabía! Estaba aquello lleno de payos festejando la buena nueva, haciendo las cábalas de la lechera, saliendo de pobres, entrando en la barra, y venga el vino y el champán. Y en eso que llega la tele, ¡ay Juan ponte guapo!, se acerca una reportera joven y guapa y blanca y delgada, y todos al unísono descorchando botellas para que los telediarios tengan con qué empezar.

"¿Y usted qué va a hacer con lo que le ha tocado?", le pregunta, zalamera, a Juan. "Tapar agujeros", declara, humilde, pensando en pisos y en coches. Y ve a su hija, la Trini, y a su yerno el Fernando, que se han casado hace nada y la boda de tres días la pagó él y aún debe el crédito entero. Y vuelven los gritos y la espuma, y un tío sujetando un cartel bien grande con el número que no se sabe de dónde ha salido, y dos payos con traje que deben ser de algún banco.

A eso de las doce se entera Juan de que no le ha tocado gran cosa, que una participación de 1'20€, doscientas de las antiguas pesetas, cuarenta duros en caló, no dan para mucha fiesta. Decide llamar a la Luisa -Lulú en los ambientes- y se va de putas caras.

A las dos, en las noticias, sale un profético Juan.

Gordos, fieles y amantes

2009-12-20T23:59:00.000+01:00

Me acabo de enterar de que Brittany Murphy ha muerto, hecho que contribuye a que el mundo sea un poco peor que ayer. Supongo que para la gran mayoría es una actriz poco conocida; no mucho menos, en cualquier caso, de lo que lo era Heath Ledger. Para mí, aunque suene a lo de siempre, una de mis favoritas, con un magnetismo especial y una mirada intrigante. Los jóvenes mueren antes de tiempo.

And now for something completely different... tengo unos cuantos miles de premios y derivados por ahí pendientes. El primero, por antigüedad, es el archiconocido décimo de lotería que me ha sido otorgado por, al menos: Uma, Lapau, Centollo, M, Claire, Telilla e Irune. Muchas gracias a los siete. Si alguien más me lo concedió y no lo he mencionado que me lo diga. :-)

Para variar, las normas incluyen linkear el post de origen, de Alas de plomo, y pasarlo a otros cinco blogs. Y aunque sea tarde, pues el plazo límite expira de inmediato, como dicen que lo que cuenta es la intención se lo paso a cinco personas que me extraña que no lo hayan posteado (o es que no me he fijado): Nut, Girl, Simone, Nadia y Anita Patata Frita.

La guardadora de oxígeno, por su parte, me entrega este Premio Amante Literario. ¡Muchas gracias! Sus condiciones son mostrar su imagen, agradecerlo, explicar por qué amo tanto leer (si os soy sincero no lo sé) y pasarlo a otros blogs. Como me hallo rodeado, y no es coña, de excepcionales lectores, me costaría mucho elegir, así que quienquiera que se considere buen lector es libre de quedárselo.

Y por último, que no por ello en último lugar, recibí de primera mano de Lapau el Premio Fidelity. Las reglas son poner el enlace de quien te lo entregó (esto de por sí creo que lo hacemos todos) y nominar a aquellos que comentan con más frecuencia en tu blog, sin límite de cantidad. Es la primera vez que recibo un premio directamente de su creador y por ser de quien es y porque considero que tiene un significado real, me gustaría que tuviera la misma difusión que otros que sin embargo no nos dicen nada.

Y mis nominados, atendiendo a su actividad en los últimos posts, son: Alas, alma máter, Alury, ampa, Anita Patata Frita, Arien, Casandra, Centollo, Claire, Cleo, dEsoRdeN, Gilda, Girl from Lebanon, M, maba, Marta, Martha, Nadia, NUT, Parsimonia, Raquel, S., Sandra, Simone, Susana, Uma, Vértigo y Yopopolín. Gracias por estar siempre (o casi siempre) a mi lado.

The Truth About Cardiff

2009-12-16T09:00:00.007+01:00

Parece que el post anterior ha causado un poco de revuelo entre mis amigos los habituales. ¿De veras pensabais que podía irme de Erasmus así como así y no deciros absolutamente nada?

...

(Y ahora es cuando pensáis que sí, que es justo el tipo de cosa que haría)

...

Pues sí. xD

Y las veces que me he tenido que morder los dedos, no ya aquí, sino en todos vuestros blogs, al comentar. Y en Valencia, con Sandrita y Centollo cuando me quedaba nada para irme. Y en los e-mails que intercambio; y cuando me preguntan qué tal y respondo "como siempre"; y cuando os dije "me voy a Londres" pero no que era en autobús y no en avión; y cuando lo que me cuestan las cosas no son euros, sino pounds; y cuando no podía decir "pues aquí hace un frío de la hostia", porque el invierno ha llegado a Levante cuando le ha dado la gana. Me ha costado. En ocasiones me he permitido algún desliz, a sabiendas de que probablemente pasaría desapercibido. Y así fue. Pero, ¡ojo! ¡Podía no haber sido así!

Y es que por otra parte pensaba que más de uno se daría cuenta, y ha sido únicamente Simone, que es un genio en entresijos interneteros, la que se percató del asunto (¡gracias por no decir nada!). ¿Cómo es esto posible? Sé de buena tinta que muchos de vosotros tenéis en vuestros blogs el Feedjit, whos.amung.us y otras páginas similares de estadísticas (también algunos el Google Analytics, pero ignoro cómo funciona). Pues bien, a estos chismes no puedo torearlos, y si alguien hubiera visitado al menos Feedjit estos tres meses, habría visto un constante goteo de conexiones provenientes desde mi blog (la página desde la que se viaja, por así decir) y con el nombre de la ciudad de origen, o sea algo así:

Cardiff, United Kingdom arrived from atlantis2050.blogspot.com on "(el nombre de tu blog):(el nombre del post)".

Y esto no significa estrictamente que el dueño de ese blog origen sea quien entre desde Cardiff, pero sí que hay alguien en Cardiff que entra desde A2050 (desde el blogroll) a tu blog. Hay casos puntuales, por ejemplo cuando veo que alguien viene desde Dublín a través de mitartitadefresa ya sé de quién se trata (saluditos) y no es Sandra precisamente, pero sí alguien que suele leerla y que aprovecha para visitarme clicando en su blogroll. Yo, que soy un controlador enfermizo, ya hasta imagino quién es cuando entran por medio de un blog desde una ciudad que no es en la que vive el dueño de ese blog. Y bueno, en este sentido no cubrí mis pasos, mía era la banderita británica que venía siempre desde atlantis2050 a todos vuestros blogs, así que el "secreto" era más vulnerable de lo que se pudiera pensar.

Pero bueno, voy a ser sincero, no diré que me extrañe tampoco. De hecho, tal y como es evidente, oculté mi aventura de manera voluntaria, y fue precisamente para provocar esto, y para ver si era capaz de poder vivir allí estos meses y mantener el blog sin que nada se notara. ¿Prueba superada? :-)

Ah, por cierto, dije "momentáneamente". He regresado para el 'Xmas break', pero dentro de veinticuatro días me voy de nuevo.

Volver

2009-12-14T12:00:00.000+01:00

Han pasado algo más de veinticuatro horas desde mi regreso, y me encuentro ciertamente desubicado. No salió un buen día en Valencia, tampoco hoy, pero la lluvia aquí, que siempre me ha gustado, me parece ahora fea y triste. Compartí un bocadillo de lomo con queso en un área de servicio. Algo tan normal como eso y ya era el enésimo detalle que me hacía sentir extraño. El paisaje, las voces de la gente, la luz del día, los coches conduciendo por la derecha. Apenas he dormido porque no me he adaptado a una cama en la que llevaba durmiendo más de veinte años. Ayer pasé bastantes archivos del portátil al ordenador y hoy acaban de hacer el camino inverso porque ahora me siento raro utilizándolo. De hecho sigo escribiendo en el portátil porque ya he renunciado a entenderme con un teclado normal. Incomprensiblemente he pasado más frío en mi casa esta noche que en una ciudad donde suele haber diez grados menos. No sé qué pasa, no me encuentro muy a gusto. He interrumpido momentáneamente el Erasmus que me ha tenido los últimos tres meses en Cardiff (Wales, UK), llevo apenas un día en Valencia y he pasado todo ese tiempo con un único pensamiento en mi mente.

En mala hora

2009-12-10T08:00:00.003+01:00

Después de catorce años de casados, María estaba hasta los ovarios del desgraciado de su marido. No recordaba cuándo dejó de amarle, ni cuándo empezó a tenerle asco. La noche que decidió librarse de él envenenando su consomé, Ramón le confesó que iba a dejarla por otra. Las noticias dijeron que fue un crimen pasional.

Tease

2009-12-05T06:00:00.000+01:00

- ¡Sí! ¡Te volví a ganar!

- ¡Otra vez! Bueno... pues ahí va la foto.

- Cada foto que me mandas es más picante que la anterior.

- ¿Eso te incomoda?

- No, me intriga saber qué harás cuando ya no te quede ropa encima.

- Empezar a ganarte. :)

Diálogo

2009-12-03T06:30:00.000+01:00

- No me despiertes pronto mañana, es tardísimo.

- Nos vamos a comer al chino, volveremos sobre las cinco.

- He quedado con Laura, no sé si llegaré a cenar.

- Acuérdate de pasar el pestillo.

- Estaré estudiando toda la noche, no hagáis ruido.

- Se han acabado los post-it, baja a comprar.

Regulación

2009-12-01T05:00:00.000+01:00

- Adela, dígame tres números del uno al cincuenta.
- El quince, el treinta y el treinta y dos.
- Vaya, pues le ha tocado. Está usted despedida.

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Bien, ahora que ya lo habéis leído (los que sí) una vez sin estar influidos por factores externos puedo poner la encuesta: ¿jefe o jefa? Por algunos comentarios, diría que casi todos (aunque no ignoro las excepciones) habéis dado por hecho que el tirano era un hombre, cosa bastante frecuente, supongo. ¿Es así? Veamos por qué. :-)

Siempre negativo

2009-11-28T09:00:00.000+01:00

- Me gustan las chicas con poco pecho, como tú.
- ¿Me estás diciendo que tengo las tetas pequeñas?
- Te estoy diciendo que me gustas.

4ever?

2009-11-26T06:00:00.000+01:00

Hasta que te mate o te separes.

19th & 20th Award

2009-11-24T07:00:00.000+01:00

Como hace más de un año del último y he sido "premiado" por partida doble, he vuelto a investigar el origen de dos premios. La fortuna ha querido que alma máter me entregue esta Declaração de Afeto, nombre original del no-premio creado por una tal Sil el octavo día del presente mes y que, tras dar el ya clásico salto del portugués al español, cambió de nombre. La imagen nueva también se la inventó alguien incluso antes, pero yo, como siempre, pongo la original que además es muy florida. xD

¡Gracias!

Antes de ello, Simone B. premió mi honestidad. Rastreándolo hacia atrás, he descubierto que la imagen actual fue creada el 05 de agosto por Melissa Stephens, ante la ausencia de ninguna otra en el blog del que lo recibió y quedando el premio actual:

Lo curioso del asunto es que pocos días antes de este cambio, la propia Simone había recibido el mismo premio con su imagen más extendida, una que seguro que os suena a muchos haberla visto rondando por ahí:

Esta imagen, que por cierto es de una marca antigua de tabaco de mascar, fue impuesta por Stephanie el 05 de noviembre de 2008 (sí, hace más de un año), también al recibirlo sin ninguna imagen, cuando el premio todavía no había pasado a ninguna miniesfera de blogs en castellano y vagaba por la red con el nombre de Honest Weblog Award.

El meme adjunto de contar diez cosas honestas de uno mismo le llegó antes, el 28 de septiembre del mismo año 2008, como se ve en el primer blog que lo heredó así. Desde entonces, es casi un milagro que al menos esto haya permanecido inamovible, dado lo habitual de las confusiones, pérdidas parciales de significado e imagen, etc.

El premio en realidad se llama Certified Honest Blogger Award y fue creado por Hye hace casi dos años, el 18 de enero de 2008; lo que lo transforma no solo en el premio de mayor recorrido desde su origen hasta este destino, sino en el más antiguo de cuantos hemos recibido (al menos, que me conste). Y su imagen original es esta:

Y después de perder, literalmente, todo el día en hacer esto (ahora recuerdo por qué lo dejé), me voy a tomar un descanso y a pensar mis honestas confesiones.

Concesionario

2009-11-21T08:00:00.000+01:00

- ¿Qué modelo desea?
- El... 920.
- En negro, ¿verdad?
- Sí, en negro.
- ¿Número de marchas?
- Las seis.
- ¿Puedo preguntar si es para usted?
- Para mí y para mi hija, lo usaremos las dos.
- Bien, este tipo es atemporal, satisfará a ambas sin ninguna duda.
- Eso espero, ¿cuándo lo tendrán?
- Ahora mandamos su pedido a fábrica y en una semana lo tiene aquí.
- Muy bien, pues ya vendré a recogerlo.
- Ah, ¡disculpe! Me tiene que decir las medidas que desea para el pene.

Tracking

2009-11-18T05:00:00.000+01:00

De pequeño encontraba una satisfacción enorme en los números. A pesar de que mis inclinaciones se aproximaban más a las letras, las asignaturas de ciencias podían, a veces, dejar regalos incalculables. Hasta hace poco pensaba que no hay nada en este mundo como resolver un problema de matemáticas y saber de antemano que la solución a la que has llegado es la correcta. Cuando un número cuadra con lo que esperabas, cuando es una cifra que tiene sentido, un múltiplo perfecto de una constante, algo dentro de ti indica que has llegado a buen puerto.

Una investigación criminal es igual. Nunca he creído en las casualidades. Por eso me encanta, cuando interrogamos a los conocidos, a los testigos, a los familiares, encontrarme el mismo nombre dos veces. Porque entonces sé que tiene relación, sé que nos estamos acercando. Es como un problema de química. Las personas son el enunciado, te dan información, los datos. Y tú solo tienes que aplicar las fórmulas para obtener nuevos datos que utilizarás para otra fórmula. Y cuando alguien deja caer un nombre que ya estaba en mi bloc de notas, entonces se repite esa sensación que tenía de pequeño, ese saber que me acerco, que estoy sacando los datos finales con los que hallar la solución definitiva.

Mi compañero, Larry, es casi tan bueno como yo. Hoy mi nombre casi surge dos veces. Trabajé en la tienda del abuelo de la víctima, y el arma homicida se utilizó en un delito cometido por un tipo al que defendió mi primo, abogado. Estas cosas pasan. Podría tomar medidas y cortar el rastro abruptamente, pero me muero por ver la cara de Larry cuando encaje todas las piezas. Esa sensación... tendría que sentirla todo el mundo. Yo ya he tenido bastante.